Las palabras necesitan de un contexto histórico, político, social, cultural, económico y biográfico para significar. Exhorto a lxs lectorxs/militantes a realizar un viaje de conocimiento acerca de lugares, tiempos y autorxs para enriquecer la experiencia literaria que propongo en este espacio. Gracias.

miércoles, 30 de agosto de 2017

En el momento en que el tenista lanza magistralmente

En el momento en que el tenista lanza magistralmente
su bala, le posee una inocencia totalmente animal;
en el momento
en que el filósofo sorprende una nueva verdad,
es una bestia completa.
Anatole France afirmaba
que el sentimiento religioso
es la función de un órgano especial del cuerpo humano,
hasta ahora ignorado y se podría
decir también, entonces,
que, en el momento exacto en que un tal órgano
funciona plenamente,
tan puro de malicia está el creyente,
que se diría casi un vegetal.
¡Oh alma! ¡Oh pensamiento! ¡Oh Marx! ¡Oh Feuerbach!

De César Vallejo,
en Poemas Humanos, Laberintos, 2007.

sábado, 26 de agosto de 2017

Elegía primera

Elegía primera
A Federico García Lorca, poeta.

Atraviesa la muerte con herrumbrosas lanzas,
y en traje de cañón, las parameras
donde cultiva el hombre raíces y esperanzas,
y llueve sal, y esparce calaveras.

Verdura de las eras,
¿qué tiempo prevalece la alegría?
El sol pudre la sangre, la cubre de asechanzas
y hace brotar la sombra más sombría.

El dolor y su manto
vienen una vez más a nuestro encuentro.
Y una vez más al callejón del llanto
lluviosamente entro.

Siempre me veo dentro
de esta sombra de acíbar revocada,
amasada con ojos y bordones,
que un candil de agonía tiene puesto a la entrada
y un rabioso collar de corazones.

Llorar dentro de un pozo,
en la misma raíz desconsolada
del agua, del sollozo,
del corazón quisiera:
donde nadie me viera la voz ni la mirada,
ni restos de mis lágrimas me viera.

Entro despacio, se me cae la frente
despacio, el corazón se me desgarra
despacio, y despaciosa y negramente
vuelvo a llorar al pie de una guitarra.

Entre todos los muertos de elegía,
sin olvidar el eco de ninguno,
por haber resonado más en el alma mía,
la mano de mi llanto escoge uno.

Federico García
hasta ayer se llamó: polvo se llama.
Ayer tuvo un espacio bajo el día
que hoy el hoyo le da bajo la grama.

¡Tanto fue! ¡Tanto fuiste y ya no eres!
Tu agitada alegría,
que agitaba columnas y alfileres,
de tus dientes arrancas y sacudes,
y ya te pones triste, y sólo quieres
ya el paraíso de los ataúdes.

Vestido de esqueleto,
durmiéndote de plomo,
de indiferencia armado y de respeto,
te veo entre tus cejas si me asomo.

Se ha llevado tu vida de palomo,
que ceñía de espuma
y de arrullos el cielo y las ventanas,
como un raudal de pluma
el viento que se lleva las semanas.

Primo de las manzanas,
no podrá con tu savia la carcoma,
no podrá con tu muerte la lengua del gusano,
y para dar salud fiera a su poma
elegirá tus huesos el manzano.

Cegado el manantial de tu saliva,
hijo de la paloma,
nieto del ruiseñor y de la oliva:
serás, mientras la tierra vaya y vuelva,
esposo siempre de la siempreviva,
estiércol padre de la madreselva.

¡Qué sencilla es la muerte: qué sencilla,
pero qué injustamente arrebatada!
No sabe andar despacio, y acuchilla
cuando menos se espera su turbia cuchillada.

Tú, el más firme edificio, destruido,
tú, el gavilán más alto, desplomado,
tú, el más grande rugido,
callado, y más callado, y más callado.

Caiga tu alegre sangre de granado,
como un derrumbamiento de martillos feroces,
sobre quien te detuvo mortalmente.
Salivazos y hoces
caigan sobre la mancha de su frente.

Muere un poeta y la creación se siente
herida y moribunda en las entrañas.
Un cósmico temblor de escalofríos
mueve temiblemente las montañas,
un resplandor de muerte la matriz de los ríos.

Oigo pueblos de ayes y valles de lamentos,
veo un bosque de ojos nunca enjutos,
avenidas de lágrimas y mantos:
y en torbellinos de hojas y de vientos,
lutos tras otros lutos y otros lutos,
llantos tras otros llantos y otros llantos.

No aventarán, no arrastrarán tus huesos,
volcán de arrope, trueno de panales,
poeta entretejido, dulce, amargo,
que el calor de los besos
sentiste, entre dos largas hileras de puñales,
largo amor, muerte larga, fuego largo.

Por hacer a tu muerte compañía,
vienen poblando todos los rincones
del cielo y de la tierra bandadas de armonía,
relámpagos de azules vibraciones.
Crótalos granizados a montones,
batallones de flautas, panderos y gitanos,
ráfagas de abejorros y violines,
tormentas de guitarras y pianos,
irrupciones de trompas y clarines.

Pero el silencio puede más que tanto instrumento.

Silencioso, desierto, polvoriento
que la muerte desierta,
parece que tu lengua, que tu aliento,
los ha cerrado el golpe de una puerta.

Como si paseara con tu sombra,
paseo con la mía
por una tierra que el silencio alfombra,
que el ciprés apetece más sombría.

Rodea mi garganta tu agonía
como un hierro de horca
y pruebo una bebida funeraria.
Tú sabes, Federico García Lorca,
que soy de los que gozan una muerte diaria.

de Miguel Hernández,
en Viento del pueblo, Socorro Rojo, 1937.

martes, 22 de agosto de 2017

Sonetos de Fuerteventura - III

III

Los que clamáis "¡indulto!" id a la porra
que a vuestra triste España no me amoldo;
arde del Santo Oficio aun el rescoldo
y de leña la envidia lo atiborra.

No he de ir cual carnero con modorra
de esa sucia bandera bajo el toldo
a soportar al general Bertoldo
harto de retozar con una zorra.

Pus en el corazón y en la mollera
serrín guarda esa taifa de cretinos
auto-brutos. ¡Ya cruje la escalera!

Y ellos se tambalean, pues los vinos
nacionales —no sirve la solera
no cambian en leones los cochinos.

de Miguel de Unamuno,
en Obras Completas - Poesía II, Afrodisio Aguado, 1958.

viernes, 18 de agosto de 2017

Sonetos de Fuerteventura - II

II

¿Con que iban a barrerte? Pura coba.
Lo que hacen es ponerte roja y gualda
de rubor y de bilis, que en la espalda
te están, España, dando la gran soba.

Y si fueses al menos la Caoba
con su gobierno de bajo la falda,
harías que pusieran por guirnalda
en tu sombrero de guión la escoba.

Nada de aquellas recomendaciones
del régimen antiguo, el del embudo;
ved al macho, señor de las legiones,

cómo bajo un fanal ríe desnudo
y ante el pueblo se rasca los calzones
y el pueblo mira, por mordaza, mudo.

de Miguel de Unamuno,
en Obras Completas - Poesía II, Afrodisio Aguado, 1958.

lunes, 14 de agosto de 2017

Canciones y poemas de Hendaya 61

Canciones y poemas de Hendaya
61

Las letras entran con sangre,
cantó la vieja canción;
las sangres entran con letra,
canta la nueva canción.

de Miguel de Unamuno,
en Obras completas - Poesía III, Afrodisio Aguado Editores, 1958.

viernes, 11 de agosto de 2017

Algo personal (canción)

Algo personal

yo no miro lo que ven tus ojos
yo no pienso en lo que vos vas a pensar
no camino por donde van todos
yo no entiendo lo que vos escuchás
y en el medio de toda esta histeria
que te aturde siempre un poco más
no pudiste soportar
y olvidaste algo personal

repetís palabras como un loro
sonreís para vender felicidad
preparás tu imagen como un toro
se prepara para muestra en la Rural
por las noches revientan las redes
es todo tan superficial
cómo hacer para escapar
no hay respiro en este lugar

algo está mal
la apariencia que venció a la identidad
algo está mal
todos bailan al mismo compás
algo está mal
vas corriendo tras la novedad
algo está mal
en este desierto
ojalá que nos podamos encontrar

yo no creo en lo que creen todos
yo no busco lo que vos vas a encontrar
no me olvido lo que olvidan otros
ni pretendo caerle bien a los demás
y en el medio de toda esta inercia
que te vence siempre un poco más
no quisiste quedar mal
y olvidaste algo personal

algo está mal
la apariencia que venció a la identidad
algo está mal
todos bailan al mismo compás
algo está mal
vas corriendo tras la novedad
algo está mal
en este desierto
ojalá que nos podamos encontrar

yo no miro lo que ven tus ojos...

de Cadena Perpetua,
en Demasiada Intimidad, Tocka Discos, 2006.

lunes, 7 de agosto de 2017

Garabatos en el subte (III)

Garabatos en el subte (III)

¿¡Quién lo diría!?
Me enteré más de la vida
Del señor que gritaba por el celular
En veinte minutos de viaje
Que del día de mi familia
Durante la cena de ayer.

Por Félix Sánchez Durán.

viernes, 4 de agosto de 2017

Garabatos en el subte (II) Paradójico

Garabatos en el subte (II)
Paradójico

“Es increíble
Cómo los terneros
Van dócilmente
Al matadero”,
Dijo un pasajero
En el horario pico
De la línea C
(Que es siempre).

Por Félix Sánchez Durán.