Democracia

Democracia

Bebemos algo a lo que llamamos "jugo de naranja"
que tiene poco jugo de naranja,
a base de jarabe de maíz;
principalmente, agua;
Aromatizantes, saborizantes,
antioxidantes...

No lo llamamos "jarabe",
no lo llamamos "agua",
no lo llamamos "saborizante";
lo llamamos "jugo de naranja"
aunque poco jugo de naranja tenga.

Y no me hagan hablar del tomate...

Por Félix Sánchez Durán.

Lento pero viene

Lento pero viene

Lento pero viene
el futuro se acerca
despacio
pero viene

hoy está más allá
de las nubes que elige
y más allá del trueno
y de la tierra firme

demorándose viene
cual flor desconfiada
que vigila al sol
sin preguntarle nada

iluminando viene
las últimas ventanas

lento pero viene
el futuro se acerca
despacio
pero viene

ya se va acercando
nunca tiene prisa
viene con proyectos
y bolsas de semillas

con ángeles maltrechos
y fieles golondrinas
despacio pero viene
sin hacer mucho ruido

cuidando sobre todo
los sueños prohibidos
los recuerdos yacentes
y los recién nacidos

lento pero viene
el futuro se acerca
despacio
pero viene

ya casi está llegando
con su mejor noticia
con puños con ojeras
con noches y con días

con una estrella pobre
sin nombre todavía

lento pero viene
el futuro real
el mismo que inventamos
nosotros y el azar

cada vez más nosotros
y menos el azar

lento pero viene
el futuro se acerca
despacio
pero viene


lento pero viene
lento pero viene
lento pero viene

De Mario Benedetti,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.7, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.

Cuerpo enfermo

Cuerpo enfermo

somos ese cuerpo
que adoleciendo de hambre,
que doliéndole la panza,
recibe del cerebro
información errónea:
te duele el dedo,
y como cuerpo
corremos a ponerle hielo.
incluso, ante la agudización del dolor
procedemos a amputarlo. 
somos ese cuerpo...

Por Félix Sánchez Durán.

La queja de Adán

La queja de Adán

Hay quienes,
no importa qué les des,
también quieren la luna.

El pan,
la sal,
carne blanca y roja,
y todavía tienen hambre.

La cama matrimonial
y la cuna,
siguen con los brazos vacíos.

Les das campos,
su propia tierra bajo los pies,
y aún se van por los caminos.

Y el agua: cava el pozo más hondo,
que aún no será suficiente
para beber en él la Luna.

De Denise Levertov,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.25, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.

Homo-marketing

Homo-marketing

Hemos pasado

de la información

a la posverdad;

de la política

a la encuesta;

de las utopías

a la apatía;

del juicio por jurado

al juicio por "focus group"...

Hemos pasado del hombre

al mercado.

Por Félix Sánchez Durán.

Poemas candados

Poemas candados

Yo vi belleza en cada paliza.

Y en cada requisa planee mi futuro.

De los tiroteos quedó esta mirada.

De años con celda tengo tantas ganas.

De la calle un doctor, maestro y artista.

De las horas en visita, mis lecciones de dolor.

Como gira en madrugada, el ritmo de mi poesía.

El chamuyo con los pibes, hoy mi única alegría.

De la droga un turista, un simple consumidor.

Del hambre el resentimiento transformado en mi canción.

Verdegueadas de la yuta, como el sol de cada día.

De esos seres del juzgado, mi alimento de injusticia.

La lluvia sobre las chapas suena sobre mi conciencia.

Da razón a la esperanza,

que va escribiendo mi cuento.

de César González (Camilo Blajaquis),

en https://camiloblajaquis.blogspot.com/2009/05/poemas-candados.html (23/1/2019).

Encuentro

Encuentro

Lo encontré en una esquina de la calle Florida
Más pálido que nunca, distraído como antes,

Dos largos años hubo poseído mi vida…

Lo miré sin sorpresa, jugando con mis guantes.

Y una pregunta mía, estúpida, ligera,

De un reproche tranquilo llenó sus transparentes

Ojos, ya que le dije de liviana manera:

—¿Por qué tienes ahora amarillos los dientes?

Me abandonó. De prisa le vi cruzar la calle

Y con su manga oscura rozar el blanco talle

De alguna vagabunda que andaba por la vía.

Perseguí por un rato su sombrero que huía…

Después fue, ya lejana, una mancha de herrumbre.

Y lo engulló de nuevo la espesa muchedumbre.

de Alfonsina Storni,

en Entre el largo desierto y la mar, Fondo Editorial Casa de las Américas, 1999.

Conferencia de prensa de MM

Conferencia de prensa de MM

Marzo de 2019

"Tenemos que tirar todos juntos de este carro"

dijo el mandatario

y la sociedad toda

respondió por igual al llamado:

el rico dejó de tomar champagne,

la clase media pudiente dejó de ir al cine,

los asalariados dejaron de comer carne,

los pobres se limitaron a una comida diaria,

y los indigentes dejaron de respirar...

Todos por igual.

Por Félix Sánchez Durán.

Caminos

Caminos

Camino antiguo, de estar andando

Una huella sobre el suelo fresco, sano

Camino antiguo, lento, caminando

Tracción a sangre, sudor esclavo

Progreso, progreso y adoquines…

Progreso, progreso y cemento

Globalización y alisado

Ni los baches irán quedando

Todo un uno veloz, apurado

Sudor esclavo, aire acondicionado

El camino estuvo listo

Antes de ser andado

Por Félix Sánchez Durán.

Regalado ya murió

Regalado ya murió

Desde que los chapines nos hicieron el favor
de matarnos al Presidente General Regalado
(llamado el Bolo)
supimos que el avance histórico no es gratuito.

Grande el balazo en la mera frente
para que lo librara Dios de los malos pensamientos
fiero el segundo semillazo a flor de pecho
para que lo librara Dios de los males del corazón.

Qué contentas y qué tristes se pusieron las canasteras
contra las cuales el viejo de mierda echaba su caballo
borrachera tras borrachera
tras la misma sopa de sandías y matasanos
en el suelo mugroso del Mercado Central

Claro que luego pagaban el doble del valor de la fruta
en la puerta de la cocina de Casa Presidencial
a las que salían sanas y salvas de entre las patas del caballo.

de Roque Dalton,

en A la revolución por la poesía, Ediciones de la Esc. Preparatoria N°8, 1983.

Canto triste a la patria bien amada

Canto triste a la patria bien amada

Patria...
y en la amplia bandeja del recuerdo,
dos o tres casi ciudades,
luego,
un paisaje movedizo
visto desde un auto veloz:
empalizadas bajas y altos matorrales,
las casas agobiadas por el peso de los años y la miseria
la triste sonrisa de las flores
que salpican de vivos carmesíes
las diminutas sendas...

Una mujer que va arrastrando su fecundidad tremenda,
un hombre que exprime pacientemente su inutilidad,
los asnos y los mulos,
miserable coloquio del hueso y pellejo;
las aves de corral son pluma y canto apenas,
el sembrado sombra,
lo demás es ruina...

Patria,
es mi corazón un acerico
en donde el recuerdo va dejando
lanzas de bien aguzadas puntas
que una vez clavadas temblorosas quedarán
por los siglos de los siglos

Patria,
sin ríos,
los treinta mil que vió Las Casas
están naciendo en mi corazón...

Patria,
jaula de bambúes
para un pájaro mudo que no tiene alas,

Patria,
palabra hueca y torpe
para mí, mientras los hombres miren con desprecio los pies sucios y arrugados
y maldigan las proles largas,
y en cada cruce de camino claven una bandera
para lucir sus colores nada más...

Mientras el hombre tenga que arrastrar
enfermedad y hambre,
y sus hijos se esparzan por el mundo
como insectos dañinos,
y rueden por montañas y sabanas,
extraños en su tierra,
no deberá haber sosiego,
ni deberá haber paz,
ni es sagrado el ocio,
y que sea la hartura castigada...

Mientras haya promiscuidad en el triste aposento campesino
y sólo se coma por las noches,
a todo buen dominicano hay que cortarle los párpados
y llevarle por extraviadas sendas,
por los ranchos,
por las cuevas infectas
y por las fiestas malditas de los hombres...

Patria...
y en la amplia bandeja del recuerdo,
dos o tres casi ciudades,
luego,
un paisaje movedizo,
visto desde un auto veloz:
empalizadas bajas y altos matorrales.

de Héctor Incháustegui,

en Poesía armada, Agermanament, 1976.

El pequeño burócrata

El pequeño burócrata

Vivió con un ratón entre las piernas.
Una araña en cada ojo.
Inmóvil sobre su escritorio de roble americano.
Cuando le vi, ladró, me mostró los colmillos.
Pidió un café. Lo miró con mirada de muerto.
Dijo llamarse no sé qué, sufrir de la vesícula.
Hijo de madre virgen y tía desamparada.
Estudiaba violín utilizando sólo el dedo meñique.

Iba a llorar los viernes en la tumba del soldado desconocido.
Tenía un sobrino que era piloto.
Descorchaba alguna botella, la arrojaba con un mensaje al mar.
Pero el oleaje devolvía sólo bazofia sobre su corazón.
Una cebolla milenaria en medio del naufragio.

Le salió una cola, un pequeño cacho en la frente.
Le salió una patada en la nuca.
Encendía una vela (a Simón Mago).
Le cortaron una oreja a los noventa años de servicio.
Se cree emparentado con una jirafa.

Actualmente se moviliza en bicicleta.
Usa el mismo pantalón del año veinte.
La misma camiseta.
Su dentadura de acrílico tiene cuarenta y dos dientes.
Seiscientas tapaduras de metal rancio.
Esconde un ataúd debajo de la lengua.
Se introduce en él durante la noche.
Bala como un chivo.
Camina como un dromedario, come pasto.

Defiende la propiedad, se pone un gorro en el ciclo nocturno.
Defiende una sábana color ceniza.
Un alicate encontrado en el barrio Recoleta.
Su derecho a morder una sopalpilla debajo del catre.
Visitar a una novia muerta.
A un tío encerrado en la jaula de un pájaro.

Preside una sociedad protectora de perros calientes.
Aprendió a sonreír con una pila eléctrica.
A hablar en el restorán contra los tapires rojos.
Piensa casarse con una cebra en cuanto sea posible.
Cada tarde se come una mandarina.
No cree en las derechas ni en las izquierdas,
sólo en la tía que lo parió.

Ignora que lo cagaron en una esquina a la luz de un farol verde.

de Mahfud Massis,

en Poesía armada, Agermanament, 1976.

Ante el Buró Político de la IV Zona de Guerra

En el Buró Político de la IV Zona de Guerra

He recorrido entera la región de Kuang Tsi.
Las dieciocho prisiones de sus trece distritos
he disfrutado. Ilustres mandarines, ¿cuál ha sido mi crimen?
El de amar a mi pueblo y entregarle la vida.

de Ho Chi Minh,

en Diario de prisión, Instituto del libro (CUBA), 1970.

Plumas blancas sobre las jóvenes vidas

Plumas blancas sobre las jóvenes vidas

Con la cabeza inclinada

diviso la lluvia de blancas plumas.

Las imágenes nítidas aún

exhalan el joven perfume que grita

¡Quisimos ser educadores, piadosos, justos,

solidarios, libres!

Las blancas plumas se van posando sobre

los recuerdos; risas, pieles tersas, brillo

en los ojos, amores, libros, despedidas.

Muertos, nuestros queridos muertos...

Se van posando las plumas blancas

pero no sepultarán la memoria.

Eso no.

De Ana María Manceda,

en Los 43 - Poetas por Ayotzinapa, Ana Matías Rendón Edición, 2015.

Me retracto

Me retracto

Me retracto:

La imagen del Titanic

Aquí no se aplica:

No es un accidente

Por impericia o negligencia;

Lo que aquí sucede

Es como si los pasajeros

Bajasen a los botes

Para remolcar el iceberg

Contra el trasatlántico

Pensando que así llegarán

A puerto más rápidamente.

Por Félix Sánchez Durán.

Fiesta

Fiesta

Junto a la playa, núbiles criaturas,

Dulces y bellas, danzan, las cinturas

Abandonadas en el brazo amigo.

Y las estrellas sirven de testigo.

Visten de azul, de blanco, plata, verde…

Y la mano pequeña, que se pierde

Entre la grande, espera. Y la fingida,

Vaga frase amorosa, ya es creída.

Hay quien dice feliz: —La vida es bella.

Hay quien tiende su mano hacia una estrella

Y la espera con dulce arrobamiento.

Yo me vuelvo de espaldas. Desde un quiosco

Contemplo el mar lejano, negro y fosco,

Irónica la boca. Ruge el viento.

de Alfonsina Storni,

en Entre el largo desierto y la mar, Fondo Editorial Casa de las Américas, 1999.

La siesta del gorila

La siesta del gorila

No soporto a los jóvenes

aunque bien sé que sólo soy un gorila viejo

un viejo gorila que bosteza

Tampoco me importa que me derramen

ácidos improperios o líquidos insultos

sobre mi desayuno

Yo pienso en cosas graves y profundas

y que son desde luego de mayor importancia

por ejemplo en que mi gobierno caiga de un día a otro

o en que baje el precio de las materias primas

El pueblo no me comprende

pero yo pienso en él y me desvelo

para mí mismo yo no quiero nada

pues todo es pasajero en esta vida

cuando fui pequeño eso oí decir a mi nana

Pero aquí yo soy el amo mi espolón es de hierro

yo soy el hombre y la muralla

soy el santo al que todos se encomiendan

y les va a ser difícil tirarme de esta silla

En mi niñez ladraron perros de hambre

y el invierno restalló su látigo mojado

en mi rostro picado de amarguras

pero hay muchachos audaces y torpes

que me hurtan el placer de una siesta tranquila

para ellos la cárcel y el exilio

el plomo de las balas la red de las torturas

la pócima letal del sufrimiento

o el paredón a secas

También hay noches doradas y muchachas floridas

que a mis manos golosas arrancan

sus mejores caricias

aunque más tarde en sus ojos descubra

encendidos carbones de desprecio

No me importa me duermo y sueño con batallas

en las que siempre cabalgo a la victoria en un caballo blanco

Pregunto si pueden saber los jóvenes

qué es la patria el amor a la patria

!Qué van a saber si no han estado como yo en el mando

a lo largo de catorce o quince cortos años!

Yo los mando a matar

los convierto en héroes en mártires

y no me lo agradecen sin embargo

Yo sólo soy un pobre y viejo gorila que bosteza

mi nana me aconseja que descanse que no me mate tanto

y también los brujos mis amigos me lo dicen

Ahora sueño y sueño y sueño

sueño con el palacio que he mandado a construir

a la orilla de un lago

para gordas y dulces muchachas que me digan

mordiéndome la oreja

que está bien todo lo que hago y ejecuto

porque soy el señor presidente

Y

además el más tierno y más guapo de todos los gorilas

de Otto-Raúl González,

en Revista Cultura, número 96, mayo-agosto, Biblioteca Nacional de El Salvador, 2007.

Rebelde

Rebelde

Mear en contra del viento

Puede ser aquello

Que haga la diferencia

Entre sobrevivir

O morir de hipotermia.

Por Félix Sánchez Durán.

Son los que rompen el cristal

SON LOS QUE ROMPEN EL CRISTAL,
los perseguidos,
acechando en la sangre común
los ríos de una luna bruta,
los que desentierran los labios ocultos para hablar.
Son los supervivientes, los niños salvajes,
los hermanos de la primavera y el dolor.
Son los que pasan delante del tirador de dardos.
Son los que rompen el cristal,
los acogidos al insomnio,
al arco y a la flecha; los idiotas,
los buscadores sin más brújula
que su amor de nadie,
que su amor de escarcha,
que su amor.
Su casa es la casa derrumbada
y cien veces construida.
Su casa no tiene techo
y es la tuya y la mía también.
Sus ojos están venciendo siempre
la tumba del frío.
Fingen morir,
pero no mueren.
Son los que desentierran los labios ocultos para hablar.

de David Eloy Rodríguez,

en Once poetas críticos en la poesía española reciente (Enrique Falcón, coord.), Baile del sol, 2007.

Che Guevara

Che Guevara

Como si San Martín la mano pura

a Martí familiar tendido hubiera,

como si el Plata vegetal viniera

con el Cauto a juntar agua y ternura,

así Guevara, el gaucho de voz dura,

brindó a Fidel su sangre guerrillera,

y su ancha mano fue más compañera

cuando fue nuestra noche más oscura.

Huyó la muerte. De su sombra impura,

del puñal, del veneno, de la fiera,

sólo el recuerdo bárbaro perdura.

Hecha de dos un alma brilla entera,

como si San Martín la mano pura

a Martí familiar tendido hubiera.

De Nicolás Guillén,

en Asalto al cielo - Antología poética, Fundación Editorial el perro y la rana, 2010.

Si alguien quiere saber cuál es mi patria - IV

Si alguien quiere saber cuál es mi patria (fragmento)

IV

Si alguien quiere saber cuál es mi patria, 
lo diré en una tarde americana. 
Cuando el mundo se quite la cabeza 
y le arranque la espina innominada. 
Cuando el hilo de todas las fronteras 
teja como una alfombra todas las patrias. 
Y una risa inmensa 
recorra las montañas 
y haga huir como murciélagos despavoridos 
a los acorazados con sus arrogancias, 
con su larga cadena de oprobio 
que une nuestras gargantas 
y nos saca en sangre pulpa 
las tierras perfumadas...

Y empiece entonces a inundar las calles 
tanta gente escondida dentro de su casaca, 
y las imprentas salgan a ver 
con el vientre lleno de libros y de portadas 
todos nuestros suburbios desde sus páginas 
y las madres alcen sus hijos hacia la luz 
de la aurora, sin guerra y sin amenazas...

Día justo y solemne de contestar 
de cuánto goce se compone una patria. 
Cuáles son los veinte ruidos 
de la nueva batalla.

A quién le corresponde el apetito, 
a quién el gesto copioso y la guirnalda, 
qué colorido el del más ancho traje, 
qué ritmo el de la más noble carcajada. 
Cuáles bueyes y cuáles sementales 
en la exposición donde las frutas y las canastas...

Pero ahora 
nadie pregunte por la patria 
de nadie.

Y el día en que estalle 
la libertad suprema y soberana, 
procure estar bien cerca y bullicioso 
porque habrá una gran patria, 
una grande, inmensa, inmóvil patria para todos 
y no habrá ni un país para estas lágrimas...

de Pedro Mir,

en Viaje a la muchedumbre, Siglo XXI, 1978.

Se llegará a la Luna

Se llegará a la Luna

Se llegará a la Luna

y más lejos también

y aún allí adonde no pueden llegar los telescopios

¿pero cuándo

por fin          
          en nuestra Tierra

ya nadie tendrá hambre?

¿y ya nadie tendrá miedo de otro?
¿nadie podrá mandar sobre ninguno?
¿nadie será humillado?
¿y nadie robará la esperanza de nadie?

Si yo soy comunista

es porque he respondido a esta pregunta.

1962

De Nazim Hikmet,

en Asalto al cielo - Antología poética, Fundación Editorial el perro y la rana, 2010.

Marketing I

Marketing I

Qué gran facilidad

Tiene la Iglesia

Para hacer parecer

Toda conquista

Obra de su Gracia Divina

De su misericordia

Como si la Inquisición, no

Como si las hogueras, no

Como si las dictaduras, no

Como si la colonización, no

(Marketing celestial:

“El libre de pecado,

Arroje la primera piedra”

“La otra mejilla”…)

Algo parecido

Pasa con la patronal

Todo derecho laboral

Toda conquista

Parece haberse caído

De la generosa y espontánea

Bondad del patrón

Frente a una holgazana y tirana

Organización sindical

Por Félix Sánchez Durán.

A vueltas con la taxonomía

A vueltas con la taxonomía

Hay dos especies humanas:
una de ellas goza de agua caliente para enjuagues íntimos
comida varias veces al día
alcoba personal que voluntariamente puede compartirse
discretos discos compactos libros televisores
vacaciones pagadas viajes en avión y taxi
derechos políticos preservativos anovulatorios
y un número nada desdeñable de garantías jurídicas

La otra especie goza
de deficiencia mental determinada estructuralmente
(escasez de proteínas en la primera infancia)
dignidad campesina desvaída por el hambre
imparable diarrea de agonías premodernas
analfabetismo genético
y una opción muchas veces sencilla:
la muerte en la frontera o la muerte en la tortura.

Son dos especies zoológicas distintas
Seguir llamando a ambas homo sapiens
es un error taxonómico.

De Jorge Riechmann,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.16, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.

Señales (III)

Señales (III)

Era tan idiota,

Tan miope,

Que el humo en su casa

No lo hizo sospechar

Del incendio.

Recién logró darse cuenta

Cuando vio a los bomberos.

Por Félix Sánchez Durán.

Alabado sea...

Alabado sea...

Hoy los diarios

nos informan

una gran noticia:

fue hallado

un pergamino

tan antiguo

como la tierra

misma.

Peritos calígrafos

de la Justicia

avalan

su autenticidad:

es la letra

del mismísimo

Creador

la que allí está.

El pergamino profesa

que sirve a Dios

quien ayuda

a los mortales

a vivir

en completa austeridad

en busca

de la gloria eterna.

Por Félix Sánchez Durán.

A despecho de las buenas costumbres

A despecho de las buenas costumbres

A despecho de las buenas costumbres,
"mierda" es una de nuestras voces más usadas.
Los espectadores salen furiosos del cine
porque la película resultó una "mierda".
La esposa manda a la "mierda" al marido
y se marcha con su amante.
Y hasta los poetas, puestos a opinar,
tachan de "mierda" la poesía de sus pares.
Se dirá que los tiempos que corren carecen de lirismo.
Es cierto, ¿pero cómo hablar o escribir con palabras
que no coincidan con la realidad?

De César Cantoni,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.112, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2018.

La sangre numerosa

La sangre numerosa

A Eduardo García, miliciano que escribió

con su sangre, al morir

ametrallado por la aviación yanqui,

en abril de 1961, el nombre de

Fidel

Cuando con sangre escribe

Fidel este soldado que por la Patria muere,

no digáis miserere:

esa sangre es el símbolo de la Patria que vive.

Cuando su voz en pena

lengua para expresarse parece que no halla,

no digáis que se calla,

pues en la pura lengua de la Patria resuena.

Cuando su cuerpo baja

exánime a la tierra que lo cubre ambiciosa,

no digáis que reposa,

pues por la Patria en pie resplandece y trabaja.

Ya nadie habrá que pueda

parar su corazón unido y repartido.

No digáis que se ha ido:

su sangre numerosa junto a la Patria queda.

De Nicolás Guillén,

en Asalto al cielo - Antología poética, Fundación Editorial el perro y la rana, 2010.