Blanqueo (de familiares) - 2016
El neoliberalismo
En nuestra patria
Ha dado un nuevo paso:
La corrupción
Ha sido legalizada.
Por Félix Sánchez Durán.
domingo, 30 de junio de 2019
sábado, 29 de junio de 2019
Heroica Brigada Internacional
Heroica Brigada Internacional
La sangre
o una bandera
o una llama
o la vida ella misma
¿No hacen una sola cosa con nuestros sueños?
Yo vengo
Entre nosotros, un océano
y medio continente
Y las Fronteras
y las montañas tan altas como el cielo
y los Gobiernos que me decían NO!
VD NO PUEDE IR!
Yo vine
Sobre las fronteras luminosas del mañana
Yo he depositado la fuerza y la sabiduría
de mis años
Oh! Bien poco
porque yo soy joven
(Valdría la pena decir que era joven, porque hoy estoy muerto).
Pero aunque hubiera vivido noventa años
Mi vida no hubiera podido tener mejor fin
Yo he dado lo que deseaba
y lo que yo tenía para dar
para que vivieran los otros.
Y cuando las balas
me arrancaron el corazón
y la sangre salía a borbotones de mi garganta
yo me preguntaba si era la sangre
la que salía a borbotones
o una llama roja
o simplemente mi muerte
cambiándose en vida.
Todo no hace más que uno
Nuestros sueños
Mi muerte
Vuestra vida
Nuestra sangre
Una llama
Todo no hace más que uno.
de Langston Hughes,
en La poesía como herramienta, Edición del Foro "La poesía como herramienta", 2018.
viernes, 28 de junio de 2019
¿Quién recogerá tus huesos?
¿Quién recogerá tus huesos?
¿Un hermoso obituario,
Un diccionario enciclopédico,
Una crónica policial?
¿Quién recogerá tus huesos?
¿Una academia ilustre,
Una calle, una avenida,
Una placa, una plaza,
Un partido político, un centro cultural?
¿Acaso será un movimiento popular?
¿Serás una tumba con miles de flores?
Que no te engañe la muerte:
No trata a todes por igual.
Por Félix Sánchez Durán.
jueves, 27 de junio de 2019
Supervivencia
Supervivencia
Uno siempre espera
que suceda algo,
que algo bueno suceda,
algo que le dé un giro brusco,
un empujón, un bandazo
de suerte a su vida
de repente, porque sí,
en el momento más inesperado.
Pero no pasa nada, claro,
nunca pasa nada.
Porque uno no es más que un pobre
diablo (qué te creías, pues),
un número, una fecha,
un papel olvidado en un sótano
tétrico, traspapelado
entre millones de papeles.
Y al final, uno, qué remedio,
acaba aceptando que es así,
asume el fracaso,
se mira en el espejo y se da risa
(o llora, pero muy bajo),
se dice que la vida..., en fin,
que no hay nada que hacer,
y ni siquiera se queja, para qué.
Uno ya solo quiere llegar
al día siguiente, sin
sobresaltos, poder ver a su
equipo por la tele el sábado, fumar
menos, dormir bien, echar
de vez en cuando un trago, cumplir años,
seguir vivo..., sin más.
de Karmelo Iribarren,
en La poesía como herramienta, Edición del Foro "La poesía como herramienta", 2018.
miércoles, 26 de junio de 2019
Principales Corrientes del Pensamiento Contemporáneo II
Principales Corrientes del Pensamiento Contemporáneo II
Tan hondo ha calado en mí
El discurso liberal
De la eficacia inhumana
Que para enfermarme
Suelo esperar
Al fin de semana
Por Félix Sánchez Durán.
martes, 25 de junio de 2019
¿Cómo eran?
¿Cómo eran?
¿La gente de Viet Nam
usaba faroles de piedra?
¿Celebraban ceremonias
reverentes al abrirse los primeros capullos?
¿Eran propensos a reír apaciblemente?
¿Usaban hueso y marfil,
jade y plata, para sus ornamentos?
¿Tenían poemas épicos?
¿Sabían distinguir entre el discurso y el canto?
Señor, sus encendidos corazones se transformaron en piedras.
No se recuerda si en los jardines
los faroles iluminaban caminos agradables.
Tal vez se reunieron alguna vez para deleitarse con las flores,
pero después de que sus hijos fueran asesinados
no hubo nuevos capullos.
Señor, amarga es la risa en la boca quemada.
Tal vez un sueño hace tiempo. Los ornamentos son
para épocas de alegría.
Todos los huesos estaban carbonizados.
No hay memoria. Recuerda,
la mayoría eran campesinos, su vida
se desenvolvía entre el arroz y el bambú.
Cuando las nubes pacíficas se reflejaban en los arrozales
y los búfalos caminaban con paso seguro a lo largo de las terrazas,
tal vez los padres contaban a sus hijos antiguas leyendas.
Cuando las bombas destrozaron aquellos espejos
sólo hubo tiempo para gritar.
Permanece un eco todavía
de sus voces, semejante a una canción.
Diríase que su canto se parecía
al vuelo de las mariposas nocturnas iluminadas por la luna.
¿Quién puede contarlo? Ahora reina el silencio.
usaba faroles de piedra?
¿Celebraban ceremonias
reverentes al abrirse los primeros capullos?
¿Eran propensos a reír apaciblemente?
¿Usaban hueso y marfil,
jade y plata, para sus ornamentos?
¿Tenían poemas épicos?
¿Sabían distinguir entre el discurso y el canto?
Señor, sus encendidos corazones se transformaron en piedras.
No se recuerda si en los jardines
los faroles iluminaban caminos agradables.
Tal vez se reunieron alguna vez para deleitarse con las flores,
pero después de que sus hijos fueran asesinados
no hubo nuevos capullos.
Señor, amarga es la risa en la boca quemada.
Tal vez un sueño hace tiempo. Los ornamentos son
para épocas de alegría.
Todos los huesos estaban carbonizados.
No hay memoria. Recuerda,
la mayoría eran campesinos, su vida
se desenvolvía entre el arroz y el bambú.
Cuando las nubes pacíficas se reflejaban en los arrozales
y los búfalos caminaban con paso seguro a lo largo de las terrazas,
tal vez los padres contaban a sus hijos antiguas leyendas.
Cuando las bombas destrozaron aquellos espejos
sólo hubo tiempo para gritar.
Permanece un eco todavía
de sus voces, semejante a una canción.
Diríase que su canto se parecía
al vuelo de las mariposas nocturnas iluminadas por la luna.
¿Quién puede contarlo? Ahora reina el silencio.
en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.25, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.
lunes, 24 de junio de 2019
Alerta en Viet Nam
Alerta en Viet Nam
Información de la Agencia Xich-Dao
publicada en la prensa de Nan Ning.
¡Preferible es morir que vivir como esclavo!
Mientras que en todas partes nuestras rojas banderas
de libertad ondean, mi desdicha en la cárcel me retiene
y, al campo de batalla, ir a ocupar mi puesto no me deja.
de Ho Chi Minh,
en Diario de prisión, Instituto del libro (CUBA), 1970.
Marchemos por la Paz
Marchemos por la Paz
Que nada te engañe
Para embarcarte en una guerra
No te armes ni de fusiles ni de lanzas
No desperdicies ni tu fuerza ni tu tiempo, hermano
Marchemos por la paz que eso es mucho mejor
No existe guerra buena
Ni guerra pequeña
No existe guerra propia
Ni sobrio
Ni guerra santa
Ni hay guerra relámpago
Se sabe cuando comienza
Pero jamás cuándo va a terminar
Marchemos por la paz que eso es mucho mejor
Toda cosa combatida
Se nutre de la energía del combatiente
Y puede también destruirlo
Confundir guerra y paz en una sola medalla
No puede sino nutrir el odio
Y justificar la violencia
Superar la cólera. Vencer la intolerancia
Es una marcha por la paz y eso es mucho mejor
Alto a las discriminaciones, respetemos las diferencias
La paz no tiene necesidad de Héroes ni de Mártires
Sino de los actos de todos los días para mayor armonía
Marchemos por la paz que eso es mucho mejor
Todos los combates « Contra »
No han hecho sino reforzar
Ese contra el cual estaban dirigidos
Combates contra las drogas la depravación
La prostitución, la corrupción
E incluso contra la pobreza,
Dirijamos más bien combates «Para»
Para hacer progresar a la humanidad
Marchemos por la paz que eso es mucho mejor.
Que nada te engañe
Para embarcarte en una guerra
No te armes ni de fusiles ni de lanzas
No desperdicies ni tu fuerza ni tu tiempo, hermano
Marchemos por la paz que eso es mucho mejor
No existe guerra buena
Ni guerra pequeña
No existe guerra propia
Ni sobrio
Ni guerra santa
Ni hay guerra relámpago
Se sabe cuando comienza
Pero jamás cuándo va a terminar
Marchemos por la paz que eso es mucho mejor
Toda cosa combatida
Se nutre de la energía del combatiente
Y puede también destruirlo
Confundir guerra y paz en una sola medalla
No puede sino nutrir el odio
Y justificar la violencia
Superar la cólera. Vencer la intolerancia
Es una marcha por la paz y eso es mucho mejor
Alto a las discriminaciones, respetemos las diferencias
La paz no tiene necesidad de Héroes ni de Mártires
Sino de los actos de todos los días para mayor armonía
Marchemos por la paz que eso es mucho mejor
Todos los combates « Contra »
No han hecho sino reforzar
Ese contra el cual estaban dirigidos
Combates contra las drogas la depravación
La prostitución, la corrupción
E incluso contra la pobreza,
Dirijamos más bien combates «Para»
Para hacer progresar a la humanidad
Marchemos por la paz que eso es mucho mejor.
de Werewere Liking,
en Voces del sur - Aproximación a la poesía africana (Equipo Fénix comp.), Biblioteca Virtual Omegalfa, S/F.
domingo, 23 de junio de 2019
Entre oficios, profesiones y otros menesteres
Entre oficios, profesiones y otros menesteres
Mi padre quería que fuera comerciante,
mi madre quería que fuera médico,
mi abuela quería que fuera ebanista, como mi abuelo,
y cada pariente dejaba entrever alguna preferencia.
Yo, por entonces, quería ser policía
y torturar a mi vecino,
que me había roto la pelota.
en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.112, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2018.
sábado, 22 de junio de 2019
Acertijo
Acertijo
No necesito pedirte que te quedes despierto:
Te daré espectáculo las veinticuatro horas.
No necesito pedirte que te duermas:
Te aburriré a altas horas.
No necesito pedirte que pienses en mí:
Estaré presente en todos lados.
No necesito pedirte que me olvides:
Te daré algo más en qué estar pensando.
No te necesito particularmente:
Hay millones y millones más
Que pueden ocupar tu lugar.
Por Félix Sánchez Durán.
viernes, 21 de junio de 2019
Mundo de siete pozos
Mundo de siete pozos
Se balancea,
arriba, sobre el cuello,
el mundo de las siete puertas:
la humana cabeza…
Redonda, como los planetas:
arde en su centro
el núcleo primero.
Ósea la corteza;
sobre ella el limo dérmico
sembrado
del bosque espeso de la cabellera.
Desde el núcleo,
en mareas
absolutas y azules,
asciende el agua de la mirada
y abre las suaves puertas
de los ojos
como mares en la tierra.
… Tan quietas
esas mansas aguas de Dios
que sobre ellas
mariposas e insectos de oro
se balancean.
Y las otras dos puertas:
las antenas acurrucadas
en las catacumbas que inician las orejas;
pozos de sonidos,
caracolas de nácar donde resuena
la palabra expresada
y la no expresa;
tubos colocados a derecha e izquierda
para que el mar no calle nunca,
y el alma mecánica de los mundos
rumorosa sea.
Y la montaña alzada
sobre la línea ecuatorial de la cabeza:
la nariz de batientes de cera
por donde comienza
a callarse el color de la vida;
las dos puertas
por donde adelanta
—flores, ramas y frutas—
la sepertina olorosa de la primavera.
Y el cráter de la boca
de bordes ardidos
y paredes calcinadas y resecas;
el cráter que arroja
el azufre de las palabras violentas;
el humo denso que viene
del corazón y su tormenta;
la puerta
en corales labrada suntuosos
por donde engulle la bestia
y el ángel canta y sonríe
y el volcán humano desconcierta.
Se balancea,
arriba,
sobre el cuello,
el mundo de los siete pozos:
la humana cabeza.
Y se abren praderas rosadas
en sus valles de seda:
las mejillas musgosas.
Y riela
sobre la comba de la frente,
desierto blanco,
la luz lejana de una luna muerta…
de Alfonsina Storni,
en Entre el largo desierto y la mar, Fondo Editorial Casa de las Américas, 1999.
jueves, 20 de junio de 2019
-¿Tendrá comida o ropa para dar?
-¿Tendrá comida o ropa para dar?
Extrañamos,
comenzamos a extrañar,
cuando los únicos que tocaban el timbre
eran los testigos de Jehová.
Por Félix Sánchez Durán.
miércoles, 19 de junio de 2019
Somos y nada
Somos y nada
¿Cuál es la diferencia entre morir
y que te supriman de la vida?
Los malos casi siempre ganan
aunque no convencen.
Están más allá de los dictados de la razón.
Pero resulta que yo, un desahuciado,
un desahuciado como tantos desahuciados,
soy presa fácil, nadie de temer
por más que obstinación y tenacidad
sean mis atributos.
Sería más fácil que todos
nos convirtiéramos en prisioneros de la ignorancia.
Si eso me permite sobrevivir,
lo acepto, no hay gran diferencia,
diría incluso que no me afecta.
Una mirada
me basta para distinguir
entre mí y los otros.
¿Cuántas lápidas necesitaremos
para calmar nuestra bronca?
En nuestro escondrijo mental
nos creemos héroes
de películas clase B.
B de boludos, reboludos
que escuchan rumores
y corren a comprar los diarios,
consumidores incondicionales del cartel rojo
de la televisión desalmada.
También están los educaditos, a esos
se los convence con frases satinadas.
Pero cuando terminen los hermosos,
hipnóticos discursos,
aparecerá el dueño de la esquina
para darte la paliza
que con creces se ganó tu cobardía.
de Carlos Piñeiro Iñíguez,
en Óxido y suburbio, Emecé, 2013.
martes, 18 de junio de 2019
la gota
La gota
a pesar de lo que digan
a pesar de lo que digan
los científicos de la revolución
-es el volumen, no el color-
la gota que rebalse el vaso
será verde
deberá ser verde
tiene que ser verde
o el vaso
no rebalsará
Por Félix Sánchez Durán.
Injusticia
Injusticia
Es un acto de injusticia,
De injusticia muy obscena,
Que alguien con el estómago vacío
Sea juzgado por alguien
Con la panza llena.
Por Félix Sánchez Durán.
lunes, 17 de junio de 2019
País inocente
País inocente
Unos como invasores
otros como invadidos
¿qué país no ha perdido la inocencia?
pero además
¿de qué sirve un país inocente?
¿qué importancia tienen
las fronteras pusilánimes
las provincias de la ingenuidad?
sólo los países
que pierdan su candor
podrán reconocer al enemigo
así es que no reclamo
un país inocente
en todo caso busco
un extraño país capaz
de declararse
culpable
de inocencia.
Cerco un paese innocente
GIUSEPPE UNGARETTI
Unos como invasores
otros como invadidos
¿qué país no ha perdido la inocencia?
pero además
¿de qué sirve un país inocente?
¿qué importancia tienen
las fronteras pusilánimes
las provincias de la ingenuidad?
sólo los países
que pierdan su candor
podrán reconocer al enemigo
así es que no reclamo
un país inocente
en todo caso busco
un extraño país capaz
de declararse
culpable
de inocencia.
De Mario Benedetti,
en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.7, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.
domingo, 16 de junio de 2019
Este es el mundo
Este es el mundo
Pues bien, éste es el mundo conocido
y no hay prueba de otro por ahora.
Los aviones se estrellan, los barcos naufragan,
los trenes descarrilan… En la guerra,
en medio de un sismo, en el quirófano,
la gente agoniza lastimosamente o muere de golpe sin explicación.
Esta mañana, para ser preciso,
un camión, que llevaba hortalizas,
atropelló a la perra del diariero y le rompió una pata,
sumándole un nuevo dolor al devenir.
Si yo fuera católico, diría que el Supremo sabe lo que hace
y no jaquearía al dogma con preguntas.
Está claro. Pero he aquí que, en el fondo, sigo siendo un niño
y aún conservo la manía inquisidora
de abrirles la panza a los juguetes.
en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.112, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2018.
sábado, 15 de junio de 2019
Modismos mentales
Modismos mentales
Se aferró al billete de cien que encontró tirado
Como si lo hubiese sudado.
De la misma forma defiende al capital foráneo
Como si lo hubiese alimentado
Y pide sangre, sangre, muerte a los negros, balas,
Como si él mismo fuese de raza aria.
Por Félix Sánchez Durán.
viernes, 14 de junio de 2019
elegía del 14 de junio
elegía del 14 de junio
Se respira a estas horas
bocanadas de aire de una atmósfera inquieta.
Cruzan puñales de silencio, lívidos
puñales de silencio innominado.
Ni un rumor, ni una hazaña secreta,
ni un vencido poblado.
El dolor más oscuro cava incesantemente.
Muerde la boca su vencida lengua, y chupa
la sangre airada que tiene un sabor a gente.
Galopa la brisa con la muerte en la grupa.
Saber que los hombres puros, los tejidos
en una labor más fina que la de las arañas,
muerden y pelean sin horas ni sonidos,
sin flautas del esfuerzo ni tímpanos de hazañas.
Ver lo que envuelve el silencio más crudo.
Que es la lucha más firme y la fe delicada,
hecha de piedra pura y de corazón desnudo,
convertida en silencio y edificio de nada.
Saber que aquellas frentes vestidas por la luna
de una genuina palidez, sudor de sueño,
transitan por un eco de noticia ninguna,
por un triunfo sin arco y una gloria sin dueño.
Dolidamente cruzan sus dos manos de ira
los relojes callados, erguidos en la esfera.
Es un tiempo que pasa y que parece mentira.
Sólo la sien golpeando parece verdadera.
Y nadie sabe nada, sólo que no se rinde
nunca la piedra pura y el corazón abierto.
Y que toda esperanza se recoge en la linde
sollozada de luna de un combatiente muerto.
Y que toda victoria tiene melancolía.
Taciturno perfil de mariposa inquieta.
Justa gloria, aunque no hayan ruidos sobre el tejado.
Ni crucen en las horas solas de lejanía,
ni un rumor, ni una hazaña secreta,
ni un vencido poblado.
1959
Se respira a estas horas
bocanadas de aire de una atmósfera inquieta.
Cruzan puñales de silencio, lívidos
puñales de silencio innominado.
Ni un rumor, ni una hazaña secreta,
ni un vencido poblado.
El dolor más oscuro cava incesantemente.
Muerde la boca su vencida lengua, y chupa
la sangre airada que tiene un sabor a gente.
Galopa la brisa con la muerte en la grupa.
Saber que los hombres puros, los tejidos
en una labor más fina que la de las arañas,
muerden y pelean sin horas ni sonidos,
sin flautas del esfuerzo ni tímpanos de hazañas.
Ver lo que envuelve el silencio más crudo.
Que es la lucha más firme y la fe delicada,
hecha de piedra pura y de corazón desnudo,
convertida en silencio y edificio de nada.
Saber que aquellas frentes vestidas por la luna
de una genuina palidez, sudor de sueño,
transitan por un eco de noticia ninguna,
por un triunfo sin arco y una gloria sin dueño.
Dolidamente cruzan sus dos manos de ira
los relojes callados, erguidos en la esfera.
Es un tiempo que pasa y que parece mentira.
Sólo la sien golpeando parece verdadera.
Y nadie sabe nada, sólo que no se rinde
nunca la piedra pura y el corazón abierto.
Y que toda esperanza se recoge en la linde
sollozada de luna de un combatiente muerto.
Y que toda victoria tiene melancolía.
Taciturno perfil de mariposa inquieta.
Justa gloria, aunque no hayan ruidos sobre el tejado.
Ni crucen en las horas solas de lejanía,
ni un rumor, ni una hazaña secreta,
ni un vencido poblado.
1959
de Pedro Mir,
en Viaje a la muchedumbre, Siglo XXI, 1978.
jueves, 13 de junio de 2019
Un simple ejercicio de matemáticas
Un simple ejercicio de matemáticas
"Tenemos diez enfermos
y sólo cinco camas hay.
¿Cómo los debemos ubicar?",
el problema de matemáticas preguntará.
La respuesta correcta
de la escuela tradicional
será que en cada cama
dos enfermos habrá.
La educación neoliberal enseñará
que sólo cinco enfermos se curarán
(quienes más pudiesen pagar).
La educación popular
invitará a reflexionar...
Construir más hospitales,
todos los que pudiesen faltar,
será su respuesta final.
Por Félix Sánchez Durán.
miércoles, 12 de junio de 2019
Militancia berreta
Militancia berreta
Vender las palabras no es tan grave.
A los mercaderes de turno... ¡Jamás!
Al que las necesita... ¡Tal vez!
Depende cuán mercenario
el día me encuentre.
Si te falta efectivo, te fío,
si me caés bien o me servís
te las puedo regalar.
Pero yo te busco a vos,
en realidad quiero tu entrega.
Necesito tu esfuerzo y lucha,
que trasciendas, que atravieses
el límite que ayer te fijaste.
Tu compromiso con la fe
debe ser desesperado.
Nuestro tiempo es más peligroso,
es más corto, es impredecible
sin la magia del ayer olvidado.
Lo bueno es que somos conscientes
de que nos queda poca cuerda,
mucha menos de lo que pensábamos.
En una de esas los vaticinios
de quienes nos odian o temen
termina siendo la verdad revelada.
Seremos implacables en este combate
que no tiene tiempo ni espacio.
Romperemos nuestras cadenas morales.
Sojuzgar al otro, asustarlo,
hacerle temblar su paraíso burgués,
esa es nuestra consigna.
Todo muy berreta, pero efectivo,
nuestro sueño tiene la dimensión
de nuestra inútil pequeñez.
de Carlos Piñeiro Iñíguez,
en Óxido y suburbio, Emecé, 2013.
martes, 11 de junio de 2019
Hispanohablantes
Hispanohablantes
(sobre la tarea de la RAE y el Cervantes)
A principios del siglo diecinueve
Echamos a los realistas,
Vencimos a España.
Sangre, mucha sangre,
Derramada.
Hoy,
En nuestras aulas,
Siguen gobernando ellos.
Por Félix Sánchez Durán.
lunes, 10 de junio de 2019
Cambio de rueda
Cambio de rueda
Estoy sentado al borde de la carretera,
el chofer cambia la rueda.
No me gusta el lugar de donde vengo
no me gusta el lugar a donde voy.
¿Por qué miro el cambio de rueda
con impaciencia?
Estoy sentado al borde de la carretera,
el chofer cambia la rueda.
No me gusta el lugar de donde vengo
no me gusta el lugar a donde voy.
¿Por qué miro el cambio de rueda
con impaciencia?
De Bertolt Brecht,
en Hablar en tiempos oscuros - Antología, Fundación Rosa Luxemburg Stiftung y Para Leer en Libertad A.C., 2012.
domingo, 9 de junio de 2019
Bares porteños
Bares porteños
No nos basta con el vidrio del bar
Para separarnos de la miseria.
Que sea espejado y que no nos vean comer
Tampoco parece bastarnos.
Queremos vidrios por dentro opacos
Para no tener que mirarla
Y comer sin culpa hasta reventar.
Una tele prendida
En un canal mercenario
Nos dirá todo lo que debamos saber
Del afuera.
Por Félix Sánchez Durán.
sábado, 8 de junio de 2019
Revolución
Revolución
para Mag Márquez
¿Cuándo morderemos la mano
que no nos da de comer?
de Antonio Orihuela Uzal,
en Revista Biblia, nº 31, abril, 2014.
en http://vocesdelextremopoesia.blogspot.com/2014/06/tres-poemas-de-antonio-orihuela-en-la.html (16/5/19).
viernes, 7 de junio de 2019
Volviendo en bondi
Volviendo en bondi
Sobredosis de creencia late, corre
y se desliza por mis venas.
pensamiento ilegal
me miran de reojo;
¿los sorprende un negro que piense?
en medio de tu ataque te absuelvo
te perdono en el exacto momento
en que me discriminás
te devuelvo tu mal prejuicio
no exalto ni me elevo
tan solo me alivio
desatando los nudos
caminando así
con los cordones todo desatados
¿si hay hambre la culpa es del estado?
¿de la iglesia, de la escuela, el hospital?
¿la comisaria, la casa, el trabajo, los milicos,
los zurdos, las moscas, los mosquitos?
déjense de joder... la culpa es de todos
total después habrá muerte
velorio, sepelio y muchos nuevos amigos
aprovecho que las balas no me mataron
y ando sin caballo, armaduras ni espadas
yo no soy ni san jorge ni el quijote
soy la anomalía y sigo de pie
no reincidí como muchos ansiaban
no rindo cuentas
ni soy defensor de lo real
¿de qué cartelito me hablás?
¿de qué personaje preferís que me disfrace?
¿Pibe chorro recuperado o resentido sin remedio?
ambas te la devuelvo
yo soy poeta,
a pesar de mi pasado
a pesar de las interpretaciones.
y se desliza por mis venas.
pensamiento ilegal
me miran de reojo;
¿los sorprende un negro que piense?
en medio de tu ataque te absuelvo
te perdono en el exacto momento
en que me discriminás
te devuelvo tu mal prejuicio
no exalto ni me elevo
tan solo me alivio
desatando los nudos
caminando así
con los cordones todo desatados
¿si hay hambre la culpa es del estado?
¿de la iglesia, de la escuela, el hospital?
¿la comisaria, la casa, el trabajo, los milicos,
los zurdos, las moscas, los mosquitos?
déjense de joder... la culpa es de todos
total después habrá muerte
velorio, sepelio y muchos nuevos amigos
aprovecho que las balas no me mataron
y ando sin caballo, armaduras ni espadas
yo no soy ni san jorge ni el quijote
soy la anomalía y sigo de pie
no reincidí como muchos ansiaban
no rindo cuentas
ni soy defensor de lo real
¿de qué cartelito me hablás?
¿de qué personaje preferís que me disfrace?
¿Pibe chorro recuperado o resentido sin remedio?
ambas te la devuelvo
yo soy poeta,
a pesar de mi pasado
a pesar de las interpretaciones.
de César González (Camilo Blajaquis),
en https://www.eldestapeweb.com/cesar-gonzalez-poeta-villero-n9078 (25/1/2019).
jueves, 6 de junio de 2019
Sátira a la rima
Sátira a la rima
He comido con los burgueses
he bailado con los burgueses
con los más feroces burgueses,
en una casa de burgueses.
Los he palpado sus mujeres
y me he embriagado con su vino,
y he desnudado, bajo el vino,
sus semidesnudas mujeres.
He visto el asco en su raíz,
la obscenidad en su raíz,
la estupidez en su raíz,
y la vejez en su raíz.
La burguesía y la vejez
han bailado ante mí, desnudas;
las he visto bailar, desnudas,
olvidadas de su vejez.
Adentro del libertinaje,
los observé llorar de amor,
babear sin saber que el amor
se ríe del libertinaje.
Y me divertí con su miedo,
con su amarillo, sucio miedo,
con su miedo a morir de miedo,
pues no eran hombres sino miedo.
Miedo a perder su fe de plata
y, con ella, a perder la risa,
y, con la plata y con la risa,
a perder su placer de plata.
¿Pero qué saben del placer
de ser y estar en este mundo
los puercos que han tirado al mundo
su libidinoso placer?
¡Cómo comían, cómo, en verdad
mordían la presa, con qué
dientes rompían eso que
era su grasa, su verdad!
Se miraban unos a otros,
se tragaban unos a otros,
se medían unos a otros
para el zarpazo, unos y otros.
Atrincherados tras la mesa,
pude verlos tal como son:
cuál es su mundo, cuáles son
sus ideales: ¡la plata y la mesa!
¡Pensar que sus almas de cerdos
se van al cielo después de morir!
¡Y yo me tengo que morir
sin hartarme, como esos cerdos!
La comilona y la etiqueta,
el traje largo y el desnudo
me permitieron ver desnudo
al arribista de etiqueta.
¡Pobre arribista cretinizado
por su mujer y por su suegra!
¡Pobre arribismo, cuya suegra
es el confort cretinizado!
Toda la gama del arribismo
mostraba sus dientes de oro.
Pero vi una mujer de oro
arriba del mismo arribismo.
Esa mujer era el amor:
el verdadero, el loco amor,
el amor sin miedo. ¡El amor
que sólo vive del amor!
En todas partes sale el sol,
hasta en la boca del pantano.
La burguesía es el pantano,
y lo que amamos es el sol.
Por eso ya cruje el mundo.
Por eso ya viene otro mundo.
¡Por eso ya estalla otro mundo
al fondo ciego de este mundo!
Por eso pude ver tan claro
esa noche entre los burgueses,
y he comido con los burgueses,
y he bailado con los burgueses,
con los más feroces burgueses,
en una casa de burgueses.
de Gonzalo Rojas,
en Poesía armada, Agermanament, 1976.
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