Las palabras necesitan de un contexto histórico, político, social, cultural, económico y biográfico para significar. Exhorto a lxs lectorxs/militantes a realizar un viaje de conocimiento acerca de lugares, tiempos y autorxs para enriquecer la experiencia literaria que propongo en este espacio. Gracias.

domingo, 31 de enero de 2021

Por último

Por último

La verdad trató de escupir;
con la boca seca al comenzar,
babeaba y salivaba al final;
goteando su mentón verdad.

de Ernest Hemingway,
en The suppressed poems of Ernest Hemingway, The Library of Living Poetry, N°1, S/F.
Traducción: Félix Sánchez Durán.

sábado, 30 de enero de 2021

Hoy ha amanecido de luto la poesía

Hoy ha amanecido de luto la poesía

A Pablo Hasél, tras su detención.

Camarada ayer te llegó el triste día
de las rejas, de la libertad arrebatada,
hoy ha amanecido de luto la poesía
con sabor a canción desesperada.

Con dos huevos dile a su señoría
que la libertad no es el extremo de nada,
que al capitalismo es la única apología
terrorista que debería estar penada.

Solo sé hacer esto y por eso hablo
en verso y con mis palabras te digo,
que de tu lado está hasta el diablo

que seas fuerte , que estamos contigo,
que vamos a dar mucha guerra Pablo
y que pronto nos bajamos al sur amigo.

de Aitor Cuervo Taboada,
en Veinte poemas de odio y dos corazones descuartizados (Pablo Hasél/Aitor Cuervo), edición de autor, 2011.

Pruebas en mi contra

Pruebas en mi contra

 

de Eric Luna,
en Poesía de guerrilla, Groenlandia, 2012.

viernes, 29 de enero de 2021

el murmullo

el murmullo

el murmullo del pueblo
el murmullo en el pueblo...

el murmullo del pueblo
es un juego de voces
con matices
con diferentes tonos

el murmullo en el pueblo
es una fuerte voz susurrante
omnipresente
con eco eco eco

Por Félix Sánchez Durán.

jueves, 28 de enero de 2021

FIERA

 FIERA

Voraz bostezo,
¡Ah, insaciable!, te nutres
Con mis proyectos.

de Álvaro Yunque,
en 100 Haïkais y un soneto, Peña Lillo, 1966.
http://www.alvaroyunque.com.ar/ (7/5/20).


Deja de ser un bostezo...

 Deja de ser un bostezo,
conviértete en un grito.

de Eric Luna,
en Poesía de guerrilla, Groenlandia, 2012.

miércoles, 27 de enero de 2021

Ser mujer

Ser mujer
A María Guadalupe Valle Moreno
 
Haber nacido mujer significa:
poner tu cuerpo al servicio de otros,
dar tu tiempo a otros,
pensar solo en función de otros.

Haber nacido mujer significa:
que tu cuerpo no te pertenece,
que tu tiempo no te pertenece,
que tus pensamientos no te pertenecen.

Nacer mujer es nacer al vacío.
Si no fuera porque tu cuerpo-albergue
asegura la continuidad de los hombres
bien pudieras no haber nacido.

Nacer mujer es venir a la nada.
A la vida deshabitada de ti misma
en la que todos los demás —no tu corazón—
deciden o disponen.

Nacer mujer es estar en el fondo
del pozo, del abismo, del foso
que rodea a la ciudad amurallada
habitada por Ellos, solo por Ellos,
a los que tendrás que encantar, que engañar,
servir, venderte, halagarlos, humillarte,
rebelarte, nadar a contracorriente, pelear,
gritar, gritar, gritar
hasta partir las piedras,
atravesar las grietas,
botar el puente levadizo, desmoronar los muros,
ascender el foso, saltar sobre el abismo,
lanzarte sin alas a salvar el precipicio
impulsada por tu propio corazón
sostenida por tus propios pensamientos
hasta librarte del horror al vacío
que tendrás que vencer
solo con tu voz y tu palabra.

de Daisy Zamora,
en https://periodicodepoesia.unam.mx/texto/como-la-tierra-cuando-la-parte-el-rayo/ (17/10/20).

martes, 26 de enero de 2021

lunes, 25 de enero de 2021

qué ganancia tendrías

qué ganancia tendrías

que no querés retenciones
que te parecen inmorales
que lo tuyo es tuyo
y que nuestro el hambre
a vos te pregunto

qué ganancia tendrías
sin las rutas que hicimos
qué ganancia tendrías
sin navegar nuestros ríos
qué ganancia tendrías
sin los puertos construidos
qué ganancia tendrías
sin mercados conseguidos por nuestras comitivas
qué ganancia tendrías

qué ganancia tendrías
sin créditos de bajo interés o nulo
de los bancos estatales
que te dimos cuando la inundación, cuando la sequía
qué ganancia tendrías
sin los adelantos técnicos y científicos
del CONICET, del INTA
qué ganancia tendrías

qué ganancia tendrías
qué ganancia tendrías
¡qué ganancia tendrías!

Por Félix Sánchez Durán.


 

Deportaciones

Deportaciones

Ya había ocurrido mientras aún
buscábamos modelos. Volver la cabeza
hacia una larga ventana horizontal que mira a la ciudad
para ver a las gentes hechas prisioneras
vecinos, vendedores, paramédicos
arrancados de sus portales, sus puestos de tomates
sus discusiones de mecánicos de autos
y a los niños de los patios de las escuelas
A estas alturas sin embargo
Hay muchos más captores que capturados.

Entonces:      un corte en el sueño:      nuestra casa:
cuatro hombres atraviesan la puerta descerrajada
Uno vestido con ligera lana veraniega y corbata de seda
Uno con ropas de trabajo oscurecidas con sangre
Uno con la camisa abierta, alrededor del cuello
un delgado collar con broche de plata
Uno en pantaloneta y el torso desnudo

Y han venido a por nosotros, somos dos y ellos cuatro
y pienso, quizás aún son humanos
y les pregunto ¿Cuándo creen que comenzó todo esto?
como si intentara distraerlos de su propósito
como si intentara apelar a un vínculo común
como si uno de ellos pudiera ser tú
como si me ejercitara para algo
venidero

1994

De Adrienne Rich,
en Oscuros campos de la república, Grupo Editorial Norma, 1999.

domingo, 24 de enero de 2021

sábado, 23 de enero de 2021

ES EN VANO

ES EN VANO

Para Eugenio Montes, piloto ultraísta

Detrás de nosotros
dejamos un rastro de cadáveres.
A cuántos los quisiéramos resucitar
y darles su sol y su cantar y su sonrisa
Nada hay que pueda ponerlos en pie
De algunos nos hemos traído el perfume
pero ellos van en sus cajas negras
río abajo.

de Lucía Sánchez Saornil,
en Poemas, Starm1919/elsetaproducciones, S/F.

viernes, 22 de enero de 2021

el ojo de la cerradura

el ojo de la cerradura

intenté espiar la realidad
del otro lado de la puerta
la curiosidad vencía al miedo
incliné mi cabeza
hacia el ojo de la cerradura
mis manos a mis piernas...
del otro lado había un ojo
el ojo de la cerradura
que me espiaba por la puerta

Por Félix Sánchez Durán.

jueves, 21 de enero de 2021

La ramilletera

La ramilletera

Si de sus claras pupilas
rodó al azote del frío
una gota de rocío
sobre las flores tranquilas,
no fué* mintiendo aflicción
a los que a ella se allegan;
que los niños nunca juegan
con cosas del corazón.

La cesta es un ataúd
de las flores más hermosas;
mas, por lo menos, las rosas
han tenido juventud;
y aunque cortadas están,
las frescas almas que vuelan
parece que se consuelan
con el perfume que dan.

Pero la que sin color
se adelanta por la acera
con una sonrisa artera
que añade precio a la flor,
no ha tenido en su aridez
de peñasco torturado,
ni belleza, ni reinado,
ni perfume, ni niñez.

En el paso se adivina
que es su suerte desgraciada
como la cesta pesada
que la retiene y la inclina,
y que en su alma empieza a abrir,
de las penas al conjuro,
como un gran fantasma oscuro,
símbolo del porvenir.

de Manuel Ugarte,
en Poesías Completas, Casa Editorial Maucci, 1921.
*Del original.

miércoles, 20 de enero de 2021

Informativo de la mañana

 Informativo de la mañana

Mirar cabizbajo.
El cielo en un charco y
nadie sonríe.

de Eric Luna,
en Poesía de guerrilla, Groenlandia, 2012.

martes, 19 de enero de 2021

SON LAS CINCO

SON LAS CINCO de la tarde.
Me he levantado a la una,
el tiempo justo de fichar un mes más en el INEM,
y por hoy
ya estoy cansado de vivir.

Va a tener razón Anguita
y debería venir la República, Mateo Morral,
el hombre del saco,
los cuatro jinetes del Apocalipsis,
el Capitán Trueno
-que me decía Alberto Prieto
que también es de izquierdas y
hasta la ostia puta.

Deberían venir
y que los mitos y los héroes
-a falta de clase trabajadora vuelvan
a poner en desorden
este orden de clase media,
gaviota imperial,
una, grande, maastrich,
Luis del Olmo,
Carmen Sevilla,
Telenovela,
prensa del corazón,
fútbol, toros
y escriba usted un poema en horror a la guerra de Yugoslavia
que recuerden se hace por ustedes
y porque aquí las cosas sigan igual de bien,
porque si yo sonrío
España carcajea
y etc.

-Aquí hubo una revolución hace sesenta años.
(Me dice un vejete del asilo donde hago la sustitutoria
mientras mi hermano se alcoholiza en un cuartel de Melilla.)


-¿En serio? Cuesta trabajo creerlo.

De Antonio Orihuela Uzal,
en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.14, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.

lunes, 18 de enero de 2021

Paren de matarnos (canción)

Paren de matarnos

Oh, paren-paren
Oh, ¡paren de matar!
 
Salí para el trabajo y no fui
Salí para la escuela y no llegué
Salí del baile y me perdí
De pronto me desdibujé
 
Mis amigos me buscan por ahí
Los vecinos pegaron un cartel
En los postes de luz del barrio
En la calle, en el subte, en el tren
 
Me busca mi hermano, me busca mi madre
Perdí contacto ayer a la tarde
Vino la tele, habló mi padre
La red explota, el Twitter arde
 
Si tocan a una nos tocan a todas
El femicidio se puso de moda
El juez de turno se fue a una boda
La policía participa en la joda
 
Y así va la historia de la humanidad
Que es la historia de la enfermedad
Ay carajo, qué mal que estamos
Los humanos, loco, ¡paren de matarnos!
 
Oh, paren-paren
Oh, ¡paren de matarnos!
 
Dicen que desaparecí
Porque andaba sola por ahí
Porque usaba la falda muy corta
Se la pasan culpándome a mí
 
Me dijeron que diga que sí
Me mataron desde que nací
Me obligaron a ser una esclava
La bailaba, y a parir
 
De sol a sol
De noche y de mañana
Me matan y mueren todas mis hermanas
 
Me duele el cuerpo, y las entrañas
No quiero que me toques, chabón, no tengo ganas
 
Me matan y se infecta la raza humana
Le temen al poder que de mi boca emana
Soy esta herida que pudre y no sana
Me matan y conmigo se muere mama
 
Y es la historia de la humanidad
Que es la historia de la enfermedad
Ay carajo, qué mal que estamos
Los humanos, loco, ¡paren de matarnos!

Oh, paren-paren
Oh, ¡paren de matarnos!
 
Ovario, garra, corazón
Mujer alerta
Luchadora
Organizada
Puño en alto
Y ni una menos
Vivas nos queremos
 
Oh, ¡paren!
Oh, ¡paren de matarnos!

de Miss Bolivia,
en Pantera, Ariola/Sony, 2017.

domingo, 17 de enero de 2021

no dejes para mañana

no dejes para mañana
(asamblea de palabras)

siempre mañana y nunca mañanamos
lope

mañana ya no tiene sentido
no es más que una promesa cruel
la rueda de molino la zanahoria de un estúpido palo

es un ahora inmenso el que nos hace falta
con su hogaza de pan caliente
y su sol saliendo entre las nubes

de qué sirve el mañana a tanto crucificado
de qué el futuro de salvación eterna
de qué el porvenir de tanta hambre

ya es hora de que coma el niño
ya es hora de cosechar el ayer
hoy es el día de vivir sin que el mañana nos añore

de Francisco Cenamor,
en Asamblea de palabras, Ediciones Vitruvio, 2007.

sábado, 16 de enero de 2021

Nacimos del otro lado

 Nacimos del otro lado

Nacimos del otro lado, el de los desposeídos, de los expoliados,
del lado de los que no tienen nada que perder.
Escribe mi nombre sobra esta tierra,
y escribe que no me vendo a nadie.
Escribe que seguiremos luchando, siempre,
y que por cada piedra hay una nueva esperanza.

Nacimos del otro lado: el de los desposeídos, de los expoliados,
del lado de los que no tienen nada que perder.

En cada casa un mártir, en cada pueblo ruinas,
ciudades impasibles que se alzan sobre los escombros,
millones de exiliados esperando volver a su tierra.

Dime al menos ¿cuál es el sabor de nuestro aceite?,
¿qué se siente al vivir en la casa del otro?
Dime ¿qué se siente al practicar la barbarie?
Está bien, no digas nada.
Dime, sólo, que os marcharéis pronto.

de Amira Al Awda,
en Palestina - Poemas III, Biblioteca de las Grandes Naciones, 2014. 

viernes, 15 de enero de 2021

Soy un negro

Soy un negro

Soy un negro:
negro como la negra noche,
negro como los abismos de mi África.

He sido esclavo:
César me ordenó tener limpias sus escalinatas.
Cepillé las botas de Washington.

He sido obrero:
Las pirámides se levantaron bajo mis manos.
Preparé la argamasa para el Edificio Woolworth.

He sido cantor:
Todo el trayecto de África a Georgia
traje mis canciones de pesar.
Compuse jazz.

He sido víctima:
Los belgas me cortaron las manos en el Congo.
Ahora me linchan en Texas.

Soy un negro:
negro como es negra la noche,
negro como los abismos de mi África.

de Langston Hughes,
en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.77, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2014.
Traducción: A. Catalán.

jueves, 14 de enero de 2021

mis manos abiertas

mis manos abiertas 

muchas veces
por mucho tiempo
no tuve más que la compañía
no tuve más que la predisposición
no tuve más que la palabra
para compartir con las personas que más amaba

sé que ha sido suficiente
nada más de mí pretenden
nada más de mí han pretendido

qué clase de fulano sería
si las derrochase
indiscriminadamente

Por Félix Sánchez Durán.

miércoles, 13 de enero de 2021

La diana

La diana

Diana. La cárcel despierta.
Otra vez ruido de hierros;
el crugir* de los cerrojos
y el andar del carcelero.
Todo hiere nuestro oído
con sones de algo siniestro.
Triste nos pone la diana,
más que el golpe de los hierros...
¡Que la diana es canto fúnebre,
cuando vibra en un encierro!

de Alberto Ghiraldo,
en La canción del deportado, Fernando Fé, 1929.
*Del original.

martes, 12 de enero de 2021

Un hombre tras las rejas 10 YO...

  10

YO soy aquel, sí... Perdido en un océano.
Desmembrado de un sordo continente dormido.
Un pedazo de tierra con su masa de hombres.
Con ríos y montañas y quebradas y árboles.
Con pájaros y luna, con estrellas y ángeles.
Yo soy ése. Hombre y tierra hecho uno.
Con mi voz y mi sueño y mi llanto y mi angustia.
Con mi desolación y mi vergüenza.
y con mi grito. Con mi grito.

Escúchenlo los bárbaros. Escúchenlo los ruines.
Escúchenlo los sórdidos. Escúchenlo los viles.
Escúchenlo los ímprobos. Escúchenlo. Escúchenlo.
Mi grito ha de cuajarse un día como el plomo
para volverse un brazo. Ya lo dije.
¡Y el brazo hará justicia!

¡Malditos los que oprimen!
¡Malditos los que alzan barrotes ante el hombre!
¡Malditos los que abaten las rondas de los niños!
¡Malditos los que siembran plomo y sangre en los surcos!
¡Malditos los que roban al hambre de los pobres!
¡Malditos los que ceban su maldad en la carne!
¡Malditos los que ríen encima de los muertos!
¡Malditos los que siegan cabezas como espigas!
¡Malditos los que ensartan criaturas en los vientos!
¡Malditos los que marchan encima de cadáveres!
¡Malditos los que oprimen! ¡Malditos los que oprimen!

Escúchenlo los bárbaros, los sórdidos, los ruines,
los que encadenan pueblos y destruyen y asolan,
llenos de sangre y lodo hasta las ingles!
Escúchenlo los déspotas, los cobardes, los viles!
El hombre tras las rejas quebrantará los hierros
y veréis que se cumple la justicia en la tierra!

¡Guerra a muerte a los bárbaros!
¡Guerra a muerte a los ímprobos!
¡Guerra a muerte a los sórdidos!
¡Guerra a muerte a los ruines!
¡Guerra a muerte a las rejas! ¡Guerra a muerte!
¡Guerra al odio y al crímen*! ¡Guerra al crímen*!
¡Guerra a muerte a los déspotas, asesinos de pueblos!
¡Guerra a muerte a los déspotas, bebedores de sangre!
¡Guerra a muerte a los déspotas, necrófagos abyectos!

Escúchenlo los bárbaros, los sórdidos, los ruines!
Mi grito ha de cuajarse un día como el plomo
para volverse un brazo. Y el brazo hará justicia
¡Ya lo dije!

de Carmen Natalia (Martínez Bonilla),
en Un hombre tras las rejas, Brigadas Dominicanas, 1962.
*Del original.

lunes, 11 de enero de 2021

Hago versos, señores

Hago versos, señores

Hago versos señores, hago versos,
pero no me gusta que me llamen poetisa,
me gusta el vino como a los albañiles
y tengo una asistenta que habla sola.
Este mundo resulta divertido,
pasan cosas señores que no expongo,
se dan casos, aunque nunca se dan casas
a los pobres que no pueden dar traspaso.
Sigue habiendo solteras con su perro,
sigue habiendo casados con querida,
a los déspotas duros nadie les dice nada,
y leemos que hay muertos y pasamos la hoja,
y nos pisan el cuello y nadie se levanta,
y nos odia la gente y decimos: ¡la vida!

Esto pasa señores y yo debo decirlo.

de Gloria Fuertes,
en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.5, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2012.

domingo, 10 de enero de 2021

Y nos vinimos a enterar...

Y nos vinimos a enterar
Que el ave más peligrosa
No es un ave rapaz
No es enorme, no es grande
No tiene pico curvo y fiero
Ni garras afiladas
Es un pájaro pequeño
De cortas patas 
Monarca nuquinegro
Azul de poco peso

Siempre se aprende
Algo nuevo

Por Félix Sánchez Durán.

somos como la publicidad...

somos como la publicidad
en la programación del universo...
queremos que nos compren, nos vendemos
pero la mayoría de los dioses
se ha levantado para dirigirse
hacia la heladera

de Félix Sánchez Durán,
en Somos, Ferrero/Hartmann, 2020.

sábado, 9 de enero de 2021

Un hombre tras las rejas 9 LLEGO...

    9

LLEGO la luz, por fin. Llegó la luz.
Entra a chorros iguales por entre los barrotes
dibujando más rejas en el suelo.
Un hombre tras las rejas. Siempre. Siempre.
Un hombre solo, abierto, desmembrado.
Enterrado con vida como si fuera un muerto,
con las órbitas llenas de gusanos.
Y con las manos rotas. Rotas. Rotas.

Me aferro a los barrotes. Los oprimo.
Hierro y carne se funden en las rejas.
¡Quiero salir de aquí! ¡Venid, soltadme!
Quiero salir y respirar. ¡Quiero ser libre!
¡Arrancadme estas rejas! ¡Destruidlas!
¡Cercenadme estos hierros! ¡Rescatadme!
Las rejas se me clavan en los hombros,
en los ijares sofocados, en las sienes.
¡Quiero salir de aquí! ¡Quiero ser libre!
¡Quiero ser libre! ¿No lo oís? ¡Quiero ser libre!

Llegó la luz, por fin. Llegó la luz...
Estoy en medio de su precisa claridad. Mirándome.
Mirándome hasta la vena soterrada y última.
Auscultándome. Reconociéndome. Calándome.
Redescubriéndome las manos verosímiles.
Mis manos ciertas, puras, verdaderas.
Ahora sé... Quiero ser libre y voy a serlo. Libre.
Me creceré a mí mismo, más allá de mis límites.
Fuera de mí, desmesurado, ingente.
Haré saltar los hierros con mis manos,
con mi sangre, con mis huesos, con mi carne.
¡Dadme fuerzas, no más! Fuerza en las manos,
una hora precisa, inequívoca, exacta,
y el signo de la cruz sobre mi frente.

de Carmen Natalia (Martínez Bonilla),
en Un hombre tras las rejas, Brigadas Dominicanas, 1962.

viernes, 8 de enero de 2021

EN AQUEL TIEMPO...

EN AQUEL TIEMPO...

En aquel tiempo, Cristo era
portero de un hotel de lujo.
Uniformado como un húsar teatral,
abría
las portezuelas de los automóviles
y ayudaba a bajar seres, maletas,
saludando con apacible gesto
de persuasión magnífica.
Su oficio no dolía como otros
aunque la parvedad
de su cargo le hacía parecer
pequeño en dones.
Si alguien le preguntaba por los rostros
de quienes se alojaban,
responder no sabía.
Todos ellos
eran el mismo,
hombre o mujer oliendo a fruto de hoy,
tan alto el ademán como una torre,
vivo el hastío que causaba
la quebradura interna del espíritu.

El lujo, en esos seres,
se había vuelto
rutina, vicio.
Y Cristo se compadecía
de la urbana tristeza, del
forzoso aburrimiento.
Si en su mano estuviera,
en cada habitación pondría un poco
de diferencia en la necesidad,
algo más de pobreza, y que las almas
encontraran que el mundo descendía
hasta el nivel del hambre
que había que quitar.
Tan sólo así,
saludaría por su nombre
a cada huésped del hotel de lujo.

de Manuel Mantero,
en Poesía Religiosa - Antología (Leopoldo de Luis), Alfaguara, 1969.

jueves, 7 de enero de 2021

Un hombre tras las rejas 8 AHÍ...

   8

AHI están. Uno a uno. Cientos, miles de muertos
en macabro desfile. Cientos, miles de muertos.
Y cada muerto arrastra una muerte distinta.
¡Ah! ¿No lo sabéis aún? Pues bien, sabedlo.
Ensayaron mil formas de darle muerte a un hombre.
¿A un hombre solamente? No. También a una mujer.
¡Y oídlo, oídlo! -¡Sangre de mi costado!-
Ensayaron mil formas de darle muerte a un niño!

Más de una vez -¡Sabedlo! ¡Tenéis que saber esto!-
destajaron un vientre para ensartar un niño.
Y ese niño no pudo llegar a ser un hombre.
Y ese nido no pudo dar su amor ni sus besos.
Y ese niño no pudo asombrarse ante el mundo
ni llorar en los brazos ausentes de su madre.
Y ese niño no pudo morir de muerte mansa.
¡Los brutos le clavaron la lanza en el costado
antes de que la carne tomase forma humana!

Ensayaron mil formas de dar muerte.
Pero, más todavía... Tenéis que saber esto:
antes de arrancar la vida a un hombre
hicieron pasto de su carne. ¡Sí! ¡Sabedlo!
Sabed cómo cebaron su odio en esos hombres. Uno a uno.
Carne golpeada, herida, quemada, magullada.
Carne exprimida, lacerada, abierta.
¡Y al grito de la carne torturada
respondía la risa de los brutos!

Ahí están. Uno a uno. Cientos. Miles de muertos.
Que no me miren más! ¡Que no me miren!
No quiero ver sus ojos pidiéndome justicia.
¡No quiero ver más sangre ni más muertos!
¡Quitadlos de mi vista! ¡Pronto, la luz, el día!
¡Venga la luz! ¡Venga la claridad! ¡Venga la aurora!
Quiero ver otra cosa, aunque sean las rejas.
Pero los muertos no. ¡No quiero verlos!

de Carmen Natalia (Martínez Bonilla),
en Un hombre tras las rejas, Brigadas Dominicanas, 1962;
en Alma adentro - Obra poética completa, UCMM, 1981.

miércoles, 6 de enero de 2021

sólo medio libro infantil tenían...

 sólo medio libro infantil tenían
y se lo leyó hasta la mitad
caperucita se encontró con el lobo
no había nada más que contar
medio pan medio vaso de leche
medio libro infantil nada más

sólo medio libro infantil tenían
no tenían nada más…

apartó su madre el libro
la besó en su frente ya fría
y se largó a llorar

Por Félix Sánchez Durán.

Las desiertas abarcas

Las desiertas abarcas

Por el cinco de enero,
cada enero ponía
mi calzado cabrero
a la ventana fría.

Y encontraba los días
que derriban las puertas,
mis abarcas vacías,
mis abarcas desiertas.

Nunca tuve zapatos,
ni trajes, ni palabras;
siempre tuve regatos,
siempre penas y cabras.

Me vistió la pobreza,
me lamió el cuerpo el río
y del pie a la cabeza
pasto fui del rocío.

Por el cinco de enero,
para el seis, yo quería
que fuera el mundo entero
una juguetería.

Y al andar la alborada
removiendo las huertas,
más abarcas sin nada,
más abarcas desiertas.

Ningún rey coronado
tuvo pie, tuvo gana
para ver el calzado
de mi pobre ventana.

Toda gente de trono,
toda gente de botas,
se rió con encono
de mis abarcas rotas.

Rabié de llanto, hasta
cubrir de sal mi piel,
por un mundo de pasta
y unos hombres de miel.

Por el cinco de enero
de la majada mía
mi calzado cabrero
a la escarcha salía.

Y hacia el seis, mis miradas
hallaban en sus puertas
mis abarcas heladas,
mis abarcas desiertas.

de Miguel Hernández,
 en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.11, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.

martes, 5 de enero de 2021

Encorvado (950 habitantes)

Encorvado (950 habitantes)

Era un pueblo de grandes huellas
y pequeñas puertas,
largas extremidades
y ventanas bajas.
Nadie se miraba a la cara.
Era un pueblo de madrugar
y no llegar
a fin de mes.
Rebelarse y golpearse
contra el marco de la puerta
era la misma cosa.

 Por Félix Sánchez Durán.

lunes, 4 de enero de 2021

Meditación en el umbral

Meditación en el umbral

No, no es la solución
tirarse bajo un tren como la Ana de Tolstoi
ni apurar el arsénico de Madame Bovary
ni aguardar en los páramos de Ávila la visita
del ángel con venablo
antes de liarse el manto a la cabeza
y comenzar a actuar.

Ni concluir las leyes geométricas, contando
las vigas de la celda de castigo
como lo hizo Sor Juana. No es la solución
escribir, mientras llegan las visitas,
en la sala de estar de la familia Austen
ni encerrarse en el ático
de alguna residencia de la Nueva Inglaterra
y soñar, con la Biblia de los Dickinson,
debajo de una almohada de soltera.

Debe haber otro modo que no se llame Safo
ni Mesalina ni María Egipciaca
ni Magdalena ni Clemencia Isaura.

Otro modo de ser humano y libre.
Otro modo de ser.

de Rosario Castellanos,
en ...Y la culpa no era mía - Antología de Poesía Feminista, Biblioteca Omegalfa, 2020.

domingo, 3 de enero de 2021

Depuración

Depuración

Compañera, si te dicen que caí:*

Entre fieras dormía.
Muy cerca de la playa se extendía una selva,
un arsenal de verde húmedo.
Escuchaba los pasos de los monos
que me espiaban callados, acechando a su presa.
Pero yo, con su piel y sus huesos,
reconstruía algunos puentes rotos
sobre la bilis del pantano.
Violenta es la amargura que va pudriendo el agua.

El pasado noctámbulo
me retaba a combates pactados de antemano.
No imaginas el miedo a las espadas
que los rehenes locos de la tarde
portaban en las balsas y canoas
–no góndolas ni yates ni cruceros, amor–
para batirse en duelo con los náufragos,
supervivientes como yo
del hundimiento de aquel Titanic.

Cuando llegue a tu lado, sálvame de la noche,
no me dejes mirar los barcos.

Sálvame tú, que ya no soy valiente.

Alemania nazi y Siberia, años 40.

De Isabel Pérez Montalbán,
en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.15, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.
⃰ Juan Marsé. Si te dicen que caí.

sábado, 2 de enero de 2021

Penrose

Penrose

bajar escalones
subir escalones
estar una y otra vez
en el mismo lugar
sin abandonar
nunca
jamás
el movimiento
la adrenalina Made in China
escalera de Penrose
¿amiga o enemiga?
¿placebo o cura?
no salir de la monotonía
dar a tu vida mísera
sensación de movilidad

Por Félix Sánchez Durán.

viernes, 1 de enero de 2021

LA TIERRA

LA TIERRA

De tierra y mar, de fuego y sombra pura,
esta rosa redonda, reclinada
en el espacio, rosa volteada
por las manos de Dios, ¡cómo procura

sostenernos en pie y en hermosura
de cielo abierto, oh inmortalizada
luz de la muerte hiriendo nuestra nada!
La Tierra: girasol; poma madura.

Pero viene un mal viento, un golpe frío
de las manos de Dios, y nos derriba.
Y el hombre, que era un árbol, ya es un río.

Un río echado, sin rumor, vacío,
mientras la Tierra sigue a la deriva,
¡oh Capitán, mi Capitán, Dios mío!

de Blas de Otero,
en Poesía Religiosa - Antología (Leopoldo de Luis), Alfaguara, 1969.