Descanso

Descanso

De Roberto Jorge Santoro,

en Presentes, Ministerio de Educación, 2015.

Junto a las aguas del Llobregat

Junto a las aguas del Llobregat

Dos mujeres y una niña pequeña

—de tres o tal vez cuatro años—descansan

bajo la sombra de unos abetos.

Desde lejos el rugido del mundo

va regresando una vez más.

Primero algunas palabras al vuelo

entre los hombres que se despiertan

y luego las máquinas

que se hablan entre sí en el idioma

que comparten con los cuerpos celestiales

—planetas, motas de polvo, lejanos sistemas solares—

y que saben lo que es necesario

hacer y lo hacen. Hace ya tanto tiempo,

piensas, de aquellos días, tan diferentes a estos,

bendecidos por vientos favorables

y olvidados en los himnos

que canturreábamos en el largo camino

volviendo del trabajo o en las fábulas infantiles

que intentábamos creer. Nadie repara

en la niña pequeña y sus vigilantes

han desaparecido y nadie se acurruca

bajo la sombra de los abetos.

El aire, brillante y en calma, se queda

de testigo, la única nube perdida

entre el cielo y este lugar no se mueve,

las montañas bajan la vista y guardan

distancia, en algún lugar lejos

el mar sigue trabajando para sí.

Junto a las aguas del Llobregat

nadie se sienta a llorar por los hijos

del mundo, junto al Ebro, el Tajo,

el Guadalquivir, junto a las aguas

del mundo nadie se sienta y llora.

De Philip Levine,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.128, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2019.

Endecha

Endecha

¡Ay, tierra mía!, antes tan rica,

no alientas nada, nada ya crías,

salvo miseria, muerte y ceniza.

Ahora tú eres dos chimeneas,

dos rotas torres, que ya no humean

y un cementerio que a nadie espera.

La lluvia oxida campos desiertos,

casas vacías, calles sin ecos,

el agua espesa de un río muerto.

¡Ay, tierra mía!, antes tan rica,

ahora tan pobre, por tu codicia.

De ti me alejo dando noticia.

de Conrado Santamaría Bastida,

en Cancionero de escombros con hoguera, Biblioteca Omegalfa, S/F.

Respuesta

Respuesta

Si me preguntaras

qué es lo que más quiero

sobre la anchura de la tierra,

yo te contestaría:

a ti, amor mío, y a la gente

sencilla de mi pueblo.

Dulce eres, como la tierra,

como ella frutal y hermosa.

Pero a ti te quiero.

No por bella que eres.

Ni por lo fluvial de tus ojos,

cuando ven que voy y vengo,

buscando, como un ciego, el color

que se me ha perdido en la memoria.

Ni por lo salvaje de tu cuerpo indomable.

Ni por la rosa de fuego, que se entrega

cuando la levanto del fondo de la sangre

con las manos jardineras de mis besos.

A ti te quiero, porque eres la mía.

La compañera que la vida me dio,

para ir luchando por el mundo.

Amo a la gente sencilla de mi pueblo,

porque son sangre que necesito,

cuando sufro y me desangro;

hombres que me necesitan cuando sufren.

Porque nosotros somos los más fuertes,

pero también los más débiles. Somos la lágrima.

La sonrisa. Lo dolorosamente humano. La unidad

de lo mejor y de lo más deplorable. Lo que canta

sobre la tierra y lo que llora sobre ella.

De ellos recibí esta voz, este corazón inquieto

que me apoya y me fortalece y me lleva consigo.

Por eso los amo como son

y también como serán.

Porque ellos son buenos

y serán mejores.

Y juntos nos jugamos

el destino, con nuestras

manos que todo lo construyen.

Así amo yo la vida

y amo a la humanidad,

amor mío,

cuando te amo y amo

a los hombres sencillos

de mi bello y horrendo país.

de Otto René Castillo,

en Vámonos Patria a caminar, yo te acompaño, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2019.

La gran pregunta

La gran pregunta

Los cadáveres que duermen

En los depósitos sin una caricia de hermano

Las aldeas que humean

Los niños pequeños que lloran en los fosos ensangrentados

Nos agobian con su terrible duelo.

Si nos preguntan con sus ojos asombrados

¿Qué les diremos?

Más allá siguen rugiendo los cañones pesados

Segando nuestra desesperanza

Puede seguir inmóvil el arado en nuestros campos

Hasta que cese el tronar del cañón

Seguiremos cantando nuestra canción de libertad.

Hermanos míos, hermanos de cualquier tierra

Hermanos míos para siempre y por siempre

Extiendo mis manos a vosotros

A vuestro dolor tiendo mis manos

Más allá de las fronteras en que nos asesinan

Más allá de los límites del pecho

Si mares y desiertos nos separan

El sonreír del sol nos une al menos

Hermanos de toda la tierra.

Soy aquél que fusilan cada aurora

Que cava junto a vosotros aquí la misma tumba común

Bajo el cielo despejado que ríe

Sobre nuestras altivas cabelleras.

Os estrecho con calor las manos

Y circulo en vuestra sangre

Respirando la misma fiebre.

Nuestros días poseen el mismo color

El mismo gusto acre.

Y lo repartimos con vosotros

Como el pobre pan negro.

de Kostas Thrakiotis,

en Poesía social y revolucionaria del siglo XX (selección de Jorge Brega), Editorial Agora, 2012.

EL SACRISTÁN

EL SACRISTÁN

He visto que la gente salía de la iglesia y yo he

querido entrar.

Le he pedido al sacristán que me dejara entrar.
El sacristán se ha puesto en pie delante de la

iglesia

y me ha dicho que dormía y que, por lo tanto, no

me podía oír.

Entonces yo le he dicho que me dejara entrar.
Toda la gente había salido de la iglesia
y la iglesia ha empezado a crecer, a crecer
hasta que el silencio ha cabido enteramente dentro.

Y yo le he dicho al sacristán que, por favor, me

dejara entrar,

que desde pequeño he estado prometiendo que

hoy,

precisamente hoy, entraría en la iglesia.
Pero el sacristán se ha puesto azul y me ha dicho

que era del todo imposible:

cada año le dan la lista de invitados. Yo no estoy.
Y entonces me he echado a llorar para ver si llovía
y nos teníamos que refugiar los dos en la iglesia.

Y le he pedido al sacristán que me dejara entrar.
Pero el sacristán me ha dicho que empezaba a

llover

y que perdonara, pero que tenía que irse a su casa
para ponerse, como cada noche, una inyección de

tiempo.

Entonces le he conjurado para que, en el nombre

de Dios, me dijera las tres razones

por las que yo no podía entrar en la única iglesia

blanca de mi vida.

Cuando me ha dicho la primera razón sus labios

se movían correctamente y, sin embargo,

mis oídos me han servido tan sólo
ruidos de locomotoras y extraños pitidos infantiles.
Cuando me ha dicho la segunda razón,
he comprendido que el sacristán me hablaba en

una curiosa lengua indostánica que yo no

podía entender.

Cuando me ha dicho la tercera razón he visto al

fin que la iglesia había desaparecido

y el sacristán y yo estábamos solos en la llanura
en medio de la lluvia.

Entonces el sacristán se ha apagado de repente
y se ha puesto de rodillas para pedirme que, por

favor,

le ayudara a encontrar nuestra iglesia perdida.
Pero yo le he dicho que tendría que esperar un

poco,

porque había estado muy impertinente
y yo tenía que reflexionar sobre la nueva situación.
Entonces la lluvia se ha llevado al sacristán
y yo he tenido que ponerme de rodillas para pedir

a la lluvia

que, por favor, me devolviera al único sacristán

de mi vida,

porque sin él no podría entrar en la iglesia cuando

la encontrara.

Entonces la lluvia ha encendido sus ojos tormentosos
y he visto con sorpresa que el sacristán era yo
y que tenía delante una pobre mujer, con un niño

en los brazos, que llamaba a la puerta.

Pero no se veía ninguna puerta
y la iglesia, increíblemente pequeña, estaba a

nuestros pies

y además yo acababa de destrozar el campanario

con mis gruesos zapatones de lluvia.

de Lorenzo Gomis,

en Poesía Religiosa - Antología (Leopoldo de Luis), Alfaguara, 1969.

Por navidad, discos rayados

Por navidad, discos rayados

Están resonando con alegría
los cánticos de mi tierra

en los grandes almacenes
en los grandes almacenes

¡Soltad la pasta, cabrones,
que es nochebuena!

De Antonio Orihuela Uzal,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.14, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.

VILLANCICO DEL NIÑO MUNDO

VILLANCICO DEL NIÑO MUNDO

El niño que hoy nace desnudo
no eres tú, Jesús, que es el mundo.

Arrecidito entre pajas,
con padre y gloria en el cielo
y aquí ni una mala manta.

Sin abrigo,
sin calores,
sin amores,
sin amigo.

Todas las nochebuenas
viene y se encarna
un niño que no tiene
pan ni almohada.

Niño y no Dios.
Lo hiere una ventolera,
lo mata un golpe de tos.

Por toda la tierra yace
un dolor casi infinito
que a puros gritos renace.

Ven a verlo, Dios Jesús,
mucho más desamparado,
más solo y triste que tú.

Esta noche es noche mala
porque han venido a nacer
cien mil niños sin un ala
en tierras de sal llover.

No es buena esta noche-buena
ni hay mañana novedad,
la pena sigue tan pena,
la gente tan sin piedad.

Ya no más nos alegremos
pues aunque nos nazca un Dios
cuántos nos desvanecemos
sin un remo ni una voz.

de José Luis Tejada,

en Poesía Religiosa - Antología (Leopoldo de Luis), Alfaguara, 1969.

Los asuntos del poeta

Los asuntos del poeta

creer

y crear

De Roberto Jorge Santoro,

en Presentes, Ministerio de Educación, 2015.

El regreso: Orihuela, 1965

El regreso: Orihuela, 1965

Para Miguel Hernández

Llegas a una suave elevación

en la estrecha, sinuosa carretera,

los nidos del blanco pueblo

en el valle más abajo. Una brisa

platea las frías hojas

de los olivos, justo como sabías

que lo haría o tal y como lo viste

en sueños. ¿Cuántos días

has esperado hasta este día?

Pronto deberás enfrentarte a un hijo

hecho ya un hombre, una mujer envejecida,

la diminuta casa sellada de la memoria.

Un solitario cuervo desciende contra el sol

y los campos susurran su coraje.

De Philip Levine,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.128, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2019.

ORO CALIDO

ORO CALIDO

Yo, poeta sin dinero

Esta mañana de estío;

Me echo a andar por la avenida

Que llena de oro un sol lindo.

Y, oh sol, me lleno de tu oro

Las manos y los bolsillos,

Yo, que sin un sólo cobre,

Salí esta alborada exiguo,

Sol, me hallo por tu oro pleno

De ilusión y salud: ¡Rico!

Oro de sol, cálido oro,

Oro de sol encendido:

A ti nadie te acapara,

No hacen monedas contigo.

En la Bolsa no eres nadie,

En el banco eres un mito

Y en las casas de comercio

Un intruso entrometido.

Éntrate, oh sol, oro cálido

Por nariz, ojos y oídos,

Llena el pecho de los hombres

Y hazlos buenos y verídicos.

Éntrate oh sol, sol de oro,

Limpia, más que su bolsillo,

Limpia su alma de la roña

Del otro oro, oro frío.

Dadles salud e ilusiones;

Y hazlos, como a mí, tan ricos

Que canto y corro contento,

Sin un cobre en los bolsillos.

¡Échate sobre estos hombres

Flacuchos y pequeñitos;

Llénales de ideas, sangre,

Músculos y amor: Sol lindo,

Vuelve a amasar estas sombras

Y has otra vez hombres vivos,

Oh, sol de oro, oro cálido

De esta mañana de estío!

de Álvaro Yunque,

en Versos de la calle, Editorial Claridad, 1924.

http://www.alvaroyunque.com.ar/ (7/5/20).

A un combatiente de la libertad

A un combatiente de la libertad

Cuando le preguntaron

qué sentía al ver y oir

todos los detalles de la guerra

dirigió la mirada

al que así le preguntaba,

-el inglés Michel Carltony

luego le respondió:

—Nada

Nada a la vista de los muertos

al escuchar los lamentos de las mujeres

los desgarradores gemidos

de los prisioneros torturados

y nada al tableteo de muletas

de niños mutilados por las bombas

Nada al oler el hedor dulzón

de las esteras de bambú

cubriendo demasiado tiempo los cadáveres

Ni tampoco al oir el estertor

de sus propios camaradas

de los negros y de los provincianos

reclutados para la gran hornada

-Nada

¡Oh guerrero perfecto

meta por fin alcanzada

por los planificadores de personal

libre de debilidades y siempre dispuesto!

Sin ti no serían posibles

estas guerras tan decisivas

tan alejadas de la patria

¿qué es lo que sientes?

—Nada

Héroe del mundo cosificado:

quien sea como tú

también será capaz de arrojar niños

a los vertederos de basura

o a la cámara de gas,

muerte menos dolorosa que el napalm

Feliz el general

que disponga de ti:

no tendrá que imponerse limitaciones

sabe que estás desprovisto

de escrúpulos feminoides:

un guerrero para su guerra

Para alcanzar la perfección no te falta:

— Nada

Hay que levantarte un monumento

Todavía el cuerpo con vida

todavía disparando

lanzando granadas

todavía recibiendo la soldada

solazándote en los burdeles de Saigón

ya eres tan duro y constante

como los hombres de piedra y bronce

Puesto que tú nada sientes

¿qué te puede desconcertar?

¿qué te puede prevenir?

¿qué te puede salvar?

— Nada

de Erich Fried,

en Antología Dispersa, Biblioteca Libre Omegalfa, 2008.

Lapidaciones

Lapidaciones

1

-Sé fuerte, mi vida,

mañana será,

como a perros con piedras

nos han de matar.

-No temo a las piedras.

tampoco morir,

lo que yo más temo,

mi vida sin ti.

2

Mi mano tiró la piedra,

mi mano, y mi desazón.

Frente a la comisaría

y a la plena luz del día,

cuando todo parecía

tranquilo y devastador,

mi mano tiró la piedra,

mi mano, y mi desazón.

de Conrado Santamaría Bastida,

en Cancionero de escombros con hoguera, Biblioteca Omegalfa, S/F.

Y ERA EL MEDIO DEL PASO DEL MAR

Y ERA EL MEDIO DEL PASO DEL MAR

Nací bajo Pinochet, viví bajo Pinochet,

morí bajo Pinochet. Pero te quería yo

tanto que hasta no me parecía tan malo

-En el medio del paso del

mar: población Lincoyán

509/ difuntos

Día y noche la paso sin dormir para mí

de la pena que tengo no hay dormir

para mí. Si la noche se hace día para mí

-En el medio del paso de

mar: población Cajón

del Maipo/ difuntos

¿Me comiste? ¿Por qué tenías hambre,

paisano, me comiste? ¿No lloraste? ¿Por

qué estabas muerto, paisano, no lloraste?

-En el medio del paso del

mar: población Villa

Concón/ difuntos

de Raúl Zurita,

en Los países muertos, Ediciones Tácitas, 2006.

PROCLAMA

PROCLAMA

Y desde este pequeño ombligo del mundo

oprimido, saqueado y asediado

digo patria en voz alta

digo sur

y digo campesino con su tierra

y canto

canto con el grito de la sangre

de todos esos muertos

que antes que yo gritara

cantaron, lucharon y murieron.

de Germán Mastellone,

en Trepanaciones y otros laberintos terrestres - Un teorema incompleto de la memoria y el olvido, Edición de autor, S/F. 

Balada del niño soldado

Balada del niño soldado

1

Llegaron por la noche,

machete en mano.

Degollaron a todos

y nos llevaron.

Ahora vamos de noche,

los pobres huérfanos.

La mirada vacía,

todos hermanos.

Llegaremos al alba,

machete en mano.

2

Vela el humo tus ojos,

tus ojos hambrientos

de vientos hermosos.

Nada dice el muerto.

Vela el humo la tarde,

la tarde asustada

de la roja sangre.

Tú no dices nada.

de Conrado Santamaría Bastida,

en Cancionero de escombros con hoguera, Biblioteca Omegalfa, S/F.

Tuve un amigo querido

Tuve un amigo querido

Tuve un amigo querido

que murió en Ñancahuazú,

su tumba no la encontraron

porque no le han puesto cruz.

No importa que no la tenga,

lo mismo la hemos de hallar

multiplicada en el aire

donde está la libertad.

Crece la mata en la sierra,

crece el árbol más allá.

En los barrancos profundos

el río canta y se va.

Pájaros de tres colores

pasan en vuelo fugaz,

la mariposa y el cóndor

todos lo quieren nombrar.

Tumba perdida en la sierra

jamás se podrá olvidar,

en las guitarras del pueblo

se convierte en madrigal.

Tuve un amigo querido

que murió en Ñancahuazú,

su tumba no la encontraron

porque no le han puesto cruz.

de Atahualpa Yupanqui,

en Poesía social y revolucionaria del siglo XX (selección de Jorge Brega), Editorial Agora, 2012.

Práctica poética

Práctica poética

escribo

para los que hablan

De Roberto Jorge Santoro,

en Presentes, Ministerio de Educación, 2015.

CANCIÓN DE LOS TEJEDORES

CANCIÓN DE LOS TEJEDORES

Tú que fuiste libre, ¿sabes lo que hacemos

En nuestros telares, ruiseñor del Rin?

Como en tu Silesia, tejemos, tejemos,

Y nuestro trabajo se acerca a su fin.

Al pié de tu losa hoy te lo diremos

En los versos rojos de nuestra canción;

Desde hace ya siglos tejemos, tejemos,

Telares cansados nuestras almas son.

Esperando el alba con ojos abiertos

Sin odio, sin ira y sin inquietud,

Tejemos sudarios para dioses muertos;

La roja mortaja de la esclavitud.

Fuiste un hombre libre. Y nos comprendemos

Desde tu sepulcro, ruiseñor del Rin;

Como en tu Silesia, tejemos, tejemos,

Y nuestro trabajo se acerca a su fin.

de Héctor Pedro Blomberg,

en Antología de la Primavera, Ediciones Selectas América, Año II, n°30,1920. 

El poema de tiza

El poema de tiza

Esta mañana, de camino al bajo Broadway,

me crucé con un hombre alto

hablándole al trozo de tiza

que sostenía en la mano derecha. La izquierda

estaba abierta y marcaba el compás,

pues su discurso tenía ritmo;

era un canto o una danza o, quizás,

un poema en francés, pues

era de Senegal y hablaba francés

tan lento y con tanta precisión que yo

podía entenderlo como si me hubiesen arrojado

cincuenta años atrás, hacia

mi clase de instituto. Un hombre esbelto,

elegante en las formas, pulcramente vestido

con los restos de dos trajes azules,

con la corbata firmemente anudada y su camisa blanca

sin planchar, aunque impoluta. Conocía

la historia entera de la tiza, no solo

de aquel trozo en particular, sino

de la tiza con la que yo escribí

mi nombre el día en el que regresé

a la escuela tras la muerte

de mi padre. Conocía el feldespato,

el calcio, las conchas de las ostras; sabía

qué criaturas habían dado su espinazo

hasta formar el polvo temporal

prensado en aquellos conos perfectos,

conocía la tristeza de las aulas

en diciembre, cuando la luz decae

temprano y las palabras de la pizarra

abandonan su gramática y sentido

y, más tarde, incluso sus contornos, de tal modo que

cada letra se expande en todas direcciones

y, al mismo tiempo, no significa nada en absoluto.

Al principio pensé que su barba corta

estaba escarchada de tiza; conforme

nos aproximábamos, a menos de un pie

de distancia, vi que sus pelos eran blancos,

así que a pesar de la juventud que había en sus gestos

era, al igual que yo, un hombre entrado en años, aunque

de apariencia mucho más noble, con sus pómulos altos

y tallados, sus hombros anchos

y sus claros ojos negros. Tenía el porte

de un rey del bajo Broadway, alguien

salido de la mente de Shakespeare o

de García Lorca, alguien por quien la pérdida

se había dulcificado en caridad. Nos enfrentamos

durante aquel largo minuto, ambos

compartiendo el último poema de tiza

mientras la gran ciudad se enfurecía a nuestro

alrededor, y luego el poema se acabó, tal y como lo hacen

todos los poemas, y su mano izquierda se desplomó

hacia un lado bruscamente y me tendió

el trozo de tiza. Yo me incliné ante él,

sabiendo cuánta era la importancia de aquel gesto,

y le escribí mis agradecimientos en el aire,

donde podrán ser escuchados para siempre

bajo el grito endurecido de las conchas del mar.

De Philip Levine,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.128, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2019.

INTERIOR

INTERIOR

Una sola cama con

una colcha remendada,

y los habitantes son:

padre, madre, chiquillada.

Sobre un torcido cajón

una jofaina rajada,

un espejillo, un jabón,

un peine, miseria, nada...

Cuatro cosas de almacén,

un hornillo, una sartén,

un santo de yeso manco...

Y un irrigador que asoma

la culebra de su goma

envuelto en un trapo blanco.

de Baldomero Fernández Moreno,

en Mil novecientos veintidós, Editorial Tor, 1922.

CRUCIFIXIÓN

CRUCIFIXIÓN

Y de pronto irrumpieron las espadas

Y su bestialidad, los militares.

¡Y te crucificaron, Argentina!

No exclamo como el hombre agonizante

Sobre el Monte Calvario:

“Perdónalos, Señor, no saben”.

¡Que los perdone Dios! Yo no perdono:

Estos saben lo que hacen.

de Álvaro Yunque,

en https://verbiclara.wordpress.com/2011/11/18/poemas-ineditos-de-alvaro-yunque/ (12/11/20).

TROPOLOGÍA DE LA TRAICIÓN

TROPOLOGÍA DE LA TRAICIÓN

En cambio

tal vez así será tu vida

el ansia desesperada

por descifrar los códigos

de lo que vendrá

la soledad irradiada

en los surcos de la frente

un sótano inundado

un reloj detenido en la hora de la muerte.

Bernal, 28 de junio de 2015

de Germán Mastellone,

en Trepanaciones y otros laberintos terrestres - Un teorema incompleto de la memoria y el olvido, Edición de autor, S/F. 

LA TRAICIÓN

LA TRAICIÓN

La traición es la celada que nos tiende

a cada paso el enemigo

y sólo puede proceder del propio campo,

del hermano, del amigo.

Judas, revisionistas y arrepentidos

siempre han existido.

La traición es antigua

y se paga a buen precio.

Tiene su recompensa y también

                                su castigo.

Junio 1993

de Manuel Pérez Martínez (Arenas),

en Libertad, no escribiré tu nombre en vano, Edición de autor, 2016.

Helenidad

Helenidad

(Parte I)

Estos árboles no transigen con tener menos cielo,

estas piedras no transigen con los pasos enemigos,

estos rostros no transigen más que con el sol,

estos corazones no transigen más que con la justicia.

Este paisaje es duro como el silencio,

aprieta contra el pecho sus piedras calcinadas,

aprieta contra la luz sus olivos huérfanos y sus vides,

aprieta los dientes. No hay agua. Solamente luz.

El camino se pierde entre la luz y la sombra del cerco es de hierro.

Los árboles, los ríos y las voces se convirtieron en mármol bajo la cal

del sol.

Con el mármol tropiezan las raíces. Los arbustos polvorientos.

La mula y la rosa. Jadean. No hay agua.

Todos tienen sed. Años enteros. Todos mastican un bocado de cielo además

de su amargura.

Sus ojos están rojos de insomnio,

una profunda arruga clavada entre sus cejas

como un ciprés entre dos montes al anochecer.

Sus manos están pegadas al fusil

el fusil es una prolongación de sus manos,

sus manos son una prolongación de sus almas

tienen sobre sus labios el furor

y tienen una pena profunda, muy profunda en sus miradas

como una estrella en un charco de sal.

Cuando estrechan la mano el sol está seguro para el mundo,

cuando sonríen vuela una pequeña golondrina de su barba feroz,

cuando duermen doce estrellas nacen de sus bolsillos vacíos,

cuando mueren sube la vida cuesta arriba con tambores y banderas.

Hace ya tantos años que todos tienen hambre, que todos tienen sed, que

todos mueren

sitiados por tierra y por mar;

el calor devoró sus campos y la sal inundó sus casas,

el viento derribó sus puertas y deshojó las pocas lilas de la plaza,

por los agujeros de sus capotes entra y sale la muerte,

sus lenguas están ásperas como el amargo fruto del ciprés;

sus perros se murieron envueltos en sus sombras

y la lluvia golpea en sus huesos.

Fuman boñigas arriba en las guaridas, convertidos en piedra y por la noche

vigilan el rabioso mar donde se ha hundido

el mástil roto de la luna.

Se ha terminado el pan, las balas se acabaron,

ahora cargan sus viejas armas sólo con sus corazones.

Tantos años sitiados por tierra y por mar,

todos tienen hambre, todos perecen, pero ninguno muere

arriba, en las guaridas, sus ojos centellean,

ven una gran bandera, un gran fuego rojo,

y, cada amanecer, miles de palomas vuelan desde sus manos

hacia las cuatro puertas del horizonte.

de Yannis Ritsos,

en Poesía social y revolucionaria del siglo XX (selección de Jorge Brega), Editorial Agora, 2012.

Comunicado

Comunicado

Nada

podrá

contra esta avalancha

del amor.

Contra este rearme del hombre

en sus más nobles estructuras.

Nada

podrá

contra la fe del pueblo

en la sola potencia de sus manos.

Nada

podrá

contra la vida.

Y nada

podrá

contra la vida

porque nada

pudo

jamás

contra la vida.

de Otto René Castillo,

en Vámonos Patria a caminar, yo te acompaño, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2019.

Leña verde

Leña verde

(A Massimo)

El hombre inmóvil tiene ante sí colinas en la sombra.

En tanto estas colinas sean siempre de tierra

los labriegos tendrán que zaparlas. Las mira sin ver,

como el que aprieta los ojos en la cárcel, despierto.

El hombre inmóvil —que estuvo en la cárcel— mañana reanuda

el trabajo con unos camaradas. Esta noche está solo.

Las colinas le saben a lluvia: es el olor remoto

que a veces llegaba en el viento a la cárcel.

Alguna vez llovía en la ciudad: un abrirse

del aliento y la sangre hacia la calle libre.

La cárcel apresaba la lluvia, en la cárcel la vida

no se terminaba, a veces hasta el sol se filtraba:

los camaradas esperaban y el futuro esperaba.

Ahora está solo. El olor inaudito de tierra

le parece brotar de su cuerpo, y recuerdos remotos

—él conoce la tierra— lo encadenan al suelo,

a ese suelo real. Nada vale pensar

que los campesinos asestan la zapa en la tierra

como en un enemigo y que se odian a muerte

como tantos rivales. Con todo, esos labriegos

tienen una alegría: el trozo de tierra roturado.

¿Qué interesan los otros? Mañana, las colinas

se extenderán al sol, tendrá cada uno la suya.

Los camaradas no viven en las colinas,

nacieron en ciudades donde en vez de la hierba

sólo hay vías. Hasta él lo olvida, a veces.

Pero el olor de tierra que llega a la ciudad

ya no sabe a labriegos. Es una amplia caricia

que hace cerrar los ojos y pensar en los camaradas

que están en la prisión, en la larga prisión que los espera.

de Cesare Pavese,

en Poesía social y revolucionaria del siglo XX (selección de Jorge Brega), Editorial Agora, 2012.

IV

IV

mi patria está viva cuando escribo

se sale por el lápiz

invade mi camisa

muchacha

inventemos el amor con lo que queda

es necesario buscar

no perder tiempo

mi patria tiene forma de poema

hay que llevarla crucificada al hueso

ayudarla a salir

amarla y desamarla

entonces algo pasa

se cortó el hilo de repente

mi patria es joven como yo

tiene sus dudas

De Roberto Jorge Santoro,

en Presentes, Ministerio de Educación, 2015.

Aquí en el gran cementerio

Aquí en el gran cementerio ⃰

Aquí en el gran cementerio

detrás de la fortaleza de Barcelona,

he venido una vez más para contemplar

Las tumbas de mis caídos.

[…]

Entre el cementerio y

el cementerio protestante encontramos tres piedras

las tres en fila: Ferrer Guardia,

B. Durruti, F. Ascaso, los nombres

escritos con rotuladores

y con unas Áes circundadas y homenajes

a la FAI y a la CNT.

[…]

Para dos de ellos hay ofrendas

florales, pero Ascaso afronta

la eternidad con sólo una piedra.

Quizá es como debe ser. Él era

una piedra, una piedra y una espada,

la primera moliendo y afilando

a la otra.

⃰ Dedicado a Francisco Ascaso, líder anarcosindicalista español que murió en el asalto al cuartel de Atarazanas de Barcelona en julio de 1936, y titulado: “Francisco, I’ll bring you red carnations”

De Philip Levine,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.128, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2019.

VIDA

VIDA

Dolor, miseria, agonía,

aquí, allá, arriba, abajo. . .

Por hoy se acabó el trabajo.

Mas también se acabó el día.

de Baldomero Fernández Moreno,

en Mil novecientos veintidós, Editorial Tor, 1922.

Un mar de nubes dentro del cielo...

Qué distinto el otoño

para mí que voy

para ti que te quedas.

MASAOKA SHIKI

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Un mar de nubes dentro del cielo

un signo dorado sobre un fondo rojo

un pájaro de metal y fuego

que cimbra y tiembla en la turbulencia

el sueño

de encontrar un paraíso cálido

o una cita a ciegas con la muerte.

Caracas, 04 de diciembre de 2015

de Germán Mastellone,

en Trepanaciones y otros laberintos terrestres - Un teorema incompleto de la memoria y el olvido, Edición de autor, S/F.