Las palabras necesitan de un contexto histórico, político, social, cultural, económico y biográfico para significar. Exhorto a lxs lectorxs/militantes a realizar un viaje de conocimiento acerca de lugares, tiempos y autorxs para enriquecer la experiencia literaria que propongo en este espacio. Gracias.

miércoles, 29 de abril de 2015

Principios de cristalería

Principios de cristalería

La fuente de cristal
Cayó al piso
Y se rompió
En varios pedazos.

Los comensales
Tomaron sus partes,
Se miraron fijamente
Y, en lugar de pegarlos,
Se retiraron por sus lares.

Quedaron piezas
De distintos tamaños,
Pero ninguno pudo
Construir un plato
Con esos pedazos.

De nada sirvió
Tener, siquiera,
El pedazo más grande.

Por Félix Sánchez Durán.

martes, 28 de abril de 2015

De ideas

De ideas

El estúpido que repite
Una gran idea
No deja de ser estúpido.

El amargo que habla
De risas
No es alegre;
Es hipócrita.

Una gran idea
Repetida en boca
De un idiota
No deja de ser jamás
Una gran idea.

Vean todos ustedes
Qué poco sentido tiene
Intentar derribar a las personas.

Si la idea es digna
De ser considerada idea,
De ser nombrada
Y repetida,
De nada servirá apuntar
A quien la grita
Y la pregona
Y acusarlo de estafador,
Asesino o ladrón.
La idea prevalecerá,
Inmaculada,
Sin rasguños
Y con la misma fuerza congénita
Que la impulsó.

Por Félix Sánchez Durán.


viernes, 24 de abril de 2015

S/Tít (Genocidio Armenio)

La esperanza camina sobre el agua.
La muerte también
La muerte y la esperanza se cruzan
en laberintos incontables
iluminando o enterrando bajo sombras
los motores de los hombres.
Bienvenidos los piratas honorables
que llegan por el mar a devorar culturas,
dioses de hojalata 
que bautizaron con su espada
a los infieles.
Malditos los escapados 
del horror y de la guerra,
los que ocultan su miseria tras la máscara 
desesperada de un pobre sueño.
Bienaventurado el imperio omnipresente
con su muestrario de bajezas y maldades,
bienllegados y bienquedados
en tierras saqueadas con buen juicio
y para orgullo de vuestras majestades.
Todavía hay un rincón en este mundo
donde hemos preferido olvidar un pueblo,
para que la tenue memoria de los hombres
los diera por perdidos 
y por bien muertos.
La historia oscura de los tiempos
es el horror atravesando los milenios,
poblando sus páginas con lágrimas 
que no rozan el dolor de los Armenios.
Su ayer se hizo ceniza en el desierto
y un mar de huesos mezclados con las piedras
nos recuerdan que, para algunos, son lo mismo 
los huesos y la piedras.
Todavía nos queda lugar entre los brazos,
recojamos las almas que han caído
y poblemos los rostros de ojos abiertos
para que se haga voz Armenia en la garganta
porque aquello que nombramos 
no se ha muerto.
De Alejandro Ippolito,
en La Trinchera Nacional y Popular (https://www.facebook.com/groups/1508465146084650/?fref=nf), 24/4/15.

jueves, 23 de abril de 2015

S/Tít (Trata de personas/abuso sexual)

No pienses,
todo se detiene,
se ahogan los minutos 
enterrados en las horas 
de los días 
de los meses 
de los años,
se demoran todas las urgencias 
y se quiebran los silencios 
tan solo por nombrarte.
No hay viento entre las hojas de los árboles 
que se hunden en la tierra 
con los pies desnudos para beber la sangre 
del mundo que llueve desde tus ojos 
que se pierden en la más absoluta soledad
¿quién? 
¿por quién preguntas? 
¿donde se fueron todas las cosas 
que abrazabas cuando eras apenas una niña 
que no esperaba la dentellada del mundo?
Se ha caído ya la última sombra, 
ya nadie te sigue, 
nadie espera, 
nadie llama, 
nadie.
El desfile de indolentes miserables 
se sucede una y otra vez sobre tu carne 
que se quema lentamente 
y los elásticos lloran por vos 
chirriando su melodía del asco,
Afuera todo sigue, 
las escaleras 
las luces 
los pasos 
las alcantarillas 
los expedientes 
los odios 
las virtudes,
todo es peor que ayer.
Algunas vidas se pierden 
antes de empezar 
detrás de la carcajada 
bestial de los mercados.
Una cosa más,
sólo una cosa más,
triste cosa,
pobre cosa lastimada,
tan muerta 
que apenas puede respirar.
¿quién? 
¿por quién preguntas? 
¿quien es mamá?

De Alejandro Ippolito,
en https://www.facebook.com/alejandro.ippolito.7?fref=nf (23/4/15)

miércoles, 22 de abril de 2015

C.L.I.M.

C.L.I.M.

En las condiciones de “nuestro hemisferio”, la literatura no es mayoritaria por el número de lectores, sino por su actitud ante la vida.

Pedro Lorenzana bate el zapapico.
Justo Corral hiende la perforadora.
Talan con la pala del hacha Andrés, Nico.
Atruena el taller la martilladora.
Muchos (miles) siegan a golpe de hoz,
¿todavía?, el trigo que otros (tres) ahelean.
Soy sólo poeta: levanto mi voz
en ellos, con ellos. Aunque no me lean.

De Blas de Otero,
en Expresión y reunión, Alfaguara, 1969.
(Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.6, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013)

martes, 21 de abril de 2015

Conjugaciones - 4 (complemento)

4 (complemento)

Para entender mejor
cuán reaccionario
era jorge manrique
hay que desarrollar
el complemento
de su tesis
o sea
todo tiempo futuro
será peor

De Mario Benedetti,
en Viento del Exilio, Ed. Sudamericana, 1981.

Conjugaciones - 2 (claves)

2 (claves)

Algunas claves
del futuro
no están en el presente
ni en el pasado

están
extrañamente
en el futuro

De Mario Benedetti,
en Viento del Exilio, Ed. Sudamericana, 1981.

miércoles, 15 de abril de 2015

Hasta siempre y gracias Josefina de Paludi - 14 de Abril 2015

Hasta siempre y gracias Josefina de Paludi 
- 14 de Abril 2015

Perdónenme la desprolijidad de estas líneas apuradas entre las urgencias del día, entre carpetas y gente que deambula en la jornada, pero no podía irme sin decir nada de esta nueva tristeza de la que me acabo de enterar. Ustedes sabrán comprender, como siempre.

Déjenme un momento
que detenga mis pasos
porque tengo cansados
los ojos,
los brazos,
es que son tantas plazas
mi nieto querido,
mi hijo del alma.
Es solo un respiro
hasta que vuelva la calma
a mis manos que tiemblan 
con cada esperanza.
Me siento cansada
pero nunca vencida,
y si hoy tengo ganas
de quedarme dormida
es porque tal vez, 
en un sueño,
te regrese a mi vida
y se colme mi pecho
desterrando esa herida.
Cuiden mi pañuelo,
testigo de mis días,
compañero de luchas,
mi antorcha encendida
y recuerden que tan solo
muere aquello que se olvida

Estoy tan cansada
pero nunca vencida.

De Alejandro Ippolito,
en La Trinchera Nacional y Popular (https://www.facebook.com/groups/1508465146084650/?hc_location=ufi), 14/4/15.

martes, 14 de abril de 2015

Hay algunas muertes viejas que matan todavía...

Pablo Germán Athanasiu Laschan - Eduardo Galeano / Abril 2015

Hay algunas muertes viejas que matan todavía. 
Guadañas oxidadas que salen de ronda 
tajeando los rincones de la frágil memoria. 
Hay fantasmas sanguinarios 
que se hacen carne por un momento 
en las manos de los renacidos,
los recuperados, los reaparecidos.
Hasta allí no llegan los abrazos 
ni todas las canciones 
ni las lágrimas lloradas 
sobre las sombras de otros días. 
Hay que saber que algo se pierde 
cuando se gana tanto, 
algo nos muerde desde el espanto, 
alguien puede caer desde lo alto 
donde el sol quema más que la furia 
y se traga las alas de un solo bocado. 
En estos días se nos rompe el cielo, 
se retuercen las horas, 
se nos pierde el tiempo, 
se nos ha ido Galeano 
y, de su mano, un Nieto.
tan querido y tan buscado, 
tan quieto. 
Inmóvil frente a la mentira, 
temblando frente a un espejo que nunca fue cierto.
La venas abiertas y el Nunca Más en un rezo, 
como una cuchilla que se esconde en el pecho, 
se han ido despacio Galeano y un Nieto, 
sin permiso de nadie, sin perdones ni peros, 
y sin más equipaje que el que cargan los huesos.

de Alejandro Ippolito,
en La Trinchera Nacional y Popular (https://www.facebook.com/groups/1508465146084650/?hc_location=ufi), 13/4/2015.

miércoles, 18 de marzo de 2015

Conversaciones con la alpargata

Conversaciones con la alpargata (fragmentos)

1

“He 
vuelto
a conversar
con la 
alpargata.
No debo 
hacerlo 
más.
Evitaré 
en lo 
sucesivo
su mirada”.  

14

“El silencio
era un pozo.
Ningún ruido lejano
aleteaba ese día
sin cigarros
ni luz.
Día de muertos.
Unas gotas
cascotearon
el techo frío;
el tiempo
su tiempo,
afuera,
aún latía”. 

24

“En el muro
los pájaros mancha
anuncian humedad.
Es la estación
de las lluvias
en el más allá”.

66

“Te silbo
bajito
pensamiento
triste,
tango.
Que no 
te vayan 
a escuchar”.

109

“Nunca más 
taladra
el graznido
nunca más
ventana
cielo
rocío.
Nunca más
maúlla
la alpargata
estéril
eco
y quejido
nunca más”.

De Mauricio Rosencof,
en http://www.riobravo.com.ar/otras-yerbas/cultura/item/915-poes%C3%ADa-desde-la-c%C3%A1rcel (18/03/2015).
Conversaciones con la alpargata, Editorial Arca, 1985.


sábado, 7 de marzo de 2015

Homenaje a las trece rosas

Homenaje a las trece rosas

Madrid se viste de luto,
por trece rosas castizas,
trece vidas se cortaron,
siendo jóvenes, casi niñas.

Malditas sean las almas,
de sus verdugos fascistas,
que con guadañas de odio,
segaron sus cortas vidas.

España es vuestra madre,
su cielo vuestra sonrisa,
sus campos tienen la sangre,
de unas rosas, casi niñas.

El pueblo de Madrid os quiere,
ese pueblo que abomina,
de salvadores de patrias,
de rojos y de fascistas.

Madrid es patria de todos,
su nombre solo mancillan,
el odio de los caciques,
cuya razón es la envidia.

Las rosaledas de parques,
de esta, nuestra España chica,
reflejarán vuestras caras,
vuestras sonrisas de niñas.

Benditas seáis mil veces,
benditas vuestras familias,
malditos los asesinos,
que nuestras rosas marchitan.

De Julián Fernández,
en http://www.foroporlamemoria.info/documentos/poema_jfernandez_pozo_ene2004.htm (7/3/15).

Trece rosas rojas

Trece rosas rojas

Trece rosas rojas, las trece rosas,
eran trece las llevaban en camión,
las bajaron a golpes y nerviosas
estrecharon sus manos en el paredón,

trece rosas rojas, las trece rosas
y delante los fusiles del pelotón
iban a matarlas y victoriosas
gritaron: ¡República y Revolución!

Blanca, Carmen, Virtudes, Avelina,
Dionisia, Luisa Martina, Victoria,
Pilar, Julia, Ana, Elena, Joaquina,

trece rosas rojas, en la memoria,
trece rosas rojas en la retina,
roja sangre que escribió la historia.

De Aitor Cuervo Taboada,
en http://aitorcuervotaboada.blogspot.com.ar/2010/08/trece-rosas-rojas.html (7/3/15).

jueves, 5 de marzo de 2015

Los imagino...

Los imagino sonrientes frente al espejo,
reforzando el maquillaje,
lustrándose los odios,
ajustándose el nudo de la bronca en la garganta.
Me convidan a marchar
tomando la sudorosa mano de los injustos,
los dedos crispados 
de los que pretenden volver a torturar,
la delicada diestra de la dama que protege a los chacales.
Me convidan a marchar
los fantasmas que quieren regresar desde las sombras,
esos algunos que pretenden ser los todos,
esos mismos que siempre fueron nadie.
Cada uno disfrazando su grito envenenado
en una marcha del silencio y del honor
que no tiene ni honores ni silencio.
Me convidan a marchar 
los que arañan el vientre de la tierra,
los que muerden el cuello de la patria,
los absurdos, los miserables, los malvendidos.
Golpean a mi puerta 
porque no hay respuesta en los cuarteles,
porque la tapa del diario ya no alcanza,
porque a sus tristes marionetas 
se les notan demasiado los piolines.
Me convidan a marchar
los que nos empujaron al borde del abismo
los que quemaron las urnas, los que mataron al indio,
los que vaciaron las arcas, los que arrojaron a las madres al río
aquel día en que el cielo y el infierno fueron lo mismo.
Me convidan a marchar 
los custodios del horror,
los socios de la muerte,
los amigos de los buitres,
los que hundidos en sus nidos de carroña
siempre están esperando que alguien se olvide.
Los que pudren todo lo que tocan,
los que escriben con sangre en el teclado,
los que sonríen cuando se quema la esperanza,
los que hicieron negocios con el espanto.
Golpean a mi puerta
con sus manos mugrientas,
con sus guantes blancos,
y me convidan a marchar
porque no entienden
que hace muchos años que marchamos,
con las madres, con las abuelas, con los que 
desaparecieron, con todos los que ellos sepultaron,
con los que empujaron a los márgenes del tiempo,
con los humildes, los sin nombre, los postergados.
Marchamos por la memoria de los pueblos,
con el nombre limpio de nuestros hermanos,
con los que jamás eligieron el silencio,
con aquellos que no se olvidan del pasado.
No golpeen a mi puerta con mentiras,
nosotros hace años que marchamos.

De Alejandro Ippolito,
en https://www.facebook.com/alejandro.ippolito.7, 17/2/15 (5/3/15).

martes, 3 de marzo de 2015

Hasta Shrek…

Hasta Shrek…
(1 de marzo de 2015: CFK habla en el Congreso)

Se reunieron los ogros,
Los burros, los monstruos,
Los dragones y los feos.
Se reunieron
Los narigones, los pelados,
Los putos, las lesbianas,
Los sucios y los negros.
No faltaron tampoco
Los bajos, los lisiados:
Mancos, tuertos,
Paralíticos y rengos.
Fueron las brujas,
Fueron los viejos.
Se juntaron todos,
Todos a escuchar
A la yegua, al miedo,
A la encarnación del mal,
Al alma del infierno.
No falto el chori,
No falto el suero.

Se reunieron todos…
No todos: faltó el oráculo,
El unicornio y el vino;
Falto el juez, el rey,
El titiritero
Y el simio.
Faltaron algunos
A la fiesta del bicho.
Sin embrago, no hicieron falta
Para que riesen y bailasen
Los concurrentes,
Para que llorasen de alegría,
Para que sintiesen la unidad
De los que pocos miran. 

Para saberse que son muchos, bellos,
Hermosos y que el futuro es de ellos,
No necesitaron que fuese, tampoco,
El que anuncia con el instrumento
De viento
Y que vende las entradas
Para llegar al cielo.

Por Félix Sánchez Durán

jueves, 26 de febrero de 2015

Ángel del Pasado (canción)

Ángel del Pasado*

¿Cómo puede ser que todo esté patas arriba,
que más pobre es el que trabaja todo el día,
que el que vende cocaína,
que el político del barrio
que no pasa por las villas desde que tiene un cargo?
¿Cómo puede ser que desde afuera se nos diga
cuánto hay que comer, cuánto achicamos la barriga?
¡Cuánta carne, cuánta harina, cuántos sueños les mandamos
cuánto ajuste nos envían, vaya forma de pagarnos! 

Que me digan que soy ángel del pasado,
que se rían porque no entra en mi cabeza
que se hizo bueno el amo y el chacal vegetariano
y comparte la comida con su presa.

¿Cómo puede ser que el que se roba una gallina
vaya preso un mes y al que robo miles de vidas
le fabriquen amnistías y lo dejen limpio y suelto
esperando que algún día le hagan un monumento?
¿Cómo puede ser que su conciencia esté tranquila,
cómo duermen bien siendo tan grande porquería,
condenados de por vida, por los jueces por el pueblo,
por los chicos de Malvinas, por los vivos y los muertos?

Que me digan que soy ángel del pasado...
En un ala llevo atada la memoria
y en la otra los abrazos que le debo a mis hermanos,
los que hicieron algo por cambiar la historia.
Que me digan que soy ángel del pasado,
Soy demonio, soy fantasma o cualquier cosa;
soy la fe que me enseñaron sin camisas, sin engaños,
y la sigo aunque ya no esté de moda.

De Ignacio Copani,
en Copani, EMI, 1990.
*La gramática puede variar respecto a la versión original.