VOLVEREMOS

VOLVEREMOS

Volveremos a sentarnos en el centro de un bosque nativo a respirar.

Volveremos a respirar el mundo en nuestra respiración.

Volveremos a respirar la noche en la noche.

Volveremos a respirar unos labios enamorados.

Volveremos a poner nuestros labios en otros y guardaremos el secreto.

Volveremos a respirar la sabia de los troncos talados, o como un cerro, volveremos a respirar el silencio de la Quebrada.

Nuestras bocas ya no tendrán un tapabocas que mantengan guardada la sonrisa en secreto.

Y como las raíces de un Ceibo, volveremos a respirar un azul clarito entre los ramajes verdosos y tintes rojos de su flores.

Volveremos a sentir como pasa el cauce de un río sombrío como las venas abiertas de Latinoamérica. 

Volveremos a ser un gran sol respirando su luz, que es la luz del mundo.

Volveremos a estar ebrios de sentir algo sin color ni sustancia, invadidos por un mundo visible pero en esencia invisible.

Volveremos a sentarnos en el centro de un bosque nativo a respirar.

Volveremos a sentarnos en el centro del mundo a respirar, a inspirar y espirar.

de Fausto Daniel Sosa,

en https://www.facebook.com/fausto.d.sosa/posts/10222833838650017 (21/8/21).

Somos como el perro...

II.

Somos como el perro

Que va en busca del hueso

Que no ha enterrado,

Esquivando

Las falsas pistas,

Los olores rancios.

Somos como el perro

Que cuando ha encontrado el hueso

Y lo lleva orgulloso a su dueño

Como muestra de gratitud,

Recibe un golpe en el hocico

Con el diario enrollado.

Hemos ensuciado la alfombra,

Es lo único que ha importado.

Somos como el perro

Que ha vuelto a enterrarlo

Sin haberlo disfrutado.

de Félix Sánchez Durán,
en Somos, Ferrero/Hartmann, 2020.

Somos como aquellas gotas de lluvia...

I.

Somos como aquellas gotas de lluvia

Que caen redondas a la tierra

Buscando desesperadamente los surcos

Que las lleven, deprisa, al mar.

Nunca como esas gotas de lluvia

Que chocan contra las ventanas

Y frenéticamente zigzaguean

Dejando sus marcas

Para ser leídas

Cuando deje de llover.

de Félix Sánchez Durán,
en Somos, Ferrero/Hartmann, 2020.

El poema en armas

El poema en armas

En el país en donde la juventud del mundo

de cenizas caídas y rosas se levanta.

Allí donde crecida la muerte, bien regada,

los truhanes quisieron asesinar al Hombre,

hacia la Libertad encaminado.

En el país en donde nació un mundo,

yo sé que ahora, en este instante mismo,

a las cuatro, a las seis, pelean mis hermanos.

Quiero cantar delante de un Arco de la Sangre

ya destruido allá, y en un retrato, vivo,

de Lenin, popular y fallecido.

Quiero cantar a España incorporada,

a la superación de una etapa terrible,

al Comité de Salud Pública, al pueblo en armas,

a la sangre en armas.

(De Ocho documentos de hoy, 1936)

de Raúl González Tuñón,

en Poesía social y revolucionaria del siglo XX (selección de Jorge Brega), Editorial Agora, 2012.

Aztecal XI

Aztecal XI

Hoy es un día de sentimientos,

las flores brotan al final de la tarde,

en ellas va la soledad.

Y en el silencio de las edades,

el viento es un consuelo,

un recogimiento y no un reproche.

Pero bajo la lluvia de octubre,

con el último aliento de la brisa,

se confundieron los años,

la memoria, los tiempos, el cautiverio.

de Francisco Azuela,

en La palabra ardiente, Centro Cultural Internacional El Cóndor de los Andes - Águila Azteca, A.C., 2002.

DESTINO

 DESTINO

Dentro de pocos días vendrá la primavera 

y clamará por boca de la Naturaleza: 

¡la vida se renueva! ¡la vida se renueva! 

Desplegarán los cielos sus lábaros azules, 

besará las campiñas el tibio sol de Octubre, 

los días serán claros, los vientos serán dulces. 

Pero yo igual que siempre, sujeta a mi destino, 

de hallar en cada lecho bocas de precipicios, 

¡he de sufrir lo mismo! ¡he de sufrir lo mismo! 

de César Tiempo,

en Clara Beter - Versos de una..., Editorial Rescate, 1977.

Proverbios y cantares - VIII

Proverbios y cantares - VIII

En preguntar lo que sabes

el tiempo no has de perder...

Y a preguntas sin respuesta,

¿quién te podrá responder?

de Antonio Machado,

en Proverbios y cantares, Biblioteca Virtual Universal / Editorial del cardo, 2010.

LOGOS

LOGOS

De todo se ha aprendido la medida.

Un poquito y no más. No demasiado.

No nada: lo medido

lo suficiente

el necesario y breve placer. La necesaria

justa alegría. No la devorante

alegría de ser, sino la tenue

alegría de estar así o de otra

manera: lo “agradable”.

El necesario

justo dolor

(la justa indignación, —no demasiada—

y una tristeza desteñida

—chirle—

para que se humedezca

(sin empapar, cuidado!)

la trama de los días.

de Circe Maia,

en Cambios, permanencias, Ediciones Siete Poetas Hispanoamericanos, 1978.

POR UN PLATO DE LENTEJAS

POR UN PLATO DE LENTEJAS

Puedo estar en minoría

encontrarme tras las rejas;

más no vendo mis principios

por un plato de lentejas.

Hablo claro sin tapujos

no concilio con traidores;

antes me corto la lengua

de un solo tajo traidores.

Que me llamen los “maduros”

de ultraizquierda o infantil;

eso no me preocupa

yo me siento juvenil.

Juvenil en mis ideas

y en mis ansias juvenil; 

juvenil ahora y siempre

con la pluma y el fusil.

Allá aquellos mercachifles

prostitutas sin honor;

la desnudan su conCIENcia

por un mísero favor.

Yo no puedo hacer lo mismo

me lo impide la razón;

antes muero en digna hambruna

que acallar mi corazón.

Puedo estar en minoría

encontrarme tras las rejas;

más no vendo mis principios

por un plato de lentejas.

de Jovaldo,

en Poemas y Canciones de Lucha, Ediciones Vanguardia Proletaria, 2011.

Y si te atara las manos a la espalda...

Y si te atara las manos a la espalda

y te pusiera una venda en los ojos

y te hundiera la cabeza en el agua

y te colgara de los brazos

y te dejara el cuerpo violeta

y te tirara desnudo sobre el piso

y te pateara y te insultara

y te matara

   Entonces yo sería tú

Y no quiero.

de Jorge Freccero,

en Escritos de la cárcel (la expresión poética de los presos políticos), Centro Integración Cultural, Vol.1, 1986.

Flor nocturna

Flor nocturna

Se durmió sin pensarlo el angelito,

Su pecho late apenas,

El mármol del palacio es duro y frío;

¿Son siempre así las gradas de las puertas?...

Su rostro amoratado con el tinte

De cárdenas violetas

Que estuviesen muriendo en su semblante

Como en límpida copa de azucena.

Abierto el pecho al vendaval helado,

Desnuda la cabeza:

Allá en el infinito muchos astros,

Muchos ángeles tristes en la tierra.

Tiene mal de cariño y se acurruca

En su propia miseria,

Como las flores que al llegar la noche

Sobre su mismo cáliz se repliegan.

Y mientras cruza sollozante el viento

Lloran quizá, o sueñan;

Llorar... soñar... ¿quién sabe la rapsodia

De ese llanto precoz cuajado en perlas?

Sin padre ha tiempo lo dejó el destino,

Flor en capullo seca;

Tiene madre, mas, ¡ay! tanto ha llorado

Que anegada en el llanto quedó ciega.

Dicen que era más linda que una rosa

Cuando en abril revienta,

Y eclipsaron las nubes sus miradas

Como eclipsan también a las estrellas.

Y aquel niño es la vida de su vida,

A él sus lágrimas llegan,

Y las enjuga con sus mismos labios

Con tantos besos como el pobre deja.

Y el rapaz inocente se ha dormido

De un palacio en la puerta;

¡Cuánto calor de alfombras hay adentro,

Cuántas frígidas ráfagas afuera!...

El gorrión acurrucase en su nido

Y entre chirridos sueña;

Y hay ángeles tendidos en los diarios

Que vender no pudieron en la brega.

Habla... llora... delira ¿qué le pasa?...

Parece que ahora sueña:

"Mamá... mamá... no llores madre mía,

¿Ha mucho que me lloras y me esperas?

"Ya he vendido bastantes, madre mía,

Ya muy pocos me quedan,

No faltará para comer mañana;

En ti pienso, mamá, por Dios, no temas."

Y sus palabras al brotar trementes

En su boca se hielan

Como caireles de virgínea escarcha

Que de sus labios oscilantes cuelgan.

¡Qué triste el mundo, oh Dios!, cuando del teatro

Los millonarios vuelvan

Acaso digan empujando al chico:

"¿Qué haces aquí, pillete?, no te duermas."

¡Oh, qué páramo el mundo... qué perverso!

Qué triste la pobreza

Cuando hay hombres que duermen entre plumas

Y niños que se duermen en su puerta.

De Alfonso Durán,

en Flores de un Otoño, Antonio Molinari Casa Editora, 1922.

Canto a las madres de los milicianos muertos

Canto a las madres de los milicianos muertos

No han muerto! Están en medio

de la pólvora,

de pie, como mechas ardiendo.

Sus sombras puras se han unido

en la pradera de color de cobre

como una cortina de viento blindado,

como una barrera de color de furia,

como el mismo invisible pecho del cielo.

Madres! Ellos están de pie en el trigo,

altos como el profundo mediodía,

dominando las grandes llanuras!

Son una campanada de voz negra

que a través de los cuerpos de acero asesinado

repica la victoria.

Hermanas como el polvo

caído, corazones

quebrantados,

tened fe en vuestros muertos!

No sólo son raíces

bajo las piedras teñidas de sangre,

no sólo sus pobres huesos derribados

definitivamente trabajan en la tierra,

sino que aun sus bocas muerden pólvora seca

y atacan como océanos de hierro, y aun

sus puños levantados contradicen la muerte.

Porque de tantos cuerpos una vida invisible

se levanta. Madres, banderas, hijos!

Un solo cuerpo vivo como la vida:

un rostro de ojos rotos vigila las tinieblas

con una espada llena de esperanzas terrestres!

Dejad

vuestros mantos de luto, juntad todas

vuestras lágrimas hasta hacerlas metales:

que allí golpeamos de día y de noche,

allí pateamos de día y de noche,

allí escupimos de día y de noche

hasta que caigan las puertas del odio!

Yo no me olvido de vuestras desgracias, conozco

vuestros hijos

y si estoy orgulloso de sus muertes,

estoy también orgulloso de sus vidas.

Sus risas

relampagueaban en los sordos talleres,

sus pasos en el Metro

sonaban a mi lado cada día, y junto

a las naranjas de Levante, a las redes del Sur, junto

a la tinta de las imprentas, sobre el cemento de las arquitecturas

he visto llamear sus corazones de fuego y energías.

Y como en vuestros corazones, madres,

hay en mi corazón tanto luto y tanta muerte

que parece una selva

mojada por la sangre que mató sus sonrisas,

y entran en él las rabiosas nieblas del desvelo

con la desgarradora soledad de los días.

Pero

más que la maldición a las hienas sedientas, al estertor bestial

que aúlla desde el África sus patentes inmundas,

más que la cólera, más que el desprecio, más que el llanto,

madres atravesadas por la angustia y la muerte,

mirad el corazón del noble día que nace,

y sabed que vuestros muertos sonríen desde la tierra

levantando los puños sobre el trigo.

(España, 1936).

de Pablo Neruda,

en Poesía social y revolucionaria del siglo XX (selección de Jorge Brega), Editorial Agora, 2012.

Los pájaros ciegos

Los pájaros ciegos

(Poema 3)

Fue una tarde, en octubre.

La primavera entonces lucía entre los árboles

sus primeros fulgores.

Los gorriones, tan díscolos, llegaban a la fuente,

se mojaban el pico, sacudían las alas

y luego recortaban el aire con su vuelo.

El cielo estaba azul sobre la plaza,

se paseaba, inocente, en los canteros

y soñaba después entre las hojas.

Alguien gritó

¡viva la libertad!

Junto a un charco de sangre estaba yo,

Juan Pérez, asturiano, profesión panadero,

veinte años de Argentina, con tres hijos,

un río de esperanza entre mis manos,

el corazón del mundo en mi garganta

y una copla en mi pecho.

La primavera, ciega, se amontonó en mi sangre.

Desde entonces mi copla perdura entre los pájaros.

de José Portogalo,

en Poesía social y revolucionaria del siglo XX (selección de Jorge Brega), Editorial Agora, 2012.

Proverbios y cantares - IV

Proverbios y cantares - IV

Nuestras horas son minutos

cuando esperamos saber,

y siglos cuando sabemos

lo que se puede aprender.

de Antonio Machado,

en Proverbios y cantares, Biblioteca Virtual Universal / Editorial del cardo, 2010.

CANCION DE PAZ

CANCION DE PAZ

Duermen los niños en sus cunas,

Las buenas madres velando están,

¡Duermen los niños! ¡Juegan los niños!

Esa es la paz.

Cantan los niños en la escuela,

Vuela en los aires coro jovial.

¡Cantan los niños! ¡Juegan los niños!

Esa es la paz.

A la distancia en la llanura

Se eleva el humo del dulce hogar,

Vuelan en torno las golondrinas:

Esa es la paz.

En los jardines florecidos

Desgrana perlas el fontanal.

Hay un idilio junto a la fuente:

Esa es la paz.

Diez mil navíos en las dársenas.

Diez mil navíos van a zarpar.

Por el mar vienen diez mil navíos:

Esa es la paz.

Por los senderos en tumulto

Los campesinos vienen y van;

Pasan cantando los campesinos:

Esa es la paz.

Vibra la vida en las metrópolis.

Destruye y crea sin descansar.

¡Vibra la vida! ¡Triunfa la vida!

Esa es la paz.

Y en las aldeas y ciudades

Y en las montañas y en las campañas

Ninguno falta. todos están:

Están los viejos y están los jóvenes.

¡Están los hijos y están las madres!

Esa es la paz.

de Mario Bravo,

en Versos para niños, Editorial Claridad, 1936 (?).