Las palabras necesitan de un contexto histórico, político, social, cultural, económico y biográfico para significar. Exhorto a lxs lectorxs/militantes a realizar un viaje de conocimiento acerca de lugares, tiempos y autorxs para enriquecer la experiencia literaria que propongo en este espacio. Gracias.

jueves, 10 de septiembre de 2026

Lo que vendrá

Lo que vendrá

Que la vida no se quede callada
Que la muerte no se quede con la última palabra
La vida que baila con la muerte
Es la misma vida que se muere por volver a verte
Los días que vendrán traerán luz y armonía
Solo queda sacarse la espina para poder continuar

En sueños, forjamos nuestra historia
Revelando paisajes ocultos de nuestra memoria
Soñar es recordar para adelante
Como chispa que alumbra el camino en un instante
Tu nombre es esa llama que flamea en mi bandera
Nos cansamos de estar a la espera de un tiempo que ya está acá
Tiempo de transmutar el dolor en poesía
Que la música sea guía de lo que vendrá
Poder ver mas allá y encontrar una salida
La lucha no está perdida si no te entregás

Decidimos seguir adelante
Con el nombre de nuestros caídos como un estandarte
Tenemos derecho a ser felices
A pesar de la furia animal que dejó cicatrices
Requiere más valor la alegría que la pena
La tristeza se vuelve condena si uno la deja estar
Tiempo de transmutar el dolor en poesía
Que la música sea guía de lo que vendrá
Poder ver mas allá y encontrar una salida
La lucha no está perdida si no te entregás
Son los nombres de los que no están
Los que brillan en la eternidad
La bandera de la victoria
Resplandece en la memoria

Tiempo de transmutar el dolor en poesía
Que la música sea guía de lo que vendrá
Poder ver mas allá y encontrar una salida
La lucha no está perdida si no te entregás

de Eduardo Suárez/Máximo Salvador Eli Suárez (Los Gardelitos),
en Ciudad Oculta, Aconcagua Producciones, 2014.

martes, 8 de septiembre de 2026

Tú que puedes cantar...

Tú que puedes cantar, por qué no cantas ya.
La fe de los que luchan por un mundo mejor,
la fe de los que aman en medio del dolor,
el gozo que nos trajo la paz que Él derramó,
su amor de caridad que al odio desplazó,
la dicha de vivir amando de verdad.
Tú que puedes cantar, por qué no cantas ya...

de Elena Cabrejas,
en Algo habrán hecho (Monjas francesas desaparecidas), Ediciones la Flor, 2000.

lunes, 7 de septiembre de 2026

Tú que puedes hablar...

 Tú que puedes hablar, qué esperas para hablar
de los que ya no pueden gritar su propio mal,
de todos los que mueren de frío y soledad,
los que para comer venden su libertad
porque ya no tienen ni nombre ni nación
que hay hombres que olvidaron lo que es la luz del sol
tú que puedes hablar, qué esperas para hablar...

de Elena Cabrejas,
en Algo habrán hecho (Monjas francesas desaparecidas), Ediciones la Flor, 2000.

domingo, 6 de septiembre de 2026

Tú que puedes pensar...

Tú que puedes pensar, retírate a pensar,
lo que será mañana y cómo impedir
que mientras unos mueren de hambre y privación,
nosotros, sus hermanos, vivamos sin pensar
que hay hombres que no saben lo que es la felicidad;
que el oro no sea más la meta del vivir.
Tú que puedes pensar, no dejes de pensar...

de Elena Cabrejas,
en Algo habrán hecho (Monjas francesas desaparecidas), Ediciones la Flor, 2000.

viernes, 4 de septiembre de 2026

EL EXTRAÑO

EL EXTRAÑO

El hombre que amaba la soledad,
el que no amaba las plazas
ni las avenidas vivientes,
el hombre que buscó el don de extranjería,
el que llegaba y era
el forastero de todos los muelles,
pasó anoche llorando.

Iba hacia el salto de las olas,
espantado,
de no ser extranjero en ningún sitio,
de escucharse su voz en las lenguas de todos,
de ver caer en él las miradas
con llaneza de mano sobre un hombro.

Iba hacia el mar, pero en el mar, el hombre
se vio surcado, traficado,
descubierto de polo a polo
en su alma, ganada de navegaciones.

Volvió a la plaza
y en los brazos de la muchedumbre
se dio por fin con arribo de ola.

de Andrés Eloy Blanco,
en Poesía, Fundación Biblioteca Ayacucho, 2006.

miércoles, 2 de septiembre de 2026

Filosofía de la praxis

Filosofía de la praxis
   

de Alfonso Sastre,
en Balada de Carabanchel y otros poemas celulares, Ruedo Ibérico, 1976. 

martes, 1 de septiembre de 2026

Conseja

Conseja

¿Qué asmas hombre pequeño
bajo la rueda tan rutinaria,
grandísima y sin estrellas?

¿Esperas a tu difunta madre?
¿Redactas largos informes?
¿Haces la cuenta de tus males?

No te preocupes, enano,
no todo el mundo es profeta
en su tierra u otras tierras.

Hay quienes nacieron
nada más para hacer huecos,
los otros para llenarlos.

Así y todo, hay que creer
en el futuro de la raza
para cocinar un huevo o una papa.

Tu cansancio es ordinario,
la fatiga combustible inagotable,
no te preocupes, hombre, mucho,

no todo es tan claro como el agua,
y no olvides la lluvia de ceniza
bajo la que naciste,

ni los opacos decires de tu padre:
“Si el cielo no te sonríe,
sonríe tú mientras te queden dientes”,

“Paciencia pulgas que la noche es larga”.

de Nicolás Suescún,
en Jamás tantos muertos, Universidad Externado de Colombia, 2008.

lunes, 31 de agosto de 2026

Poemas de la cárcel - 15

Poemas de la cárcel - 15

Soy aprensivo en cuanto a mi futuro;
mi pasado me ha dado la espalda.

de Bob Kaufman,
en https://barbaspoeticas.com/2013/11/19/tres-poemas-de-bob-kaufman/ (25/2/26).

domingo, 30 de agosto de 2026

con el pueblo a la cabeza...

con el pueblo
a la cabeza
o con la cabeza
del pueblo

escribe la dirigencia
nuestra
desde la cárcel

por Félix Sánchez Durán.

sábado, 29 de agosto de 2026

Balada de Carabanchel - 10 - El poeta se acuerda de los demás y acepta su cuota de dolor

 Balada de Carabanchel - 10 - El poeta se acuerda de los demás y acepta su cuota de dolor 
   

de Alfonso Sastre,
en Balada de Carabanchel y otros poemas celulares, Ruedo Ibérico, 1976. 

jueves, 27 de agosto de 2026

Viento del olvido

Viento del olvido

Como a todas las muchachas del mundo,
también a Ella,
tejiéronla
con sus sueños,
los hombres que la amaban.

Y yo la amaba.

Pudo ser para otros un rostro
que el Viento del Olvido
borra a cada instante.
Pudo ser,
pero yo la amaba.

Yo veía las cosas más sencillas
volverse misteriosas
cuando Ella las tocaba.
Porque las estrellas de la noche
¡Ella con su mano las sembraba!

Los días de esmeralda,
los pájaros tranquilos,
los rocíos azules,
¡Ella los creaba!

Yo me emocionaba
con sólo verla pisar la hierba.

¡Ah si tus ojos me miraran todavía!

Esta noche no tendría tanta noche.
Esta noche la lluvia caería sin mojarme.

Porque la lluvia no empapa
a los que se pierden
en el bosque de sus sueños relucientes,
y sus días no terminan
y son sus noches transparentes.

¿Dónde estás ahora?
¿En qué ciudad,
en qué penumbra,
en cuál bosque
te desconocen las luciérnagas?

Tal vez mientras escribo,
estás en un suburbio,
sola, inerme, abandonada...

¡Abandonada, no!

En tu ausencia
mi corazón todas las tardes muere.

de Manuel Scorza,
en http://amediavoz.com/scorza.htm .

martes, 25 de agosto de 2026

CANTO

CANTO

¡Eva Perón! Tu nombre es como un rito
que se oficia por todos los senderos:
estás en la canción de los aceros,
estás en el silencio y en el griot.

EVA PERON: por siempre queda inscrito
Entre aquellos que dieron, justicieros,
a la Patria gloriosos derroteros
Y es tu voz como un cántico infinito.

Porque un día te alzaste como el lema
de una Argentina nueva, y el emblema
feliz de una inmortal Revolución,
vuela hoy tu nombre en todos los caminos,
mientras rezan los labios argentinos:
¡MARIA EVA DUARTE DE PERON!...

de Julia Prilutzky Farny,
en Poesía en la Revista Mundo Peronista Primera Parte (Darío Pulfer)FICHA PERONLIBROS www.peronlibros.com.arJulio, 2020.

domingo, 23 de agosto de 2026

Denuncia

Denuncia

Cualquiera diría que miento:
que la sangre ya no se usa
para amasar monumentos.

Que el hambre no es argamasa
usada para unir bloques
y hacer paredes de casa.

Pero yo sé que hay balcones
hechos con huesos de anciano
y con sangre de peones.

Pero yo sé que hay rellanos
hechos con manos de niños
y soledades de ancianos.

Pero yo sé que hay navíos
hechos con pieles de negros
y corazones vacíos.

Pero yo sé que hay ciudades
hechas con pulpas humanas
y que hay huesos disfrazados
en los marcos de ventanas.

de Jorge Debravo,
en Nosotros los hombres, Editorial Costa Rica, 2013. 

miércoles, 19 de agosto de 2026

CONGRESO

CONGRESO

El diputado de los mineros
había hablado con una lenta voz zapadora;
el diputado de los tejedores
dijo cosas sutiles con lengua de telar;
un diputado agrario
abogó por las tierras olvidadas
y su oración se hincaba en sustantivos jugosos
con esguace de reja.

Y se alzó el diputado
de los Jardines de la Infancia
–un compañero de diez años
con rizos hasta los hombros
y ojos anchos como dos sustos–.

Dijo el derecho de las mariposas,
pidió el desarme de la cometa pirata
y reclamó el sueño de diez horas.

Su voz era una niña que saltaba la cuerda;
daba patadas en el suelo
y terminó pidiendo para los jardines
ancianos con cuentos nuevos.

El compañero se sentó, bostezando,
y su moción se aprobó sin reservas.

Las derechas socialistas
estuvieron dos horas tiroteando el Congreso.

El diputado del mar
salpicaba de sal al diputado del cielo.
El diputado de los Jardines de la Infancia
dormía.

Ya al oscurecer,
un bravo campesino
exclamó:
—¡Compañeros!
¡El diputado de los niños
se ha orinado en su asiento!–

Todos callaron respetuosamente
y una canción de madre atravesó el Congreso.

de Andrés Eloy Blanco,
en Poesía, Fundación Biblioteca Ayacucho, 2006.