LO QUE ME ATERRA

LO QUE ME ATERRA

No me espanta el fragor de la batalla,

ni el empuje de ochenta batallones,

ni el ronco retumbar de cien cañones

vomitando torrentes de metralla.

Ni el incendio que todo lo avasalla,

ni el bramar de los fieros aquilones,

ni el fulgor de cien mil exhalaciones,

ni ver que rompe el mar su fuerte valla.

Como ruge furiosa la tormenta

en una noche horrible por la obscura,

mi valor se enardece y acrecienta;

nada en mi corazón pone pavura;

sólo esto me anonada y amedrenta:

¡EL VERME CARA A CARA CON UN CURA!

de José Nakens,

en versos de rebeldía y combate, Editorial Eleuterio, 2021.

A ROQUE DALTON

A ROQUE DALTON

Inacabable.
En
tu
voz
no se apaga el neón
ni la esperanza. 

de Rafael Gochez Sosa,

en los días y las huellas, Editorial Universitaria, 1987.

¡Chicago!

¡Chicago!

Una aureola de sangre corona toda idea.

¡Allí, Chicago! Enorme se alza la roja mancha;

Es de sangre y de fuego: quema y empapa al mundo.

Va extendiendo sus bordes y va sublevando almas.

Lenguas de los ahorcados, ¡cómo habláis a los pueblos!

¡Cómo estruendan las voces! Fuertes como el martirio

Ellas dicen de vientos redentores que un día

Barriendo árboles viejos, fórmulas y prejuicios,

Soplarán de repente; tempestades de iras

–Locas como venganzas– que empujan las ideas,

Tempestades de iras que cruzarán llevando

Cadáveres podridos a la gigante hoguera.

¡Todos de pie, a la lucha: ni Dios, ni Ley, ni Patria,

Cada hombre sea un ejército: nadie obedezca a nadie,

Ni altares, ni sanciones, ni banderas;

No encuentren los esclavos donde atarse!

¡Allí, Chicago! El crimen, el símbolo maldito.

¡Allí, Chicago! Gólgota de las ideas nuevas.

¡Qué una verdad nos una, que un dolor nos anime,

Que la voz de esos* muertos suene en toda la tierra!

de Alberto Ghiraldo,

en versos de rebeldía y combate, Editorial Eleuterio, 2021.

*Esas, en la fuente.

REPARTO

REPARTO

La España de las harcas no tuvo nunca poetas. De Franco han sido y siguen siendo los arzobispos, pero no los poetas. En este reparto injusto, desigual y forzoso, del lado de las harcas cayeron los arzobispos y del lado del éxodo, los poetas. Lo cual no es poca cosa. La vida de los pueblos, aún en los menesteres más humildes, funciona porque hay unos hombres allá en la Colina, que observan los signos estelares, sostienen el fuego prometeico y cantan unas canciones que hacen crecer las espigas.

Sin el hombre de la Colina no se puede organizar una patria. Porque este hombre es tan necesario como el hombre del Capitolio y no vale menos que el hombre de la Bolsa. Sin esta vieja casta prometeica que arrastra una larga cauda herética y sagrada y lleva sobre la frente una cresta luminosa y maldita, no podrá existir ningún pueblo.

Sin el poeta no podrá existir España. Que lo oigan las harcas victoriosas, que lo oiga Franco:

Tuya es la hacienda,

la casa,

el caballo

y la pistola.

Mía es la voz antigua de la tierra.

Tú te quedas con todo

y me dejas desnudo y errante por el mundo…

mas yo te dejo mudo… ¡Mudo!

¿Y cómo vas a recoger el trigo

y a alimentar el fuego

si yo me llevo la canción?

(Español del éxodo y del llanto)

de León Felipe,

en Poesía como un arma (Mariano Garrido Selección), Ocean Sur, 2008.

23A

23A

mañana

nos dirán

que no estuvimos

que no hubo nadie

que sólo cantaron los pájaros

que el tránsito corrió fluído

y que nadie pisó la calle...

que mañana

digan lo que quieran

Por Félix Sánchez Durán.

comunismo embrionario

comunismo embrionario

 –¿Ves ese coche que rodando pasa

con insultante y llamativo lujo?

–Sí

–Pues ese coche que rodando pasa

con insultante y llamativo lujo,

no será para ti

–¿Ves ese hermoso y colosal palacio,

mansión del bienestar y la riqueza?

–Sí

–Pues ese hermoso y colosal palacio,

mansión del bienestar y la riqueza,

no será para ti.

–¿Ves esa hembra de arrogantes formas

que al que la paga bien su cuerpo entrega?

–Sí

–Pues esa hembra de arrogantes formas

que al que la paga bien su cuerpo entrega,

no será para ti.

–¡Ay! Nada de eso que la vida alegra,

el temor alejando de la muerte,

¿se ha hecho para mí?

¿Acaso por ser pobre no soy hombre?

–El hospital, la cárcel o el suicidio…

¡Eso es para ti!

de Emilio Bobadilla (Fray Candil),

en versos de rebeldía y combate, Editorial Eleuterio, 2021.

Cuestión de empinamiento

Cuestión de empinamiento

Aquel poeta,

        cuando joven,

quiso cambiar el mundo.

Luego, creció:

        insigne

fue su boca:

alzada

sobre una barba patriarcal,

y hacía

grandes descubrimientos:

que el poema era sólo

un hecho del lenguaje,

que sólo en él está su referencia.

Engolaba la voz para explicarnos

esa verdad sagrada.

Así entendía

la consistencia del discurso:

una cuestión

de empinamiento.

De Salustiano Martín González,

en Entre los poetas míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.26, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.

FUSILES AL FRENTE

FUSILES AL FRENTE

Camaradas:

el fusil,

para defender Madrid...

Que tu voz diga y rediga

esta consigna apremiante:

«Arma que está rezagante,

es una más enemiga.»

Por todas partes se diga

que el fusil,

para defender Madrid.

Está comprobado y visto

que la «FN» y la «Star»

bastan para vigilar

o para hacer un registro.

Camarada, hay que ser listo,

y el fusil,

para defender Madrid.

El fusil, aquí, contigo,

no ha de sernos necesario;

para el servicio ordinario,

la pistola es buen amigo.

Fíjate en lo que te digo:

que el fusil,

para defender Madrid.

Un grupo, una compañía,

batallón o regimiento,

si está escaso el armamento,

poco podrá en la porfía;

por eso yo te decía:

que el fusil,

para defender Madrid.

¿Cómo habrás de responder

si ves que brazos viriles,

por escasez de fusiles

tienen que retroceder?

Es consigna de vencer,

que el fusil,

para defender Madrid.

Y a quien sordo o inconsciente,

no lo oye o no lo escucha,

decidle que nuestra lucha

ha puesto en Madrid su frente,

y su fusil de repente

le quitas,

para defender Madrid.

(Romancero de la defensa de Madrid)

de Antonio Aparicio,

en Poesía como un arma (Mariano Garrido Selección), Ocean Sur, 2008.

CANCIÓN DEL DEPORTADO (canción)

CANCIÓN DEL DEPORTADO

Es trabajar sin descanso

tu cruel destino,

o mendigar triste y manso

por el camino

Desesperado

ya de vivir

lucho abnegado

contra lo vil.

Canta deportado

mísero y martirizado

que tu ideal quizás

un día triunfará

dando a los hombres

amor y libertad.

Anónimo (E. Serrano, 1920),

en http://alasbarricadas.org/forums/viewtopic.php?t=53278 (1/4/24).

Cómo ganar una guerra perdida...

Cómo ganar una guerra perdida:

Uno. Excavar trincheras
con palas, lapiceros, saxofones.
De las grietas, hacer cicatrices.

Dos. No llevar uniformes.
Cada cual adoptará el disfraz
que menos le ofenda.

Tres. No distinguir noche y día.
Permitir la soledad a quien la elija.
Adoptar perros y recién llegados.

Cuatro. Celebrar una fiesta
por cada trinchera. Llegará el enemigo
y no entenderá nuestro lenguaje.

Les será imposible la conquista:
ellos no aman a los perros mestizos
ni arrancan orgasmos a las palabras.
Perderemos la guerra de las mayúsculas
pero la vida está de nuestra parte:
lloramos y celebramos la brizna.

de Ana Pérez Cañamares,

en Viento Sur, n°140, junio, 2015.

MADRID, 1937

MADRID, 1937

Horizonte de guerra, cuyas luces,

cuyas aureolas repentinas, breves,

cuyas fugaces albas, salvas, fuegos,

multiplican la muerte interminable.

Aquí en Madrid, de noche, solo, triste,

mi frente con el frente son sinónimos

y sobre mi mirada como llanto

se derriban los héroes, caen hundidos

por el abismo verde de mi cara.

Yo sé que estoy desierto, que estoy solo,

que el frente paralelo de mi frente

desdeña mi dolor y me acompaña.

Ante el glorioso círculo de fuego

nada puedo evocar, nada ni a nadie.

No hay recuerdo, placer, antes vivido,

que pueda rescatar de mi pasado.

No hay ausencia, ni historia, ni esperanza

que con su engaño calme mi agonía.

Aquí en Madrid, delante de la muerte

mi corazón pequeño guarda oscuro

un amor que me duele, que no puedo

ni siquiera mostrarlo en esta noche

ante este inmenso campo de heroísmo.

(Poetas en la España Leal)

de Manuel Altolaguirre,

en Poesía como un arma (Mariano Garrido Selección), Ocean Sur, 2008.

Hay un lugar entre la impotencia...

Hay un lugar entre la impotencia

                                y el heroísmo.

Entre el pozo y la cera derretida

                        por la cercanía del sol.

Entre el desengaño y la otra mejilla.

Hay un lugar. Cada día lo bautizo

                                con mi nombre.

de Ana Pérez Cañamares,

en Viento Sur, n°140, junio, 2015.

Comunistas

Comunistas

Los han matado en todas partes,

según distintas formas:

en el nombre de Dios

los han matado,

fusilados contra una tapia;

en nombre de la patria

los han matado,

torturados en sótanos;

en nombre del mercado libre

los han matado,

acuchillados en sus casas;

en nombre del partido

los han matado,

acribillados en Tian An Men;

en nombre de sí mismos

los han matado,

enterrados en los gulags;

en nombre de los crímenes

de sus verdugos

los han matado,

burlados en las tumbas

que sepultan sus sueños.

Pero aún

resisten.

De Salustiano Martín González,

en Entre los poetas míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.26, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.

Contra

Contra

Estoy en contra de que los revolucionarios de mi país

Hieran una espiga de trigo

Contra un niño

Cualquier niño

Llevando una granada de mano

Estoy en contra de que mi hermana

Sienta el músculo de un arma

Contra todo

Y sin embargo

¿Qué puede hacer un profeta, una profetisa,

Cuando sus ojos

Están hechos para beber

La vista de las hordas de invasores?

Estoy en contra de que los niños se conviertan

En héroes a las diez

Contra el árbol haciendo brotar explosivos

Como flores

Contra las ramas que se convierten en horcas

Contra los rosales que se convierten en trincheras

Contra todo

Y sin embargo

Cuando el fuego incinera a mis amigos

Cómo puedo

Evitar que un poema se convierta en un arma

de Rashid Hussein,

en https://descontexto.blogspot.com/2024/01/contra-de-rashid-hussein.html (13/2/24).

Seguir amando cuando el mundo...

Seguir amando cuando el mundo
conocido se derrumba, es
querer conservar la ventana
incluso en la casa sin techo.

de Ana Pérez Cañamares,

en Viento Sur, n°140, junio, 2015.

HÚSARES AZULES

HÚSARES AZULES

Hiere la helada

                                            como fuerte garra.

Vuela el trineo

                                        por el Fontanka.

Su huella en la nieve

                                                    va trillando rayas.

¿De quién esa risa?

                                                ¿De quién esa voz?

“Con mi propia mano

                                                en el corazón,

te lo digo yo:

                                                No toques la espada.

Frente a tal peligro,

                                                                        si no es a ti mismo,

a otros salvaguarda.”

Con los cascos blancos

                                                        golpeando en el hielo,

sombras por Litieini

                                                vuelan a lo lejos.

“Y yo te respondo,

                                                    mi querido amigo:

No temo la muerte

                                                      en tenso patíbulo.

Mortal y oprobioso

                                                        en esta esclavitud

es bajar la cabeza

                                                    y asi envejecer.

Hora es que unamos

                                                            sables con los sables.

Mi corazón

                                        está enamorado

                                                                                    de la libertad.”

Labios encarnados

                                            y pipas labradas.

Húsares azules,

                                            ¡probad el destino!

Helos indomables,

                                            helos inmortales

otra vez reunidos

                                            en la habitación.

Guerreras abiertas

                                                    en noche profunda:

“Sírvanme una copa

                                                repleta de vino.

Vertemos, bebemos

                                                y nos despejamos:

Por la Hermandad Sureña,

                                                            por los jóvenes hermanos.”

Sordas las guitarras,

                                                altas las palabras...

¿Qué guardar entre ellos?

                                                ¿A quiénes temer?

Cual espuma en copas

                                                hierve su pasión:

Se lee “Gitanos”

                                            por primera vez.

Por Litieini vuelven

                                                    las sombras volando.

Ceños rigurosos

                                                 bajo las viseras

miran los palacios.

                                                        Terminó el encuentro,

¡arre los caballos!

¿Qué es esa,

                                qué es esa,

                                                                        qué es esa canción?

Bajad la cabeza.

                                                    Las tenues guitarras

que temblando callen:

                                                Húsares azules

en la nieve yacen.

1927

de Nikolái Aséiev,

en Antología de la Poesía Soviética (Alexander Nakarov), Biblioteca Jucar, 1974.

Traducción de Elva Macías

¡ALERTA, LOS MADRILEÑOS!

¡ALERTA, LOS MADRILEÑOS!

I

Pueblo de Madrid valiente,

pueblo de paz y trabajo,

defiéndete contra aquellas

fieras que te están cercando;

ellas tienen por oficio

la destrucción y el estrago,

ellos hacen de la guerra

un arte para tu daño.

Si por amor a la paz

estuvimos desarmados,

por amor a la justicia

ahora el fusil empuñamos.

Demuéstrale al enemigo

que no quieres ser esclavo;

más vale morir de pie

que vivir arrodillados;

cadenas, las que formemos

unidos por nuestros brazos,

unión que nunca se rompa,

vínculo firme de hermanos.

Muros de sacos terreros,

surcos hondos, no de arados,

sí con picos, y con palas,

con corazones sembrados,

semilla roja seremos

en las trincheras del campo.

Cuando brote la victoria,

con sus palmas y sus ramos,

el mundo verá en nosotros

su más brillante pasado;

seamos la aurora, la fuente,

demos los primeros pasos

del porvenir que en Europa

merece el proletariado.

II

Madrid, capital de Europa,

eje de la lucha obrera,

tantos ojos hoy te miran

que debes estar de fiesta;

vístete con tus hazañas,

adórnate con proezas,

sea tu canto el más valiente,

sean tus luces las más bellas;

cuando una ciudad gloriosa

ante el mundo así se eleva,

debe cuidar su atavío,

debe mostrar que en sus venas

tiene sangre que hasta el rostro

no subirá con vergüenza,

sí con la fiebre que da

el vigor en la contienda.

Madrid, te muerden las faldas

canes de mala ralea,

vuelan cuervos que vomitan

sucia metralla extranjera.

Lucha alegre, lucha, vence,

envuélvete en tu bandera;

te están mirando, te miran;

que no te olviden con pena.

(Romancero de la Guerra Civil Española)

de Manuel Altolaguirre,

en Poesía como un arma (Mariano Garrido Selección), Ocean Sur, 2008.

Todo acabará por llevarnos...

El capitán no es el capitán. El capitán es el mar.

Jesús Lizano

Todo acabará por llevarnos

la contraria. Y es bueno

que así sea. Lo que ven

tus ojos no es un país.

Tú no eres un dictador.

A todos tus intentos

de golpes de estado

los derrocará la vida:

invencible ejército

de liberación.

de Ana Pérez Cañamares,

en Viento Sur, n°140, junio, 2015.

VALOR

VALOR

Sabemos bien que entramos en el juego

y que esto ocurre hoy día.

Marca nuestro reloj la hora valiente

y el valor no podrá más alejarse.

Morir bajo las balas ya no asusta

ni ya lloramos por perder la casa.

Pero te guardaremos, lengua rusa,

alta palabra rusa.

Así te llevaremos pura y libre

a entregarte a los nietos

para todos los siglos

de los siglos de todo cautiverio rescatada.

de Anna Ajmatova,

en Antología de la Poesía Soviética (Alexander Nakarov), Biblioteca Jucar, 1974.

Versión de Rafael Alberti y María Teresa León

Sólo una cosa hace la poesía...

Sólo una cosa hace la poesía.

A susurros grita que todo

todo está relacionado con todo.

Con hilo de palabras, ella

va remendando los agujeros.

de Ana Pérez Cañamares,

en Viento Sur, n°140, junio, 2015.