Para ser español

Para ser español

(soneto de amor y de rencor)

Me llevaré tu imagen desgraciada,

y volveré a nacer para la vida

donde no esté mi vida condenada.

De mí jamás podrás decir tú nada.

Al llegar te encontré triste y vencida.

Triste y vencida estás a mi partida.

Yo te he dado mi lucha. Tú a mí, nada.

Me has roto la esperanza día a día.

Me has manchado de hastío, de amargura.

Me has matado a vivir tu vida dura.

Antes que hagas de mí quien no quería

me voy aunque abandone en ti mi entraña:

para ser español me arranco a España.

De Jesús López Pacheco,

en Entre los poetas míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.23, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.

SEGURAMENTE MUCHAS COSAS...

SEGURAMENTE MUCHAS COSAS...

Seguramente muchas cosas

buscan ser cantadas por mí:

lo que retumba sin palabras,

lo que afila la piedra en lo oscuro,

lo que a través del humo irrumpe.

Mis cuentas aún no tengo hechas

con el fuego, el viento y el agua;

así sucede que en mis sueños,

de pronto, se abren anchas puertas

ordenándome que siga el rastro

de la estrella de la mañana.

de Anna Ajmátova,

en Antología de la Poesía Soviética (Alexander Nakarov), Biblioteca Jucar, 1974.

Versiones: Rafael Alberti y María Teresa León.

Búsqueda

Búsqueda

El lamento del hombre sin voz,

la palabra del que no sabe hablar,

la mirada del ciego, es esto lo que busco,

no como una misión sino como una necesidad,

como oxígeno en una tierra asfixiada,

como el cuerpo que le hace falta a la sombra,

como el público del hombre que habla solo,

como la tinta invisible de los días,

como la victoria del derrotado,

como el llamado silencioso de la luna a la tierra.

de Nicolás Suescún,

en Jamás tantos muertos, Universidad Externado de Colombia, 2008.

LA EXPERIENCIA

LA EXPERIENCIA

Cicatriz imborrable.

de Álvaro Yunque,

en Ondulante y Diverso, Tallón, 1967.

Compuertas

Compuertas

“Me encanta leer”

abre las compuertas

“lo más lindo de las mujeres

es que sean femeninas”

cierra las compuertas

“la mejor inversión es viajar”

abre las compuertas

“todo lo que tengo, lo hice laburando”

cierra las compuertas

“tengo cerveza en el freezer”

abre las compuertas

“si están así, es porque quieren”

cierra las compuertas,

cierra los candados

se traga la llave

tira una bomba de humo

sale de estampida

por el cemento

le roba al botellero

su caballo

y huye

huye muy lejos

se refugia

en un páramo de Alaska

donde la reciben

unos lobos

muy humanos

que se alimentan

de la savia de los árboles

y aúllan de dolor

cuando el cielo

se queda sin luna.

de Nina Ferrari,

en Sustancia, Editorial Sudestada, 2020.

LAS PUERTAS

LAS PUERTAS

Vienen a mi mente tantas puertas,

las de mi casa de infancia, siempre sin llave

las de mi escuela, abiertas, limpias,

las de la sala de partos, fuertes, suaves, de vaivén

y de repente, las de las comisarías los cuarteles y la iglesia

cerrándose con fuerza en nuestras propias caras

sabiendo que allí detrás seguro estaban nuestros hijos.

Cuántas puertas cuánta vida

cuánta muerte detrás de ellas.

Por eso lo más lindo es la Plaza

porque no tiene puerta.

Por eso allí todo es más claro.

de Hebe de Bonafini,

en Nacer Crear Parir - Color y poesía en las manos de las Madres, Ediciones Madres de Plaza de Mayo, 2014.

EL GRITO

EL GRITO

Un trozo de palabra rota.

de Álvaro Yunque,

en Ondulante y Diverso, Tallón, 1967.

Generaciones y mudanzas

Generaciones y mudanzas

-Yo no lo viviré- dijo mi padre.

Fue acaso el año del traslado, cuando

muchos objetos fueron condenados.

Se descubrió, de pronto,

que habían muerto hacía mucho tiempo.

-Sólo son cachivaches- sentenció

mi madre en el momento de salir.

Pues bien: nos fuimos a la nueva casa,

ahora lo sé, dejando la esperanza

entre los cachivaches olvidada.

Porque, quizá un año después, o menos:

-Yo no lo viviré- dijo mi padre.

Estos (el ademán hacia sus hijos,

hacia mí, que escuchaba,

no sé por qué, como un espía) son

los que lo vivirán».

Ya no recuerdo

más, ni siquiera a quién se lo decía.

Debía yo tener entonces, fíjate,

yo había hecho el ingreso hacía poco,

debía yo tener, pues, once años,

o así, y hoy tengo treinta y cinco, fíjate.

Ya tengo hijos yo también, ya puedo

recordar dos mudanzas en la historia

de mi propia familia.

Ya algunos muebles

han muerto en nuestra casa.

Te aseguro que siempre lo primero

que empaquetaba era la esperanza:

antes que mis papeles y mis libros,

antes que todo, la esperanza era

lo primero, primero que salía

hacia la nueva casa.

Y ayer, no obstante, un día negro -¿dónde

la habría metido? A veces

uno no encuentra lo mejor guardado-,

ayer, charlando con amigos, dije:

-Yo no lo viviré.

Estos (el ademan hacia mis hijos...)

son...

Me corté.

Me eché a reír de pena

y de recuerdo: la postguerra larga,

los años y viajes de mis padres,

sus traslados de pueblos y ciudades,

sus mudanzas de casas...

Y me entró

un miedo horrible a mi tercer mudanza.

De Jesús López Pacheco,

en Entre los poetas míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.23, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.

Braian

Braian

Entre el mezquino

que siempre busca sacar ventaja,

y el que ya de bebé aprendió

a compartir la cuna,

yo me quedo con Braian.

Entre los nenes de mamá

que hablan de sacrificio

y en su vida sintieron

lo que es sentirte menos

que una mula,

yo me quedo con Braian.

Entre el que se cree

buena gente

gente como uno

gente bien

porque da en bolsas de consorcio

lo que le sobra,

y el que se saca

la única campera que tiene

para que no te enfermes con la lluvia,

yo me quedo con Braian.

Entre el que entrega su domingo

con responsabilidad y afecto

a la causa colectiva,

y el que pone excusas

para no perderse la siesta,

yo me quedo con Braian.

Entre los que viven de rentas

y los que salen

de sol a sol

a ganarse el pan

(sólo el pan,

no sea que se confundan

y pretendan más)

a cambio de sangre, sudor y lágrimas

Yo me quedo Braian.

Entre los que piden bala

pero nunca dieron

ni un año

ni un día

ni siquiera una hora

por el otro

y los que nadan día a día

sin saber

si alguna vez

van a conocer

alguna orilla,

yo me quedo con Braian

siempre.

Me quedo con el de abajo,

el humilde,

el laborioso,

el que sabe,

el que se rebusca,

el que se brinda,

el que pone en marcha el mundo

todos los días,

el malherido,

el que viste harapos

el descalzo

el perseguido

el bastardo

el que se parece más a Cristo

que a los escribas, los césares y los fariseos.

Entre los mezquinos

los oportunistas

los egoístas

los miserables

Y Braian,

Yo no tengo dudas.

La patria tampoco:

nos quedamos

hoy y cada día

hasta la Victoria

siempre

con Braian.

de Nina Ferrari,

en Sustancia, Editorial Sudestada, 2020.

Hasta hoy

Hasta hoy

Esa desesperación sorda,

que nunca estalla.

Esa angustia cotidiana,

agridulce.

Que nos va penetrando

en la sangre

nos engaña

envenenándola.

Ráfagas de plenitud,

fulgores, sólo fulgores

(preanuncian tal vez

la gran llamarada)

Anhelos y sueños,

tejidos.

Sin esperanzas

ni sufrimientos.

Ese juego sutil

del combate interior

de engañarse y engañarnos.

Egoísmo.

Anhelos y sequedad.

Crispaciones.

Hasta hoy.

De aquí en más,

el camino es oscuro

a nuestras espaldas

ante nosotros también.

Pero tenemos, ya

una luz

una antorcha

la tea que nos ilumine

seremos nosotros mismos.

Soledad,

la fría grandeza

el orgullo y su majestad.

Amurallada fortaleza.

Allá afuera el vocerío.

Adentro, compañeros, soledad.

Simple y profunda

rica y austera.

Digna, limpia, calma.

Compañera.

Soledad,

sin grandeza, sólo frío

la impotencia

la nausea* y el hastío

el vacío en que giramos

y esa fiebre que nos quema

y no mostramos

por no poder.

Miserable.

Soledad.

En cierta forma,

nos pertenecemos mutuamente

llamada irresistible

compañera dolorosa

hermana implacable

amiga feroz.

Soledad.

Deshilvano despacio

los hilos

de tu alma

desbrozo la hierba

de una senda

ya sin retorno.

Me miro en tus ojos.

El rumor de tu voz,

el viento de tu sonrisa

es el agua

que me lleva.

Navego tu cauce,

ya no forastero,

ya no intruso,

Cada vez menos

peregrino.

Por qué esta az

esta bahía azul

ancha, tan ancha

donde la tempestad

de nuestro mar,

se calma.

Esta luz

que enceguece,

que alumbra

doliendo

que quiere expandirse

y crece.

Esta pradera

que se pierde

y que espera,

palpitante

verde tan verde

a quien la siembre.

Noche sin luna

la traición y la vergüenza cabalgan

cabalgan tu geografía

cabalgan con negras riendas.

Hondo dolor,

hondo y oscuro.

Sangre de nuestra sangre

asesinada, escarnecida.

Te acechan y te cercan

los mil rostros de la infamia.

Nosotros te somos fieles,

te asimos, fragmentada,

en el rumor de

las calladas multitudes,

en la fragua subterránea,

nunca silenciada,

de la idea.

Llenando ancha y triste

nuestra* noches de vigilia.

Irrumpes gota a gota

en nuestras vidas.

Dejas para siempre

la marca indeleble de tu cruz

en la puerta de nuestras casas.

Madre de todo el sufrimiento

madre amantísima, carnicera,

lentamente a tu altar vamos ofreciendo todo

para seguirte intuyendo,

no soñada, sí ofendida humillada

en todos los idiomas,

fusilada en toda tu belleza

dispersada y deshecha,

pero entera

agotad*, no vencida.

Para poderte abrazar,

hecha pueblo,

un segundo

alguna vez.

Patria.

de Álvaro Martín Colombo (detenido-desaparecido el 19 de noviembre de 1976),

en Desde el silencio, Documentos/Página12/La Página SA, 1995.

*Del original, 

La voz de nadie

La voz de nadie

La palabra de un hombre

es como la de nadie,

ambas deben oirse,

pero más la de nadie

que es la de todos.

de Nicolás Suescún,

en Jamás tantos muertos, Universidad Externado de Colombia, 2008.

Vengo de Cuatro Caminos

Vengo de Cuatro Caminos

Vengo de Cuatro Caminos,

De Cuatro Caminos vengo,

Mis ojos están desbordados,

Y nublados de sangre.

La sangre de una hermosa niña,

A quien vi en el suelo destruida;

La sangre de una joven mujer,
La sangre de un hombre viejo, muy viejo,

La sangre de mucha gente, de muchos 

Inocentes, indefensos,

Caídos bajo las bombas

De los piratas del aire.

Vengo de Cuatro Caminos,

De Cuatro Caminos vengo,

Mis oídos están sordos

De blasfemias y lamentos,

Ay Pequeño, Pequeño;

¿Qué les has hecho a estos perros

Que te han despedazado

Sobre las piedras del terreno?

Ay, ay, ay, Madre, mi Madre;

¿Por qué ellos han asesinado al abuelo, de tantos añares?

Porque son cachorros de lobo,

Cachorros de lobo devorador de hombres.

Porque la sangre que corre por sus venas

Es sangre de burdel y lodo

Porque en su ejército

Bastardos nacieron

Una "maldición de Dios" desgarra el aire

Para el oprobio del Cielo.

de Norman Bethune,

en The mind of Norman Bethune (Roderick Stewart), Fitzhenry & Whiteside, 1977.

Traducción/versión: Félix Sánchez Durán.

NOCTILOPES

NOCTILOPES

La intuición y el instinto ven a oscuras.

de Álvaro Yunque,

en Ondulante y Diverso, Tallón, 1967.

Luna Roja

Luna Roja

Y la misma pálida luna esta noche,

Que está tan calma, limpia y alta,

Espejo de nuestra mirada pálida y afligida,

De un cielo fresco Canadiense recortada,

Sobre las desgastadas cimas montañosas Españolas

Anoche, subió despacio y roja y salvaje,

Reflejándose desde su luminosa protección,

Los rostros de los muertos salpicados de sangre.

Hacia ese círculo pálido elevamos nuestros puños cerrados

Y a esos muertos sin nombre, renovamos nuestro juramento,

"Camaradas, que lucharon por la libertad y un nuevo mundo

Que murieron por nosotros, los recordaremos".

de Norman Bethune,

en The mind of Norman Bethune (Roderick Stewart), Fitzhenry & Whiteside, 1977.

Traducción/versión: Félix Sánchez Durán.

Luna roja

Luna roja

Esta luna fría y blanca

Que refleja

En lo alto del cielo boreal

Nuestra mirada pálida e inquieta

Esa luna de allá nos pasa rozando aquí

Roja y sangrante

Las crestas de las sierras de España

Iluminan los rostros sangrantes de los muertos

Hacia ese astro lívido

Alzo el puño de mi cólera

Y hago un voto

-Oh camaradas caídos por nuestra libertad-

De no olvidar nunca

Vuestro sacrificio anónimo.

de Norman Bethune,

en https://elpuig.xeill.net/Members/salarnal/textos/2013/los-escritos-imprescindibles-de-un-medico-comunista-internacionalista (11/2/25).

Norman Bethune

Norman Bethune

El canadiense más humano de nuestro tiempo

fue a España cuando España le gritaba al mundo

"¡Venid a ver la sangre derramada!"

"My eyes are overflowing," dijo, "and clouded with blood.

No podía mirar

la sangre derramada que veía.

Pero la sangre de los muertos era

ya sangre muerta.

El canadiense más humano de nuestro tiempo

escribió treinta versos como treinta blasfemias

sobre la sangre derramada por los muertos.

Son versos antiaéreos, anticelestiales,

que acaso derribaron algunos aviones

o una escuadrilla entera de hipocresía alada.

El canadiense más humano de nuestro tiempo,

sin olvidar la sangre derramada,

pensó en la sangre que vivía y que luchaba.

Como también era poeta de otra forma,

cuando veía heridas como "terribles flores de carne,"

les rimaba los bordes con suturas

para que no siguiera derramándose sangre.

Pero, a veces, las flores se quedaban de pronto

marchitas por la sangre ya perdida.

Y la sangre de los muertos era

ya sangre muerta.

El canadiense más humano de nuestro tiempo

vio cómo los fusiles pasaban de las manos

de los muertos y heridos a los que no tenían

fusiles en las manos.

Pensó en la sangre, en toda la sangre del pueblo de España,

vio que era toda un mar, una gran red de ríos

que iban a dar a ríos que iban a dar al mar,

al rojo mar inmenso que estaba defendiendo

la vida.

El canadiense más humano de nuestro tiempo

subió a un camión pequeño y recorrió los frentes

con botellas de sangre. Habiendo descubierto

que las venas del hombre pueden dar en el hombre,

fundó el Canadian Blood Transfusión Service,

Servicio Canadiense de Transfusión de Sangre.

De Jesús López Pacheco,

en Entre los poetas míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.23, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.

MIS MANOS

MIS MANOS

Mis manos acunaron sueños.

Mis manos acunaron niños.

Mis manos acariciaron mucho.

Mis manos sembraron la tierra.

Se vaciaron mis manos

un día. Se llenaron de horribles silencios.

Pero un día mis puños cerrados

devolvieron la fuerza

y los sueños.

Con mis manos escribo a mis hijos.

Con mis manos abrazo los días.

Con mis manos aprieto las otras

que me tiende generosa

la vida.

de Hebe de Bonafini,

en Nacer Crear Parir - Color y poesía en las manos de las Madres, Ediciones Madres de Plaza de Mayo, 2014.

dejarás de ser creativo...

dejarás de ser creativo

a tu manera, creativo

fructíferamente, creativo

cuando en vez de

escuchar las burlas

de escuchar las humillantes risas

escuches los aplausos

escuches los vitores

y te entregues

al canto de sirenas

sin atarte al palo

de cada una

de tus heridas

esenciales

Por Félix Sánchez Durán.

Esa gota

Esa gota

Esa gota,

sólo esa gota que cae,

diminuta,

vaya a saber uno desde dónde;

esa gota,

que ahora salpica tu rostro,

necesita las demás gotas para ser

lluvia,

y las demás

también la necesitan.

Tus ojos,

esos ojos que ahora miran otros ojos

que ahora miran;

tus ojos

necesitan los demás

para saber qué es mirar

y lo que miran.

de Germán Machado,

en Poemas andantes - Del antiguo linaje de los juglares a la voz digitalizada, DGES, 2022.

Gracias a la vida (canción)

Gracias a la vida

Gracias a la vida que me ha dado tanto.

Me dio dos luceros, que cuando los abro

perfecto distingo lo negro del blanco,

y en el alto cielo su fondo estrellado

y en las multitudes al hombre que yo amo.

Gracias a la vida que me ha dado tanto.

Me ha dado el oído, que en todo su ancho

graba noche y día grillos y canarios;

martillos, turbinas, ladridos, chubascos,

y la voz tan tierna de mi bienamado.

Gracias a la vida que me ha dado tanto.

Me ha dado el sonido y el abecedario,

con él las palabras que pienso y declaro,

madre, amigo, hermano y luz alumbrando

la ruta del alma del que estoy amando.

Gracias a la vida que me ha dado tanto.

Me ha dado la marcha de mis pies cansados,

con ellos anduve ciudades y charcos,

playas y desiertos, montañas y llanos

y la casa tuya, tu calle y tu patio.

Gracias a la vida que me ha dado tanto.

Me dio el corazón que agita su marco

cuando miro el fruto del cerebro humano,

cuando miro al bueno tan lejos del malo,

cuando miro el fondo de tus ojos claros.

Gracias a la vida que me ha dado tanto.

Me ha dado la risa y me ha dado el llanto,

así yo distingo dicha de quebranto,

los dos materiales que forman mi canto,

y el canto de ustedes que es el mismo canto

y el canto de todos que es mi propio canto.

de Violeta Parra,

en Todo Violeta Parra - Antología presentada por Alfonso Alcalde, Alfonso Alcalde, 1974.