Las palabras necesitan de un contexto histórico, político, social, cultural, económico y biográfico para significar. Exhorto a lxs lectorxs/militantes a realizar un viaje de conocimiento acerca de lugares, tiempos y autorxs para enriquecer la experiencia literaria que propongo en este espacio. Gracias.
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viernes, 13 de febrero de 2026

La montaña

La montaña

No es tan complicado,
hay muchas cosas que se aprenden
más de una vez
a mí alguien me enseñó
a andar en bicicleta
en la costa, sin autos y colectivos
a salvo, en un lugar seguro
y alguien me enseñó de nuevo
con más años, con más paciencia
a ir por la calle
leer las luces de giro
entender si el semáforo era para mí.
Con alguien aprendí a amar
de forma ciega, adolescente
y con otra persona construí
el amor desde cero.
Hay más formas de andar en bicicleta
acróbatas que hacen saltos en dos ruedas
corredores que no le tienen miedo a la velocidad.
Hay más formas de quererse
no es fácil aprender
a amar de nuevo
no es fácil aprender
a bajar en bicicleta por una montaña empinada
pero dicen que la sensación
es increíble.

de Tamara Grosso,
en https://www.zendalibros.com/7-poetas-contemporaneos-argentinos-ii/ (2/2/26).


lunes, 9 de febrero de 2026

ENVIO

ENVIO

Dios nos lo deje para siempre si es que nos quiere dar un poco de grandeza
y nos lo cuide de los tibios y de los lobos que llevan puesta piel de oveja;
dios nos lo ampare, si es criollo, para que pueda hacer la patria a su manera
y guíe al pueblo que lo sigue, hacia la gloria silenciosa de su empresa,
para que todos nuestros hijos, dentro de un siglo, y junto al pie de la bandera
vean la patria justa y libre y soberana que con su esfuerzo nos entrega
y la Justicia de Perón resplandeciendo sobre las cosas y los hombres de la tierra.

de José María Castiñeira de Dios,
en Poetas depuestos / Antología de poetas peronistas de la primera hora, Editorial Punto de Encuentro, 2011.

martes, 3 de febrero de 2026

Invitación para crear una música

Invitación para crear una música

Vengan los barcos que aguardan la hora de salir
y la flor que pinta logradas etapas en su día.

Las fragancias gustables de los aserraderos
y los aviadores que se sientan inseguros en tierra.

Los obreros que no derrumben su domingo
y los ganados adelgazados que siguen sin descanso un rumbo húmedo.

Ven tú, si aún siguen sorprendiéndote.

Crearé una música unida
en pentagramas astillados.

de Enriqueta Arvelo Larriva,
en Antología histórica de la poesía venezolana del siglo XX (1907-1996), Editorial de la Universidad de Puerto Rico, 2001.

domingo, 1 de febrero de 2026

¡guarda! el rey no está desnudo, no...

¡guarda!
el rey no está desnudo, no
siento el viento
acariciándome los huevos
mis pezones erguidos
los cardos a mis pies
¡no, el rey no está desnudo!
¡y la inocencia no es del niño!

Por Félix Sánchez Durán.

sábado, 24 de enero de 2026

Rezo

Rezo

Un mensaje
a la madrugada
que diga:

lo que me perdí
por hacerle caso
siempre
al miedo.

de Nina Ferrari,
en Sustancia, Editorial Sudestada, 2020.

martes, 20 de enero de 2026

Acordaos de Pugachov...

Acordaos de Pugachov
mercaderes que camino
de Moscú burláis con pieles
y cabezas de chorlito
nuestros ideales de justicia
por el que ayer combatimos:
ni para que paseéis
en trineo se ha vertido
nuestra sangre, ni la sangre
se virtió del enemigo
para que vuestras tenderas
luzcan collares y anillos.
Hasta que el alba se anuncie,
no me asustaré del frío
cantaré toda la noche
por el Don y el Volga limpios,
y las barcas de la tarde
dirán por donde camino...
En el barco en que yo llegue,
sólo vendrán mis amigos.

de Velemir Jlebnikov,
en Poesía rusa del siglo XX, Centro Editor de América Latina, 1970
Versión de Carlos Álvarez..

domingo, 18 de enero de 2026

Dones

Dones

Que el lírico te ofrece
el milagro del bosque en una hoja,
del huerto en una flor.

Y yo, tenso en la sombra,
frente al desnudo campo,
sólo te doy en pensamiento
aquella flor ardida
que abre entre las rocas.

O el rojizo brote
tierno sobre lo áspero
que trae del olvido
el más anciano ceibo.

de Rodolfo Moleiro,
en Antología histórica de la poesía venezolana del siglo XX (1907-1996), Editorial de la Universidad de Puerto Rico, 2001.

sábado, 10 de enero de 2026

Ante el desnudo de la libertad...

Ante el desnudo de la libertad,
a nuestro corazón le nacen alas;
y caminando al paso junto a ella,
nos miran las estrellas como hermanas.

Que nuestra mano recia romperá 
de quien se oponga las hirientes armas,
hasta lograr la libertad del pueblo
doquiera que posemos la mirada.

Y las mozas al vernos abrirán,
para decirnos colpas sus ventanas:
coplas de viejas luchas que nos digan
cómo en el pueblo el sol su luz derrama.

de Velemir Jlebnikov,
en Poesía rusa del siglo XX, Centro Editor de América Latina, 1970
Versión de Carlos Álvarez..

domingo, 4 de enero de 2026

Para ser español

Para ser español

(soneto de amor y de rencor)

Me llevaré tu imagen desgraciada,
y volveré a nacer para la vida
donde no esté mi vida condenada.

De mí jamás podrás decir tú nada.
Al llegar te encontré triste y vencida.
Triste y vencida estás a mi partida.
Yo te he dado mi lucha. Tú a mí, nada.

Me has roto la esperanza día a día.
Me has manchado de hastío, de amargura.
Me has matado a vivir tu vida dura.

Antes que hagas de mí quien no quería
me voy aunque abandone en ti mi entraña:
para ser español me arranco a España.

De Jesús López Pacheco,
en Entre los poetas míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.23, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.

sábado, 3 de enero de 2026

SEGURAMENTE MUCHAS COSAS...

SEGURAMENTE MUCHAS COSAS...

Seguramente muchas cosas
buscan ser cantadas por mí:
lo que retumba sin palabras,
lo que afila la piedra en lo oscuro,
lo que a través del humo irrumpe.
Mis cuentas aún no tengo hechas
con el fuego, el viento y el agua;
así sucede que en mis sueños,
de pronto, se abren anchas puertas
ordenándome que siga el rastro
de la estrella de la mañana.

de Anna Ajmátova,
en Antología de la Poesía Soviética (Alexander Nakarov), Biblioteca Jucar, 1974.
Versiones: Rafael Alberti y María Teresa León.

martes, 30 de diciembre de 2025

Búsqueda

Búsqueda

El lamento del hombre sin voz,
la palabra del que no sabe hablar,
la mirada del ciego, es esto lo que busco,
no como una misión sino como una necesidad,
como oxígeno en una tierra asfixiada,
como el cuerpo que le hace falta a la sombra,
como el público del hombre que habla solo,
como la tinta invisible de los días,
como la victoria del derrotado,
como el llamado silencioso de la luna a la tierra.

de Nicolás Suescún,
en Jamás tantos muertos, Universidad Externado de Colombia, 2008.

viernes, 26 de diciembre de 2025

LA EXPERIENCIA

LA EXPERIENCIA

Cicatriz imborrable.

de Álvaro Yunque,
en Ondulante y Diverso, Tallón, 1967.

lunes, 22 de diciembre de 2025

Compuertas

Compuertas

“Me encanta leer”
abre las compuertas
“lo más lindo de las mujeres
es que sean femeninas”
cierra las compuertas
“la mejor inversión es viajar”
abre las compuertas
“todo lo que tengo, lo hice laburando”
cierra las compuertas
“tengo cerveza en el freezer”
abre las compuertas
“si están así, es porque quieren”
cierra las compuertas,
cierra los candados
se traga la llave
tira una bomba de humo
sale de estampida
por el cemento
le roba al botellero
su caballo
y huye
huye muy lejos
se refugia
en un páramo de Alaska
donde la reciben
unos lobos
muy humanos
que se alimentan
de la savia de los árboles
y aúllan de dolor
cuando el cielo
se queda sin luna.

de Nina Ferrari,
en Sustancia, Editorial Sudestada, 2020.

viernes, 12 de diciembre de 2025

LAS PUERTAS

LAS PUERTAS

Vienen a mi mente tantas puertas,
las de mi casa de infancia, siempre sin llave
las de mi escuela, abiertas, limpias,
las de la sala de partos, fuertes, suaves, de vaivén

y de repente, las de las comisarías los cuarteles y la iglesia
cerrándose con fuerza en nuestras propias caras
sabiendo que allí detrás seguro estaban nuestros hijos.

Cuántas puertas cuánta vida
cuánta muerte detrás de ellas.

Por eso lo más lindo es la Plaza
porque no tiene puerta.
Por eso allí todo es más claro.

de Hebe de Bonafini,
en Nacer Crear Parir - Color y poesía en las manos de las Madres, Ediciones Madres de Plaza de Mayo, 2014.

miércoles, 10 de diciembre de 2025

EL GRITO

EL GRITO

Un trozo de palabra rota.

de Álvaro Yunque,
en Ondulante y Diverso, Tallón, 1967.

viernes, 5 de diciembre de 2025

Generaciones y mudanzas

Generaciones y mudanzas

-Yo no lo viviré- dijo mi padre.
Fue acaso el año del traslado, cuando
muchos objetos fueron condenados.
Se descubrió, de pronto,
que habían muerto hacía mucho tiempo.

-Sólo son cachivaches- sentenció
mi madre en el momento de salir.
Pues bien: nos fuimos a la nueva casa,
ahora lo sé, dejando la esperanza
entre los cachivaches olvidada.

Porque, quizá un año después, o menos:
-Yo no lo viviré- dijo mi padre.
Estos (el ademán hacia sus hijos,
hacia mí, que escuchaba,
no sé por qué, como un espía) son
los que lo vivirán».

Ya no recuerdo
más, ni siquiera a quién se lo decía.
Debía yo tener entonces, fíjate,
yo había hecho el ingreso hacía poco,
debía yo tener, pues, once años,
o así, y hoy tengo treinta y cinco, fíjate.

Ya tengo hijos yo también, ya puedo
recordar dos mudanzas en la historia
de mi propia familia.
Ya algunos muebles
han muerto en nuestra casa.

Te aseguro que siempre lo primero
que empaquetaba era la esperanza:
antes que mis papeles y mis libros,
antes que todo, la esperanza era
lo primero, primero que salía
hacia la nueva casa.

Y ayer, no obstante, un día negro -¿dónde
la habría metido? A veces
uno no encuentra lo mejor guardado-,
ayer, charlando con amigos, dije:
-Yo no lo viviré.
Estos (el ademan hacia mis hijos...)
son...

Me corté.
Me eché a reír de pena
y de recuerdo: la postguerra larga,
los años y viajes de mis padres,
sus traslados de pueblos y ciudades,
sus mudanzas de casas...
Y me entró
un miedo horrible a mi tercer mudanza.

De Jesús López Pacheco,
en Entre los poetas míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.23, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.

sábado, 29 de noviembre de 2025

Braian

Braian

Entre el mezquino
que siempre busca sacar ventaja,
y el que ya de bebé aprendió
a compartir la cuna,
yo me quedo con Braian.

Entre los nenes de mamá
que hablan de sacrificio
y en su vida sintieron
lo que es sentirte menos
que una mula,
yo me quedo con Braian.

Entre el que se cree
buena gente
gente como uno
gente bien
porque da en bolsas de consorcio
lo que le sobra,
y el que se saca
la única campera que tiene
para que no te enfermes con la lluvia,
yo me quedo con Braian.

Entre el que entrega su domingo
con responsabilidad y afecto
a la causa colectiva,
y el que pone excusas
para no perderse la siesta,
yo me quedo con Braian.

Entre los que viven de rentas
y los que salen
de sol a sol
a ganarse el pan
(sólo el pan,
no sea que se confundan
y pretendan más)
a cambio de sangre, sudor y lágrimas
Yo me quedo Braian.
Entre los que piden bala
pero nunca dieron
ni un año
ni un día
ni siquiera una hora
por el otro
y los que nadan día a día
sin saber
si alguna vez
van a conocer
alguna orilla,
yo me quedo con Braian
siempre.

Me quedo con el de abajo,
el humilde,
el laborioso,
el que sabe,
el que se rebusca,
el que se brinda,
el que pone en marcha el mundo
todos los días,
el malherido,
el que viste harapos
el descalzo
el perseguido
el bastardo
el que se parece más a Cristo
que a los escribas, los césares y los fariseos.

Entre los mezquinos
los oportunistas
los egoístas
los miserables
Y Braian,
Yo no tengo dudas.
La patria tampoco:
nos quedamos
hoy y cada día
hasta la Victoria
siempre
con Braian.

de Nina Ferrari,
en Sustancia, Editorial Sudestada, 2020.

miércoles, 19 de noviembre de 2025

Hasta hoy

Hasta hoy

Esa desesperación sorda,
que nunca estalla.
Esa angustia cotidiana,
agridulce.
Que nos va penetrando
en la sangre
nos engaña
envenenándola.
Ráfagas de plenitud,
fulgores, sólo fulgores
(preanuncian tal vez
la gran llamarada)
Anhelos y sueños,
tejidos.
Sin esperanzas
ni sufrimientos.
Ese juego sutil
del combate interior
de engañarse y engañarnos.
Egoísmo.
Anhelos y sequedad.
Crispaciones.
Hasta hoy.
De aquí en más,
el camino es oscuro
a nuestras espaldas
ante nosotros también.
Pero tenemos, ya
una luz
una antorcha
la tea que nos ilumine
seremos nosotros mismos.

Soledad,
la fría grandeza
el orgullo y su majestad.
Amurallada fortaleza.
Allá afuera el vocerío.
Adentro, compañeros, soledad.
Simple y profunda
rica y austera.
Digna, limpia, calma.
Compañera.
Soledad,
sin grandeza, sólo frío
la impotencia
la nausea* y el hastío
el vacío en que giramos
y esa fiebre que nos quema
y no mostramos
por no poder.
Miserable.
Soledad.
En cierta forma,
nos pertenecemos mutuamente
llamada irresistible
compañera dolorosa
hermana implacable
amiga feroz.
Soledad.

Deshilvano despacio
los hilos
de tu alma
desbrozo la hierba
de una senda
ya sin retorno.
Me miro en tus ojos.
El rumor de tu voz,
el viento de tu sonrisa
es el agua
que me lleva.
Navego tu cauce,
ya no forastero,
ya no intruso,
Cada vez menos
peregrino.

Por qué esta az
esta bahía azul
ancha, tan ancha
donde la tempestad
de nuestro mar,
se calma.

Esta luz
que enceguece,
que alumbra
doliendo
que quiere expandirse
y crece.
Esta pradera
que se pierde
y que espera,
palpitante
verde tan verde
a quien la siembre.

Noche sin luna
la traición y la vergüenza cabalgan
cabalgan tu geografía
cabalgan con negras riendas.
Hondo dolor,
hondo y oscuro.
Sangre de nuestra sangre
asesinada, escarnecida.
Te acechan y te cercan

los mil rostros de la infamia.
Nosotros te somos fieles,
te asimos, fragmentada,
en el rumor de
las calladas multitudes,
en la fragua subterránea,
nunca silenciada,
de la idea.
Llenando ancha y triste
nuestra* noches de vigilia.
Irrumpes gota a gota
en nuestras vidas.
Dejas para siempre
la marca indeleble de tu cruz
en la puerta de nuestras casas.
Madre de todo el sufrimiento
madre amantísima, carnicera,
lentamente a tu altar vamos ofreciendo todo
para seguirte intuyendo,
no soñada, sí ofendida humillada
en todos los idiomas,
fusilada en toda tu belleza
dispersada y deshecha,
pero entera
agotad*, no vencida.
Para poderte abrazar,
hecha pueblo,
un segundo
alguna vez.
Patria.

de Álvaro Martín Colombo (detenido-desaparecido el 19 de noviembre de 1976),
en Desde el silencio, Documentos/Página12/La Página SA, 1995.
*Del original, 

martes, 18 de noviembre de 2025

La voz de nadie

La voz de nadie

La palabra de un hombre
es como la de nadie,
ambas deben oirse,
pero más la de nadie
que es la de todos.

de Nicolás Suescún,
en Jamás tantos muertos, Universidad Externado de Colombia, 2008.

lunes, 17 de noviembre de 2025

Vengo de Cuatro Caminos

Vengo de Cuatro Caminos

Vengo de Cuatro Caminos,
De Cuatro Caminos vengo,
Mis ojos están desbordados,
Y nublados de sangre.
La sangre de una hermosa niña,
A quien vi en el suelo destruida;
La sangre de una joven mujer,
La sangre de un hombre viejo, muy viejo,
La sangre de mucha gente, de muchos 
Inocentes, indefensos,
Caídos bajo las bombas
De los piratas del aire.
Vengo de Cuatro Caminos,
De Cuatro Caminos vengo,
Mis oídos están sordos
De blasfemias y lamentos,
Ay Pequeño, Pequeño;
¿Qué les has hecho a estos perros
Que te han despedazado
Sobre las piedras del terreno?
Ay, ay, ay, Madre, mi Madre;
¿Por qué ellos han asesinado al abuelo, de tantos añares?
Porque son cachorros de lobo,
Cachorros de lobo devorador de hombres.
Porque la sangre que corre por sus venas
Es sangre de burdel y lodo
Porque en su ejército
Bastardos nacieron
Una "maldición de Dios" desgarra el aire
Para el oprobio del Cielo.

de Norman Bethune,
en The mind of Norman Bethune (Roderick Stewart), Fitzhenry & Whiteside, 1977.
Traducción/versión: Félix Sánchez Durán.