Verano es una calle del suburbio bajando
acalorada sin descanso, un infierno
de chapas por viviendas, el fascinante oro
del naranjo, robándose las sombras
que golpean, en la mirada de un niño descalzo.
Verano es un zanjón, es una grieta doliendo
de pobreza entre las manos, los frutos
estallando contra el cielo, la sonámbula
noche de los astros, la bendición del agua en la garganta.
Tal vez, es otro día sin trabajo.
de Elena Cabrejas,
en Algo habrán hecho (Monjas francesas desaparecidas), Ediciones la Flor, 2000.
