Es inútil

Es inútil

Es inútil.
Inútil que a estas fechas
nos empiece a dar pena de la rosa y el pájaro,
inútil que encendamos velas por los pasillos,
inútil que nos prohíban nada,
no hablar por ejemplo,
comer carne,
beber libros,
bajarnos sin pagar en el tranvía,
querer a varios seres,
fumar yerbas,
decir verdades,
amar al enemigo,
inútil es que nos prohíban nada.

En los diarios vienen circulares,
papeles hay pegados en la esquina
que prohíben comer pájaros fritos;
¡y no prohíben comer hombres asados,
con dientes de metralla comer hombres desnudos!
¿Por qué prohíben pájaros los mismos que consienten
ejecutar el séptimo y el quinto mandamiento?

Tampoco han prohibido los niños en la guerra
y se los sigue el hombre comiendo en salsa blanca.
La “Protectora de Animales” está haciendo el ridículo.
Tampoco han prohibido comer las inocentes pescadillas,
los tiernos y purísimos corderos,
las melancólicas lubinas,
las perdices,
y qué me dices
de Mariquita Pérez
que la compran abrigos de seiscientas pesetas
habiendo tanta niña sin muñeca ni ropa,
los enfermos trabajan,
los ancianos ejercen,
el opio en tal café puede comprarse,
la juventud se vende,
todo esto está oficialmente permitido,
comprended y pensad nada se arregla con tener buenos

/sentimientos,

hay que tener arranque y ganas de gritar:

– Mientras haya guerras comeré pájaros fritos!

de Gloria Fuertes,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.5, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2012.

PODEROSO SILENCIO

PODEROSO SILENCIO

Oh, cállate, Señor, calla tu boca

cerrada, no me digas tu palabra

de silencio; oh Señor, tu voz se abra,

estalle como un mar, como una roca

gigante. Ay, tu silencio vuelve loca

al alma: ella ve el mar, más nunca el abra

abierta; ve el cantil, y allí se labra

una espuma de fe que no se toca.

¡Poderoso silencio, poderoso

silencio! Sube el mar hasta ya ahogarnos

en su terrible estruendo silencioso.

¡Poderoso silencio con quien lucho

a voz en grito: ¡grita hasta arrancarnos

la lengua, mudo Dios al que yo escucho!

de Blas de Otero,

en Poesía Religiosa - Antología (Leopoldo de Luis), Alfaguara, 1969.

MADRE ANARQUÍA

MADRE ANARQUÍA

I

Porque tu amor ofendieron;

Porque tu albura mancharon

Los que no te conocieron.

Y porque te calumniaron,

¡Madre!

Porque estás en el martirio

y el adversario en acecho

Ha clavado en su delirio

Cien espadas en tu pecho.

¡Canto!

¡Canto, madre, tu amargura!

Yo soy tu poeta y canto.

¡El fuego de mi locura

Ha de abrillantar tu llanto!

II

Porque el montón de bribones,

Azuzados en la noche

Por impúdicos sayones,

Te ha arrojado su reproche.

¡Madre!

Porque ignara muchedumbre

De lacayos y rufianes

Pretende apagar la lumbre

Que emerge de tus volcanes.

¡Canto!

(¿Vejarte? ¡No! No pudieron

¡Ya lo sé! Mas te amargaron:

¡Ebrios te desconocieron

Y sicarios te insultaron!)

III

Porque tu hermoso camino

Hay quien quiere ensombrecer,

¡Cual si una fuerza, un destino

Se pudiera entorpecer!

¡Madre!

Porque, bárbaros, te niegan;

Porque, cobardes, te ofenden;

Claudicantes te reniegan

Y, torpes, no te comprenden.

¡Canto!

¡Canto, madre, tu amargura!

IV

Y canto por que estás triste,

Y canto por que estás sola

Y a tu alrededor subsiste

La violencia de la ola.

Ola de odio, ola inconsciente,

Ola impura, ola sin luz.

¡Ola igual a la demente

Que fué a quebrarse en la Cruz!

Fariseos de este instante,

Cristo no ha resucitado:

¡Cristo está siempre, triunfante,

En la cruz, crucificado!

de Alberto Ghiraldo,

en La Literatura Social en la Argentina (Álvaro Yunque), Editorial Claridad, 1941.

frustrante

es frustrante

es muy frustrante

es extremadamente frustrante

haber corrido la roca más grande de tu camino

y no tener energía luego

para despejar

aquella insignificante

Por Félix Sánchez Durán.

Clase media

Clase media

¡Oh, pobre clase media,
rémora de la causa de porvenir. En vano
eludes, inconsciente, tu rol en la tragedia
o te pones en contra del obrero, tu hermano,
para vivir lo mismo que un autómata: eres
un sancochado híbrido de hombres y mujeres.

Vegetando en la charca del convencionalismo,
no es menester siquiera consultarte: te das
incondicionalmente, alcahueta, lo mismo
que si te sofrenara la voz del atavismo,
haciéndote vivir para atrás.

de Federico Gutiérrez,

en Memorias y otras confidencias (Mariano Latorre), Editorial Andrés Bello, 1971.

MI ABUELA SE METÍA UNA PIEDRA EN LA BOCA...

MI ABUELA SE METÍA UNA PIEDRA

EN LA BOCA

y se ponía a leer en voz alta.

Te obligaba a imitarla

tardes enteras cuando la visitabas.

Para hablar correctamente decía.

Pronunciar bien cada palabra

mientras te miraba fijo a los ojos,

sin descanso.

de Ernesto González Barnert,

en Ningún hombre es una isla, Buenos Aires Poetry, 2019.

Despertar de octubre de 1917

Despertar de octubre de 1917

Redoblan los tambores de la sangre
Y el dolor de los tiempos se levanta con los puños erguidos
Toca a diana el clarín de los siglos
Sobre las tierras y los mares
Despertad proletarios sacudid las melenas de león
Como el ramaje iracundo de las olas
O como esa bandera que palpita en el cielo
Esa bandera color de corazón

Un mundo se derrumba y otro se yergue
Una procesión camina lenta hacia la muerte
Y otra marcha cantando hacia la vida
Una es el pasado que se esconde
La otra es la mañana que se despierta y que vibra
Como el ala del día

Los planetas renacen los ríos se detienen
Cambio toda mi vida por esa estrella nueva
Las flores dicen versos las colinas escuchan
Canto por vuestros puños los gritos de mi boca
Cambio vuestro sudor por mis palomas

Volved a las grutas funerarias
Enemigos del hombre y su destino
No queremos ver vuestros rostros de yeso
Ni oír vuestros pasos de lobo en el camino
Fantasma del pasado yo no fui tu pastor
Yo no aplaudí tus días ni conté tus diamantes
Yo no nutrí tus pájaros ni agrandé tus montañas

Cuida tus cabellos debajo de la tierra
Cuida tu carne que gusta a las raíces
Serás útil al fin en el silencio de la tumba
Tu sangre será savia
Tus brazos serán ramas
Y tus dedos perdidos serán frutas

Hombre eres hombre y no lo sabías
Tuya es la tierra y el cielo que dominas
Tuya la inmensa curva de los mares
Como es tuyo tu esfuerzo
Y el humo de tus fábricas escaleras del aire
Y el trigo de tus surcos amado por el viento

Hombre eres hombre y no lo sabías
Pero hoy los clarines rojos te lo dicen
Te lo gritan los árboles
Te lo cantan los mares
Despierta de tu sueño ya no eres más esclavo
Eres hombre sal de ti mismo sal de tus profundidades muéstrate al sol
Libera tus fuerzas despliega tus energías

Eres hombre eres hombre

De Vicente Huidobro,

en Poesía social y revolucionaria del siglo XX (selección de Jorge Brega), Editorial Agora, 2012.

Pidiendo la vida del tirano

Pidiendo la vida del tirano (1)

A Máximo Gorki.

Ni la piedad, ni el odio. Que la fiera,

para que triunfo la justicia, muera.—

Mas que, al partir, no manche los ideales

pasando por las manos del verdugo,

que no viva las muertes inmortales

guillotinada por un verso de Hugo,

que no acuse las cóleras sociales

pidiendo ante las puertas un mendrugo,

que no alcance el honor y la alta gloria

de las consagraciones de la Historia;

que muera en su maldad, no en su respiro,

que pierda con la zarpa su veneno,

que vea desde el fondo de un retiro

toda su fuerza convertida en freno,

todo su orgullo convertido en risa,

toda su pompa convertida en cieno;

pero que ante el futuro que se irisa

y alza en su cabalgata redentora

los estandartes nuevos que a la brisa

parecen hechos de un girón de aurora,

pueda medir la infamia de su anhelo,

pueda mirar la esplendidez plebeya,

¡y, roto, al fin, de su torpeza el velo,

ganado por la olímpica epopeya,

olvidado del trono y de su nombre,

el torvo emperador vuelva a ser hombre!

Y no es, Tirano, que la Musa olvide,

ni que un pasado augusto la intimide,

mas no nos enloquece tu corona,

que si tú eres la hoz, somos la espiga,

y que si el vil usurpador castiga,

la independencia popular, perdona.

Fija en la mente está como en los pechos

la lista funeral ,de tus cohechos...

En tu insensible corazón malvado

empieza la Siberia. Has desterrado

a todo un pueblo de la vida fuerte,

le has dado como cárcel un abismo

y has dejado caer sobre su muerte

la nieve inmaterial de tu mutismo;

innumerables multitudes gimen

heridas por las flechas de tu crimen;

montañas de cadáveres, calvarios

que parecen del odio las tribunas,

se elevan en los campos solitarios

bajo la mueca extraña de las lunas;

un hondo clamorear de imprecaciones

sube del lodazal de tus prisiones;

los cosacos que arrasan las ciudades

y destruyen aldeas y campañas

atraviesan las negras soledades

bañados por la luz de sus guadañas;

y no eres, alto emperador potente

que tocas las estrellas con el dedo,

más que la voz aguda y estridente

de un sentimiento deleznable: el miedo.

Mas el terror mortal que en la llanura

y en las ciudades y en los montes trepa

y da voz al sudario de blancura

que cubre a los que duermen en la estepa,

no alcanza a sofocar las energías

de los que piden libertad, a gritos,

y al margen de las viejas tiranías,

sin odio, sin pasión, sin cobardías,

viven en sus palacios de infinitos.

Tú mismo eres quien, César de alma vana,

preparas la apoteosis de mañana.

La sangre de los héroes que asesinas,

salpica los ojales de englantinas;

y cada luchador que cae vencido

es germen de fecundos luchadores,

como es el polen de la flor caído

nueva semilla de fragantes flores.

La victoria triunfal que ya fulgura

barrerá libremente del planeta

los andrajos de tu alma. En la más pura

redención de la raza antes sujeta,

se alzará por contraste a tanta gloria

el oprobio inmortal de tu memoria.

Y ante el pueblo grandioso, libre y fuerte,

será tu pena y tu mejor castigo

dejarte a solas dialogar contigo,

sepulturero de tu propia muerte.

Por eso es que en la aurora de las bellas

realizaciones que el destino graba

en la historia del hombre con estrellas,

debe alzarse una voz serena y alta:

—Dejad que caiga el peso de la falta

sobre esa pobre frente pensativa,

privadle si queréis de sus placeres,

despojadle de todos sus poderes,

hacedle labrador, pero ¡que viva!

de Manuel Ugarte,

en Poesías Completas, Casa Editorial Maucci, 1921.

(1) Estos versos, escritos cuando la revolución rusa era inminente,

fueron el último grito en favor de la vida del Zar, sacrificado

poco después en el remolino confuso de la lucha.—N. del A. (del original)

miedos humanos

miedos humanos
(asamblea de palabras)

no entiendo ser humano
golpe violencia y bomba
no entiendo el lamento
ingratitud patada y tumba

no no precario preso y extraño
presidio genocidio y moro
no entiendo cada arañazo
fusilamiento violación infarto

me siento tumbo me levanto
y siento miedo por ti
pequeño humano

de Francisco Cenamor,

en Asamblea de palabras, Ediciones Vitruvio, 2007.

Canción del levantado

Canción del levantado

No adoptes nunca el nombre que te dé la policía

No acerques tu caricia a la piel del invasor

No comas de su trigo, no bebas más su leche

No dejes que tu alberca la vuelvan lodazal

No esperes casi nada de su magistratura

No reces en su lengua, no bailes con sus ropas

No pierdas nunca el agua que duerme a los guardianes

Ni alojes en su boca la sal de tu estupor

No guardes en el sótano más bombas incendiarias

No firmes con tu letra los presagios del poder

No tiendas más cadáveres en la comisaría

No esperes nunca nada de la voz del ataúd

No entregues tu camisa a ninguno de sus bancos

Ni viertas en tu vientre el pozal de una bandera

No lleves a tu amigo a los pies del impostor

No dejes que su lengua fructifique tras tu casa

No permitas a tus hijos,

nunca dejes a tus hijos

esconderse en su jardín.

de Enrique Falcón,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.31, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.

Migración

Migración

Un niño sureño de color
viene a la escuela del norte
y tiene miedo de jugar
con los niños blancos.

Al principio son amables
pero luego se mofan de él
y le llaman “negro”.

Los niños de color también le odian,
después de un tiempo.

El pequeño es oscuro,
de cara redonda y negra
y lleva un cuello blanco bordado.

De este niño
pequeño y atemorizado
se podría escribir un cuento
prediciendo su mañana.

de Langston Hughes,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.77, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2014.

Breve Historia Universal del Sufragio

Breve Historia Universal del Sufragio

a lo largo de la Historia

hemos tenido que elegir

entre los leones y las hienas

siendo las presas heridas

Por Félix Sánchez Durán.

Historia Universal

Historia Universal

a la memoria de Osvaldo Bayer

los bronces

no enferman

con la lluvia

pero una vez que caen

les es más difícil

levantarse

de Félix Sánchez Durán,
en Somos, Ferrero/Hartmann, 2020.

LUCHO POR QUE CREO

LUCHO POR QUE CREO

A mis hijos

He venido de un no se dónde
del rincón vigente de los rebeldes
transitando la vida
con el ansia eterna
de atrapar al tiempo en su carrera...

Me alienta la esperanza
de alcanzar con los humildes
el futuro fruto del fusil y el sueño;
y en el sopor de mis cansancios
y mis deseos,
reflexiono un instante y manifiesto:
que se que pienso porque existo,
que se que lucho porque creo...,
y que creo en lo que sueño,
y que es mi sueño
el mejor mañana...;
pero cavilo sin prisa
y me sorprende
que es dicha certeza y más
lo que colma mi esperanza
en el todo pleno de las ilusiones
que tejen mis pensamientos:
existes tú como tierna concreción
de mi presente...,

compañero fiel de mi destino.

de Jesús Santrich,

en Versos Insurgentes - Poesía Guerrillera, 2007.

alineadas

alineadas

una hormiga tras otra

no hacen fila

construyen su historia

Por Félix Sánchez Durán.

Los muchachos peronistas (La marcha peronista)

Los muchachos peronistas (la marcha peronista) (canción)

Los muchachos peronistas

todos unidos triunfaremos,

y como siempre daremos

un grito de corazón:

¡Viva Perón! ¡Viva Perón!

Por ese gran argentino

que se supo conquistar

a la gran masa del pueblo

combatiendo al capital.

¡Perón, Perón, qué grande sos!

¡Mi General, cuánto valés!

¡Perón, Perón, gran conductor,

sos el primer trabajador!

Por los principios sociales

que Perón ha establecido,

el pueblo entero está unido

y grita de corazón:

¡Viva Perón! ¡Viva Perón!

Por ese gran argentino

que trabajó sin cesar,

para que reine en el pueblo

el amor y la igualdad.

¡Perón, Perón, qué grande sos!

¡Mi General cuánto valés!

¡Perón, Perón, gran conductor,

sos el primer trabajador!

Imitemos el ejemplo

de este varón argentino,

y siguiendo su camino

gritemos de corazón:

¡Viva Perón! ¡Viva Perón!

Por esa Argentina grande

con que San Martín soñó,

es la realidad efectiva

que debemos a Perón.

¡Perón, Perón, qué grande sos!

¡Mi General cuánto valés!

¡Perón, Perón, gran conductor,

sos el primer trabajador!

Anónimo.

Versión de Hugo del Carril,

en Los muchachos peronistas, RCA, 1949.

A Clovis Hugues

A Clovis Hugues

Deja que duerman en su hábito
nuestros mártires de la libertad,
no entreabras el santuario
del reposo merecido:
nos basta, cuando contemples
sus trazos y sus nombres gloriosos,
que revivan por sus ejemplos.
¡Nos pertenece morir como ellos!

17 de octubre de 1871

de Gaston Crémieux,

en Asalto al cielo - Antología poética, Fundación Editorial el perro y la rana, 2010.

Rebeliones

Rebeliones

Cuando muerta la noche, avanza el día

y al resplandor de las ardientes fraguas

incansables, heroicos, invencibles

los proletarios con tesón trabajan,

si alguien les dice que en vecinos lechos

duermen tranquilos los que no hacen nada,

tentaciones tendrán de alzar la frente

romper el yunque y apagar las llamas.

Cuando en noches de insomnios y delirios

a la luz moribunda de una lámpara,

batalla el escritor con las ideas

vertiendo el corazón en cada página,

si alguien le cuenta que al volver la esquina

deslizan otros en inmundas farsas,

tentaciones tendrá de alzar la frente

romper la pluma y estrujarse el alma.

de Manuel Ugarte,

en Poesías Completas, Casa Editorial Maucci, 1921.

GALOPE

GALOPE

Las tierras, las tierras, las tierras de España,

las grandes, las solas, desiertas llanuras.

Galopa, caballo cuatralbo,

jinete del pueblo,

al sol y a la luna.

¡A galopar,

a galopar,

hasta enterrarlos en el mar!

A corazón suenan, resuenan, resuenan

las tierras de España en las herraduras.

Galopa, jinete del pueblo,

caballo cuatralbo,

caballo de espuma.

¡A galopar,

a galopar,

hasta enterrarlos en el mar!

Nadie, nadie, nadie, que enfrente no hay nadie;

que es nadie la muerte si va en tu montura.

Galopa, caballo cuatralbo,

jinete del pueblo,

que la tierra es tuya.

¡A galopar,

a galopar,

hasta enterrarlos en el mar!

(Capital de la Gloria)

de Rafael Alberti,

en Poesía como un arma (Mariano Garrido Selección), Ocean Sur, 2008.

Receta para la invasión

 Receta para la invasión

 
Bloquea el país que quieras invadir
Nada entra nada sale
Un buen molde de acero impenetrable
Genera malestar social
Con algunos huevones agitadores
Y revueltas esporádicas
Si la masa se mantiene firme y popular
Financia incursiones mercenarias
Y continúa con las revueltas de forma regular
Hasta que la sangre se espese
 
Envía luego una misión de paz
O cualquiera otra, todas servirán
Que dé cuenta de la sangre derramada
 
Faltará escuchar el clic del horno
Y estará lista para ser consumada
 
Resguarda la invasión en conservadores
Para que dure más
 

por Félix Sánchez Durán. 

A veces parece que despierto...

A veces parece que despierto

y me pregunto por lo que viví;

fui claro, fui real, es cierto,

¿pero cómo he llegado hasta aquí?

La borrachera a veces da

una asombrosa lucidez

en que uno está como si fuera otro.

Estuve ebrio sin beber, tal vez.

De lo cual, si pienso, el mundo

¿no estará quizás hecho de gente

llena en el fondo de esta esencia

de existir clara y ebriamente?

Entiendo como en un carrusel,

giro a mi alrededor sin hallarme…

(voy a escribir esto en un papel

para que no me crea nadie…)

de Fernando Pessoa,

en https://elcultural.com/la-poetica-del-beber-versos-como-la-espuma (12/9/20).

LA CANCIÓN DE SAN NOVENDRÁ

LA CANCIÓN DE SAN NOVENDRÁ

(en El alma buena de Se-Chuan)

Ese día -bien lo sabe todo aquel

Que en pobre cuna se crió-

El hijo de la mendiga a un trono de oro subirá.

Ese día, el día de San Novendrá.

Para San Novendrá

En un trono de oro se sentará.

Ese día los buenos serán recompensados

Y los malos serán acogotados.

La ganancia y el mérito buenas migas harán

Y el pan y la sal compartirán.

Para San Novendrá

El pan y la sal compartirán.

La hierba, desde lo alto, el cielo verá a sus pies

Y el río, aguas arriba, a la grava arrastrará.

El hombre al fin será bueno y con esto, nada más,

La Tierra un paraíso será.

Para San Novendrá

La Tierra un paraíso será.

Ese día yo seré aviador

Y tú serás general

Y tú por fin encontrarás trabajo

Y tú, pobre mujer, descansarás.

Para San Novendrá

Pobre mujer, descansarás.

Y como esperar más ya no es posible,

¿Sabéis? Todo eso sucederá

Antes de que caiga la noche, antes de que brille el sol

Al primer canto del gallo.

Para San Novendrá

Al primer canto del gallo todo eso sucederá.

de Bertolt Brecht,

en Teatro Completo, Ediciones Nueva Visión, 1971.

LOS INQUISIDORES IMPERIALES

 LOS INQUISIDORES IMPERIALES

 

 

de Juvenal Herrera Torres,

en Poemas de la militancia, ECOE, 1979.

RAÍCES

RAÍCES

Hablamos una lengua que alguien nos ha traído
de algún lejano tiempo y lugar
Acaso recordemos el color de los labios
y la voz del dador o invasor

El mundo está lleno de portadores de lenguas
¿Cómo reconocerlos?

Perversos de ideologías e historias
convertimos en dones los objetos impuestos
los modificamos con gracia
(¿para salvar alguna vieja culpa?)
para tener también nosotros el derecho
de ser

dadores

de Juan Octavio Prenz,

en Una mano tomó la otra - Poemas para construir sueños (selección de Pedro Hilario Silva y otros), Comunidad de Madrid, 2004.

Adónde

Adónde

¿Adónde fue este niño
En esta extraña tarde?
Una botella de agua y una granada
Adherida a su amplio cinto
Y el arma que nunca le abandona
¿Acaso se dirige al mar?
¡Ah! ¡extraño niño!

de Saadi Yousef,

en https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/65_66/yousef.html (20/4/20).

redes

 redes

átenme al palo mayor
átennos al palo mayor

las sirenas cantan

su canto es delicioso

perfecto en su sabor

parecen saber qué queremos escuchar

parecen saber qué nos gusta

no las hemos visto

dentro del mar

no las hemos visto

entre las rocas

sus largas colas de pez

y su olor salino

no percibimos

pero su canto

su canto, sí

cantan dulcemente

y caemos rendidos

atarnos no pudimos

y saltamos sin más

ahogarse, nunca fue

tan satisfactorio

Por Félix Sánchez Durán.

MALA NOTICIA EN UN PEDAZO DE PERIÓDICO

MALA NOTICIA EN UN PEDAZO DE PERIÓDICO

Hoy, cuando se me mueren los amigos,

sólo mueren sus nombres.

¿Cómo respirar desde el violento pozo

abarcar más que las tipografías,

resplandor de negruras delicadas,

flechas hasta las últimas memorias?

Sólo quien vive fuera de las cárceles

puede honrar los cadáveres, lavarse

del dolor de sus muertos con abrazos,

rascar con uña y lágrima las lápidas.

Los presos qué?* solamente silbamos

para que el eco acalle la noticia.

de Roque Dalton,

en Poesía armada, Agermanament, 1976.

*Del original. En otras publicaciones encontrarán "no:".

El prestidigitador

El prestidigitador

Era del tiempo de mis abuelos. 
El general. El prestidigitador. 
Tenía artritis. En las manos. 
Y                    le dolían. 
Le dolían como un hijo a una madre. 
Las manos. 
Porque las tenía llenas de cadáveres. 
El general, el prestidigitador. 
Y                   ya no podía hacerlos 
desaparecer. 

De David González,

en Los 43 - Poetas por Ayotzinapa, Ana Matías Rendón Edición, 2015.

Carrera macabra

Carrera macabra

Tú hablabas de quemar barcos
-y los míos ya eran ceniza-,
tu soñabas con levar anclas
-y yo estaba ya en alta mar-,
tú ibas de la patria a la Nueva Tierra
-y yo estaba sepultada ya
en tierra extraña,
y un árbol de raro nombre,
un árbol como todos los árboles,
creció en mí,
como de todos los muertos,
sin importar dónde.

de Hilde Domin,

en https://elvendedordetierra.com/2018/05/28/poemas-de-hilde-domin/ (8/7/20).

CANCIÓN A LA HUELGA GENERAL

CANCIÓN A LA HUELGA GENERAL

Como un mar resonante la multitud avanza.
La multitud avanza flameando sus pendones;
Parece que latieran todas las rebeliones
En el himno coreado que invoca una esperanza.

Como la vasta nube que augura los ciclones
Pasa la omnipotente multitud que descansa;
Y en el clamor unánime que á los ámbitos lanza
Cunde el pavor siniestro de las revoluciones.

Energía perpetua creadora y destructora.
Pasa la muchedumbre destructora y creadora.
Con su fe, con su músculo, su himno, su bandera...

Y en tanto que el combate su fragor estremece
Enmudecen las pampas, la ciudad enmudece
Y hasta la vida misma se detiene y espera!

de Mario Bravo,

en Nuestro Parnaso - Colección de Poesías Argentinas (Cuarto Volumen), Ernesto Mario Barreda/Ediciones M. Gleizer, 1914.