¡guarda!
el rey no está desnudo, no
siento el viento
acariciándome los huevos
mis pezones erguidos
los cardos a mis pies
¡no, el rey no está desnudo!
¡y la inocencia no es del niño!
Por Félix Sánchez Durán.
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domingo, 1 de febrero de 2026
miércoles, 28 de enero de 2026
“Sueño americano”
“Sueño americano”
... sí che la tema si volve in disio.
Dante, Inferno, III, 126
En el alegre infierno de los consumidores
los condenados viven en el paraíso triste
de la falsa abundancia fugitiva.
Los envuelve una bruma de deseos
insatisfechos, pero renovados siempre.
Son libres de comprar vendiendo el alma
y, esclavos de sus pobres propiedades nunca suyas,
no hacen la digestión jamás sin hipoteca.
El cráneo les horada, gota a gota,
una secreta admiración por los canallas.
Y todos son de todos cada día
correctos enemigos sonrientes
que en las primeras páginas y en las pantallas beben
lentamente el desprecio por sí mismos,
una desconfianza enferma de la vida
y el sueño sucio de vivir sin ser humanos.
De Jesús López Pacheco,
en Entre los poetas míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.23, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.
lunes, 19 de enero de 2026
es muy difícil vomitar...
es muy difícil
vomitar
violentamente
violencia
y no mancharse los pies
en el mismo acto
Por Félix Sánchez Durán.
viernes, 16 de enero de 2026
Sobre aprender a diseccionar fetos de cerdo
Sobre aprender a diseccionar fetos de cerdo
Quiero de vuelta mis mecedoras,
los atardeceres solipsistas,
y sonidos de la selva costera que son tercetos de cigarras y pentámetros de las patas peludas de las cucarachas.
He donado biblias a tiendas de segunda mano
(las aplasté en bolsas de basura de plástico con una lámpara de sal ácida del Himalaya;
las biblias postbautismales, las que saqué de las esquinas de las manos carnosas de los fanáticos, las simplificadas, fáciles de leer, parasitarias):
Recuerdo más el olor a goma resbaladiza de las ilustraciones brillantes de los libros de texto de biología; me quemaban los pelos
dentro de la nariz,
y la sal y la tinta que se me pegaron en las palmas.
Bajo los recortes de luna a las dos cuarenta y cinco de la madrugada, estudio y repito.
Ribosoma
endoplasmático—
ácido láctico
estambre
en el IHOP de la esquina de Powers y Stetson Hills—
repetí y garabateé hasta que se abrió camino y se estancó en un lugar que ya no puedo señalar, tal vez
mi intestino—
tal vez ahí, entre mi páncreas y mi intestino grueso, está el insignificante arroyo de mi alma.
Es la regla con la que ahora reduzco todas las cosas; de bordes duros y astillados por el conocimiento que
solía sentarse, un paño sobre la frente febril.
¿Puedo dejarlos a ambos en paz? Esta fe voluble y esta ciencia universitaria que me abuchea desde el fondo del aula
ahora no puedo creer que la Biblia, el Corán y el Bhagavad Gita me deslicen el pelo largo detrás de la oreja como solía hacerlo mamá y exhalen por la boca «hagan espacio para la maravilla».
Todo mi entendimiento se desliza por la barbilla hasta el pecho y se resume en:
La vida es simplemente
el óvulo y el espermatozoide
y dónde se encuentran
y con qué frecuencia y qué tan bien
y todo muere allí.
La versión del texto aparece oficialmente en:
El sitio de la Academy of American Poets (“poets.org”-https://poets.org/2020-on-learning-to-dissect-fetal-pigs), donde figura el poema “On Learning to Dissect Fetal Pigs” como el ganador del premio del año 2020.
de Renée Nicole Good,
en https://elniniorizoma.wordpress.com/2026/01/08/renee-nicole-good-1989-2026-on-learning-to-dissect-fetal-pigs/ (9/1/26).
Traducción: Julián Axat
miércoles, 14 de enero de 2026
la libertad que propone...
la libertad que propone
este liberalismo
es la libertad
del plato más grande
pero con menos comida
Por Félix Sánchez Durán.
lunes, 12 de enero de 2026
El sistema /1
El sistema /1
Los funcionarios no funcionan.
Los políticos hablan pero no dicen.
Los votantes votan pero no eligen.
Los medios de información desinforman.
Los centros de enseñanza enseñan a ignorar.
Los jueces condenan a las victimas.
Los militares están en guerra contra sus compatriotas.
Los policías no combaten los crímenes, porque están ocupados en cometerlos.
Las bancarrotas se socializan, las ganancias se privatizan.
Es más libre el dinero que la gente.
La gente está al servicio de las cosas.
de Eduardo Galeano,
en El libro de los abrazos, Siglo XXI Editores, 1989.
domingo, 11 de enero de 2026
hemos quitado todas las rocas...
hemos quitado
todas las rocas
de nuestro camino
y al llover
no hemos tenido
dónde pisar firme
Por Félix Sánchez Durán.
lunes, 22 de diciembre de 2025
Compuertas
Compuertas
“Me encanta leer”
abre las compuertas
“lo más lindo de las mujeres
es que sean femeninas”
cierra las compuertas
“la mejor inversión es viajar”
abre las compuertas
“todo lo que tengo, lo hice laburando”
cierra las compuertas
“tengo cerveza en el freezer”
abre las compuertas
“si están así, es porque quieren”
cierra las compuertas,
cierra los candados
se traga la llave
tira una bomba de humo
sale de estampida
por el cemento
le roba al botellero
su caballo
y huye
huye muy lejos
se refugia
en un páramo de Alaska
donde la reciben
unos lobos
muy humanos
que se alimentan
de la savia de los árboles
y aúllan de dolor
cuando el cielo
se queda sin luna.
de Nina Ferrari,
en Sustancia, Editorial Sudestada, 2020.
sábado, 20 de diciembre de 2025
VERDAD HISTORICA
VERDAD HISTORICA
Un fulgor y pasa.
de Álvaro Yunque,
en Ondulante y Diverso, Tallón, 1967.
miércoles, 17 de diciembre de 2025
en el bondi lleno...
en el bondi lleno
sudores
roces
y alguien que grita
me han robado
nadie ve nada
nada de nada
nada observado
es la mano invisible
del marcado
por Félix Sánchez Durán.
lunes, 15 de diciembre de 2025
HIPOCRESIA
HIPOCRESIA
Con su sonrisa se hizo una careta.
de Álvaro Yunque,
en Ondulante y Diverso, Tallón, 1967.
sábado, 13 de diciembre de 2025
me enorgullezco de la gente basura de mi época...
me enorgullezco
de la gente basura
de mi época
digo como un viejode cuarentay
que no comprende
que es la misma
bazofia
esa
me enorgullezco
en mi época
la gente basura
simulaba dormir
cuando al bondi
subía
una persona
con discapacidad
mientras que la gentebasura
de esta
época
de hoy en día
bien despierta
le grita
que no es
su problema
que no
se va
a levantar
por Félix Sánchez Durán.
domingo, 7 de diciembre de 2025
observando bichos en la calle y tomando nota
observando bichos en la calle y tomando nota
observo
caminando por la calle
sobre la vereda
con extrema coordinación
un montón de hormigas
despedazando
otra creación divina
y aunque a su manera
el otro bicho grita
ninguna hormiga
parece afligida
cruzo la calle
y sobre un farol
las abejas
destrozan viva
a una avispa
y cuando terminan
siguen con sus vidas
qué distintos somos
los seres humanos
...
...
...
...
...
...
...
...
...
son los unos
los que la mayoría de las veces
lastiman
a los muchos
Por Félix Sánchez Durán.
miércoles, 3 de diciembre de 2025
Primera persona
Primera persona
Yo, primera persona del singular.
Yo tengo
Pero Yo no soy Tengo
porque
si un huracán se lleva todo
y me deja tan solo con lo puesto.
Yo seguiría siendo.
Yo estoy.
Pero, atención,
porque aunque cambie de lugar,
aunque cambie de barrio y de ciudad
yo sigo siendo.
Por las noches yo duermo
pero no soy Dormir
porque cuando despierto
sigo siendo
Yo canto.
¿Y si no canto?
Yo juego.
¿Y si no juego?
Yo estoy aquí y allá
yo tengo, yo no tengo
yo canto y desencanto
yo esta tarde no juego
pero yo sigo siendo.
Yo soy yo cuando Soy.
No soy Tener.
No soy Estar.
Yo soy
Ser
en primera persona del singular.
de Liliana Bodoc,
en Poemas andantes - Del antiguo linaje de los juglares a la voz digitalizada, DGES, 2022.
lunes, 1 de diciembre de 2025
RIDICULO
RIDICULO
Muy alto el pedestal, y sin estatua.
de Álvaro Yunque,
en Ondulante y Diverso, Tallón, 1967.
sábado, 29 de noviembre de 2025
Braian
Braian
Entre el mezquino
que siempre busca sacar ventaja,
y el que ya de bebé aprendió
a compartir la cuna,
yo me quedo con Braian.
Entre los nenes de mamá
que hablan de sacrificio
y en su vida sintieron
lo que es sentirte menos
que una mula,
yo me quedo con Braian.
Entre el que se cree
buena gente
gente como uno
gente bien
porque da en bolsas de consorcio
lo que le sobra,
y el que se saca
la única campera que tiene
para que no te enfermes con la lluvia,
yo me quedo con Braian.
Entre el que entrega su domingo
con responsabilidad y afecto
a la causa colectiva,
y el que pone excusas
para no perderse la siesta,
yo me quedo con Braian.
Entre los que viven de rentas
y los que salen
de sol a sol
a ganarse el pan
(sólo el pan,
no sea que se confundan
y pretendan más)
a cambio de sangre, sudor y lágrimas
Yo me quedo Braian.
Entre los que piden bala
pero nunca dieron
ni un año
ni un día
ni siquiera una hora
por el otro
y los que nadan día a día
sin saber
si alguna vez
van a conocer
alguna orilla,
yo me quedo con Braian
siempre.
Me quedo con el de abajo,
el humilde,
el laborioso,
el que sabe,
el que se rebusca,
el que se brinda,
el que pone en marcha el mundo
todos los días,
el malherido,
el que viste harapos
el descalzo
el perseguido
el bastardo
el que se parece más a Cristo
que a los escribas, los césares y los fariseos.
Entre los mezquinos
los oportunistas
los egoístas
los miserables
Y Braian,
Yo no tengo dudas.
La patria tampoco:
nos quedamos
hoy y cada día
hasta la Victoria
siempre
con Braian.
de Nina Ferrari,
en Sustancia, Editorial Sudestada, 2020.
viernes, 21 de noviembre de 2025
Old Book Binders Restaurant, Filadelfia
Old Book Binders Restaurant, Filadelfia
A Alexander Taylor
I
Observo la animación
en el comedor atestado:
Todos conversan, ríen, ordenan
platos y postres exquisitos
mostrados como gardenias salvajes, heliotropos
y orquídeas carnívoras, en bandejas de plata.
Los meseros retiran los platos
con abundantes sobras,
postres apenas tocados por la cucharita
y apartados de la boca.
Eso es natural aquí.
En mi mesa solitaria
bebo cerveza
y devoro ostras frescas de New Jersey
sin entender nada.
II
Cuatro ancianas comparten una mesa
y brindan con voces apagadas
levantando sus copas temblorosas.
Después de la tercera ronda de martinis,
son cuatro muchachas bromistas y parlanchinas
que se yerguen airosas sobre sus propios cadáveres.
III
En Filadelfia está Old Book Binders.
Y en Old Book Binders estoy yo,
contemplando
el despilfarro.
en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.90, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2014.
miércoles, 19 de noviembre de 2025
Hasta hoy
Hasta hoy
Esa desesperación sorda,
que nunca estalla.
Esa angustia cotidiana,
agridulce.
Que nos va penetrando
en la sangre
nos engaña
envenenándola.
Ráfagas de plenitud,
fulgores, sólo fulgores
(preanuncian tal vez
la gran llamarada)
Anhelos y sueños,
tejidos.
Sin esperanzas
ni sufrimientos.
Ese juego sutil
del combate interior
de engañarse y engañarnos.
Egoísmo.
Anhelos y sequedad.
Crispaciones.
Hasta hoy.
De aquí en más,
el camino es oscuro
a nuestras espaldas
ante nosotros también.
Pero tenemos, ya
una luz
una antorcha
la tea que nos ilumine
seremos nosotros mismos.
Soledad,
la fría grandeza
el orgullo y su majestad.
Amurallada fortaleza.
Allá afuera el vocerío.
Adentro, compañeros, soledad.
Simple y profunda
rica y austera.
Digna, limpia, calma.
Compañera.
Soledad,
sin grandeza, sólo frío
la impotencia
la nausea* y el hastío
el vacío en que giramos
y esa fiebre que nos quema
y no mostramos
por no poder.
Miserable.
Soledad.
En cierta forma,
nos pertenecemos mutuamente
llamada irresistible
compañera dolorosa
hermana implacable
amiga feroz.
Soledad.
Deshilvano despacio
los hilos
de tu alma
desbrozo la hierba
de una senda
ya sin retorno.
Me miro en tus ojos.
El rumor de tu voz,
el viento de tu sonrisa
es el agua
que me lleva.
Navego tu cauce,
ya no forastero,
ya no intruso,
Cada vez menos
peregrino.
Por qué esta az
esta bahía azul
ancha, tan ancha
donde la tempestad
de nuestro mar,
se calma.
Esta luz
que enceguece,
que alumbra
doliendo
que quiere expandirse
y crece.
Esta pradera
que se pierde
y que espera,
palpitante
verde tan verde
a quien la siembre.
Noche sin luna
la traición y la vergüenza cabalgan
cabalgan tu geografía
cabalgan con negras riendas.
Hondo dolor,
hondo y oscuro.
Sangre de nuestra sangre
asesinada, escarnecida.
Te acechan y te cercan
los mil rostros de la infamia.
Nosotros te somos fieles,
te asimos, fragmentada,
en el rumor de
las calladas multitudes,
en la fragua subterránea,
nunca silenciada,
de la idea.
Llenando ancha y triste
nuestra* noches de vigilia.
Irrumpes gota a gota
en nuestras vidas.
Dejas para siempre
la marca indeleble de tu cruz
en la puerta de nuestras casas.
Madre de todo el sufrimiento
madre amantísima, carnicera,
lentamente a tu altar vamos ofreciendo todo
para seguirte intuyendo,
no soñada, sí ofendida humillada
en todos los idiomas,
fusilada en toda tu belleza
dispersada y deshecha,
pero entera
agotad*, no vencida.
Para poderte abrazar,
hecha pueblo,
un segundo
alguna vez.
Patria.
de Álvaro Martín Colombo (detenido-desaparecido el 19 de noviembre de 1976),
en Desde el silencio, Documentos/Página12/La Página SA, 1995.
*Del original,
sábado, 8 de noviembre de 2025
dejarás de ser creativo...
dejarás de ser creativo
a tu manera, creativo
fructíferamente, creativo
cuando en vez de
escuchar las burlas
de escuchar las humillantes risas
escuches los aplausos
escuches los vitores
y te entregues
al canto de sirenas
sin atarte al palo
de cada una
de tus heridas
esenciales
Por Félix Sánchez Durán.
martes, 4 de noviembre de 2025
EN UN ESCOMBRO DE LA VIEJA MANAGUA
EN UN ESCOMBRO
DE LA VIEJA MANAGUA
Navajas con filo se deslizan sobre pezones vírgenes
el golpe sobrevive ante el pavor,
la mano empuña, amenaza
es la vara que mide un cuerpo
lo recorre a prisa,
voraz otra vez se detiene y avanza
la puñalada llega y se va
hasta cegar los ojos negros
de la limpia vidrios de desdentado rostro,
matemática fue la hora de su nacimiento
para que el padre negara su existir
y le fue concedido su reino
de habitar entre latas y cartón
erigido el lugar habitado por la nada
que frente a los autobuses
se estaciona
y un semáforo es su único acompañante
de Martha Leonor González,
en Antología Poética - Cuadernos del Ateneo, S/F.
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