Pasador
Y pensar
que pasábamos las horas
trabándole las puertas
a lo inminente
y lo inexorable
se nos metía por la ventana.
de Nina Ferrari,
en Sustancia, Editorial Sudestada, 2020.
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miércoles, 29 de abril de 2026
jueves, 23 de abril de 2026
Apocalipsis
Apocalipsis
Y los trenes siempre los trenes
con su música siniestra
cuando regresan trayendo osamentas
de las estaciones del hambre.
Después el silencio
asido a las vestiduras de la noche
a los tironeos del viento
que machaca una y otra vez
en los correajes del último caballo
que huyó de mis sueños.
La noche clavando sus sacrílegos dientes
en el día a punto de nacer
ocultando gaviotas de alquitrán
mariposas carcomidas
pingüinos yertos como deidades blancas.
Aerolitos celestes vuelcan su incandescencia
sobre el canto obstinado de una calavera
burbujeando en el pantanal.
El cadáver de un sauce bebe la muerte
en un cementerio abandonado.
Las raíces del sauce hurgan las raíces del hombre.
—El hombre es apenas el sueño de Dios como una lágrima—
En el festín de larvas y gusanos
del hedor de basuras enviadas
en bellos cofres de hierro y terciopelos.
Es el tiempo de la amenaza del uranio y el ozono
del aquelarre de cuervos y demonios
de la mano de la desintegración.
Los árboles mutilados aún despiden su vaho
de ceniza y miedo.
Un pájaro intenta el vuelo inútil
mientras su corazón -leve tambor-
clama hacia la nada.
Y los trenes siempre los trenes
regresan con baúles de poemas raídos
y canastos de peces arrancados al agua seca.
Danzan los átomos de la radiación
sus melodías rotas
y el vacío sangra en las grietas del universo
que se está derrumbando
sobre una pequeña flor muerta
en la mano de un niño que no quiere morir.
de Elena Cabrejas,
en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.30, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.
lunes, 13 de abril de 2026
SOBRE QUEDARSE SORPRENDIDO
SOBRE QUEDARSE SORPRENDIDO
Puedo amar,
y tanto,
pide lo que quieras,
mi vida, mis ojos.
Puedo enfurecerme,
mi boca no se llena de espuma,
pero la ira de un camello no es nada al lado de la mía,
solo la ira del camello, no su rencor.
Puedo comprender
muchas veces con mi nariz,
es decir oliendo lo más oscuro lo que está más lejos
y puedo pelear,
por todos y por todo lo que me parece justo, correcto y hermoso,
ni mi edad ni mi porte me lo impiden,
sin embargo hace tiempo que se me olvidó quedarme sorprendido.
La sorpresa me dejó y se fue con sus ojos bien abiertos
y bien jóvenes.
¡Qué lástima!
Tanganica, febrero de 1963
Hotel Maranga
de Nazim Hikmet,
en https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Diario/06_05_14.html .
jueves, 9 de abril de 2026
Poemas de la cárcel - 29
Poemas de la cárcel - 29
Eslabón por eslabón, forjamos la cadena.
Luego, al descubrirla alrededor de nuestros cuellos,
nos espantamos.
de Bob Kaufman,
en https://barbaspoeticas.com/2013/11/19/tres-poemas-de-bob-kaufman/ (25/2/26).
domingo, 5 de abril de 2026
La misa buena
La misa buena
Vamos a celebrar
la misa del amor esta mañana.
Haremos una hostia
con masa de maíz, harina y esperanza.
En un filo de roca,
sobre el vientre de un cerro,
consagraremos la hostia de la vida
y el vino del derecho.
(Los que no vengan,
los enemigos,
rodarán solos
a malos ríos).
Ninguno de nosotros
rezará arrodillado:
rezaremos de pie, listos para la vida,
con los ojos volando.
(La rodilla se dobla
cuando las manos
están apabulladas
de fracaso).
De noche llegaremos a nuestro altar, unidos,
mezclados en abrazo,
rezando la oración de la alegría,
el beso de los libres en los labios.
(Cuando se abraza
diciendo hermano,
los que no abracen
quedarán mancos).
Todos seremos sacerdotes, todos.
Los altos y los bajos.
Y todos comeremos la hostia del amor
como animales cálidos.
Invitaremos a la misa a todos:
niños, ancianos, presos,
pilotos y mecánicos,
arzobispos y obreros...
(Cuando se reza
de pie y cantando
los de rodillas
son los paganos).
de Jorge Debravo,
en Nosotros los hombres, Editorial Costa Rica, 2013.
martes, 31 de marzo de 2026
Culata
Culata
Salí a matar una ilusión
pensé que se trataba de un crimen,
pero resultó ser una amputación.
de Nina Ferrari,
en Sustancia, Editorial Sudestada, 2020.
sábado, 14 de marzo de 2026
LOS BUEYES
LOS BUEYES
Vinieron de Italia, tenían veinte años,
con un bagayito por toda fortuna
y, sin aliviadas, entre desengaños,
llegaron a viejos sin ventaja alguna.
Mas nunca a sus labios los abrió el reproche.
Siempre consecuentes, siempre laburando,
pasaron los días, pasaban las noches
el viejo en la fragua, la vieja lavando.
Vinieron los hijos. ¡Todos malandrinos!
Vinieron las hijas ¡Todas engrupidas!
Ellos son borrachos, chorros, asesinos,
y ellas, las mujeres, están en la vida.
Y los pobres viejos, siempre trabajando,
nunca para el yugo se encontraron flojos.
Pero a veces, sola, cuando está lavando,
a la vieja el llanto le quema los ojos.
de Carlos de la Pua,
en Los mejores poemas de la poesía argentina, Ediciones Corregidor, 1977.
viernes, 6 de marzo de 2026
Al borde del mundo
Al borde del mundo
“Con las venas llenas de brasas”
Enrique Molina
Cuando los golpes penetran las vestiduras del alma
herrumbrando las carnes como una blanca orquídea
manchada de verdín hasta las vísceras.
Cuando las llagas hurgan sus raíces
como ratas hambrientas en las cáscaras del cuerpo.
Y aquella sed de caricias que socava más hondo
que la mano de la flagelación.
Cuando las muertes se suceden en cada lámina de piel
en la morosa intimidad de su alcoba
detrás de los postigos.
Caen látigos igual a mariposas muertas
sobre el que ha nacido para gemir.
Caen sobre los sueños que se deshacen
contra las rocas de la tarde y su voz cenicienta
(apenas un rescoldo de niño en el vacío).
¿Desde qué fauce los colmillos del dolor
como una costumbre?
¿Hasta cuándo el ojo de un cíclope
detrás de su espalda?
Nadie acude a contemplar su inocencia
erizada como el espanto
aullando dentro de la soledad.
Nadie para desenterrar los arpones en el puerto
de su casa.
Giran en el zumbido de las horas
los seis brazos carniceros
los treinta colmillos
y los jueces ausentes.
En su cárcel de espejos sólo pide clemencia
desde todos los rostros.
de Elena Cabrejas,
en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.30, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.
sábado, 28 de febrero de 2026
Muro
Muro
La pared
más dura
con la que vas a chocar
una y otra vez
es que nadie puede darte
lo que nunca recibió.
de Nina Ferrari,
en Sustancia, Editorial Sudestada, 2020.
martes, 24 de febrero de 2026
Todo sucede en perfecto orden público
Todo sucede en perfecto orden público
Todo sucede en perfecto orden público.
La sangre alterna en los semáforos
con un verde de égloga falsa.
Nadie anda a destiempo.
Esperen
peatones
pasen
de prisa.
En orden público se vive y muere,
se va al trabajo y se regresa al llanto,
se sufre y calla, se maldice y teme
en orden público.
Hay barrios donde huele a crimen elegante
y barrios de tristezas protegidas
pero en todos la gente se produce
en perfecto orden público.
Esperen
peatones
pasen
La gente se detiene, es detenida
por la señal de la sangre.
Se reanuda el tráfico rodado.
Y aquel brillo de sangre en el asfalto
tan sólo fue una gota en la sangrienta
publicidad. La gota por la que todavía
el vaso no rebosa sin embargo.
Esperen
peatones
hacia sek de esperanza en las quinielas,
dense prisa
Esperen
peatones
no se muevan
deben estar acostumbrados ya
al ritmo de la sangre y la esperanza.
De Jesús López Pacheco,
en Entre los poetas míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.23, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.
miércoles, 18 de febrero de 2026
DE LA PATRIA JOVEN
DE LA PATRIA JOVEN
Graciosa bajo el humo que despiden sus hombres
quemados junto al Río
y predilecta ya, como las hijas,
en el ancho fervor de sus mujeres,
la Patria es un dolor que nuestros ojos
en el ancho fervor de sus mujeres,
la Patria es un dolor que nuestros ojos
no aprenden a llorar.
Un pie arraigado en la niñez y el otro
ya tendido a los bailes de la tierra,
su corazón ofrece a las mañanas
que remontan el Río.
Y quisiera grabar en el día su sombra,
y decir las palabras
que castigan al tiempo
como a un noble caballo.
Pero vacila su talón ardido:
"¡No es hora!" canta el año junto al Río.
"¡No es hora!" canta el año junto al Río.
Yo no calcé su pie ni vestí su costado:
no la cubrí de plata festiva para el gozo,
ni la calcé de hierro
para la grave danza de la muerte.
No restañé la herida salobre de su párpado,
No restañé la herida salobre de su párpado,
ni dije su alabanza
con la voz de las armas.
¡Yo soy un fuego más entre los hombres
quemados junto al Río!
La infancia de la Patria se prolonga
más allá de tus fuegos, hombre, y de mi ceniza.
La Patria es un dolor
que aún no tiene bautismo:
sobre tu carne pesa lo que un recién nacido.
de Leopoldo Marechal,
en Los mejores poemas de la poesía argentina, Ediciones Corregidor, 1977.
domingo, 1 de febrero de 2026
¡guarda! el rey no está desnudo, no...
¡guarda!
el rey no está desnudo, no
siento el viento
acariciándome los huevos
mis pezones erguidos
los cardos a mis pies
¡no, el rey no está desnudo!
¡y la inocencia no es del niño!
Por Félix Sánchez Durán.
miércoles, 28 de enero de 2026
“Sueño americano”
“Sueño americano”
... sí che la tema si volve in disio.
Dante, Inferno, III, 126
En el alegre infierno de los consumidores
los condenados viven en el paraíso triste
de la falsa abundancia fugitiva.
Los envuelve una bruma de deseos
insatisfechos, pero renovados siempre.
Son libres de comprar vendiendo el alma
y, esclavos de sus pobres propiedades nunca suyas,
no hacen la digestión jamás sin hipoteca.
El cráneo les horada, gota a gota,
una secreta admiración por los canallas.
Y todos son de todos cada día
correctos enemigos sonrientes
que en las primeras páginas y en las pantallas beben
lentamente el desprecio por sí mismos,
una desconfianza enferma de la vida
y el sueño sucio de vivir sin ser humanos.
De Jesús López Pacheco,
en Entre los poetas míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.23, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.
lunes, 19 de enero de 2026
es muy difícil vomitar...
es muy difícil
vomitar
violentamente
violencia
y no mancharse los pies
en el mismo acto
Por Félix Sánchez Durán.
viernes, 16 de enero de 2026
Sobre aprender a diseccionar fetos de cerdo
Sobre aprender a diseccionar fetos de cerdo
Quiero de vuelta mis mecedoras,
los atardeceres solipsistas,
y sonidos de la selva costera que son tercetos de cigarras y pentámetros de las patas peludas de las cucarachas.
He donado biblias a tiendas de segunda mano
(las aplasté en bolsas de basura de plástico con una lámpara de sal ácida del Himalaya;
las biblias postbautismales, las que saqué de las esquinas de las manos carnosas de los fanáticos, las simplificadas, fáciles de leer, parasitarias):
Recuerdo más el olor a goma resbaladiza de las ilustraciones brillantes de los libros de texto de biología; me quemaban los pelos
dentro de la nariz,
y la sal y la tinta que se me pegaron en las palmas.
Bajo los recortes de luna a las dos cuarenta y cinco de la madrugada, estudio y repito.
Ribosoma
endoplasmático—
ácido láctico
estambre
en el IHOP de la esquina de Powers y Stetson Hills—
repetí y garabateé hasta que se abrió camino y se estancó en un lugar que ya no puedo señalar, tal vez
mi intestino—
tal vez ahí, entre mi páncreas y mi intestino grueso, está el insignificante arroyo de mi alma.
Es la regla con la que ahora reduzco todas las cosas; de bordes duros y astillados por el conocimiento que
solía sentarse, un paño sobre la frente febril.
¿Puedo dejarlos a ambos en paz? Esta fe voluble y esta ciencia universitaria que me abuchea desde el fondo del aula
ahora no puedo creer que la Biblia, el Corán y el Bhagavad Gita me deslicen el pelo largo detrás de la oreja como solía hacerlo mamá y exhalen por la boca «hagan espacio para la maravilla».
Todo mi entendimiento se desliza por la barbilla hasta el pecho y se resume en:
La vida es simplemente
el óvulo y el espermatozoide
y dónde se encuentran
y con qué frecuencia y qué tan bien
y todo muere allí.
La versión del texto aparece oficialmente en:
El sitio de la Academy of American Poets (“poets.org”-https://poets.org/2020-on-learning-to-dissect-fetal-pigs), donde figura el poema “On Learning to Dissect Fetal Pigs” como el ganador del premio del año 2020.
de Renée Nicole Good,
en https://elniniorizoma.wordpress.com/2026/01/08/renee-nicole-good-1989-2026-on-learning-to-dissect-fetal-pigs/ (9/1/26).
Traducción: Julián Axat
miércoles, 14 de enero de 2026
la libertad que propone...
la libertad que propone
este liberalismo
es la libertad
del plato más grande
pero con menos comida
Por Félix Sánchez Durán.
lunes, 12 de enero de 2026
El sistema /1
El sistema /1
Los funcionarios no funcionan.
Los políticos hablan pero no dicen.
Los votantes votan pero no eligen.
Los medios de información desinforman.
Los centros de enseñanza enseñan a ignorar.
Los jueces condenan a las victimas.
Los militares están en guerra contra sus compatriotas.
Los policías no combaten los crímenes, porque están ocupados en cometerlos.
Las bancarrotas se socializan, las ganancias se privatizan.
Es más libre el dinero que la gente.
La gente está al servicio de las cosas.
de Eduardo Galeano,
en El libro de los abrazos, Siglo XXI Editores, 1989.
domingo, 11 de enero de 2026
hemos quitado todas las rocas...
hemos quitado
todas las rocas
de nuestro camino
y al llover
no hemos tenido
dónde pisar firme
Por Félix Sánchez Durán.
lunes, 22 de diciembre de 2025
Compuertas
Compuertas
“Me encanta leer”
abre las compuertas
“lo más lindo de las mujeres
es que sean femeninas”
cierra las compuertas
“la mejor inversión es viajar”
abre las compuertas
“todo lo que tengo, lo hice laburando”
cierra las compuertas
“tengo cerveza en el freezer”
abre las compuertas
“si están así, es porque quieren”
cierra las compuertas,
cierra los candados
se traga la llave
tira una bomba de humo
sale de estampida
por el cemento
le roba al botellero
su caballo
y huye
huye muy lejos
se refugia
en un páramo de Alaska
donde la reciben
unos lobos
muy humanos
que se alimentan
de la savia de los árboles
y aúllan de dolor
cuando el cielo
se queda sin luna.
de Nina Ferrari,
en Sustancia, Editorial Sudestada, 2020.
sábado, 20 de diciembre de 2025
VERDAD HISTORICA
VERDAD HISTORICA
Un fulgor y pasa.
de Álvaro Yunque,
en Ondulante y Diverso, Tallón, 1967.
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