“No esperen otra cosa de mí más que estas manos...

“No esperen otra cosa de mí más que estas manos

Constructoras de calles sin regresos, jugadas

De por vida y hambrientas de todo lo que existe

Siempre para los otros. Acá me quedo yo.

¿No esperarán acaso pulcra sabiduría

Buenos modales, finos estornudos de sangre

En invierno? No tengo vergüenza de decirles

Que estoy muy preocupado por cosas más vulgares:

Volver a casa es una. Otra es volver entero.

Otra, los treinta y uno con su escasez puntual.

Y ahora pueden, claro, llamarme subversivo,

Marxista, drogadicto, mercenario, borracho.

Yo sólo admitiré mi apodo y mis amigos

Y algún título humilde: argentino, casado

Y padre de unos cuantos y que grité de pibe

Viva Perón y ahora sólo grito carajo”.

de Daniel Favero (detenido-desaparecido el 25 de junio de 1977),

en Poesía y Militancia, EDULP, 2020.

En la calle ilegal dibujé una serpiente

En la calle ilegal dibujé una serpiente

Alerta y callejera, buscando a contramano

El regreso a mi casa. La sombra de los árboles

El farolito roto, toda la oscuridad

Borró mis huellas. Vi lejanos patrullajes

Sigilosos y esquinas con hombres arraigados.

Al cruzar la avenida me señalaron todas

Las luces de mercurio (rutina solamente).

Mis bolsillos estaban vacíos. Y mis manos.

¡Quién iba a sospechar que el arma subversiva

Iba en mi corazón! ¡Que el papel insurgente

Eran recuerdos como ampollas sangrantes!

¡Los dueños del poder por las armas no tienen

Hombres sino corderos con un miedo feroz!

Sin causas, sin proyectos. Y en la noche ilegal,

Mientras tanto, los hijos del pueblo se deslizan.

de Daniel Favero (detenido-desaparecido el 25 de junio de 1977),

en Poesía y Militancia, EDULP, 2020.

El traidor ya no duerme porque todas las noches...

El traidor ya no duerme porque todas las noches

Discute con los muertos; tantos hermanos que

No vendieron sus pasos, tantos que combatieron

Aún sobre los filos de la tortura, aislados

Pero llenos de vidas, cercados, pero haciendo

La libertad posible; los que aún no se quiebran,

Son una larga fila de caras con preguntas,

Con reproches sin lengua, con cenizas, con marcas…

El traidor ya no ve dónde acaba su deuda

Ni lo verá jamás. La soledad le hará

Un juicio interminable, sin esperanzas, claro,

Porque su vida allí se quedará desnuda.

Pretendió estar a salvo de toda la injusticia

Donde puso su grano de arena, su pantano,

Y ahora, fugitivo de sí mismo, se aturde,

Se deshace, se arrastra, ya no tiene remedio.

de Daniel Favero (detenido-desaparecido el 25 de junio de 1977),

en Poesía y Militancia, EDULP, 2020.