Muro de lamentaciones

Muro de lamentaciones

Esta vez no ahogaré la memoria, 

asumiré los muertos y la separación de los amantes

que es otra forma de morir.

 . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

No deambularé esquizofrénica por el mundo

sino con el estandarte del holocausto vivido,

no ahogaré sus voces que claman por el reino que

no hemos podido construir,

no ignoraré la sangre en el barro,

el alarido del fondo de las entrañas,

el rugido de la multitud acumulado en el pecho,

la furia de los impotentes,

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

No pondré diques al llanto

ni pesaré las palabras en el fiel de la balanza

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Hay un tiempo de llorar que debe ser cumplido

hasta el hundimiento total, Valle de lágrimas,

Muro de lamentaciones, 

rasgadura de velos para que salga el ánima

y se exponga en la piedra de sacrificio,

hora en que el náufrago suelte su asidero de vida,

hora del despliegue de la orfandad ante el final

más allá de lo visto y vivido, más allá. 

de Vidaluz Meneses,

en https://www.revistaagrafos.com/cantos-de-vida (28/7/23).

Al centro de la injusticia

Al centro de la injusticia (canción)

Chile limita al norte con el Perú

Y con el Cabo de Hornos limita al sur

Se levanta en el oriente la cordillera

Y en el oeste luce La Costanera, La Costanera

Al medio están los valles con sus verdores

Donde se multiplican los pobladores

Cada familia tiene muchos chiquillos

Con su miseria viven en conventillos, en conventillos

Claro que algunos viven acomodados

Pero eso con la sangre del degollado

Delante del escudo más arrogante

La agricultura tiene su interrogante, su interrogante

La papa nos la venden naciones varias

Cuando del sur de Chile es originaria

Delante del emblema de tres colores

La minería tiene muchos bemoles, muchos bemoles

El minero produce buenos dineros

Pero para el bolsillo del extranjero

Exuberante industria donde laboran

Por unos cuantos reales muchas señoras, muchas señoras

Y así tienen que hacerlo porque al marido

La paga no le alcanza pal' mes corrido

Pa' no sentir la aguja de este dolor

En la noche estrellada dejo mi voz, dejo mi voz

Linda se ve la patria señor turista

Pero no le han mostrado las callampitas

Mientras gastan millones en un momento

De hambre se muere gente que es un portento, que es un portento

Mucho dinero en parques municipales

Y la miseria es grande en los hospitales

Al medio de Alameda de las Delicias

Chile limita al centro de la injusticia, de la injusticia

de Isabel Parra,

en Isabel Parra Vol.1, Blue Pie Records, 1968.

BEBÉ TROMPETA

BEBÉ TROMPETA

El bebé trompeta

nació musical

de papándereta

y de mamá timbal

¡Vaya nacimiento!

¿Será una excepción

un bebé de viento

y no de percusión?

Hermosa criatura

repica un tambor

y la partitura

se muere de amor

No entiendo al destino

se queja la tía

tener un sobrino

que no es batería

La madrina cauta

le pone un chupete

que parece flauta

pero es clarinete

Preguntan los chelos

con suave lirismo

¿irán los abuelos

al raro bautismo?

Es que el bello niño

provoca, por cierto,

vientos de cariño

y un nuevo concierto.

de Silvia Schujer,

en Las abuelas nos cuentan - Una nueva colección por el derecho a la identidad, Ministerio de Educación de la Nación, 2022.

Letanía de nuestro señor don Quijote.

Letanía de nuestro señor don Quijote.

Rey de los hidalgos, señor de los tristes

Que fuerzas alientas y que ensueños vistes,

Coronado de áureo yelmo de ilusión;

Que nadie ha podido vencer todavía

Por la adarga al brazo, toda fantasía.

Y la lanza en ristre, toda corazón.

Noble peregrino de los peregrinos

Que sacrificaste todos los caminos

Con el paso augusto de tu heroicidad,

Contra las certezas, contra las conciencias

Y contra las leyes y contra las ciencias,

Contra la mentira, contra la verdad...

¡Caballero errante de los caballeros,

Barón de Varones, príncipe de fieros,

Par entre los pares, maestro, salud!

¡Salud, porque juzgo que hoy muy poca tienes,

Entre los aplausos ó entre los desdenes,

Y entre las coronas y los parabienes

Y las tonterías de la multitud!

¡Tú para quien pocas fueron las victorias

Antiguas y para quien clásicas glorias

Serían apenas de ley y razón.

Soportas elogios, memorias, discursos.

Resistes certámenes, tarjetas, concursos,

Y, teniendo á Orfeo, tienes á orfeón!

Escucha, divino Rolando del sueño,

Á un enamorado de tu Clavileño

Y cuyo Pegaso relincha hacia ti;

Escucha los versos de estas letanías,

Hechas con las cosas de todos los días

Y con otras que en lo misterioso vi.

¡Ruega por nosotros, hambrientos de vida,

Con el alma á tientas, con la fe perdida,

Llenos de congojas y faltos de sol,

Por advenedizas almas de manga ancha,

Que ridiculizan el ser de la Mancha,

El ser generoso y el ser español!

¿Ruega por nosotros que necesitamos

Las mágicas rosas, los sublimes ramos

De laurel! Pro nobis ora, gran señor.

(Tiembla la floresta de laurel del mundo

Y antes que tu hermano vago, Segismundo,

El pálido Hamlet te ofrece una flor.)

Ruega generoso, piadoso, orgulloso;

Ruega casto, puro, celeste, animoso;

Por nos intercede, suplica por nos,

Pues casi ya estamos sin savia, sin brote

Sin alma, sin vida, sin luz, sin Quijote,

Sin pies y sin alas, sin Sancho y sin Dios.

De tantas tristezas, de dolores tantos.

De los superhombres de Nietzsche, de cantos

Áfonos, recetas que firma un doctor,

De las epidemias, de horribles blasfemias

De las Academias

Líbranos, señor.

De rudos malsines

Falsos paladines

Y espíritus finos y blandos y ruines

Del hampa que sacia

Su canallocracia

Con burlar la gloria, la vida, el honor.

Del puñal con gracia,

¡Líbranos señor!

Noble peregrino de los peregrinos,

Que santificaste todos los caminos

Con el paso augusto de tu heroicidad,

Contra las certezas, contra las consciencias

Y contra las leyes y contra las ciencias,

Contra la mentira, contra la verdad...

¡Ora por nosotros, señor de los tristes,

Que de fuerza alientas y de ensueños vistes,

Coronado de áureo yelmo de ilusión;

Que nadie ha podido vencer todavía

Por la adarga al brazo, toda fantasía,

Y la lanza en ristre, toda corazón!

de Rubén Darío,

en La joven literatura hispanoamericana, Librería Armand Colin, 1906.

Sueño con que me trasplanten el alma...

Sueño con que me trasplanten el alma
de un perro callejero
porque ellos como algunos poetas
no aceptan el olvido
y saben cómo regresar sin nostalgia

de Andrés Belalba,

en https://www.zendalibros.com/5-poemas-de-humano-animal-animal-humano-de-andres-belalba/ (1/10/23).

Hermanos de distancias

Hermanos de distancias

Leyendo la poesía de J.A. Valente "hermano

consumido en habitar tu sombra"

Compañeros de muchas o de pocas horas,

pero todos hermanos de tiempo y esperanza,

hermanos de palabra y hermanos de distancias:

sé que al vuelo fugaz de algún simposio, a veces,

al llegar ese instante turbio del recuerdo,

entre tanta pregunta, algunos preguntásteis:

¿Y qué hace en Canadá Jesús López Pacheco?

En Canadá hace nieve, y a veces os pregunta:

José Ángel Valente, ¿qué haces en Suiza?

¿Qué haces en Albuquerque, Ángel González?

Juan Goytisolo: y tú, en París, ¿qué haces?

¿Qué hacías en Chicago, Antonio Ferres?

Y en Canadá también, José María Valverde,

¿qué hiciste tantos años entre tanta nieve?

¿Qué haces. Ángel Crespo, en el pobre Puerto Rico?

Fuimos todos preguntas. Y lo seguimos siendo.

La historia respondió a lo que no preguntamos.

Y hoy, lejos de nosotros mismos, respondemos

a lo que nuestras sombras no pueden preguntar

por entre las ruinas de nuestras esperanzas.

Veo mi propia poesía como un intento de equilibrar

las experiencias del acá y del allá a través de una continua voluntad

de contraste y de reconocimiento de sus realidades.

Esto se concretiza en un lenguaje que se polariza en experiencias

surrealistas y coloquiales, por medio de una tensión irresuelta.

De Jesús López Pacheco,

en Entre los poetas míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.23, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.

Los que no han muerto

Los que no han muerto

Los vientos de noviembre

le trajeron los días del hijo muerto.

Diciembre repicará en sus campanas

su ruidosa soledad.

Sol en un enero

anunciará la buena nueva.

De los hijos sembrados

se está nutriendo el pueblo,

fuertes se levantarán sus brazos

y sonora su voz.

de Vidaluz Meneses,

en https://www.revistaagrafos.com/cantos-de-vida (28/7/23).

La Voz del que destruye.

La Voz del que destruye.

Bajo el rojo pendón de la venganza

Trepemos á la cumbre de los odios

Y en medio á los sangrientos episodios

Esparzamos al aire la esperanza.

Seamos como el dolor: fuertes, fecundos;

Armémonos de todos los rencores

¡Pero abramos la flor de los amores

Sobre el desquicio loco de los mundos!

de Alberto Ghiraldo,

en La joven literatura hispanoamericana, Librería Armand Colin, 1906.

Escogencia

Escogencia

Estoy cansada de quehaceres

sin importancia:

limpiar la casa,

hacer la comida,

lavar la ropa,

parir los hijos,

cuidarlos y alimentarlos

junto al padre,

ganándome un sueldo afuera

en lo que sí es visto como trabajo.

De esta sociedad falocrática

me interesa la mitad del poder

y basta.

de Norma García Mainieri,

en Para conjurar el sueño - Poetas guatemaltecas del siglo XX (A. Acevedo / A. Toledo), abrapalabra, 1998.

PÁLPITO

PÁLPITO

Pueda que el frío se residencie

en mis huesos,

pueda que el hambre

se enraíce en mi vientre,

pueda que la sed

esparza llagas en mi garganta,

pueda que mi voz

caiga abatida y sin palabras,

pueda que en mi cuerpo

tienda su desmayo el cansancio,

la invalidez o la agonía...;

pero tengo el pálpito

de que mientras no se esfume

el último aliento de vida,

mi alma podrá cantar

porque mi avance

tiene motivos ineludibles para,

en sus propósitos,

no dejarse derrotar.

de Jesús Santrich,

en Versos Insurgentes - Poesía Guerrillera, 2007.

LA TIERRA ES UN SATÉLITE DE LA LUNA

LA TIERRA ES UN SATÉLITE DE LA LUNA

El Apolo 2 costó más que el Apolo 1

el Apolo 1 costó bastante.

El Apolo 3 costó más que el Apolo 2

el Apolo 2 costó más que el Apolo 1

el Apolo 1 costó bastante.

El Apolo 4 costó más que el Apolo 3

el Apolo 3 costó más que el Apolo 2

el Apolo 2 costó más que el Apolo 1

el Apolo 1 costó bastante.

El Apolo costó un montón, pero no se sintió

porque los astronautas eran protestantes

y desde la luna leyeron la Biblia

maravillando y alegrando a todos los cristianos

y a la venida el papa Paulo VI les dio la bendición.

El Apolo 9 costó más que todos juntos

junto con el Apolo 1 que costó bastante.

Los bisabuelos de la gente de Acahualinca tenían menos

hambre que los abuelos.

Los bisabuelos se murieron de hambre.

Los abuelos de la gente de Acahualinca tenían menos

hambre que los padres.

Los abuelos murieron de hambre.

Los padres de la gente de Acahualinca tenían menos

hambre que los hijos de la gente de allí.

Los padres se murieron de hambre.

La gente de Acahualinca tiene menos hambre que

los hijos de la gente de allí.

Los hijos de la gente de Acahualinca no nacen por

hambre,

y tienen hambre de nacer, para morirse de hambre.

Bienaventurados los pobres porque de ellos será la luna.

de Leonel Rugama,

 en https://www.airesdelibertad.com/t38198p420-poesia-social-iv-en-la-primera-pagina-de-poesia-social-i-hay-un-indice-de-autores (1/10/23). 

A UN POETA AMIGO, CON MOTIVO DE SUS POESÍAS DE TEMA ALEMÁN

A UN POETA AMIGO, CON MOTIVO DE SUS POESÍAS

DE TEMA ALEMÁN

DE ese país cuyo suelo se nos impide

pisar (aunque no nos pueden impedir

seguir usando su lengua)

hablas como alguien devorado por el amor y el odio

porque, con malas artes, un rival astuto

lo ha sustituido en el favor de la amada

y piensa en la exhuberancia de sus labios y no olvida

la vaharada de sus axilas, aspirada durante tantos años.

En poemas muy diversos te veo colocar piedras

para casas hace tiempo destruidas y esforzarte

en construir de nuevo lugares arruinados

y me da miedo de que hayas olvidado que tu mano

apunta a una imagen y no a un país

que tu pie no pisa suelo, sólo palabras.

de Bertolt Brecht,

en Poemas del lugar y la circunstancia, Pre-textos, 2003.

Editor digital Titivillus (epulibre), 2022.

JOAQUIN ARTOLA

JOAQUIN ARTOLA

Yo ya trabajé una vez en esta hacienda, patrón,

-cuando la guerra—dice el campisto--.

Yo era muchacho, y me acuerdo que una mañana

todavía bien temprano y con el llano todo nublado

salí a recoger la yeguada para tusarla,

y ya venía con las yeguas cuando oigo unos tiros

y las yeguas que oyen los tiros y se asustan

y yo las chuceo para que no se me vuelvan

y las bestias se me corren y yo voy detrás dellas,

y eran los yanquis, que cuando oyeron la yeguada

huyeron por el llano creyendo que eran refuerzos

y yo a caballo detrás de las yeguas y los yanquis

y los voy chuzando a los yanquis y gritando:

¡Ansina que aquí soy yo, Joaquín Artola!

Y detrás de mí los otros los van macheteando

o lazándolos con soga y guindándolos de los palos

y un Andrés Castro mató a uno con una piedra.

Los demás se corrieron por el llano de Ostocal.

Hoy vuelvo aquí, ya viejo, a pedir trabajo, patrón,

pero no es la primera vez que yo estoy en “San Jacinto”.

de Ernesto Cardenal,

en https://www.airesdelibertad.com/t38198p30-poesia-social-iv-en-la-primera-pagina-de-poesia-social-i-hay-un-indice-de-autores (2/10/23).

Para un joven padre

Para un joven padre

The smallest heart

feels everything

George Evans

El corazón es el mismo

no importa su pequeñez

Todos, una vez tuvimos un corazón

confiado en la vida y asombrado del mundo

Dispuesto a la alegría

y la risa brotando a borbotones

Poco le bastaba para ser feliz

Un verde corazón a cielo abierto

bañado de rocío como el pasto

donde pacen, tranquilas,

vacas mansas

Hasta que alguien 

—siempre hay alguien—

que aparece

y estruja el frágil corazón

de nube

de espuma     de brisa

diminuto y vivaz colibrí

Y lo machaca porque sí,

porque le da la gana,

porque alguien, a su vez,

       alguna vez

machacó su corazón

cuando era del tamaño

       del colibrí.

de Daisy Zamora,

en https://www.caratula.net/poemas/ (27/6/23) // Poemas, Carátula.

Á Roosevelt.

Á Roosevelt.

Es con voz de la Biblia ó verso de Walt Witman

Que habría que llegar hasta ti, ¡cazador!

Primitivo y moderno, sencillo y complicado

Con un algo de Wáshington y mucho de Nemrod.

Eres los Estados Unidos,

Eres el futuro invasor

De la América ingenua que tiene sangre indígena

Que aun reza á Jesucristo y aun habla en español.

Eres soberbio y fuerte ejemplar de tu raza;

Eres culto, eres hábil; te opones á Tolstoy.

Y domando caballos ó asesinando tigres,

Eres un Alejandro Nabucodonosor.

(Eres un profesor de Energía

Como dicen los locos de hoy.)

Crees que la vida es incendio,

Que el progreso es erupción

Que en donde pones la bala

El porvenir pones.

                                No.

Los Estados Unidos son potentes y grandes.

Cuando ellos se estremecen hay un hondo temblor

Que pasa por las vértebras enormes de los Andes.

Si clamáis se oye como el rugir de un león.

Ya Hugo á Grant lo dijo: Las estrellas son vuestras.

(Apenas brilla alzándose el argentino sol

Y la estrella chilena se levanta...) Sois ricos

Juntáis al culto de Hércules el culto de Mamnon;

Y alumbrando el camino de la fácil conquista

La Libertad levanta su antorcha en Nueva York.

Mas la América nuestra que tenia poetas

Desde los viejos tiempos de Netzhualcoyolt,

Que ha guardado las huellas de los pies del gran Baco

Que el alfabeto pánico en un tiempo aprendió;

Que consultó los astros, que conoció la atlántida

Cuyo nombre nos llega resonando en Platón

Que desde los remotos momentos de su vida

Vive de luz, de fuego, de perfume y de amor,

La América del grande Moctezuma, del Inca,

La América fragante de Cristóbal Colón,

La América católica, la América española,

La América en que dijo el noble Guatemoc:

« Yo no estoy en un lecho de rosas »; esa América

Que tiembla de huracanes y que vive de amor;

Hombres de ojos sajones y alma bárbara, vive

Y sueña. Y ama, y vibra; y es la hija del Sol.

Tened cuidado. ¡Vive la América española!

Hay mil cachorros sueltos del león español.

Se necesitaría, Roosevelt, ser Dios mismo.

El Riflero terrible y el fuerte Cazador,

Para poder tenernos en vuestras férreas garras.

Y, pues contáis con todo, falta una cosa : ¡Dios!

de Rubén Darío,

en La joven literatura hispanoamericana, Librería Armand Colin, 1906.