PEQUEÑA TRAGEDIA URBANA

PEQUEÑA TRAGEDIA URBANA

La pantalonera se murió en la calle.

Pasó el automóvil de un rico magnate,

con tacos de goma, silencioso... Nadie

lo oyó que llegaba. Gritos. Pitos. Sangre.

La pantalonera se murió en la calle.

Como al otro día del taller faltase,

tuvo un cartelito la puerta de calle

con estas palabras: “Hay una vacante”.

de Gustavo Riccio,

en http://literaturarioplatense.blogspot.com/2009/06/gustavo-angel-ricci-de-un-poeta-en-la.html (10/1/21).

"Firmes...

 “Firmes

Soldados

Firmes”

Como si el rigor mortis

Fuera voluntario

Por Félix Sánchez Durán.

Las Malvinas

Las Malvinas

Tiene las alas salpicadas de islotes.
Es nuestra bella del mar.
La patria la contempla desde la costa madre
con un dolor que no se va.

Tiene las alas llena de lunares.
Lobo roquero es su guardián.
La patria la contempla. Es un ángel sin sueño
la patria junto al mar.

Tiene el pecho de ave sobre la onda helada.
Ave caída es su igual.
El agua se levanta entre sus alas.
Quiere y no puede volar.

El pingüino la vela. La gaviota le trae
cartas de libertad.
Ella tiene los ojos en sus canales fríos.
Ella está triste de esperar.

Como a mujer robada le quitaron el nombre;
lo arrojaron al mar.
Le dieron otro para que olvidara,
que ella no sabe pronunciar.

El viento es suyo; el horizonte es suyo.
Sola, no quiere más.
Sabe que un día volverá su hombre
con la bandera y el cantar.

Cautiva está y callada. Ella es la prisionera
que no pide ni da.
Su correo de amor es el ave que emigra.
La nieve que cae es su reloj de sal.

Hasta que el barco patrio no ancle entre sus alas,
ella se llama Soledad.

de José Pedroni,

en Poesía social y revolucionaria del siglo XX (selección de Jorge Brega), Editorial Agora, 2012.

Adiós a la tierra de nadie

Adiós a la tierra de nadie

Ya no duermen tranquilos quienes duran

en la tierra de nadie y se reduce

el espacio fiable entre los frentes

Ya no llaman perdidas a las balas

que matan cada vez con más sangría

a perplejos imparciales inocentes

Ahora la gente se estremece vive

interrogando ansiando de reojo

temiendo en el futuro su presente

Ahora sí que hace frío en la ordenanza

sin colchones bastiones parapetos

el campo de batalla se ha hecho íntimo

y pronto llamarán a nuestra puerta

De Conrado Santamaría Bastida,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.109, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2018.

BYRON

BYRON

Poeta, bello y joven ¿qué pudor tu imperiosa

Mirada resistía? ¡tú mismo eras Don Juan!

Soñaba en ti la Virgen y en ti la casta esposa,

Que á* todas hechizabas ¡oh hermano de Satán!

Ayáxida del Verso, tu soberbia harmoniosa*

Tuvo para la Plebe, blasfemias de Titán,

Y frente al áureo vulgo, levándose gloriosa,

Tu cólera hecha cumbre se transformó en volcán!

¡Todo lo fuiste ¡oh Byron! ¡Por algo eras Poeta!

Todo lo grande y noble vivió tu vida inquieta.

Para morir luchando por tu nación después;

¡Porque las playas santas de Grecia eran tu nido!

¡Porque tu Genio insigne proscrito y maldecido,

Fué* un motín de las Gracias contra el beocismo inglés

de Ángel Falco,

en Vida que canta, O. M. Bertani Editor, 1908.

*Del original.

Rincón de haikus - 2

2

la muerte invade

de vez en cuando el sueño

y hace sus cálculos

de Mario Benedetti,

en Rincón de haikus, Biblioteca Mario Benedetti, epublibre / Cal y canto, 1999.

Utilidad

Utilidad

Los cuerpos tiesos

Cortocircuito telefónico

Una idea que es como una mosca

Y que zumba y me vuela alrededor y me rompe las pelotas

Feísmo poético

Para enaltecer el vómito

Jeringas y psicofármacos

Para pulverizar mi espíritu

de Nahuel Maid,

en Poemas del patetismo inusitado 4315, Edición de autor, S/F.

Ella y el miedo

Ella y el miedo

Creció con ella

subrepticio

recóndito

con apariencias tan cambiantes

que nadie lo reconocía.

Ni ella misma

que se creía valiente.

No iba acompañado

de monstruos o fantasmas,

no surgía

de cuartos oscuros

ni de abismos.

Invisible temblaba

en su palabra tímida,

se volvía un velo

ante el paisaje luminoso,

una barrera

ante el fruto apetecido,

una sonrisa

ante la decepción.

Paralizaba la mano

que iba a tenderse

hacía una mano amiga.

Bajaba por los párpados

sobre la mirada

en que por un instante

brillaría la dicha.

Aunque era una niña quieta,

tenía miedo

de hacer ruido

porque alguien dormía a su lado.

Tenía miedo

de correr por la casa solitaria

donde sus pasos despertaban

resonancias extrañas.

Como era una niña silenciosa

tenía miedo de cantar,

porque su voz despertaría

resonancias extrañas

en su alma solitaria.

Y temía las palabras,

las duras palabras que hacen daño

y las dulces palabras

que querían anidarse

en su corazón erizado.

Las palabras de los otros

y las suyas.

Miedo de lastimar

y miedo

de ser lastimada.

Y si la asustaban

las puertas cerradas

a las que no osaba tocar,

ay, cuánta desazón,

ante una puerta abierta…

Vivía

como en un retrato de juventud:

vestida de baile

adornada de rosas,

fina, dulce y sonriente,

pero inmóvil

en el umbral iluminado

de esa fiesta

donde el miedo

la dejó para siempre detenida.

de Alaíde Foppa,

en https://periodicodepoesia.unam.mx/texto/la-desvanecida-imagen/ (20/12/20).

¿Y USTED PODRÍA?

¿Y USTED PODRÍA?

¡Barrí de golpe el mapa cotidiano,

echando la pintura de un vaso;

mostré en la fuente con gelatina

los pómulos oblicuos del océano.

En las escamas del pez de hojalata

leí llamados de labios nuevos.

Y usted,

¿podría tocar

un nocturno

con la flauta de los caños de desagüe?

de Vladimir Mayacovski,

en La flauta espinazo y otros poemas, elaleph.com, 2000.

[TRAD. IRINA BOGDASCHEVSKI]

AL APÓSTOL

AL APÓSTOL

Abre tus nobles brazos que ya la cruz te espera

                              Como á Nuestro Señor;

Lanza tu gran palabra magnífica y severa,

Imprecación rotunda de espanto ó de clamor.

La multitud atónita escuche tu postrera

                     Parábola de amor.

Y haz después que la sombra difunda por la Esfera

El pavor de tu trágica hora de redentor...

Cuando la cruz tremole cimbrada por el viento,

Ya no verán tus ojos la luz del firmamento,

Se cerrarán por siempre tus ojos á la luz.

Y sentirás entonces —si sientes— el profundo

Dolor de haber creído dar tu verdad al mundo

Cuando tan sólo dabas tus brazos á una cruz.

de Mario Bravo,

en Nuestro Parnaso - Colección de Poesías Argentinas (Cuarto Volumen), Ernesto Mario Barreda/Ediciones M. Gleizer, 1914.

Amor en otras palabras

Amor en otras palabras

Con esas manos de acariciarte la espalda

llevare un fusil tal vez mañana,

con esta boca que no encuentran palabras

que te besa

llamo a gritos a mi gente

vivo a mi patria.

Con estas piernas las de irme temprano

marcharé si es debido a dar batalla,

y con los mismos ojos de mirar

apuntaré al corazón

al que me ataca.

Y este cuerpo que también es nuestro cuerpo

se pudrirá en la tierra, si me matan.

Así es cada hombre así lo hicieron

en la alegría y el dolor sobre la espalda.

Un grito y un silencio, un momento

para jugar en la vida a todo o nada.

Yo que hasta ayer dije amor

ahora hoy digo patria

que es como decir amor

amor en otras palabras.

de Rafael Bielsa,

en http://danielfrini.blogspot.com/2008/06/amor-en-otras-palabras-rafael-bielsa.html (6/12/20).

'76-'83

'76-'83

Aquellos años

En que usamos

Botas por sombreros

Por Félix Sánchez Durán.

Ni olvido ni perdón

Ni olvido ni perdón

En qué lápida sin nombre, 

bajo qué olvidado río

de resplandor agonizante

como la ceniza de tu rostro de estrella,

duermes aún escondido

en las fauces  del frío  corrompido.

Predicador de veranos deslumbrantes

con milagro y batalla,

atesorabas relámpagos

colmados de cielos con justicia 

y días despojados de tormenta

por las risas de amores compartidos.

Soñador de igualdad y de aliento constante,

las tropas de la muerte,

de rencor estancado y cuchillo presente,

te comieron el pecho, desgastaron tu vientre,

sustrajeron las llaves

de la sangre en tu cuerpo.

Y en el tránsito tenaz de los infiernos

con torturas de fuego inexorable

y noches de terror enloquecido,

te hurtaron los latidos

te usurparon los hijos

incendiaron tu nido...

Conmovías arpegios de sigilo absoluto

y ansias detenidas sin día ni horizonte,

la garra del invierno se alojaba en tu alma

sin lápida y sin nombre,

prisionero de la demente historia

del tiempo del espanto.

     

Sabías sin embargo,

con saber infinito de placer desterrado,

que tu cuerpo de llaga 

tañía las campanas

de pan y de justicia,

que llaman a despertar cada mañana.

Ignoraban verdugos de cabeza de arena,

a la tierra que llora tu prisión militante

con heridas que procrean semillas,

con hijos que toman la palabra

y derrumban paredes de cómplices silencios

y gritan la verdad y la esperanza.

De Mary Ablin,

en Poemas Militantes, Ciccus, 2013. 

Loa a la clandestinidad

Loa a la clandestinidad

Es hermoso
tomar la palabra en la lucha de clases.
Llamar a las masas bien alto a la lucha
para que aplasten a los opresores y liberen a los oprimidos.
Y es difícil y útil el trabajo diario, imperceptible,
el tenaz y secreto tejer
la red del Partido
ante el cañón de los patrones:
hablar, pero
esconder al orador.
Vencer, pero
esconder al vencedor.
Morir, pero
esconder la muerte.

¿Quién no haría mucho por la fama, pero quién
lo hará por el silencio?
Pues la fama pregunta en vano
por los que realizaron la hazaña.
¡Aparezcan
por un momento,
desconocidos de rostros cubiertos, y reciban
nuestra gratitud!

(c. 1932)

de Bertolt Brecht,

en Poesía social y revolucionaria del siglo XX (selección de Jorge Brega), Editorial Agora, 2012.

ESTADO DE SITIO

ESTADO DE SITIO

Órdenes, botas, rejas.

Afuera la mañana continua.

Adentro el gran amor

se mueve y alza todavía.

La esperanza es un niño ilegal, inocente.

Reparte los volantes, anda contra la sombra.

de Juan Gelman,

en Poesía armada, Agermanament, 1976.