Esta hora nueva

Esta hora nueva

Hoy no es día de sentarse de espaldas a la vida,

con las manos en cruz y un jesucristo amargo en las rodillas.

Hoy no es día de enclaustrarse en conventos mohosos

ni de cantar canciones de novia abandonada.

Hoy no es día de ponerse a sumar amoríos

y a inventariar los sueños y las tristezas viejas.

Hoy es día de correr, con los brazos en alto,

a trabajar la tierra más feraz y más ancha

y sembrar las semillas de la vida.

Hoy es día de hacer campo para cada muchacho,

para cada muchacha,

para cada hombre joven, sudoroso.

Hoy es día de aserrar millones de cadenas

y día de buscar panes para nutrir hambrientos.

Que los templos se caigan a solas aplastados

por su propia vejez y su fiel condición

de plantas anticuadas.

Que el sacerdote hable, predique en media tierra,

luche al lado del joven, del anciano y del niño.

Hoy es día de arar con arado de fuego

las eras del amor y el entusiasmo.

Hoy es día de arrancar las plantas amargadas,

de arrojarlas al fuego y de aventarlas.

Hoy es día de correr como animales dulces

a lo largo del largo camino de la vida.

De correr por la tierra y más allá de ella

y más adentro de ella.

Los santos de este día no han de tener cilicios,

ni ojeras enfermizas, ni músculos de hielo.

Los santos de este día han de ser los mecánicos,

los científicos hondos que apresan el planeta entre sus manos.

Deben ser los maestros que se hunden paso a paso

en las más escondidas axilas de la tierra.

Que los templos se caigan sobre los sacerdotes

y los cristos manidos que no quieran salir a respirar la vida.

Y que nos venga el Cristo poderoso y enorme

con mano de mecánico y un mapa universal como bandera.

de Jorge Debravo,

en Nosotros los hombres, Editorial Costa Rica, 2013. 

Este sitio de angustia

Este sitio de angustia

Uno quisiera siempre tener su mano amiga,

su buen pan compañero, su dulce café,

su amigo inseparable para cada momento.

Quisiera no encontrar un solo fruto amargo,

una casa sangrando, un niño abandonado,

un anciano caído debajo del fracaso.

Pero a veces los días se ponen grises,

nos miran con miradas enemigas

y se ríen de nosotros,

se burlan de nosotros;

nos enseñan cadáveres de jornaleros tristes,

de muchachas vencidas, de niños sin tintero.

Se mira uno las uñas, como haciéndose viejo

encoge las rodillas para no perecer

y nada, nada bueno agita las campanas,

nada bueno florece en los hombros del mundo.

Entonces es que uno llama al apio y le dice,

llama al rábano amargo y le dice también

que esta corteza de hombre debe de ser un castigo,

un paisaje maldito donde el nombre no quiere,

no soporta vivir porque le sorben sangre,

porque le chupan sangre hasta dejarlo ciego.

Es entonces que uno -cuando mira los puentes

y los halla cerrados, cuando toca los frutos

y los halla podridos, cuando mira hacia el cielo

y lo encuentra colérico y cuajado de muerte—

es entonces, repito, que la piel no nos sirve,

el alma nos maltrata como un colchón de agujas

y maldecimos este cascarón fracasado,

estos ojos de hombre y estos zapatos de hombre.

de Jorge Debravo,

en Nosotros los hombres, Editorial Costa Rica, 2013.

Nosotros los hombres

Nosotros los hombres

Vengo a buscarte, hermano, porque traigo el poema,

que es traer el mundo a las espaldas.

Soy como un perro que ruge a solas, ladra

a las fieras del odio y de la angustia,

echa a rodar la vida en mitad de la noche.

Traigo sueños, tristezas, alegrías, mansedumbres,

democracias quebradas como cántaros,

religiones mohosas hasta el alma,

rebeliones en germen echando lenguas de humo,

árboles que no tienen

suficientes resinas amorosas.

Estamos sin amor, hermano mío,

y esto es como estar ciegos en mitad de la tierra.

Traigo muertes para asustar a todos

los que juegan con muertes.

Vidas para alegrar a los mansos y tiernos,

esperanzas y uvas para los dolorosos.

Pero traigo ante todo

un deseo violento de abrazar,

atronador y grande

como tormenta oceánica.

Quiero hacer con los brazos

un solo brazo dulce

que rodee la tierra.

Yo deseo que todo, que la vida sea nuestra

como el agua y el viento.

Que nadie tenga nunca más patria que el vecino.

Que nadie diga más la finca mía, el barco...,

sino la finca nuestra, de Nosotros los Hombres.

de Jorge Debravo,

en Nosotros los hombres, Editorial Costa Rica, 2013.

La misa buena

La misa buena

Vamos a celebrar

la misa del amor esta mañana.

Haremos una hostia

con masa de maíz, harina y esperanza.

En un filo de roca,

sobre el vientre de un cerro,

consagraremos la hostia de la vida

y el vino del derecho.

(Los que no vengan,

los enemigos,

rodarán solos

a malos ríos).

Ninguno de nosotros

rezará arrodillado:

rezaremos de pie, listos para la vida,

con los ojos volando.

(La rodilla se dobla

cuando las manos

están apabulladas

de fracaso).

De noche llegaremos a nuestro altar, unidos,

mezclados en abrazo,

rezando la oración de la alegría,

el beso de los libres en los labios.

(Cuando se abraza

diciendo hermano,

los que no abracen

quedarán mancos).

Todos seremos sacerdotes, todos.

Los altos y los bajos.

Y todos comeremos la hostia del amor

como animales cálidos.

Invitaremos a la misa a todos:

niños, ancianos, presos,

pilotos y mecánicos,

arzobispos y obreros...

(Cuando se reza

de pie y cantando

los de rodillas

son los paganos).

de Jorge Debravo,

en Nosotros los hombres, Editorial Costa Rica, 2013.