inocente
basada en hechos reales
pintó el niño con marcador
la pared del pasillo
y su padre preguntó
molesto
"¿¡qué es esto!?"
"un avión, papá,
un avión",
el niño respondió
sonriendo
sonriendo
Por Félix Sánchez Durán.
viernes, 1 de julio de 2022
jueves, 30 de junio de 2022
Escisión
Escisión
La nada invierte el ritmo
de montañas hambrientas
y las guitarras secuestradas enmudecen
en la complicidad del vacío
vivimos en suspenso
en la desbandada del mal amado
Los parásitos invaden la lira
de los cafetos
y los banjos aturdidos se pierden
en el cinismo del viento
caminamos al revés
en el lamento de la mal amada
La insolencia acecha el aire
de los combites
y los bambús caídos se agotan
en los Raras abandonados
morimos de pie
en la paradoja de la tierra incomprendida.
de Navia Magloire,
en "Haití en femenino - Veintidós voces" (Saint-John Kauss "John Nelson"), Cuadernos de Literatura del Caribe e Hispanoamérica, n°18, julio-diciembre, CONEL Publishing, 2013.
Versiones al español de Cristina García, María García y Alejandro Múnera.
miércoles, 29 de junio de 2022
Ha adelantado su horario...
Ha adelantado su horario
y ruge ya en las fachadas
el neón de esta jungla.
Son las seis de una tarde
oscura como boca de hombre
masticando el pan
sin miga de estar solo,
ni siquiera las barras me seducen,
los peatones a miles y sin rostro
ahorcados en bufandas
y en pasos que son ruedas
a la velocidad del miedo
y citas que no existen,
sólo saben que corren hacia fauces
abiertas de los metros, los portales,
los taxis o las puertas movedizas
del autobús que traga
estos cuerpos de arena y sus relojes,
las muñecas miradas cada rato,
la nana de reproches que se entona
mientras se cierran los puños
para llegar a tiempo a ese sitio
donde sólo
les espera su espera, corren
como el agua y los papeles
hacia la alcantarilla,
colillas con carmín y billetes
tirados sin saber si es capicúa
la hora por venir, son y van a ser
las siete menos todos
los braseros del mundo,
las siete menos cuarto
de estar en que habitarse
y brazos como almohadas
donde apoyar la vista, corren
asustados por algo que no entienden
y está escrito en el mismo
idioma de sus días,
una ciudad que a veces
se vuelve contra todos los que cobran
su subsidio de sombras
sin darle más a cambio
que este salir huyendo, corren
se precipitan
sin pensarlo dos veces ni apuntar
un segundo la mina
de su lápiz de labios
a quien pueda esconder en los bolsillos
las letras que faltaban
para llenar el puzzle, huyen
no saben que los ojos
son el rimel del tiempo que transcurre
desde hace tanto tedio
que el calendario no acierta
a recordar qué fecha, corren
como alma que lleva el diario
hacia un infierno de prisas
y destinos que son apenas unos metros
cuadrados de estar solos
entre cuatro paredes, corren
huyendo de la herida que hace pensar,
la máscara que cambia
y que ahora se oculta
en los cuchillos del frío
que suben de Princesa
afilando los grises
pantalones que avanzan
y cortan con sus pasos
de esta tarde de invierno
en la Gran Vía.
de Fernando Beltrán,
en Una mano tomó la otra - Poemas para construir sueños (selección de Pedro Hilario Silva y otros), Comunidad de Madrid, 2004.
martes, 28 de junio de 2022
LO IRREMEDIABLE
LO IRREMEDIABLE
En una misma pieza
un macho y una hembra
y el “yo” mujer
que no sabe cómo desaparecer.
de César Tiempo,
en Clara Beter - Versos de una..., Editorial Rescate, 1977.
lunes, 27 de junio de 2022
Niños
Niños
Vi ojos bellos clavados en los míos,
miradas apagadas, sin juguetes ni diversión.
Vi pupilas nubladas, manos tiernas con
mascotas de lagartos y escorpión.
Vi tez morena, pies descalzos correteando
por los charcos y dunas.
Vi criaturas víctimas del terror, inocencias
que apasionan, rostros que inspiran,
corazones que cautivan.
Vi lo que nadie pudo ver, espejismos
tejiendo cuerdas del pasado, sombras
en el horizonte cultivando claveles y
resplandores en el cielo con
mensajes esperanzadores.
Vi semillas forjadoras del mañana, un
presente con futuro, porvenir con
varias formas del saber.
Vi tantas, tantas cosas por decir, que sólo mi mente
guarda y mis labios no podrán describir.
de Fatma Galia Salem,
en Antología Poética, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2021.
domingo, 26 de junio de 2022
El sacrificio del cordero
El sacrificio del cordero
Alguien enciende las luces del aeropuerto.
Alguien extiende la mano
para transmitirnos un calor semejante al fuego.
Alguien lleno de ira intenta cambiar el mundo
en la plaza cercada por soldados.
Y las preguntas se acumulan por todas partes.
¿Quién levó el ancla del navío?
¿Quién cerró la puerta de la aduana?
¿Quién puso el peso exacto en uno de los platos de la balanza
que oscilaba en el balcón de la marejada?
¿Quién osó hacer la partición de los panes?
¿Quién navegó en un yate el mar fulgurante
llevando a las islas un pubis dorado?
Estas y otras preguntas quedarán siempre en el aire
rondando nuestros oídos o sofocadas en la voz ronca de los locos
como sílabas engendradas por el bochorno o imperceptibles
gotas de sangre
esparcidas en el suelo pisado por los hombres.
Pero quien acumuló los granos de soya en el canal
no hará ninguna pregunta ni abrirá su puerta
para que alguien entre y se proteja del frío.
Él sabe que en el bosque poblado de lobos,
el cordero será siempre sacrificado.
en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.83, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2014.
sábado, 25 de junio de 2022
Me declaro culpable
Me declaro culpable
Me declaro culpable, muy bien, pero
debo advertirles
que ya ustedes me mataron, me enterraron,
me borraron todas las arrugas y las lágrimas de mis hermanos,
y me dijeron
que te diviertas con los gusanos, pero olvidaron
de borrar
las huellas
que mis pasos marcaron
en tantas calles y caminos del mundo.
de Dardo Sebastián Dorronzoro (detenido-desaparecido el 25 de junio de 1976),
en https://revistalacueva.wordpress.com/2015/09/06/palabras-clandestinas-recopilacion-de-poemas-de-detenidosdesaparecidos-durante-la-ultima-dictadura-militar-en-argentina/ (14/5/22).
viernes, 24 de junio de 2022
...un país...
...un país donde los mejores jugadores
no tenían calzado
y los mejores botines
se lucen en los barrios privados
Por Félix Sánchez Durán.
jueves, 23 de junio de 2022
El piloto inválido
El piloto inválido
Me muero de tristeza entre estos altos
Y obscuros edificios
Desde cuyas ventanas
No se divisa nunca el horizonte.
Me muero de tristeza en estas plazas
Cuyos desnudos árboles no tienen
Acentos misteriosos
Ni aromas de follajes tropicales.
Me muero de tristeza entre estas gentes
Que viven amarradas a la tierra,
Y cuyos ojos fatigados nunca
Se vuelven hacia el cielo.
Me muero de tristeza en este mundo
Tan sórdido y extraño,
En esta ciudad grande y misteriosa
En cuyas frías noches no se siente
Como en las noches de los altos mares,
La presencia de Dios.
de Héctor Pedro Blomberg,
en A la deriva, Ediciones Selectas América, 1920.
miércoles, 22 de junio de 2022
EL OSO Y EL LOBO
EL OSO Y EL LOBO
En la cristalina fuente
Que tan pura el agua lleva
En su rápida corriente
Y se llama rio Deva
Cuando llega al mar potente.
Y de Julio caluroso
Como á las doce del dia,
Llegó á beber presuroso
De un lobo en la compañía
Grande y corpulento un oso.
El aura suave y pura,
Y la pradera florida,
Y la fuente que murmura,
Todo á descansar convida
Y paz ofrece y ventura.
Sentáronse á descansar
El lobo y el oso juntos
No viendo á nadie llegar,
Y después de otros asuntos
Pónense de este á tratar.
Ya me acerco á la vejez,
Dijo el lobo, y por mas traza
Que en ello pongo ¡pardiez!
Cada dia hay menos caza
Y mas hambre cada vez.
Pasan del Abril las flores,
Pasan las nieves de Enero
Sin que en estos alredores
Logre atrapar un cordero
A los malditos pastores.
—Te está muy bien empleado,
Respondióle grave el oso,
¿Por qué del hambre acosado
No has de tragar, melindroso,
De yerba un solo bocado?
¿Por qué no comes manzanas
Ni peras ni moscatel,
Que de nombrarle entro en ganas,
Ni maiz, ni rica miel,
Ni cerezas, ni avellanas?
¿Tiene de razón asomo
Tu carnicera manía?
Come de todo, cual como,
Que si no, por vida mia,
Flaco has de tener el lomo.
Si acaso de hambre te mueres
De mi cariño leal
Ni el menor auxilio esperes;
No es lo que te pasa un mal
Si no porque tu lo quieres.
Mas el lobo replicó:
—Si comer frutas no puedo. —
—Pues qué, no las como yo?
No auxiliaré, no haya miedo
Al que la razón no oyó.
Así hallamos en la vida
Moralistas como el oso
Que intentan, cosa es sabida,
Con aire magestuoso
Cortarnos á su medida.
Poco es que la humanidad
Contra sus dogmas arguya,
No hay otra felicidad
Ni otra razón que la suya,
Ni tampoco otra verdad.
Sí de un pecho dolorido
No comprenden la amargura
Esclaman: ¡dolor fingido!
Y es necedad ó locura
La pasión que no han sentido.
Por no sé que facultad
Del mundo se juzgan dueños,
Y su grave necedad
Creced; dice á los pequeños,
Y á los grandes, acortad.
Años hace que le oí
Decir como regla á un viejo
Y la guardé para mi,
«Que el sabio al dar un consejo
»Se acuerda poco de sí.»
de Concepción Arenal,
en Fábulas en verso, Imprenta de Tomás Forlanet, 1851.
Epublibre.
martes, 21 de junio de 2022
Poema
Poema
Ven, abandona esta madrugada
tus huecos y la soledad
donde encalló el egoísmo
y te fue devorando imperdonable.
Verás entonces, que era solo mística
tu ceguera
que eran sombras en el alma
y que es posible alcanzar juntos el alba
para hacernos día.
de Alicia Raquel Burdisso (detenida-desaparecida el 21 de junio de 1977),
en https://revistalacueva.wordpress.com/2015/09/06/palabras-clandestinas-recopilacion-de-poemas-de-detenidosdesaparecidos-durante-la-ultima-dictadura-militar-en-argentina/ (14/5/22).
lunes, 20 de junio de 2022
La patria que flamea
La patria que flamea
Si quieres ver la imagen verdadera de la Patria
mírala con los ojos de Belgrano
¡y que se te haga cielo en la mirada…!
Si quieres ver sus llanos, sus montañas,
sus ríos caudalosos, sus estuarios,
sus ciudades que nunca están del todo quietas
o sus pueblos que duermen o agonizan,
quizás te basta con mirar hacia el mástil
donde flamea, en un símbolo,
esa Nación que tal vez imaginaba
aquel patriota ilustre
que abandonó su pluma de escribiente
para empuñar espada y hacer así, con ella,
el necesario y doloroso parto.
Él sabía, sin dudas, que para tener Patria
hay que saber ganarla construyéndola
y que esa Patria, haciéndose,
ya todo lo reclama.
¡No confundas las cosas…!
Porque hay Patria hay bandera ya que de nada vale
tener una bandera si no tienes la Patria.
¡Belgrano lo sabía…!
Por eso vale tanto aquella limpia enseña que creara.
Mira cómo flamea y piensa que en sus pliegues,
con sus preciosas vidas y sus sangres,
escribieron sus nombres aquéllos que lograron hacer,
del símbolo flameante,
esta Patria que nos une o nos duele,
esta casa común que ha de ser,
siendo un poco de todos,
el adecuado lugar que nos contiene
con nuestros propios ecos,
con nuestro propio olor
y con la más porfiada de nuestras esperanzas.
de Domingo Adalberto Galli,
en Juego de luces y sombras, Editorial Dunken, 2005.
ABREN TROCHAS MIS PALABRAS
ABREN TROCHAS MIS PALABRAS
Abren trochas mis palabras
con el vivo fuego de la voz rebelde
que se enciende combatiente
contra el estridente ruido
de la explotación hiriente.
Abren trochas mis palabras
en el nombre
de la mariposa de invierno
y de la maltratada rosa del camino;
en el nombre de la gota fresca
del rocío
en la que se dibujó la mirla
que se desprendió del viento.
En el nombre de cada pensamiento
vestido de inocencia
insisto en marchar con la luna llena
montado en las alpargatas
del patriarca de los sueños...
De pronto me tropiezo
con las flores tenues del silencio;
y entonces escribiré
con la indeleble tinta
del amor al pueblo,
sobre los pétalos menos discretos
que muestre la luz del cielo,
que no puedo callar
frente al látigo cruel de la miseria.
Abren trochas mis palabras
entre las tupidas hiedras
del cinismo cruel
de la opulencia...;
mi marcha es un trino
de pájaros silvestres,
es mi alegría
fugada de la indolencia estéril,
es una ilusión de colores verdes
de tanto fecundada por la esperanza;
y mi machete...,
mi machete es la quimera posible
que se entera, fervorosa,
que cuando con tu ternura firme
se endulzan mis anhelos
se sonríen con más brillo
las estrellas.
de Jesús Santrich,
en Versos Insurgentes - Poesía Guerrillera, 2007.
domingo, 19 de junio de 2022
HAY VOCES LIBRES (Fragmentos)
HAY VOCES LIBRES (Fragmentos)
Hay voces libres
y hay voces con cadenas
y hay piedra y leño y despejada llama que consume,
hombres que sangran contra el sueño
y témpanos que se derrumban sobre las calles sin gemido.
Hay límites en lo que no se mueve entre las manos
y en lo que corre corre y huye como una herida,
en la arena intangible cuando el sol adormece
y en esa inconfundible precisión de los astros [...]
Hay límites
y hay cuerpos.
Hay voces libres
y hay voces con cadenas.
Hay barcos que cruzan lentos sobre los lentos mares
y barcos que se hunden medio podridos en el cieno profundo.
Hay manteles tendidos a la luz de la luna
y cuerpos que tiritan sin sombra bajo la oscuridad de la miseria. [...]
Hay voces libres
y hay voces con cadenas
y hay palabras que se funden al chocar contra el aire
y hay corazones que golpean en la pared como una llama.
Hay límites
y hay cuerpos
y hay sangre que agoniza separada bajo las duras cruces de unos hierros
y sangre que pasea dulcemente bajo la sombra de los árboles.
Hay hombres que descansan sin dolor contra el sueño
y témpanos que se derrumban sobre las piedras sin gemido.
de Emilio Prados,
en Una mano tomó la otra - Poemas para construir sueños (selección de Pedro Hilario Silva y otros), Comunidad de Madrid, 2004.
sábado, 18 de junio de 2022
Totalmente incomunicado
Totalmente incomunicado
Totalmente incomunicado
la frase procesal se retuerce y avanza
como un gusano helado por mis huesos.
Tiemblo. Es el silencio.
La oscuridad.
El frío.
Las manos contra la pared las piernas bien abiertas
quiénes son sus compañeros dice una voz y los golpes
suenan en mi espalda como las tormentas
calientes del verano de Tucumán.
La sangre en los labios las calles inundadas
los barquitos de papel el jadeo entrecortado
(las risas de los torturadores me bañan
en un aceite grueso y asfixiante)
Totalmente incomunicado
se repiten unos a otros los soldados
que me guardan
sus ojos negros a veces inocentes
se clavan en mí con curiosidad
me apuntan con sus armas si me muevo
pero les hablo y se acercan a mí
y comprueban que somos idénticos
pero se hace otra vez la noche
y vienen a buscarme. ¿Tienes frío?
Preguntan y me desnudan a tirones.
El frío. Tiemblo. El frío atroz y amarillo
de sentirme impotente en un presente
constante y opresivo.
Este momento. Este golpe. Este sacudón
la pregunta lanzada como un ácido
sobre la piel
ellos y yo el aullido y el cuerpo
retorcido de dolor y asco
Totalmente incomunicado
¿de quién? ¿de vos? ¿de mis hermanos
oprimidos? Ilusos pequeños hombrecitos
juegan a que no saben nada de su muerte
como si mis muertos no vinieran
a darme aliento entre golpe y golpe
como si no escucharan los pasos decididos
de mis compañeros cuando el estallido blanco
de mi cerebro electrificado
y me alzan entre dos y me dejan
Totalmente incomunicado
¿de quién? ¿de Dios?
¿de la victoria inevitable?
Pobres hombrecitos temblorosos.
Hemos decidido anunciarles
que la obscena liturgia que practican
es estéril y también suicida
pues el tiempo vendrá como la lluvia
con el estallido verde de los límites finales.
de Enrique Courau (detenido-desaparecido el 18 de junio de 1976),
en https://revistalacueva.wordpress.com/2015/09/06/palabras-clandestinas-recopilacion-de-poemas-de-detenidosdesaparecidos-durante-la-ultima-dictadura-militar-en-argentina/ (14/5/22).
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
