La tierra recobrada

La tierra recobrada

 

Esta es la tierra recobrada

donde ahora entonamos nuevos cantos.

Me despierta una lluvia nocturna

que habla de renovaciones,

de la nueva hierba que crece

verde, dándole fondo de esperanza

a cada gota que cae.

 

Esta es la nueva canción

que he querido que entonemos juntos.

 

Raudo es el vuelo, sí,

y enterrar la muerte

ha sido rescatar la vida

darle su nuevo colorido.

de Vidaluz Meneses,

en https://www.revistaagrafos.com/cantos-de-vida (28/7/23).

PRIMAVERA 1938

PRIMAVERA 1938

1

Hoy domingo de Pascua, temprano

una repentina tormenta de nieve barrió la isla.

Entre los setos verdeantes la nieve había cuajado. Mi joven hijo

me llevó hasta un pequeño albaricoquero apoyado a la pared de la casa

arrancándome de un poema en el que señalaba con el dedo

a los que están preparando una guerra

que puede borrar del mapa el continente, esta isla,

a mi pueblo, mi familia y a mí mismo. Sin decir una palabra

cubrimos con un saco

el árbol arrecido.

2

Sobre el estrecho cuelgan nubes de lluvia, pero el sol

todavía dora el jardín. Los perales

tienen ya hojas verdes, aunque no flor; en cambio los cerezos, que aún

no han echado hojas, lucen floree. Los blancos racimos

parecen brotar directamente de las ramas secas.

Por las aguas rizadas del estrecho

se desliza un barquito con la vela remendada.

Al gorjeo de los estorninos

se mezcla el trueno lejano

de los cañones de las maniobras navales

del Tercer Reich.

3

En estas noches de primavera

se oye a menudo cantar el cárabo

en los sauces que bordean el estrecho.

Los supersticiosos de los campesinos creen que

el cárabo anuncia a los hombres

que no les queda mucho de vida. A mí

que soy consciente de haber dicho la verdad

de los que nos gobiernan, el pájaro fúnebre no necesita

ni siquiera anunciármelo.

de Bertolt Brecht,

en Poemas del lugar y la circunstancia, Pre-textos, 2003.

Editor digital Titivillus (epulibre), 2022.

Traducción de José Muñoz Millanes.

UN GRITO A LA VIDA

UN GRITO A LA VIDA

A la resistencia de mujeres y hombres torturados en prisión.

A los que en esa resistencia perdieron la vida.

Las manos en alto

las piernas abiertas

un cañón que lo apunta

si acaso

se le ocurre parpadear

es «hombre muerto».

Las manos atrás

ahorcadas por brillantes eslabones

los ojos vendados

unas garras

que dirigen su rastro

al rincón que nunca ha de olvidar.

Cuatro murallas

Frías y putrefactas.

Los verdugos

rodean su carne despojada

meditando por dónde

han de arrancarle palabra alguna.

Quizá los brazos atrás

colgados hasta arrancarlos de su esqueleto

pueda ser efectivo…

O sumergir su cabeza

en la profundidad de noctámbulo océano

resulte mejor…

O quizá unos hilos metálicos

enchufados en sangrantes llagas

sean un éxito.

Y pueda ser que

jugar a la «ruleta rusa»

resulte divertido

arrancándole por fin palabra alguna.

Pensándolo mejor…

una vara, un fusil

o un «miembro viril»

forzado brutalmente en sus entrañas

lo lleve al ascenso anhelado.

Él, ella, ellos

agonizantes prisioneros

sudan lágrimas y sangre

siempre…

siempre aferrados a la vida.

de Milagros Chávez,

en Versos Insurgentes - Poesía Guerrillera, 2007.

AL VIENTO

AL VIENTO

Cuando era niño, con pavor te oía

en las puertas gemir de mi aposento;

doloroso, tristísimo lamento

de misteriosos seres te creía.

Cuando era joven, tu rumor decía

frases que adivinó mi pensamiento,

y cruzando después el campamento,

“Patria”, tu ronca voz me repetía.

Hoy te siento azotando, en las oscuras

noches, de mi prisión las fuertes rejas;

pero hánme dicho ya mis desventuras

que eres viento, no más, cuando te quejas,

eres viento si ruges o murmuras,

viento si llegas, viento si te alejas.

de Vicente Riva Palacio,

en Un pulso que golpea las tinieblas, Partido de la Revolución Democrática (PRD-DF)/Para Leer en Libertad A.C., 2012. 

LEYENDO EL POEMA DE PETER WEISS SOBRE EL GOLPE DE ESTADO EN CHILE Y LA MUERTE DE PABLO NERUDA

LEYENDO EL POEMA DE PETER WEISS

SOBRE EL GOLPE DE ESTADO EN CHILE

Y LA MUERTE DE PABLO NERUDA

Como niños que en voz alta hablan a solas de noche

para convencerse de que en realidad no están solos,

y encienden una luz porque no hay nadie en la casa,

nos decimos: el fascismo

va a acabar pronto. El imperialismo

es pasajero

de Jorge Riechmann,

en Once poetas críticos en la poesía española reciente (Enrique Falcón, coord.), Baile del sol, 2007.

RANURAS DE LUZ

RANURAS DE LUZ

Trazo estos garabatos antes que el sol se ausente

y oscurezcan las ranuras de luz;

antes que el día pierda su esplendor

con la llegada de la penumbra,

antes que fragorosos relámpagos

nieven entre masas de vapor,

y la frialdad del concreto armado

intente hurgar mi corazón…

Garabatos al ritmo de la zampoña

fiel compañera de este canto;

antes que mis huesos entumezcan

en dilatada muerte;

y mis ojos se calcinen en su llanto.

Grafico no como expresión de desesperanza

en este sepulcro con vida,

no para que rebroten las llagas sobre las piedras;

no para que la sangre se enferme de tristeza,

no para que el dolor se postre en su dolencia

sino para que esta tortura se transforme en acicate

de lucha constante por la vida.

Garabatos para delinear el itinerario de las estrellas

que mañana llegue a tu corazón

con su traje de luz y esperanza,

para que tus manos desaten la trama que le puso

el viento,

tu carbón encendido

abrigue lo que hoy cubren las heladas

ese incendio tuyo

acaricie lo que tejieron las nevadas,

tus manos remienden

lo que han roto los inviernos,

tus cantos y los míos

entonen el himno de la libertad.

Garabatos en un atardecer cualquiera

develan esta historia

comprendiendo que esta vida,

nuestra vida

no resulta agradable, dulce y armoniosa

como aquellas historias inventadas

pues existe un sabor a disparate y confusión,

a locura y sueño

como la vida de todos aquellos

hombres y mujeres, amantes de la libertad

que siguen en pie,

a pesar del error, los golpes y la traición

abriendo un espacio a estas ranuras de luz.

de Milagros Chávez,

en Versos Insurgentes - Poesía Guerrillera, 2007.

ÚLTIMO DISCURSO EN LA CORTE

ÚLTIMO DISCURSO EN LA CORTE

He estado hablando mucho de mí mismo

y ni siquiera había mencionado a Sacco.

Sacco también es un trabajador,

un competente trabajador desde su niñez, amante del trabajo,

con un buen empleo y un sueldo,

una cuenta en el Banco, y una esposa encantadora y buena,

dos niñitos preciosos y una casita bien arreglada

en el lindero de un bosque, junto a un arroyo.

Sacco es todo corazón, todo fe, todo carácter, todo un hombre;

un hombre, amante de la naturaleza y de la humanidad

un hombre que lo dio todo, sacrificó todo

por la causa de la libertad y su amor a los hombres:

dinero, tranquilidad, ambición mundana,

su esposa, sus hijos, su persona

y su vida.

Sacco jamás ha pensado en robar, jamás en matar a nadie.

Él y yo jamás nos hemos llevado un bocado

de pan a la boca, desde que somos niños hasta ahora,

que no lo hayamos ganado con el sudor de la frente.

Jamás...

Ah, sí, yo puedo ser más listo, como alguien ha dicho;

yo tengo más labia que él, pero muchas, muchas veces,

oyendo su voz sincera en la que resuena una fe sublime,

considerando su sacrificio supremo, recordando su heroísmo,

yo me he sentido pequeño en presencia de su grandeza

y me he visto obligado a repeler

las lágrimas de mis ojos,

y apretarme el corazón

que se me atorozonaba, para no llorar delante de él:

este hombre al que han llamado ladrón y asesino y

condenado a muerte.

Pero el nombre de Sacco vivirá en los corazones del pueblo

y en su gratitud cuando los huesos de Katzmann

y los de todos vosotros hayan sido dispersados por el tiempo;

cuando vuestro nombre, el suyo, vuestras leyes, instituciones,

y vuestro falso dios no sean sino un borroso recuerdo

de un pasado maldito en el que el hombre era lobo

para el hombre...

Si no hubiera sido por esto

yo hubiera podido vivir mi vida

charlando en las esquinas y burlándome de la gente.

Hubiera muerto olvidado, desconocido, fracasado.

Esta ha sido nuestra carrera y nuestro triunfo. Jamás

en toda nuestra vida hubiéramos podido hacer tanto

por la tolerancia, por la justicia, porque el hombre entienda

al hombre, como ahora lo estamos haciendo por accidente.

Nuestras palabras, nuestras vidas, nuestros dolores— ¡nada!

La pérdida de nuestras vidas —la vida de un zapatero

y un pobre vendedor de pescado—

¡todo! Ese momento final es de nosotros,

esa agonía es nuestro triunfo.

de Bartolomeo Vanzetti,

en Antología de la poesía norteamericana (Ernesto Cardenal Selección), Ministerio del Poder Popular para la Cultura / Fundación Editorial el perro y la rana, 2007.

Despatriada

Despatriada

No tengo dónde vivir.

Escogí las palabras.

Allá quedan mis libros

Mi casa. El jardín, sus colibríes

Las palmeras enormes

Las apodadas Bismarck

Por su aspecto imponente.

No tengo dónde vivir.

Escogí las palabras.

Hablar por los que callan

Entender esas rabias

Que no tienen remedio.

Se cerraron las puertas

Dejé los muebles blancos

La terraza donde bailan volcanes a lo lejos

El lago con su piel fosforescente

La noche afuera y sus colorines trastocados

Me fui con las palabras bajo el brazo

Ellas son mi delito, mi pecado

Ni Dios me haría tragármelas de nuevo.

Allí quedan mis perros Macondo y Caramelo

Sus perfiles tan dulces

Su amor desde las patas hasta el pelo.

Mi cama con el mosquitero

Ese lugar donde cerrar los ojos

E imaginar que el mundo cambia

Y obedece mis deseos.

No fue así. No fue así.

Mi futuro en la boca es lo que quiero

Decir, decir el corazón, vomitar el asco y la ranura.

Queda mi ropa yerta en el ropero

Mis zapatos mis paisajes del día y de la noche

El sofá donde escribo

Las ventanas.

Me fui con mis palabras a la calle

Las abrazo, las escojo

Soy libre

Aunque no tenga nada.

Octubre, 2021

de Gioconda Belli,

en https://www.caratula.net/poema-despatriada// (27/6/23) // Poema: Despatriada, Carátula.

Victoria quiero que me cuentes...

Victoria quiero que me cuentes

en este domingo tibio de febrero

qué es lo que has hecho

qué picardías escondes en tu mano

por qué corres de tu madre

a ver, acércate, vamos a hablar

yo te contaré una historia

de niños, muchos niños que viven

en un país sin nombre, en una

tierra cubierta de flores; por las tardes

se escucha el canto de violines

y los niños cantan también

tomados de la mano, bailan

y juegan y asi ya no piensan

más en sus dolores pasados, en sus

penas; en su tierra todo florece, y

las noches son dulces, sabes Victoria,

esta es sólo la última parte de la

historia: la otra nos queda pendiente.

Oye

tu madre nos llama, vamos ya.

de Francisco Lussich,

en Escritos de la cárcel (la expresión poética de los presos políticos), Centro Integración Cultural, Vol.1, 1986.

Rincón de haikus - 139

139

un exiliado

lo será de por vida

y de por muerte

de Mario Benedetti,

en Rincón de haikus, Biblioteca Mario Benedetti, epublibre / Cal y canto, 1999.

POESÍA

POESÍA

Y el cielo claro está

como nunca,

que de asombro

no puedo mirarlo

ni disfrutarlo…

la celda oscura

porque ya el hombre

la orden dio

despojarnos aquel derecho.

Mas necesario no resultará

hurgar entre los rincones inexplorados

para encontrarnos

con la sonrisa del día o el llanto de la noche.

Así yo estaré

derramando versos intentados de vida

entre tanta…

tanta muerte premeditada

de Milagros Chávez,

en Versos Insurgentes - Poesía Guerrillera, 2007.

Tuvimos muchos señores...

Tuvimos muchos señores,

tuvimos hienas y tigres,

tuvimos águilas y cerdos.

Y a todos los alimentamos.

Mejores o peores, era lo mismo:

la bota que nos pisa es siempre una bota.

Ya comprendéis lo que quiero decir:

no cambiar de señores, sino no tener ninguno.

Sigue la rueda girando.

Lo que hoy está arriba no seguirá siempre arriba.

Mas para el agua de abajo, ay, esto sólo significa

que hay que seguir empujando la rueda.

de Bertolt Brecht,

en Un pulso que golpea las tinieblas, Partido de la Revolución Democrática (PRD-DF)/Para Leer en Libertad A.C., 2012. 

los pasos en mi celda...

los pasos en mi celda

un, dos, tres,

cuatr-un, dos...

caminando...

voy

un, dos, tres,

cuatr-un, dos,

tres,

tres, un, dos,

los pasos por pared,

pared, pared,

coberturas de tiempo

interminable

que se queda con

un...dos, tres,

cuatr-un, dos,

sin sol,

sin mar,

el sol,

el mar,

el cielo, las arenas,

el sol, el cielo, el mar

y las arenas,

el mar, el sol, el cielo,

los mares, las arenas,

el sol, el cielo, el mar,

el mar y las arenas,

el sol, el mar, los cielos,

los cielos, las arenas,

los mares, tú, yo y él,

el sol, el sol

los soles,

un, dos,tres,

cuatr-un, dos,

en mi celda estoy,

toy, voy...

de Pedro Giudice,

en Escritos de la cárcel (la expresión poética de los presos políticos), Centro Integración Cultural, Vol.1, 1986.

Cana

Cana

Está la geografía reducida a unos metros

sólo con la mirada se va más lejos

con los pies no

Pero adentro crece, se ensancha otra geografía

abierta

sin fronteras

porque tiene habitantes

Desde cada horizonte asomadas al mundo

labrando otro horizonte

otro horizonte

donde aprendemos a vernos

a sentirnos iguales

entrando en cada historia como por una mina

desde cada horizonte

transparente

de Lucía Fabbri,

en Escritos de la cárcel (la expresión poética de los presos políticos), Centro Integración Cultural, Vol.1, 1986.

Rincón de haikus - 41

41

el exiliado

se fue adaptando al tedio

de la nostalgia

de Mario Benedetti,

en Rincón de haikus, Biblioteca Mario Benedetti, epublibre / Cal y canto, 1999.

Las Madres en reunión

Las Madres en reunión

Son 12 mujeres grandes ya,

sentadas a lo ancho de la mesa.

Almuerzan con gusto y sin ganas como

quiceañera que hace tiempo para ir a bailar.

Dejan sin terminar el plato en la pileta.

De a una agarran su banqueta y

en fila se dirigen a sala de reunión.

Debatirán con rigor de físicos desde

la marcha del mundo hasta

la receta de los fomentos.

A la salida del encuentro

ninguno que no sea ellas

sabrá nunca qué dijo cada quién.

de Demetrio Iramain,

en https://poetassigloveintiuno.blogspot.com/2015/12/demetrio-iramain-17679-poeta-de.html (7/6/23),

Poemas de mi yo concurrido, Ediciones Vigilias, 2003.

VACUNA

VACUNA

París-Orly

Estás en primera fila

de la banda de equipaje

para acechar la maleta roja

que estrenaste en este periplo

Cuando aparece luego de una larga espera

se te dificulta reconocerla

Se diría que atravesó

las vísceras de una mina de carbón

y por si fuera poco está toda golpeada

¿A qué inquisidor le agradó

para visitarla sin buenos modales

en tanto que habías puesto tus poemas

a salvo en tu equipaje de mano?

Vamos, renuncia a tu drama

reconsidera

hoy la inquisición se unta los guantes

y usa rayos

Ella tiene otras preocupaciones

Tú te afeitaste la barba a tiempo

y sólo piensas en que la revolución

será mañana

Pasado mañana tal vez, si logras

desarrollar

en tu laboratorio secreto

una vacuna de caballo

contra la imbecilidad triunfante

de Abdellatif Laâbi,

en Seis poemas de Abdellatif Laâbi (Carlos Vicente-Castro), La Colmena n° 81, enero-marzo de 2014.

Tango-carta desde aquí

 Tango-carta desde aquí

"Si tienes unos pesos

cómprame un par de calzoncillos largos

pues todavía sufro

/de aquel reuma en la pierna.

Y no te olvides que la mujer de un

/preso

no debe tener negros pensamientos..."

Nazim Hikmet

decile a todos

que aquí la cosa es brígida

pero se banca...

que hay truculencia

y

quéséyoquédiablos

que hay tristura de tarde cuando llueve

y

a la hora de vos

y

de los tangos

y

ganas de arrimarse por el barrio 

a la hora del mate

pero al final nos damos cuenta a tiempo

nos aguantamos piola

y

esperamos...

  

mandá tabaco y yerba

(nomeolvides)

criáme al gurisito sano y salvo

(y sobre todo guapo)

contale que me viste y que lo extraño

(decile que no tardo)

...

decile a todos

que no se hagan problemas con el ánimo

aquí todo esté bien de bigote p'arriba

aquí no afloja nadie...

(tigres que saben controlarse el celo

la sed

y

el zarpazo

 

hacen migas de pan con la bronca

y

alimentan el hambre)

...

mandá papel de carta y un bolígrafo

dale mi saludo a las vecinas'

(también a los muchachos)

yo te espero en la próxima visita

ansioso y rapado...

te beso toda

SALÚ y nomeolvides

(... ah... y tampoco te olvides

de que la lucha continúa...)

 

el flaco

de Miguel Ángel Olivera,

en Escritos de la cárcel (la expresión poética de los presos políticos), Centro Integración Cultural, Vol.1, 1986.

REFUGIO

REFUGIO

UN remo reposa en el tejado. El viento moderado

no se llevará la paja.

En el patio han clavado palos

para el columpio de los niños.

Hay dos repartos de correos, aquí

donde las cartas serían bienvenidas.

Bajan por el estrecho los transbordadores.

La casa tiene cuatro puertas, para salir huyendo.

de Bertolt Brecht,

en Poemas del lugar y la circunstancia, Pre-textos, 2003.

Editor digital Titivillus (epulibre), 2022.

Traducción de José Muñoz Millanes.

Gris

Gris

Negro blanco, blanco negro

los hipócritas, el saludo

son iguales,es mentira

no los quieren, son verdugos.

Negro blanco, blanco negro

los prejuicios, el racismo

por los niños, todos lloran

un silencio, un abismo.

Negro blanco, blanco negro,

el amor, vuelan barreras

son iguales, es verdad

ya no hay pumas, ni panteras.

Negro blanco, blanco negro

muchos niños, la rayuela

un pizarrón, una tiza

todo es uno, gris y escuela.

de Daniel Moreira,

en Escritos de la cárcel (la expresión poética de los presos políticos), Centro Integración Cultural, Vol.1, 1986.