Las palabras necesitan de un contexto histórico, político, social, cultural, económico y biográfico para significar. Exhorto a lxs lectorxs/militantes a realizar un viaje de conocimiento acerca de lugares, tiempos y autorxs para enriquecer la experiencia literaria que propongo en este espacio. Gracias.
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sábado, 12 de diciembre de 2020

EL DILEMA (POEMA DEL PRÍNCIPE)

EL DILEMA (POEMA DEL PRÍNCIPE)

... ¿Qué es más digno para la conciencia?
¿sufrir estoicamente los dardos y pedradas de la injusta fortuna
o tomar las armas contra un mar de adversidades
y volverse a ellas, dándoles fin?

¿Qué copa saciará la sed de la venganza
cuando la noche nos confunda las sombras clandestinas?
¿Cómo será volver de los infiernos
sin haber intentado al menos seducir
al demonio entre el palo y la hoguera?
¿Cuál es la voz real de los fantasmas
que nos clama justicia desde bastidores?

Venganza o justicia como caras opuestas de la pesadilla.
Morir, dormir...
Descifrar los límites oscuros entre uno y otro, entre una y otra,
luego de haber sido expulsados del sueño de los justos.
He ahí el dilema.

de Raimundo Rosales,
en Hilos de agua, Milena Caserola, 2016.

lunes, 13 de julio de 2020

Migraciones

Migraciones

En los caminos del humo se puede remontar cualquier distancia.
Che

El relámpago que suspende el grito y lo rasga o lo enciende ¿se llama distancia? ¿y qué es la distancia sino la mirada que desconoce la fatiga?

Dicen los perros de mi barrio que la distancia es una cadena de orines que se resiste a la lluvia.

Y dicen también que a veces es una retahíla de sombras alumbrando desolvidos como quien alumbra vides o cigüeñas.

Y dice Carmen, con su voz de embrujo de media tarde, que la distancia es un sobre de papel con los bordes punteados y el lamento de los aviones a lo lejos y el olor de la siesta de los pueblos; o mejor aún, es el recuerdo del olor de la siesta de los pueblos.

Y también las sirenas de las fábricas y el traqueteo de los trenes que se alejan y las canciones de Yupanqui en una radio de nubes.

Y dicen las golondrinas jóvenes al volver a casa que la distancia es la voz de las casuarias en los descampados cuando parece que lloran la llegada del invierno.

Y la sombra de la luna cuando cruza el cielo tirando de un carro con cuatro tigres zainos que huyen de la tristeza o del presentimiento.
Y es un libro de magia que alguien guardó para el día en que las palabras ya no resistan el fuego del silencio y sollocen entre sus propias cenizas.

Y dicen los más viejos, cuando la memoria se deja sobornar por los asuntos del pasado y el vino, que la distancia es una foto del Che fumando una pipa o un cigarro al tiempo que repite unos versos de Vallejo y mira el humo que sube como quien mira a otros, con esa vieja ternura que sobrevive a la distancia, lo que es decir a la muerte.

de Raimundo Rosales,
en Hilos de agua, Milena Caserola, 2016.

miércoles, 11 de enero de 2017

Todos quieren

Todos quieren

Estamos en una curiosa fiesta.
Todos parecen conocerse
todos repiten ceremonias y liturgias
con seca disciplina.

Sin embargo nadie parece estar a gusto
y todos quieren volverse a sus casas.
En el fondo se parece al teatro de la vida
si es que esta burda analogía todavía sirve
para explicar algo.
Al fin y al cabo del primero al último
conocen su papel y lo cumplen.

Aunque todos quieren volverse a sus casas.
Todos quieren volverse a sus casas.
Todos quieren volverse a sus casas.

Pero nadie empieza a despedirse.

De Raimundo Rosales,
en Hilos de agua, Milena Caserola, 2016.

sábado, 7 de enero de 2017

Herida

Herida

No quiero cicatrices en mi herida
ni palabras de consuelo
ni limosnas
la quiero entera grave
con su silencio de escarcha
y su rigor de fuego.

La quiero sudorosa y noble
como la espalda de los estibadores
o de los amantes
con los colores de la ira desolada
y el denuedo a flor del verso.

No quiero cicatrices en mi herida
ni su cura ni su olvido
la quiero atenta deletreando el camino
de dónde vengo, adónde voy.

De Raimundo Rosales,
en Hilos de agua, Milena Caserola, 2016.