Las palabras necesitan de un contexto histórico, político, social, cultural, económico y biográfico para significar. Exhorto a lxs lectorxs/militantes a realizar un viaje de conocimiento acerca de lugares, tiempos y autorxs para enriquecer la experiencia literaria que propongo en este espacio. Gracias.

domingo, 31 de julio de 2022

Ser feliz

Ser feliz

Quiero vivir feliz
contigo o sin ti.

Quiero vivir sin suspiros de
los que me quiten el sueño,
para despertarme
feliz.

Quiero vivir sin ataduras
ni dictaduras, sin yugos
ni cadenas.
Quiero vivir feliz
contigo o sin ti,
sin trabas en mi camino
ni trampas en mi destino.


Quiero vivir en paz.
sin que nadie me impida
ser feliz.

de Fatma Galia Salem,
en Antología Poética, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2021.

sábado, 30 de julio de 2022

Catalino Flores

Catalino Flores

Hábeas Corpus
para Catalino Flores.
Las tres mujeres bajan
de Sululí llorando.
Vienen de negro
al alba.
Van al Comando
al Juez
a la cárcel van
preguntando por su deudo.

El Sindicato, con temor,
redacta el telegrama:
Hábeas Corpus
para Catalino Flores
jornalero de treinta años
casado, cinco hijos
organizaba
la Liga Campesina,
leía y enseñaba
a leer bajo los árboles.

Lo arrestó una patrulla
en la noche.
Los caminantes
oyeron tiros.
Hábeas Corpus
para Catalino Flores
desaparecido
del Comando, del Juzgado,
de la Cárcel.

Las tres mujeres llorando
bajan al cementerio.
Vienen de negro
al alba.
Buscan
su cuerpo.

de Pablo Antonio Cuadra,
en Poesía social y revolucionaria del siglo XX (selección de Jorge Brega), Editorial Agora, 2012.

viernes, 29 de julio de 2022

OCASO

OCASO

Para Linda Escobedo
 
He perdido la cuenta de tus huesos
introduciendo mi palabra al tiempo
entonces me fui a alguna parte
con el apetito dormido.
Fuiste tú el sitio del crimen,
quién me volvió clandestina melodía,
a quien contemplo mezclada de imágenes
sentada en una butaca del cine
para ver mi sombra.

Nos enredamos en el vacío
y de la nada surge tu boca
a desprenderme a Dios del aliento
en un espejismo que me brota
por un rumor indefinido.
Surges despuntando tu lengua
liberando a Sofía de tu interior.
Aquí estás, embalsamada,
casi real entre los árboles.
Pareces un chacal,
un alebríje que me conquista
más allá de lo intocable.
Te veo desatada en una ventana
alrededor de mi otra parte
dándole a mis ojos el cierre final.
A veces, también te veo
atrapada en un secreto
que duele entre mi carne.
Así voy avanzando paso a paso
tomando de una mano tu ruptura
y acariciando con la otra
los cabellos de alguien
por quien toco la magnánima vehemencia.

Así voy en mí misma
perdiendo la cuenta de tus huesos.

de Susana Chávez,
en https://www.paginadepoesia.com.ar/latin_chavez.html#2 (18/7/22).

jueves, 28 de julio de 2022

CONSEJO MORTAL

CONSEJO MORTAL

Levanta tu edificio. Planta un árbol.
Combate si eres joven. Y haz el amor, ¡ah, siempre!
Mas no olvides al fin construir con tus triunfos
lo que más necesitas: Una tumba, un refugio.

de Gabriel Celaya,
en https://www.poemas-del-alma.com/gabriel-celaya-consejo-mortal.htm (18/7/22).

miércoles, 27 de julio de 2022

21 - nuestra vida no es poesía...

21

nuestra vida no es poesía.
nuestros versos no son poesía.
la poesía es algo distinto:
más parecido a la resistencia.

mediocre es el tiempo:
el miedo y el opio
mueven el progreso.

la gente se pone
el cinturón de seguridad
de los pensamientos
(permaneced tranquilos, corderitos,
¡el lobo ya viene!)

mediocres son los estados.
todo el mundo está bajo control.
y no de algún Dios
(¡no de este opio!)
sino de imbéciles magnates narcisistas
en oriente y en occidente:
se compran y se venden vidas humanas
en nombre de la nación.
se compra y se vende muerte,
se compra, se vende, se mata
en nombre del petróleo.

y la sangre se vierte, el hambre asesina
pero todo está bajo control.
no hay quien llore
no hay quien cante
mientras el mundo se derrumba.

no es tiempo de poesía.
es tiempo de resistencia.

de Ileana Stoyánova,
en https://liberoamericamag.com/2020/06/20/nueva-poesia-social-poesia-bulgara-contemporanea/ (29/6/2022).

martes, 26 de julio de 2022

Perjurio

Perjurio

Quisiera huir
Huir
como una borrasca de mediodía
de ese mito de taller
bajo nuestros suspiros ahogados
de miradas comercializadas
Huir
como un camino que se eclipsa
de ese culto de tercer mundo
bajo nuestros pasos estereotipados
de nuestras sonrisas domadas
Huir
como un imaginario incrédulo
de esas fábulas cultas
en nuestra quietud sometida
de nuestras neuronas en necrosis
Huir
Huir como un absurdo error
De ese carrusel de miseria
bajo nuestra aprobación sobornada
por baratas ONGs.

de Navia Magloire,
en "Haití en femenino - Veintidós voces" (Saint-John Kauss "John Nelson"), Cuadernos de Literatura del Caribe e Hispanoamérica, n°18, julio-diciembre, CONEL Publishing, 2013.
Versiones al español de Cristina García, María García y Alejandro Múnera. 

lunes, 25 de julio de 2022

ARTE POÉTICA

ARTE POÉTICA

Que ya no escriba.
Que ya no hable, me pidieron.
Que calle.
Que todo es inútil, me dijeron.
Que no vale la pena tanto esfuerzo.
Sin embargo,
afuera, en la calle,
voces anónimas, sombras, casi sombras
reclamaban el viento, la lluvia azul,
el cielo.

de Moncho Azuaga,
en https://poeticas.es/?tag=poesia-social (29/6/2022).

domingo, 24 de julio de 2022

terminó el show...

terminó el show
la feria cerró
y los patitos los rifles cargan
y las marionetas los hilos arreglan
y los títeres las uñas liman
y las latas las pelotas ordenan
porque mañana
mañana
el show debe continuar

Por Félix Sánchez Durán.

sábado, 23 de julio de 2022

La lucha es cruel

La lucha es cruel

La lucha es cruel, es despiadada,
La lucha es épica, se dice.
Yo caí. Otro ocupará mi puesto
¿Por qué elegir solo mi nombre?
Tras el piquete los gusanos vienen,
así es de simple la lógica en la vida.
Pero en medio del fragor de la tormenta,
y porque te quise tanto, pueblo mío,
¡Volveré a estar contigo, entre tus gentes!

de Nicolás Vaptzarov,
en Poesía social y revolucionaria del siglo XX (selección de Jorge Brega), Editorial Agora, 2012.

viernes, 22 de julio de 2022

Patria

Patria

Mi tierra amada, desde que
lloraste me siento amargada.
Mi patria Sagrada, por ti lucho
y doy la vida, aunque estoy
atada.

Mi tierra amada, eres testigo
de nuestra lucha armada, contra
un régimen de política indignada.

Mi patria sagrada, te has cultivado por la sangre derramada, y has
florecido por la voluntad forjada.
Mi tierra amada ¡Levántate! y mira
al Frente Polisario con la moral alzada, Saguía el Hamra
tu cuna más
adorada y río de oro tu estrella más
iluminada.

de Fatma Galia Salem,
en Antología Poética, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2021.

jueves, 21 de julio de 2022

Mis sueños, mis trabajos, tendrán que esperar hasta mi vuelta del infierno

 Mis sueños, mis trabajos,
tendrán que esperar hasta
mi vuelta del infierno

Almaceno mi miel y mi pan tierno
en jarras y cajones protegidos
recomiendo a las tapas y pestillos
resistir hasta mi vuelta del infierno.
Hambrienta, me siento como incompleta
no se si una cena volveré a probar
todos me dicen que debo aguardar
la débil luz. Con mi mirada atenta
espero que al acabar los duros días
al salir a rastras de mi tortura
mi corazón recordará sin duda
cómo llegar hasta la casa mía.
Y mi gusto no será indiferente
a la pureza del pan y de la miel.

de Gwendolyn Brooks,
en https://isaiaspenag.blogspot.com/2010/02/tres-poemas-de-gwendolyn-brooks.html (4/7/22).
Trad. de Oscar Godoy Barbosa

miércoles, 20 de julio de 2022

Hoy hace un calor horrible...

Hoy hace un calor horrible

Mi sudor es dulce y huele a carroña
He tirado todas las camisas de plástico
Mi cabello de plástico se derrite sobre mis hombros desnudos.
¡Necesito aire!
Qué es aire, preguntan mis hijos.
No hay cigarros, ya que no queda tabaco.
No hay alcohol, ya que no quedan frutas.
Qué es frutas, preguntan mis hijos.
Vosotros los jóvenes nunca lo sabréis…
¿Cómo me enterrarán entonces, si ya no queda tierra..?
El cemento difícilmente se rompe.

de Elizabet Yóskova,
en https://liberoamericamag.com/2020/06/20/nueva-poesia-social-poesia-bulgara-contemporanea/ (29/6/2022).

martes, 19 de julio de 2022

VIDA

VIDA

Qué fácil es decir: ¡la vida es buena, 
nacimos para amar! 
Y engañarnos con música de versos 
donde pasa la pena como un sueño fugaz. 

Pero vivir sintiendo que no tiene 
dulzura de canción, 
y si nacimos para amar, no amamos 
qué fácil es decir: ¡vida es dolor! 

de César Tiempo,
en Clara Beter - Versos de una..., Editorial Rescate, 1977.

lunes, 18 de julio de 2022

CANTO

CANTO

Tú no cantes
no cantes a las flores de cerezo
ni a las alas de las libélulas
no cantes al murmullo del aire
ni al aroma del cabello de las mujeres.

Niégate
todas las cosas débiles
todas las cosas frágiles
todas las cosas melancólicas.

Rechaza
todas las cosas sentimentales
y canta con franqueza
lo que piensas
lo que llena nuestro estómago.

Canta las cosas que penetran al corazón
canta un canto que aúlle cuando lo destrocen
un canto que brote desde el fondo del agravio.
Estos cantos
cántalos valerosamente con una melodía severa.

Estos cantos
clávalos con martillo en el corazón de la gente.

de Shigeharu Nakano,
en https://poeticas.es/?tag=poesia-social (29/6/2022).
Traducción de Atsuko Tanabe

domingo, 17 de julio de 2022

Gente pura, gente trabajadora...

Gente pura, gente trabajadora

que de todo ha probado
fumado, bebido y vivido a su manera.
Se tragan el café de la máquina
en la parada del autobús
vestidos con un elegante traje gris
unos brillantes zapatos negros
y un maletín con un portátil y documentos.
Y el único pensamiento que
no perturba su mente,
incapaz de cambiar
su camino, sus objetivos,
es el pensamiento de correr desnudos por un campo lleno de flores,
y que la lluvia sobre ellos se vierta.

de Katya Gérova,
en https://liberoamericamag.com/2020/06/20/nueva-poesia-social-poesia-bulgara-contemporanea/ (3/7/2022).

sábado, 16 de julio de 2022

lastre

lastre

nostálgico
quien sigue llamando arroyo
a lo que hoy corre salvajemente río

conservador
quien sigue llamando río
a lo que no es hoy
más que un arroyo

lastre carga escollo
quien arroyo o río llama
al cauce seco años ha

Por Félix Sánchez Durán.

viernes, 15 de julio de 2022

La sólida autopista alemana de seis carriles está...

La sólida autopista alemana de seis carriles está

Ahora al servicio del desplazamiento de las decenas de
[miles de personas del sur que hablan todas
las lenguas eslavas y túrquicas
Infinitas filas de lujosos automóviles alemanes, repletos de familias
La mano de obra del imperio se prepara para las fiestas
Disciplinados, estrictos, guardando las distancias
No parpadean, no pitan, no presionan, no se empujan, no son impertinentes
No piden y no buscan lo suyo
Son los corderos sacrificados de sus hijos
La estrella de Belén pasa por encima de la caravana
Con las luces parpadeantes del boeing sobrevolándolos a toda velocidad

de Christina Vassileva,
en https://liberoamericamag.com/2020/06/20/nueva-poesia-social-poesia-bulgara-contemporanea/ (29/6/2022).

jueves, 14 de julio de 2022

Palomas de la paz

Palomas de la paz

Mujeres como palomas de la paz,
que conviven con un ave rapaz
con antifaz.

Que las quiere domar,
las quiere desplumar,
las quiere dejar
sin hogar.

Se siente fuerte y arrogante
como un águila imperial.

Sacrificando su compañera
sentimental, con un puñal
como una gallina
de corral.

Una paloma de la paz que
se alza al vuelo, en el cielo
nunca morirá,
nunca morirá.

El águila imperial termina cavando su
tumba, consumido y arrepentido por
la culpa, entre rejas y meditando aquellas
viejas disputas, allí cada segundo
que pasa es una
eternidad.

de Fatma Galia Salem,
en Antología Poética, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2021.

miércoles, 13 de julio de 2022

Poesía innecesaria

Poesía innecesaria

Esta es una poesía innecesaria, donde la
imprudencia cae como una guillotina, y la
desesperación se arremanga hasta los codos.

Sin notificaciones de las que alardear,
saltando semáforos en rojo, con arrugas de
cansancio en las comisuras de la autosuficiencia.

Sin plutonio goteando de las estrellas, azulejos
decorados con eufemismos ni hipocondría arrugada;
con un relincho encastado, ocasional y bien cultivado.

Sin la ropa en la maleta de un rechazo
que nunca supo elegir entre pasillo y ventanilla,
con una serenata de arlequines melancólicos.

Sin el lagrimón del marinero ni la oración
del ferretero, sin el hielo de una copa
inexplorada, sin un destino de ingenuidades amarillas.

Sin gargantas resecas ni huesos agarrotados, sin
lustradores de volantes de autos ajenos, sin suciedad
almacenada por el tiempo en alfombras entumecidas.

Sin concatenación de viñetas a punto de entrevistarse
con la trituradora de papel, ni el sistema filosófico
que se agita en el interior de una apariencia.

Sin sonámbulos fugitivos ni pormenores con
marcas de acné, con un entendimiento subliminal
ocultando las manos mojadas del orgullo horizontal.

Con un dulce delirio envuelto para regalo, con
una indiferencia de aspecto andrajoso ante libros
repletos de sudor, con efervescencia pasteurizada.

Con días que se extinguen dejando a su paso
una exhibición de cicatrices de cuadrilátero, y una
escoba que barre los últimos restos de claridad.

Sin la paralingüística de los condenados a jugar al
truco con un mazo sin ancho de espadas, ni hologramas
congelados en el prólogo de la insurrección.

Sin insignificancias grisáceas de por medio, sin aroma
a comida caliente estimulando narices importadas,
sin caóticos idiolectos ni adornos de espirales.

Sin blancas servilletas apiladas ni tazas de
inmaculada porcelana a la espera de amantes
que confunden la hora de la cita.

Con sombras robustas trepando los muros de los
edificios, con malicias que suben por escalones
de piedra carraspeando sus segundas intenciones.

Sin pretensiones historicistas ni adolescentes
ensimismados en sus tablets, sin tratados sobre
el momento óptimo para acariciar una oreja.

Sin filantropía como catarsis, sin lágrimas como
renuncia, sin la disidencia como residencia, sin
declinar ante consignas sin señas de identidad.

Sin apologistas de la desdicha, sin desvaídas
respuestas a preguntas de brazos extendidos,
sin sucesivas capas de apocalipsis descarriados.

Sin tornados ni terremotos, sin bajarle la
palanca a la autodestrucción, sin juegos de adivinanzas,
sin coloreadas litografías, sin falsas expectativas.

Después de preguntarme por quinta vez en
el día - sin obtener respuestas satisfactorias - qué tiene
de equitativa la picardía de lo
irreductible, debo rectificar sobre la marcha
y ofrecer con indómita humildad esta inferencia:

La única poesía verdaderamente innecesaria es
la que no molesta a nadie.

de Mariano Torrent,
en Detrás del infinito está la vida, Edición de autor, S/F.

martes, 12 de julio de 2022

Insectos digitales

Insectos digitales

En todo momento
mi mente está pegada a la pantalla.
Como una polilla me choco con
una pared invisible repleta de información.
Una calle de sentido único,
cubierta de infinitas señales,
una rotonda
con una única salida.

Vivimos una vida aprendida de memoria
y así morimos,
vendemos nuestra alma
por un estremecimiento fugaz.
Una inyección de alquitrán
en la corteza del cerebro
una putada para los pocos
que se atrevieron a soñar.

de Borislav Ignatov,
en https://liberoamericamag.com/2020/06/20/nueva-poesia-social-poesia-bulgara-contemporanea/ (29/6/2022).

lunes, 11 de julio de 2022

PROFECÍA INMEDIATA

PROFECÍA INMEDIATA

Me salgo de esta hoja.
No sirve ya el papel.
No sirve el llanto.

Vengo de dar un doble puñetazo
En la mesa del hambre y de la usura.
Vengo de atar el miedo a un rayo desbocado,
De recoger la nieve que desciende.
De convertir mi alma en una seca piel.
Vengo de dibujar el blanco
De una bala en mi frente,
De llevar la mañana a los ojos nublados,
De sacar a la calle al luto y a la fiebre.

No sirve ya el papel.
No sirve el llanto.
Escribo en las paredes.

de Juan Bañuelos,
en https://poeticas.es/?tag=poesia-social (29/6/2022).

domingo, 10 de julio de 2022

ROSA DE JERICO

ROSA DE JERICO

A veces me pregunto ¿cómo es que siendo tan 
mala para conmigo la vida, yo soy buena, 
¿cómo conservo el alma tan suave y tan serena 
si el dolor es mi amante y la angustia mi pan? 

¿Cómo es que tengo lágrimas para llorar mi pena 
si debo llevar siempre la sonrisa en la faz 
y cómo espero ilusa como una Magdalena 
el Cristo que me unja con su óleo de paz? 

¿Florecerá una rosa de Jericó en mi pecho, 
flor que vive marchita largos años y que 
regada por las manos de mi ensueño en acecho 
triunfal se alza en la íntima ruzafa de mi fe? 

de César Tiempo,
en Clara Beter - Versos de una..., Editorial Rescate, 1977.

sábado, 9 de julio de 2022

patria

patria
patria
patria
un pronombre
eso eres
patria

Por Félix Sánchez Durán.

Proverbios y cantares - XXXIII

Proverbios y cantares - XXXIII

Soñé a Dios como una fragua
de fuego que ablanda el hierro,
como un forjador de espadas,
como un bruñidor de aceros
que iba firmando en las hojas
de luz: Libertad.—Imperio.

de Antonio Machado,
en Proverbios y cantares, Biblioteca Virtual Universal / Editorial del cardo, 2010.

De rodillas...

 De rodillas
Por bebedero
Un bidet

Félix Sánchez Durán.

viernes, 8 de julio de 2022

ARTE POÉTICA

ARTE POÉTICA

La poesía no está en las ojeras inmorales de Ofelia
ni en el jardín de lilas.
La poesía está en la vida.
En las inmensas arterias llenas de gente en todas direcciones,
en los constantes ascensores,
en la cola de rápidos automóviles, de todas las formas y todos los colores,
en las máquinas de la fábrica
y en los obreros de la fábrica
y en el humo de la fábrica.
La poesía está en el grito del chaval que pregona diarios,
en el vaivén de millones de personas hablando, riendo o maldiciendo.
Está en la risa de la rubia del estanco,
vendiendo un paquete de tabaco y una caja de cerillas.
Está en los pulmones de acero cortando el espacio y el mar.
La poesía está en la dársena,
en los brazos negros de los cargadores de carbón,
en el beso intercambiado en el minuto entre el trabajo y el almuerzo
—y sólo ese minuto duró.
La poesía está en todo cuanto vive, en todo el movimiento,
en las ruedas de los trenes caminando, caminando, caminando
hacia tierras siempre más allá, lejos,
en las manos sin guantes extendidas hacia senos sin velos,
en la angustia de la vida.

La poesía está en la lucha de los hombres,
está en los ojos rasgados abiertos al mañana.

de Mário Dionísio,
en https://poeticas.es/?tag=poesia-social (29/6/2022).
Traducción de Perfecto E. Cuadrado

jueves, 7 de julio de 2022

sí, señora, lo sé...

sí, señora, lo sé
a mí también me gustaría tener sus modales
oler bien a toda hora
vestir adecuadamente a cada situación
usar ropas diferentes cada día
cerrar la boca al comer
las cuatro comidas que come usted con gallardía
poder manejarme con el por favor, gracias y de nada
con que consiguen esa atención exclusiva
a mí también me gustaría pronunciar bien su nombre
y su apellido
a mí también me gustaría
tener un vocabulario más amplio
saber escribir bien el nombre de los productos de limpieza
de quien ha llamado
entender bien la lista del supermercado
a mí también me gustaría conocer alguna sala de espera
de algún doctor de cartilla
y poder ir determinado día y horario
y no sólo a la salita
cuando el cuerpo me ha explotado
a mí también me gustaría
todo eso
pero tuve que aprender
cosas distintas

Por fsd.

miércoles, 6 de julio de 2022

POEMA PARA MI MUERTE

POEMA PARA MI MUERTE

Ante un anhelo

Morir conmigo misma, abandonada y sola,
en la más densa roca de una isla desierta.
En el instante un ansia suprema de claveles,
y en el paisaje un trágico horizonte de piedra.

Mis ojos todos llenos de sepulcros de astro,
y mi pasión, tendida, agotada, dispersa.
Mis dedos como niños, viendo perder la nube
y mi razón poblada de sábanas inmensas.

Mis pálidos afectos retornando al silencio
—¡hasta el amor, hermano derretido en mi senda! —
Mi nombre destorciéndose, amarillo en las ramas,
y mis manos, crispándose para darme a las yerbas.

Incorporarme el último, el integral minuto,
y ofrecerme a los campos con limpieza de estrella
doblar luego la hoja de mi carne sencilla,
y bajar sin sonrisa, ni testigo a la inercia.

Que nadie me profane la muerte con sollozos,
ni me arropen por siempre con inocente tierra;
que en el libre momento me dejen libremente
disponer de la única libertad del planeta.

¡Con qué fiera alegría comenzarán mis huesos
a buscar ventanitas por la carne morena
y yo, dándome, dándome, feroz y libremente
a la intemperie y sola rompiéndome cadenas!

¿Quién podrá detenerme con ensueños inútiles
cuando mi alma comience a cumplir su tarea,
haciendo de mis sueños un amasijo fértil
para el frágil gusano que tocará a mi puerta?

Cada vez más pequeña mi pequeñez rendida,
cada instante más grande y más simple la entrega;
mi pecho quizás ruede a iniciar un capullo,
acaso irán mis labios a nutrir azucenas.

¿Cómo habré de llamarme cuando sólo me quede
recordarme, en la roca de una isla desierta?
Un clavel interpuesto entre el viento y mi sombra,
hijo mío y de la muerte, me llamarán poeta.

de Julia de Burgos,
en El corazón del llanto, El Taller Blanco Ediciones, 2020.

martes, 5 de julio de 2022

Ojalá, ojalá, ojalá

Ojalá, ojalá, ojalá

Los continentes se unen como el
puño de la mano, en nuestro
planeta reina la felicidad.

Ojalá, el mundo vegetal sea amigo
de los desiertos, que tenga arbustos
y los pájaros podrán cantar.

Ojalá, ojalá, ojalá.

El egoísmo se convierta en altruismo,
la tristeza en alegría y el odio en amor.

Ojalá, nuestros sueños se conviertan
en realidad y la amargura de la
vida es por completo una dulzura.

de Fatma Galia Salem,
en Antología Poética, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2021.

lunes, 4 de julio de 2022

El tejedor de mortajas

El tejedor de mortajas

SIEMPRE veo esos ojos tan claros en el puente
Y el rostro taciturno del Viejo finlandés
Que remendaba lonas, solitario y paciente,
Bajo el trémulo canto del viento en el bauprés.

Siempre veo esa extraña y siniestra figura
Que cosía mortajas a la luz del farol,
Esas manos rugosas cosiendo sin premura
En las mañanas claras, bajo el ardiente sol.

Siempre veo a ese anciano con sus ojos de muerto
Que se quedaba a bordo al fondear en un puerto
Tarareando entre dientes un fúnebre cantar.

Lo hallaron una noche, rígido y solitario,
Caído entre la lona de su último sudario.
Y al nacer una aurora lo arrojaron al mar.

de Héctor Pedro Blomberg,
en A la deriva, Ediciones Selectas América, 1920.

domingo, 3 de julio de 2022

EL LEON ENFERMO

EL LEON ENFERMO

Enfermo y gravemente
De los bosques hallóse el soberano
LEON, como decimos vulgarmente.
Su estómago hasta allí cual pocos sano,
Ni el mas leve sustento digería
Sin dolor infinito,
Aunque su majestad solo comía
Lechon, tierno cordero, algún cabrito.
Si era efecto del tiempo esta dolencia,
Si de grave pesar, de incontinencia
O del rudo trabajo y los desvelos
Con que, grato á los dioses, se afanaba
El cetro á sostener de sus abuelos
Para el público bien y por su gloria,
Es un punto dudoso de la historia.
Mas lo que está probado
De un modo positivo y concluyente,
Es que al verse doliente
Tuvo su majestad la estraña idea
De reunir al punto una asamblea
Y en ella discutir de cuál sustento
A su estómago débil convendría,
Y de cuál se abstendría
Por nocivo é indigesto.
La turba cortesana, por supuesto,
Al escuchar del rey el pensamiento,
Le pareció muy bien según costumbre,
Envíanse correos
Que veloces recorran los estados
Para que diputados
Envié cada especie al gran congreso.
Reunida por fin la muchedumbre
Jura dar en conciencia
Su humilde parecer, de cuyo peso
Será juez el monarca; y él primero
Espone con voz débil su dolencia.
Hablar le toca, y habla un carnicero
Diciendo que el enfermo se alimente
Con abundante carne ensangrentada.
Levántase otro que de aquel disiente,
Pues aunque sea cierto
Que es la carne alimento grato y sano,
Mas saludable fuera al soberano
De animal que ya dias lleve muerto.
Un herbívoro en turno estaba luego,
El cual con voz sonora y mucho fuego,
Dijo que el rey en breve moriría
Si obstinado seguía
Cubriendo de cadáveres su mesa.
La verde yerba, la sabrosa fruta,
El rubio grano y el panal dorado,
Que la vista recrea y embelesa,
Decia el oso, le darán la vida.
Fué su idea aplaudida
Pero trabóse en breve una disputa
Entre los pitagóricos señores.
El maiz, la cebada y el centeno,
La uva, la castaña, la bellota,
El regaliz, el heno
Y cuantos vejetales
Alimenta la tierra en su ancho seno,
Tuvieron entre aquellos animales,
Fieles, sino ilustrados defensores.
Y cada cual al rey le recetaba
El alimento mismo que él usaba.
Después de mucho tiempo y gran ruido
El punto dio su majestad leonesa
Por suficientemente discutido;
Le puso á votación y con gran priesa
En lugar de pesar los votos cuenta.
La Prudencia (aunque estraña cosa sea
Verla en una asamblea,)
Estaba allí, (de paso por supuesto)
Que en tales reuniones no se sienta,
E imponiendo silencio con un gesto:
«Rey infeliz, le dijo, eres perdido
»Si en recibir consejo asi consientes
»De seres que de tí son diferentes,
»Y una vez que consejo hayas pedido
»Tienes tan poco seso,
»Que el número calculas y no el peso.»
El monarca la oyó sin hacer caso
Y viendo que de aquellos animales
El número menor por carne estaba,
Resolvióse á vivir de vejetales.
Pero el nuevo alimento
De tal modo al monarca repugnaba
Que muy poco tragaba
Y eso con asco mucho y gran tormento.
A poco que este plan hubo entablado
Murió de inanición el desdichado.

Cuando muchos votos son
Como eran en esta historia,
No cuentes con la memoria
Pésalos con la razón;
Ni busques jamás consejo
En hombre que no es tu igual,
Aconsejaráte mal
Aunque bueno, sabio y viejo,
Cada cual juzga por sí;
Diráte la verdad fiel;
¿Pero qué verdad? La de él
Que no es verdad para tí.

de Concepción Arenal,
en Fábulas en verso, Imprenta de Tomás Forlanet, 1851.
Epublibre.

sábado, 2 de julio de 2022

Sólo le pido a Dios (canción)

Sólo le pido a Dios (canción)

Sólo le pido a Dios
Que el dolor no me sea indiferente
Que la reseca muerte no me encuentre
Vacío y solo sin haber hecho lo suficiente

Sólo le pido a Dios
Que lo injusto no me sea indiferente
Que no me abofeteen la otra mejilla
Después que una garra me arañó esta suerte

Sólo le pido a Dios
Que la guerra no me sea indiferente
Es un monstruo grande y pisa fuerte
Toda la pobre inocencia de la gente
Es un monstruo grande y pisa fuerte
Toda la pobre inocencia de la gente

Sólo le pido a Dios
Que el engaño no me sea indiferente
Si un traidor puede más que unos cuantos
Que esos cuantos no lo olviden fácilmente

Sólo le pido a Dios
Que el futuro no me sea indiferente
Desahuciado está el que tiene que marchar
A vivir una cultura diferente

Sólo le pido a Dios
Que la guerra no me sea indiferente
Es un monstruo grande y pisa fuerte
Toda la pobre inocencia de la gente
Es un monstruo grande y pisa fuerte
Toda la pobre inocencia de la gente

de León Gieco,
en IV LP, Sazam, 1978.

viernes, 1 de julio de 2022

inocente

inocente
basada en hechos reales

pintó el niño con marcador
la pared del pasillo
y su padre preguntó
molesto
"¿¡qué es esto!?"
"un avión, papá,
un avión",
el niño respondió
sonriendo
sonriendo

Por Félix Sánchez Durán.