CONFLICTO
Todos dicen
que soy un muchacho de pocas palabras.
Eso no lo niego.
Pero en realidad
sea que hable o no
con esta sociedad aún estaré en
conflicto
(7 de junio de 2013)
de Xu Lizhi,
en Un tornillo cayó al suelo, Mariposas del Caos, 2016.
miércoles, 30 de noviembre de 2022
martes, 29 de noviembre de 2022
Xu Lizhi
Xu Lizhi
Todos dicen
que soy un muchacho de pocas palabras.
Pero las grito
y nadie quiere escucharlas.
(26 de octubre de 2022)
Por Félix Sánchez Durán.
lunes, 28 de noviembre de 2022
SENTIMIENTOS NATURALES
SENTIMIENTOS NATURALES
Sol, en el verano
todos te execrábamos.
Con el frío, ahora,
¡cómo te buscamos!
No te asombres de estos
sentimientos, somos
¡humanos, humanos!
de César Tiempo,
en Clara Beter - Versos de una..., Editorial Rescate, 1977.
domingo, 27 de noviembre de 2022
TERCER POEMA DE AMOR
TERCER POEMA DE AMOR
A quienes te digan que nuestro amor es extraordinario
porque ha nacido de circunstancias extraordinarias
diles que precisamente luchamos
para que un amor como el nuestro
(amor entre compañeros de combate)
llegue a ser en El Salvador
el amor más común y corriente,
casi el único.
de Roque Dalton,
en A la revolución por la poesía, Ediciones de la Esc. Preparatoria N°8, 1983.
sábado, 26 de noviembre de 2022
Por qué cantamos
Por qué cantamos
Si cada hora viene con su muerte
si el tiempo es una cueva de ladrones
los aires ya no son los buenos aires
la vida es nada más que un blanco móvil
usted preguntará por qué cantamos
si nuestros bravos quedan sin abrazo
la patria se nos muere de tristeza
y el corazón del hombre se hace añicos
antes aún que explote la vergüenza
usted preguntará por qué cantamos
si estamos lejos como un horizonte
si allá quedaron árboles y cielo
si cada noche es siempre alguna ausencia
y cada despertar un desencuentro
usted preguntará por que cantamos
cantamos porque el río está sonando
y cuando suena el río / suena el río
cantamos porque el cruel no tiene nombre
y en cambio tiene nombre su destino
cantamos porque el niño y porque todo
y porque algún futuro y porque el pueblo
cantamos porque los sobrevivientes
y nuestros muertos quieren que cantemos
cantamos porque el grito no es bastante
y no es bastante el llanto ni la bronca
cantamos porque creemos en la gente
y porque venceremos la derrota
cantamos porque el sol nos reconoce
y porque el campo huele a primavera
y porque en este tallo en aquel fruto
cada pregunta tiene su respuesta
cantamos porque llueve sobre el surco
y somos militantes de la vida
y porque no podemos ni queremos
dejar que la canción se haga ceniza.
de Mario Benedetti,
en Antología poética, Editorial Sudamericana, 2000.
viernes, 25 de noviembre de 2022
excepcionalmente...
excepcionalmente
la luna eclipsa al sol
lo común es ver al sol
abofetear a la luna
para que brille
Por Félix Sánchez Durán.
Mujeres
Mujeres
He visto mujeres sonreír
con el corazón desgarrado,
ahogando sus penas
bajo piedras.
He visto mujeres de hierro que
ocultan sus penas detrás
de un velo.
He visto mujeres rehenes de sus
sentimientos, atrapadas entre
barrotes del miedo
y del amor.
De tanto dolor brota una profunda
herida en su corazón antes que
entren en razón, salen de sus
casas en ataúd, como el
mejor trofeo, del que
un día fue su
gran amor.
de Fatma Galia Salem,
en Antología Poética, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2021.
jueves, 24 de noviembre de 2022
A OTRA COSA
A OTRA COSA
Basta ya de agonía. No me importa
la soledad, la angustia ni la nada.
Estoy harto de escombros y de sombras.
Quiero salir al sol. Verle la cara
al mundo. Y a la vida que me toca,
quiero salir, al son de una campana
que eche a volar olivos y palomas.
Y ponerme, después, a ver qué pasa
con tanto amor. Abrir una alborada
de paz, en paz con todos los mortales.
Y penetre el amor en las entrañas
del mundo. Y hágase la luz a mares.
Déjense de sollozos y peleen
para que los señores sean hombres.
Tuérzanle el llanto a la melancolía.
Llamen siempre a las cosas por sus nombres.
Avívense la vida. Dense prisa.
Esta es la realidad. Y esta es la hora
de acabar de llorar mustios collados,
campos de soledad. A otra cosa!
Basta ya de gemidos. No me importa
la soledad de nadie. Tengo ganas
de ir por el sol. Y al aire de este mundo
abrir, de paz en paz, una esperanza.
de Alejandro Romualdo,
en Eco Contemporáneo, n°1, 1961.
http://americalee.cedinci.org/wp-content/uploads/2021/04/EcoContemporaneo_n1.pdf (26/7/21).
miércoles, 23 de noviembre de 2022
EL FUTURO
EL FUTURO
a Daniel
El futuro hermano viene
será recto
verdadero
sin intrusos
Desinhibidos
sus puños
saludarán ilustres
las tentaciones
de las seis de la mañana
Nuestra arcilla estará
deshabitada de traidores
Masticaremos metáforas y
panes benditos
Los niños no serán especiales
sólo únicos
Habrá granos de maíz
sobre la tierra
inmortales elocuentes
sueños habrá
como rieles
anchos veloces alegres
El futuro viene hermano
se acerca despacio pero viene
Managua, 19 de julio del 2010
de Tomás Borge Martínez,
en Tomás Borge - Poesía Clandestina Reunida, Marcela Pérez Silva Ed., 2014.
martes, 22 de noviembre de 2022
HABLO DE LA SANGRE
HABLO DE LA SANGRE
Hablo de la sangre y también de la frustración.
Aunque me gustaría hablar de la nieve, de la flor del
viento, de la historia antigua, de la poesía y del vino,
solo puedo hablar de la sangre.
De la sangre de alquilar una pieza como caja de fósforos,
estrecha, oscura, sin sol durante todo el año.
Del que es forzado, de la ronda sórdida
que exprime al asalariado, que aprieta a las prostitutas,
a las mujeres que dejan la casa del marido,
a las ventas de picante en Sichuan.
A los que columpian en la playa Henan
como corren durante el día para ganarse la vida.
Ojos oscuros abiertos, y escribo poesía.
Hablo contigo de estas personas,
hablamos de la lucha de la hormiga en el barro de la vida,
caminando para el trabajo para que corra la sangre.
Ser aguijoneado, perseguido por la máquina de sangre.
Insomnio, enfermedad, despido, suicidio.
Una palabra explosiva
en el Delta del río Perla, en el abdomen de la madre patria.
Como la disección de un kaishaku.
Hablo contigo de esto,
incluso aunque suene tonto,
con la boca abierta y la lengua muda
rasgando la era del silencio.
Hablo de la sangre, del cielo roto.
hablo de la sangre, la boca brillante roja.
(17 de septiembre de 2013)
de Xu Lizhi,
en Un tornillo cayó al suelo, Mariposas del Caos, 2016.
lunes, 21 de noviembre de 2022
Comandante dos
Comandante dos
Dora María Téllez
de 22 años
menuda y pálida
de botas, boina negra
el uniforme de guardia
muy holgado.
Tras la baranda
yo la miraba hablar a los muchachos
bajo la boina la nuca
blanca
y el pelo recién cortado.
(Antes de salir, nos abrazamos)
Dora María
la aguerrida muchacha
que hizo temblar de furia
el corazón del tirano.
en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.90, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2014.
domingo, 20 de noviembre de 2022
ROMANCE DE DURRUTI
ROMANCE DE DURRUTI
¿Qué bala te cortó el paso
‐¡Maldición de aquella hora!‐
atardecer de noviembre
camino de la victoria?
Las sierras del Guadarrama
cortan la luz y sombra
un horizonte mojado
de agua turbia y sangre heroica.
Y a tus espaldas Madrid,
con el ojo atento a tu bota,
mordido por los incendios,
con jadeos de leona,
tus pasos iba midiendo
prietos el puño y la boca.
¡Atardecer de noviembre,
borrón negro de la historia!
Buenaventura Durruti,
¿Quién conoció otra congoja
más amarga que tu muerte
sobre tierra española?
Acaso estabas soñando
las calles de Zaragoza
y el agua espesa del Ebro
caminos de laurel rosa
cuando el grito de Madrid
cortó tu sueño en mal hora...
Gigante de las montañas
donde tallabas tu gloria,
hasta Castilla desnuda
bajaste como una tromba
para raer de las tierras
pardas la negra carroña,
y detrás de ti, en alud,
tu gente, como tu sombra.
Hasta los cielos de Iberia
te dispararon las bocas.
El aire agitó tu nombre
entre banderas de gloria
‐canto sonoro de guerra
y dura función de forja‐
Y una tarde de noviembre
mojada de sangre heroica,
en cenizas de crepúsculo
caía tu vida rota.
Sólo hablaste estas palabras
al filo ya de tu hora:
Unidad y firmeza, amigos;
¡para vencer hais de sobra!
Durruti, hermano Durruti,
jamás se vio otra congoja
más amarga que tu muerte
sobre la tierra española.
Rostros curtidos del cierzo
quiebran su durez de roca;
como tallos quebradizos
hasta la tierra se doblan
hércules del mismo acero
¡Hombres de hierro, sollozan!
Fúnebres tambores baten
apisonando la fosa.
¡Durruti es muerto, soldados,
que nadie mengüe su obra!
Se buscan manos tendidas,
los odios se desmoronan,
y en las trincheras profundas
cuajan realidades hondas
porque a la faz de la muerte
los imposibles se agotan.
‐Aquí está mi diestra, hermano,
calma tu sed en mi boca,
mezcla tu sangre a la mía
y tu aliento a mi voz ronca.
Parte conmigo tu pan
y tus lágrimas si lloras.
Durruti bajo la tierra
en esto espera su honra.
Rugen los pechos hermanos.
Las armas al aire chocan.
Sobre las rudas cabezas
sólo una enseña tremola.
Durruti es muerto. ¡Malhaya
aquel que mengüe su obra!
de Lucía Sánchez Saornil,
en Poemas - Mujeres Libres, starm1919/el SetA producciones, S/F.
sábado, 19 de noviembre de 2022
CONFIDENCIA EN ALTA VOZ
CONFIDENCIA EN ALTA VOZ
Pertenezco a una raza sentimental,
a una patria fatiga da por sus penas,
a una tierra cuyas flores culminan al anochecer,
pero amo mis desventuras,
tengo mi orgullo, doy vivas a la vida bajo este cielo mortal
y soy como una nave que avanza hacia una isla de fuego.
Pertenezco a muchas gentes y soy libre,
me levanto como el alba desde las últimas tinieblas,
doy luz a un vasto campo de silencio y oros,
sol nuevo, nueva dicha, aparición imperiosa
que cae horas después en un lecho de pesadillas.
Escribo, como ven, y corro por las calles,
protesto y arrastro los grillos del descontento
que a veces son alas en los pies,
plumas al viento que surcan un azul oscuro,
pero puedo quedarme quieto, puedo renunciar,
puedo tener como cualquiera un miedo terrible,
porque cometo errores y el aire me falta
como me faltan el pecado, el pan, la risa, tantas cosas.
El tiempo es implacable como un número creciente
y comprendo que se suma en mi frente, en mis manos,
en mis hombros, como un fardo,
o ante mis ojos como una película cada vez más triste,
y pertenezco al tiempo, a los documentos, a mi raza y mi país,
y cuando lo digo en el papel, cuando lo confieso,
tengo ganas de que todos lo sepan y lloren conmigo.
de Sebastián Salazar Bondy,
en Eco Contemporáneo, n°1, 1961.
http://americalee.cedinci.org/wp-content/uploads/2021/04/EcoContemporaneo_n1.pdf (26/7/21).
viernes, 18 de noviembre de 2022
INVITACION
INVITACION
No mueras niño
vindica tu silencio
no crucifiques tanto amor entre estos hierros
anda
sé que ignoras hacia qué o quién
no importa
anda aunque el mundo siga vomitando penumbras
y las caras de lápida se oculten tras los diarios
en el subte
Conozco el cansancio con lágrima que apresura
tu derrumbe
no caigas niño
usa el puño
grita
estalla en canto
aunque no sepas que existen
otros caminantes que entre mudez
y llanto cavan el resquicio donde sus fuegos
resisten
Criatura
han levantado esta noche un muro de pólvora
lo he visto:
ametralladoras en el cielo y dagas entre sombras
mundo cae
uniformes
tengo fusiles de los árboles esperando un momento
Nadie supone ahora el acontecer de mañana
puede que nada
puede que todo
suceda
o mueran
para siempre los niños o para siempre renazcan
Nutren con temblor sus catapultas de misterio
nadie adivina sus sueños
no mueras niño
hay un gruñir de victorias
en este desierto
de Miguel Grinberg,
en "Ciénagas", Eco Contemporáneo - Cuadernos de la Neva Solidaridad, n°2, 1974.
jueves, 17 de noviembre de 2022
HITLER MAZZINI: COMPARACIÓN ENTRE CHILE EN 1974 Y EL SALVADOR EN 1932
HITLER MAZZINI: COMPARACIÓN ENTRE
CHILE EN 1974 Y EL SALVADOR EN 1932
“No me extraña que calumnien
a la Honorable Junta Militar de Chile.
Los comunistas son así.
Dicen que en unos cuatro meses
los militares han matado
a más de ochenta mil chilenos.
Eso es una exageración
pues las pruebas concretas
dicen que los muertos no pasan
de unos cuarenta mil.
Así fue con lo de El Salvador en 1932.
Los comunistas dicen que el General Martínez
mató en menos de un mes
a más de treinta mil guanacos.
Eso es una exageración:
los muertos comprobados no pasaron de veinte mil.
Los demás
fueron considerados desaparecidos.”
de Roque Dalton,
en Daltónica-Poemas escogidos, El Sudamericano, S/F.
miércoles, 16 de noviembre de 2022
aprenderemos...
aprenderemos
a apreciar el horizonte a través del concreto
aprenderemos
a respirar dióxido de carbono y humo
y transformarlo en oxígeno
aprenderemos
a beber el agua de las cloacas y de los ríos de cianuro
aprenderemos
a alimentarnos de basura procesada y plástico
aprenderemos
a bañarnos con glifosato
aprenderemos
o pereceremos
intentando...
Por Félix Sánchez Durán.
martes, 15 de noviembre de 2022
SOPLA, VIENTO BIENHECHOR...
SOPLA, VIENTO BIENHECHOR...
Sopla, viento bienhechor,
sopla y ahuyenta a la lluvia,
tengo que ganarme el pan,
el pan de las prostitutas.
Debo salir a la calle
para tentar a la bestia,
debo vagar por la urbe
que es como yo una ramera.
Con la faz enjalbegada
y una sonrisa ficticia
debo ofrecerme a los hombres
como una mercadería.
Y si llueve, qué será
de mi vestido de seda,
imán de los transeúntes
y escucho de mi laceria?
¿Qué serán de mis ahorros
y de mi hermana, mi buena
hermanita que no sabe
de mi vida “deshonesta’ ?
Sopla, viento bienhechor,
sopla y ahuyenta a la lluvia
tengo que ganarme el pan,
el pan de las prostitutas.
de César Tiempo,
en Clara Beter - Versos de una..., Editorial Rescate, 1977.
lunes, 14 de noviembre de 2022
EL ÚLTIMO CEMENTERIO
EL ÚLTIMO CEMENTERIO
Incluso la máquina va adormilándose.
Talleres sellados almacenan el metal defectuoso.
El salario a escondidas tras la cortina.
Los jóvenes obreros entierran el amor en el fondo de sus
corazones.
Sin tiempo para expresarla, la emoción se desvanece en el
polvo.
Tienen estómagos de hierro.
Llenos de denso ácido sulfúrico y ácido nítrico.
La industria atrapa sus lágrimas antes de que puedan
derramarlas.
El tiempo pasa, sus mentes se desperdician.
Rinden menos cada vez, duele trabajar horas extras día y
noche.
No son aún viejos, pero sufren mareos habitualmente
La piel se desprende por la fuerza de las láminas.
Cubiertos con capas de aleación de aluminio.
Algunos aún resisten y otros caen enfermos.
Yo me adormezco entre ellos, mientras aguardo
el último cementerio de nuestra juventud
(21 de diciembre de 2011)
de Xu Lizhi,
en Un tornillo cayó al suelo, Mariposas del Caos, 2016.
domingo, 13 de noviembre de 2022
Tal vez lo conocemos...
Tal vez lo conocemos:
el del sol de sur a norte,
el de los árboles que andan,
el del mar que vela por nosotros,
el de los ríos que cantan,
el del sabor en cada pensamiento,
el del pan y la felicidad.
Te digo que ese país lo conocemos,
que está a la vuelta de cada sueño;
y si en él crees, existe:
y si existe, es para ti,
para mí, para todos.
Y nos sonríe largamente.
de Javier Sologuren,
en Eco Contemporáneo, n°1, 1961.
http://americalee.cedinci.org/wp-content/uploads/2021/04/EcoContemporaneo_n1.pdf (26/7/21).
sábado, 12 de noviembre de 2022
Ser y estar
Ser y estar
Oh marine
oh boy
una de tus dificultades consiste en que no sabes
distinguir el ser del estar
para ti todo es to be
así que probemos a aclarar las cosas
por ejemplo
una mujer es buena
cuando entona desafinadamente los salmos
y cada dos años cambia el refrigerador
y envía mensualmente su perro al analista
y sólo enfrenta el sexo los sábados de noche
en cambio una mujer está buena
cuando la miras y pones los perplejos ojos en blanco
y la imaginas y la imaginas y la imaginas
y hasta crees que tomando un martini te vendrá el coraje
pero ni así
por ejemplo
un hombre es listo
cuando obtiene millones por teléfono
y evade la conciencia y los impuestos
y abre una buena póliza de seguros
a cobrar cuando llegue a sus setenta
y sea el momento de viajar en excursión a capri y a parís
y consiga violar a la gioconda en pleno louvre
con la vertiginosa polaroid
en cambio
un hombre está listo
cuando ustedes
oh marine
oh boy
aparecen en el horizonte
para inyectarle democracia.
de Mario Benedetti,
en Antología poética, Editorial Sudamericana, 2000.
viernes, 11 de noviembre de 2022
me levanté sintiéndome raro...
me levanté sintiéndome raro
mis orejas crecieron
pelos por todos lados
mi nariz y mi boca se fundieron
colmillos largos, blancos
y mi voz, un aullido violento
y un hambre voraz
que hizo que me fuera comiendo
lo que quedaba en mí de humano
Por Félix Sánchez Durán.
jueves, 10 de noviembre de 2022
ESTA VOZ QUE NOS CONVOCA
ESTA VOZ QUE NOS CONVOCA
OIGO esta voz que nos convoca
por hondos precipicios de gangrena
mientras nadan los peces homicidas
y la espuma se vuelve cómplice del crimen.
Sólo el viento que se bebe esa espuma,
sólo aires que congelan los trigos,
sólo estepas que calcinan las plantas,
sólo nieblas que aniquilan los sueños,
sólo tumbas que impacientes esperan
no escuchan esa voz
que entre presagios de espanto
insistentemente nos convoca.
(Madrid, junio de 1936)
de Adolfo Sánchez Vázquez,
en Poesía, Fondo de Cultura Económica, 2013.
miércoles, 9 de noviembre de 2022
EN LA PLAZA (Fragmento)
EN LA PLAZA (Fragmento)
Hermoso es, hermosamente humilde y confiante, vivificador y profundo,
sentirse bajo el sol, entre los demás, impelido,
llevado, conducido, mezclado, rumorosamente arrastrado.
No es bueno
quedarse en la orilla
como el malecón o como el molusco que quiere
calcáreamente imitar a la roca.
Sino que es puro y sereno arrasarse en la dicha del fluir y perderse,
encontrándose en el movimiento con que el gran corazón
de los hombres palpita extendido.
Como ése que vive ahí, ignoro en qué piso,
y le he visto bajar por unas escaleras
y adentrarse valientemente entre la multitud y perderse.
La gran masa pasaba. Pero era reconocible el diminuto corazón afluido.
Allí, ¿quién lo reconocería? Allí con esperanza, con resolución o con fe,
con temeroso denuedo,
con silenciosa humildad, allí él también
transcurría.
Era una gran plaza abierta, y había olor de existencia.
Un olor a gran sol descubierto, a viento rizándolo,
un gran viento que sobre las cabezas pasaba su mano,
su gran mano que rozaba las frentes unidas y las reconfortaba.
Y era el serpear que se movía
como un único ser, no sé si desvalido, no sé si poderoso,
pero existente y perceptible, pero cubridor de la tierra.
Allí cada uno puede mirarse y puede alegrarse y puede reconocerse.
Cuando, en la tarde caldeada, solo en tu gabinete,
con los ojos extraños y la interrogación en la boca,
quisieras algo preguntar a tu imagen,
no te busques en el espejo,
en un extinto diálogo en que no te oyes.
Baja, baja despacio y búscate entre los otros.
Allí están todos, y tú entre ellos.
Oh, desnúdate y fúndete, y reconócete. [...]
de Vicente Aleixandre,
en Una mano tomó la otra - Poemas para construir sueños (selección de Pedro Hilario Silva y otros), Comunidad de Madrid, 2004.
martes, 8 de noviembre de 2022
SUEÑO CON CARLOS FONSECA
SUEÑO CON CARLOS FONSECA
Vive
en un barrio de tejas
A salvo de navajazos
por la espalda
Dispuesto
al encuentro
con los pobres
y a la gratitud
de los cenzontles
A mí me quiere no por poeta
sino porque soy llorón
y no me da miedo la muerte
Anoche volvió
vivo y fugaz
en la montaña
Saltaba desde lo alto
como jaguar de terciopelo
y llegaba a darme
el esperado abrazo
Me decía algo
que no recuerdo
y me dejaba en el alma
lágrimas y flores
la certidumbre de un puño
una encomienda de miel
y un derrotero seguro
para las nuevas
victorias
de Tomás Borge Martínez,
en Tomás Borge - Poesía Clandestina Reunida, Marcela Pérez Silva Ed., 2014.
lunes, 7 de noviembre de 2022
ME DUERMO, INCLUSO ESTANDO DE PIE
ME DUERMO, INCLUSO ESTANDO DE PIE
El papel delante de mis ojos destiñe amarillo,
con una pluma de acero esculpo un negro irregular
palabras de trabajo.
Taller, línea de ensamblaje, máquina, tarjeta de fichar,
horas extra, salario...
Ellos me han entrenado para volverme dócil.
No sé gritar o rebelarme,
cómo quejarme o denunciar.
Sólo cómo sufrir silenciosamente el agotamiento.
Cuando pisé este lugar por primera vez
sólo deseaba aquella nómina gris del día diez.
Para concederme algún consuelo tardío
Para ello me encadeno a mi esquina y a mis palabras.
Renuncio a faltar, renuncio a enfermar, renuncio a las
faltas por asuntos personales.
Renuncio a llegar tarde, renuncio a irme temprano.
Por la línea de ensamblaje me mantengo firme como el
hierro y mis manos vuelan.
Cuántos días, cuántas noches habré estado - así - dormido
de pie?
(20 de agosto de 2011)
de Xu Lizhi,
en Un tornillo cayó al suelo, Mariposas del Caos, 2016.
domingo, 6 de noviembre de 2022
América
América
América, te lo he dado todo y ahora no soy nada.
América, dos dólares y veintisiete centavos. 17 de Enero de 1956.
No aguanto mi propia mente.
América, ¿Cuándo pondremos fin a la guerra entre seres humanos?
Que te jodan a ti y a tu bomba atómica.
No me siento bien, no me molestes.
No pienso escribir este poema hasta que esté cuerdo.
América, ¿Cuándo serás angelical?
¿Cuándo vas a desnudarte?
¿Cuándo vas a mirarte a través de la tumba?
¿Cuándo serás merecedora de tu millón de trotskistas?
América, ¿Por qué están llenas de lágrimas tus bibliotecas?
América, ¿Cuándo enviarás tus huevos a India?
Estoy harto de tus absurdas exigencias.
¿Cuándo voy a poder ir al supermercado y comprar lo que necesite
con mi cara bonita?
América, después de todo, somos tú y yo los que somos perfectos,
y no el otro mundo.
Tu maquinaria es demasiado para mí.
Me haces querer ser un santo.
Debe haber otra manera de poner fin a esta discusión.
Burroughs está en Tánger y no creo que vuelva. Sería demasiado
perverso.
¿Acaso tratas de ser perversa o es sólo una broma de mal gusto?
Intentaré ir al grano.
Rechazo renunciar a mi obsesión.
América, deja de presionarme. Sé lo que estoy haciendo.
América, las flores del ciruelo están cayendo.
No he leído los periódicos durante meses, cada día alguien es juzgado
por asesinato.
América, me solidarizo con los sindicalistas.
América, cuando era niño era comunista y no me arrepiento.
Fumo marihuana siempre que tengo la oportunidad.
Me siento en mi casa durante días enteros contemplando las rosas
en el armario.
Cuando voy al Barrio Chino me emborracho y nunca me acuesto
con nadie.
Estoy convencido de que va a haber problemas.
Me deberías haber visto leyendo a Marx.
Mi psicoanalista cree que estoy perfectamente bien.
No pienso rezar el Padrenuestro.
Suelo tener visiones místicas y vibraciones cósmicas.
América, aún no te he dicho nada sobre lo que le hiciste a Tío Max
cuando volvió de Rusia.
Estoy hablando contigo.
¿O acaso vas a permitir que nuestra vida emocional sea dirigida por
la revista Time?
Estoy obsesionado con la revista Time. La leo cada semana.
Su portada me mira cada vez que giro la esquina
de la tienda de golosinas.
La leo en el sótano de la biblioteca pública de Berkley.
Siempre me habla sobre responsabilidad.
Los hombres de negocios son serios.
Los productores de películas son serios.
Todo el mundo es serio menos yo.
Y me da por pensar que yo soy América.
Estoy hablando solo otra vez.
Asia se alza contra mí.
No tengo la más mínima opción.
Será mejor que tenga en cuenta mis recursos nacionales.
Mis recursos nacionales consisten en dos porros de marihuana,
millones de genitales, una literatura privada no publicable
que va a 1400 millas por hora y veinticinco mil sanatorios mentales.
No digo nada sobre mis prisiones, ni sobre los millones
de desgraciados que viven en mis macetas
bajo la luz de quinientos soles.
Ya he acabado con las casas de putas de Francia,
Tánger es la siguiente.
Mi ambición es llegar a ser presidente a pesar de ser católico.
América, ¿Cómo voy a escribir una santa letanía con tu mal humor?
Continuaré, como Henry Ford, ya que mis estrofas son tan personas
como sus coches.
Más aún, son todas de diferentes sexos.
América, te venderé estrofas a 2.500 dólares la pieza.
500 dólares de rebaja por tus estrofas viejas.
América, libera a Tom Mooney.
América, salva a los republicanos españoles.
América, Sacco y Vanzetti no deben morir.
América, yo también soy los chicos de Scottsboro.
América, cuando tenía siete años mamá me llevaba a las reuniones de
la Célula Comunista, nos vendían garbanzos,
un puñado por entrada, una entrada costaba un níquel
y los discursos eran gratis.
Todo el mundo era amable y solidario con los trabajadores.
¡Todo era tan sincero! No te haces una idea de lo bueno
que era el partido en 1935.
Scott Nearing era todo un gran anciano, un verdadero mensch.
Madre Bloor me hizo llorar. Incluso una vez ví a Israel Amter
con mis propios ojos.
Todo el mundo debe haber sido espía.
América, en realidad tú no quieres la guerra.
América, son ellos los rusos malos.
Los rusos, los rusos y también los chinos. Y los rusos.
Rusia quiere comernos vivos. El poder loco de Rusia.
Quiere sacar nuestros coches de nuestros garajes.
Quiere llevarse Chicago. Necesita un Reader’s Digest Rojo.
Quiere tener nuestras fábricas de coches en Siberia.
Con su enorme burocracia controlando nuestras gasolineras. Y eso
no es bueno. Argh. Ellos enseñar a indios a leer y necesitar
grandes negratas.
Ah. Ella hacernos trabajar dieciséis horas al día. ¡Socorro!
América, esto es algo bastante serio.
América, esta es la impresión que te llevas al ver la televisión.
América, ¿Son así las cosas?
Mejor debería irme al trabajo.
Es verdad que no me quiero apuntar al ejército
o manejar un torno en fábricas de repuestos.
De todos modos, soy miope y psicópata.
América, trataré de arrimar mi hombro de maricón.
Enero, 1956.
de Allen Ginsberg,
en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.13, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.
sábado, 5 de noviembre de 2022
el sentido común...
el sentido común
es una gran fiesta de disfraces
donde la injusticia se viste de rutina
el dolor, de destino
la consecuencia, de causa
la explotación, de mérito
y el femicidio, de pasión
Por Félix Sánchez Durán.
viernes, 4 de noviembre de 2022
INVITACIÓN AL CAMINO
INVITACIÓN AL CAMINO
Ernesto Guevara
para Aleida
Hermana, falta mucho para llegar al triunfo.
El camino es largo y el presente incierto;
¡el mañana es nuestro!
No te quedes a la vera del camino.
Sacia tus pies en este polvo eterno.
Conozco tu cansancio y tu desazón tan grandes;
sé que en el combate se opondrá tu sangre
y sé que morirías antes que dañarla.
A la reconquista ven, no a la matanza.
Si desdeñas el fusil, empuña la fe;
si la fe te falla, lanza un sollozo;
si no puedes llorar, no llores,
pero avanza, compañera,
aunque no tengas armas y se niegue el norte.
No te invito a regiones de ilusión,
no habrá dioses, paraísos, ni demonios
–tal vez la muerte oscura sin que una cruz la marque–.
Ayúdanos hermana, que no te frene el miedo,
¡vamos a poner en el infierno el cielo!
No mires a las nubes, los pájaros o el viento;
nuestros castillos tienen raíces en el suelo.
Mira el polvo, la tierra tiene
la injusticia hambrienta de la esencia humana.
Aquí este mismo infierno es la esperanza.
No te digo allí, detrás de esa colina;
no te digo allá, donde se pierde el polvo;
no te digo, de hoy, a tantos días visto...
Te digo: ven, dame tu mano cálida
–esa que conocen mis enjugadas lágrimas–.
Hermana, madre, compañera... ¡Camarada!
este camino conduce a la batalla.
Deja tu cansancio, deja tus temores,
deja tus pequeñas angustias cotidianas.
¿Qué importa el polvo acre?, ¿qué importan los escollos?
¿Qué importa que tus hijos no escuchen el llamado?
A su cárcel de green-backs vamos a buscarlos.
Camarada, sígueme; es la hora de marchar...
de Roque Dalton,
en Daltónica-Poemas escogidos, El Sudamericano, S/F.
jueves, 3 de noviembre de 2022
PARA VIVIR MAÑANA
PARA VIVIR MAÑANA
Mi casa está llena de muertos
es decir, mi familia, mi país,
mi habitación en otra tierra,
el mundo que a escondidas miro.
Cuando era niño con una flor
cubría todo el cielo.
De qué cuerpo sacaré ahora sombra
para vivir con un poco de ternura?
Escucharé a los muertos hablar
para que el mundo no sea como es
pero debo besar un rostro vivo
para vivir mañana todavía.
Para vivir mañana debo ser una parte
de los hombres reunidos.
Una flor tengo en la mano, un día
canta en mi interior igual que un hombre.
Pálidas muchedumbres me seducen;
no es sólo un instante de alegría o tristezas
la tierra es ancha e infinita
cuando los hombres se juntan.
de Washington Delgado,
en Eco Contemporáneo, n°1, 1961.
http://americalee.cedinci.org/wp-content/uploads/2021/04/EcoContemporaneo_n1.pdf (26/7/21).
miércoles, 2 de noviembre de 2022
Silencio
Silencio
Así como del fondo de la música
brota una nota
que mientras vibra crece y se adelgaza
hasta que en otra música enmudece,
brota del fondo del silencio
otro silencio, aguda torre, espada,
y sube y crece y nos suspende
y mientras sube caen
recuerdos, esperanzas,
las pequeñas mentiras y las grandes,
y queremos gritar y en la garganta
se desvanece el grito:
desembocamos al silencio
en donde los silencios enmudecen.
de Octavio Paz,
en https://www.culturagenial.com/es/octavio-paz-poemas/ (30/8/22).
martes, 1 de noviembre de 2022
EN EL PRINCIPIO
EN EL PRINCIPIO
Si he perdido la vida, el tiempo, todo
lo que tiré, como un anillo, al agua,
si he perdido la voz en la maleza,
me queda la palabra.
Si he sufrido la sed, el hambre, todo
lo que era mío y resultó ser nada,
si he segado las sombras en silencio,
me queda la palabra.
Si abrí los labios para ver el rostro
puro y terrible de mi patria,
si abrí los labios hasta desgarrármelos,
me queda la palabra.
de Blas de Otero,
en Una mano tomó la otra - Poemas para construir sueños (selección de Pedro Hilario Silva y otros), Comunidad de Madrid, 2004.
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