ROMANCE DE DURRUTI

ROMANCE DE DURRUTI

¿Qué bala te cortó el paso

‐¡Maldición de aquella hora!‐

atardecer de noviembre

camino de la victoria?

Las sierras del Guadarrama

cortan la luz y sombra

un horizonte mojado

de agua turbia y sangre heroica.

Y a tus espaldas Madrid,

con el ojo atento a tu bota,

mordido por los incendios,

con jadeos de leona,

tus pasos iba midiendo

prietos el puño y la boca.

¡Atardecer de noviembre,

borrón negro de la historia!

Buenaventura Durruti,

¿Quién conoció otra congoja

más amarga que tu muerte

sobre tierra española?

Acaso estabas soñando

las calles de Zaragoza

y el agua espesa del Ebro

caminos de laurel rosa

cuando el grito de Madrid

cortó tu sueño en mal hora...

Gigante de las montañas

donde tallabas tu gloria,

hasta Castilla desnuda

bajaste como una tromba

para raer de las tierras

pardas la negra carroña,

y detrás de ti, en alud,

tu gente, como tu sombra.

Hasta los cielos de Iberia

te dispararon las bocas.

El aire agitó tu nombre

entre banderas de gloria

‐canto sonoro de guerra

y dura función de forja‐

Y una tarde de noviembre

mojada de sangre heroica,

en cenizas de crepúsculo

caía tu vida rota.

Sólo hablaste estas palabras

al filo ya de tu hora:

Unidad y firmeza, amigos;

¡para vencer hais de sobra!

Durruti, hermano Durruti,

jamás se vio otra congoja

más amarga que tu muerte

sobre la tierra española.

Rostros curtidos del cierzo

quiebran su durez de roca;

como tallos quebradizos

hasta la tierra se doblan

hércules del mismo acero

¡Hombres de hierro, sollozan!

Fúnebres tambores baten

apisonando la fosa.

¡Durruti es muerto, soldados,

que nadie mengüe su obra!

Se buscan manos tendidas,

los odios se desmoronan,

y en las trincheras profundas

cuajan realidades hondas

porque a la faz de la muerte

los imposibles se agotan.

‐Aquí está mi diestra, hermano,

calma tu sed en mi boca,

mezcla tu sangre a la mía

y tu aliento a mi voz ronca.

Parte conmigo tu pan

y tus lágrimas si lloras.

Durruti bajo la tierra

en esto espera su honra.

Rugen los pechos hermanos.

Las armas al aire chocan.

Sobre las rudas cabezas

sólo una enseña tremola.

Durruti es muerto. ¡Malhaya

aquel que mengüe su obra!

de Lucía Sánchez Saornil,

en Poemas - Mujeres Libres, starm1919/el SetA producciones, S/F. 

CAMINOS DEL ARCO IRIS

CAMINOS DEL ARCO IRIS

A Norah Borges, por una deuda antigua

Eché mi corazón al mar
en busca de tu huella

Eras lo que no se sabe
bruma.

Yo iba abriendo caminos de arco‐iris
para alcanzarte
y tras tus pasos
seguían mis antorchas
cuando tu mano de oro

abrió mi costado izquierdo.

de Lucía Sánchez Saornil,

en Poemas, Starm1919/elsetaproducciones, S/F.

E DIOS

E DIOS

He de creer en ese Dios absurdo,
ese Dios que hizo al hombre contrahecho
y que le señorea por derecho
exigiendo lo recto por lo zurdo?
¿Quién inventó ese Dios de horca y cuchillo
que creció y se nutrió de guerra santa?
con halagos a Dios el hombre espanta
su miedo tenebroso y amarillo.
Tan amarillo como la ictericia
enfermedad terrible que se inicia
en el vientre poluto de la madre.
Cuerpo y alma luchando medio a medio
para acabar podrido sin remedio;
pero tan sólo cuando a Dios le cuadre.

de Lucía Sánchez Saornil,

en Poemas, Starm1919/elsetaproducciones, S/F.

NO MÁS QUE AYER...

NO MÁS QUE AYER...

Creíste renacer y estabas yerta,
bien yerta sí, bien fría, fatalmente,
nada podrás hallar que te caliente;
estás definitivamente muerta.
Ayer, no más, creías estar cierta
que campanas de gloria de repente
cantaban para ti, y alegremente,
para oír la señal, fuiste a la puerta.
No más que ayer... pero hoy has escuchado
un doblar de campana acompasado
que te avisa que ya no estás despierta.
Y en vano junto a ti la vida grita,
porque era de verdad que estabas muerta,
y un muerto de verdad no resucita.

de Lucía Sánchez Saornil,

en Poemas, Starm1919/elsetaproducciones, S/F.

ES EN VANO

ES EN VANO

Para Eugenio Montes, piloto ultraísta

Detrás de nosotros
dejamos un rastro de cadáveres.
A cuántos los quisiéramos resucitar
y darles su sol y su cantar y su sonrisa
Nada hay que pueda ponerlos en pie
De algunos nos hemos traído el perfume
pero ellos van en sus cajas negras
río abajo.

de Lucía Sánchez Saornil,

en Poemas, Starm1919/elsetaproducciones, S/F.

SOÑAR, SOÑAR SIEMPRE

SOÑAR, SOÑAR SIEMPRE

Has jugado y perdiste: eso es la vida.
el ganar o perder no importa nada;
lo que importa es poner en la jugada
una fe jubilosa y encendida.

Todo lo amaste y todo sin medida.
¿Cómo puedes sentirte defrauda
si fuiste por amor crucificada
con un clavo de luz por cada herida?

Sobre urdimbres de olvido van tejiendo
lanzaderas de ensueño otra esperanza
de un morir cotidiano renaciendo.

Porque un nuevo entusiasmo nos trasporta
a otro ensueño entrevisto en lontananza
y en la vida, el soñar, es lo que importa.

de Lucía Sánchez Saornil,

en Poemas, Starm1919/elsetaproducciones, S/F.

CREPÚSCULO SENSUAL

CREPÚSCULO SENSUAL

Inquietudes inefables,
ponían sus largos estremecimientos,
en mis entrañas.
Había llovido…
El jardín se abría pomposo,
más verde, más carnal.
Las rosas, grandes y sangrientas,
se abrían –atónitas
de los truenos lejanos
al poniente.
Una ola de perfumes,
frescos de agua,
asaltó mis sentidos.

Y yo, puse mis manos
sobre las rosas,
aún mojadas de la lluvia reciente;
mis manos,
que temblaban, temblaban,
como las estrellas;
mis manos abiertas como pasionarias,
pálidas como pasionarias.
Tenían, mis manos, para las rosas,
una caricia inextinguible,
una larga caricia
de carne y espíritu.
El crepúsculo llenaba
de su sangre los senderos
‐venas henchidas,
que se abrían delante de mis ojos.‐
Ríos alucinantes
que el día llenaba
de su sangre de vencido.

Las rosas,
palpitaron entre mis dedos abiertos;
y fue una palpitación
de carne tibia,
carne estremecida y fragante.

‐Glorioso contacto
que rompió el dique
de los deseos abocados.‐
Y en aquella divina,
explosión de inquietudes
el alma se me hizo carne también,

carne trémula, enfebrecida,
que, en incomprensibles ansiedades,
se hundía, ahogándose,
en los ríos,
sangrientos, del crepúsculo.

de Lucía Sánchez Saornil,

en Poemas, Starm1919/elsetaproducciones, S/F.

MOTIVOS GALANTES

MOTIVOS GALANTES

Y RESPONDIÓ LA LUNA

El jardín exquisito y pagano,
cobijó tu graciosa silueta;
el ocaso, doliente y lejano,
te enmarcaba en su cromo violeta.

El otoño amarillo, tu hermano,
te rezaba una loa secreta…
Te acogiste, temblando, a mi mano,
y a la luna mirabas, inquieta.

‐¿Si la luna estará enamorada?
La pregunta me fue susurrada
por tus labios ardientes y rojos.

‐¡Si la luna estará enamorada!
Y la luna en respuesta callada
largamente besaba tus ojos…

de Lucía Sánchez Saornil,

en Poemas, Starm1919/elsetaproducciones, S/F.

Motivos triunfales

Motivos triunfales

Rito, pecado…

Eras grave y augusta, eras casi hierática

y te amé en la escultura de tu cuerpo pagano

tu mirada dormida era quieta y extática

y era, un mármol desnudo, tu blancor soberano.

Un jardín luminoso; una fuente sonora;

desmayados los cuerpos en la luz violeta;

un perfume violento exhalaba la flora

que abrasaba la carne en ansia secreta.

En la hora encantada, del jardín principesco,

la armonía del verso devanaba en tu oído,

encendidos los ojos de un arder satanesco.

Tal que un rito pagano a la luz postrimera,

como a un dios, en el templo del jardín florecido

me ofrendaste el exvoto de tu cuerpo de cera.

de Lucía Sánchez Saornil,

en Poemas, Starm1919/elsetaproducciones, S/F.