HIMNO DE PAZ

HIMNO DE PAZ

A Soledad de Braun

Resuena en las inmensas llanuras

la orquesta de un lejano tropel;

un vértigo de danzas impuras

anuncia a las edades la danza de Luzbel.

Ambiente de pasión y de guerra;

delirios de matanza y pasión.

El viejo corazón de la Tierra

destila sus dolores en cada corazón…

¡Mirad! En rutilantes desfiles

acuden a morir y a matar;

Licurgo con la lanza de Aquiles,

y fuego sobre el éter, y fuego bajo el mar…

Destellan bajo el sol las espadas;

oíd: ¡ha redoblado el temblor!

y fiebre de clarinadas

y vuelo de cabalgadas,

y el dolor…

Son gritos de llamada: mil trinos

acordes en un trino mortal;

“¡Al Rhin!”, dicen los pueblos latinos,

y arroja contra el Rhin sus destinos

la fúlgida familia ancestral.

Van todos: el cantor siciliano,

los rubios argonautas de Albión,

y Alberto de la Mancha, y el férvido espartano,

y el gran jinete galo galopa en su bridón…

Y allá, los pueblos fuertes que olvidan su heroísmo:

los blondos Prometeos; el casco y el clarín;

Sigfrido, alma de bronce; Wotán, alma de abismo;

leyendas de la selva; cinta de fuego: ¡el Rhin!

Se traban: sangre y lucha;

cuatro años que no dejan un minuto al amor;

la imprecación del odio que se escucha,

y allá Caín con alas, y aquí la herida en flor.

Perdió sus alboradas de púrpura la rosa,

calló sus armonías el laúd;

un compás de tragedia retumba en cada cosa,

porque en toda la Tierra se está abriendo una fosa

y en cada tronco de árbol germina un ataúd…

Pero ya se siente

venir del Occidente

la fe que levanta

–ruiseñor que canta–,

la breve virtud de la Paz,

y haciendo palpable la oliva quimérica,

surcó el océano la joven América

y en pleno Diluvio soltó la torcaz.

¡Qué noble armonía, qué alígero cántico

sacude el fogoso tritón del Atlántico

que lleva en sus lomos la nueva canción!

Gloriosa de espumas navega la barca

y vuelve a los hombres la historia del arca,

donde la gacela sonríe al león.

¡La Paz! A su nombre

fue de nuevo el hombre:

ya no se debaten los odios humanos,

y en vez de las armas se cruzan las manos.

¡Suprema armonía,

calor, poesía,

toda circundada de luz la Verdad;

besar las espinas que acechan al paso;

ser bueno a la aurora, ser justo al ocaso,

y allá arriba el cielo y aquí libertad!

¡Quiero la paz eterna y fuerte, pero leve:

un cóndor con las uñas embotadas en nieve;

suprema y levantada

sobre el odio del barro y el revés de la espada,

sobre el hermano herido,

sobre las impiedades, sobre Sila y Adán,

como un ave que cuelga la emoción de su nido

sobre la cresta de un volcán!

de Andrés Eloy Blanco,

en Poesía, Fundación Biblioteca Ayacucho, 2006.

Evocación Indígena

Evocación Indígena

Subiendo hacia San Félix, donde el río enseña dos dientes,

donde el río enseña, bien cerrados,

los dos puños de Piar exprimiendo la Hazaña,

subiendo hacia San Félix vimos el arco iris

que hacía el arco indio sobre su cuerda de aguas,

Y entonces recordé, amigos,

aquella lección de Historia que leímos en la infancia,

la primera lección de Historia,

en que nuestra leyenda nos inaugura el alma:

Recordad la primera lección:

nos dice que Colón nos descubrió en su tercer viaje

y habla de las corrientes aquellas que detuvieron a Colón.

Simple clase de Historia, clara como una mañana

sencilla como el día de la primera novia,

sueño de las primeras madrugadas,

simple clase de Historia, como un día domingo,

con misa de ocho y ropa almidonada,

clase de Historia que nos cuenta el día

en que venían las carabelas de España,

mientras , ajeno a todo lo que del mar viniera,

para su novia, por los montes, buscaba flores Sorocaima.

Por el estrecho tempestuoso,

las tres carabelas avanzan,

otra vela se iza en las espumas

que abanican las piedras de la costa de Paria,

las tres carabelas vienen

pero del lado de los indios las veinte bocas las aguardan.

Y al enfilar hacia el Océano libre,

una sombra se levanta;

abiertas las piernas sobre el Delta,

aferrado al suelo que sus tesoros guarda,

el Orinoco de sus muslos mojados,

que tiene oro en los pies y el Sol en las espaldas

y la cabeza entre los cielos,

en una mano tiene un arco y con veinte flechas dispara,

y luchan las tres naves por avanzar y en vano

porque en el Delta le rechaza

el viejo indio autónomo

que nació en la Parima y creció en la Guayana,

y tiende el arco indígena, si, tiende el arco iris

y lanza veinte flechas si vuelan veinte garzas...

de Andrés Eloy Blanco,

en El autor de la semana - Andrés Eloy Blanco - Selección de Poesía, Universidad de Chile, 2001.

Soneto de la Rima Pobre

Soneto de la Rima Pobre

Me das tu pan en tu mano amasado,

me das tu pan en tu fogón cocido,

me das tu pan en tu piedra molido,

me das tu pan en tu pilón pilado.

Me das tu rancho en tu palma arropado,

me das tu lecho en tu rincón sumido,

me das tu sorbo, a tu sed exprimido,

me das tu traje, en tu sudor sudado.

Me das, oh Juan, tu dame de mendigo,

me das, oh Juan, tu toma de pobrero,

tu clara fe, tu oscuro desabrigo,

y yo te doy, por lo que dando espero,

el oscuro esperar con que te sigo

y el claro corazón con que te quiero.

de Andrés Eloy Blanco,

en El autor de la semana - Andrés Eloy Blanco - Selección de Poesía, Universidad de Chile, 2001. 

Canto de los Hijos en Marcha

 Canto de los Hijos en Marcha

Madre, si me matan,

que no venga el hombre de las sillas negras;

que no vengan todos a pasar la noche

rumiando pesares, mientras tú me lloras;

que no esté la sala con los cuatro cirios

y yo en una urna, mirando hacia arriba;

que no estén las mesas llenas de remedios,

que no esté el pañuelo cubriéndome el rostro,

que no venga el mozo con la tarjetera,

ni cuelguen las flores de los candelabros

ni estén mis hermanas llorando en la sala,

ni estés tú sentada, con tu ropa nueva.

Madre, si me matan,

que no venga el hombre de las sillas negras.

Lléname la casa de hombres y mujeres

que cuenten el último amor de su vida;

que ardan en la sala flores impetuosas,

que en dos grandes copas quemen melaleuca,

que toquen violines el sueño de Schuman;

los frascos rebosen de vino y perfumes;

que me miren todos, que se digan todos

que tengo una cara de soldado muerto.

Lléname la casa

de flores regaladas, como en una selva.

Déjame en tu cuarto, cerca de tu cama;

con mis cuatro hermanas, hagamos consejo;

tenme de la mano, tenme de los labios,

como aquella noche de mi padre muerto,

y al cabo, dormidos iremos quedando,

uno con su muerte y otro con su sueño.

Madre, si me matan,

que no venga el coche para los entierros,

con sus dos caballos gordos y pesados,

como de levita, como del Gobierno.

Que si traen caballos, traigan dos potrillos

finos de cabeza, delgados de remos,

que vayan saltando con claros relinchos,

como si apostaran cuál llega primero.

Que parezca, madre,

que voy a salirme de la caja negra

y a saltar al lomo del mejor caballo

y a volver al fuego.

Madre, si me matan,

que no venga el coche para los entierros.

Madres, si me matan,

y muero en los bosques o en mitad del llano,

pide a los soldados que te den tu muerto;

que los labradores y las labradoras

y tú y mis hermanas, derramando flores,

hasta un pueblo manso se lleven mi cuerpo;

que con unos juncos hagan angarillas,

que pongan mastranto y hojas y cayenas

y que así me lleven hasta un cementerio

con cerca de alambres y enredaderas.

Y cuando pasen los años

tráeme a mi pedazo, junto al padre muerto

y allí, que me pongan donde a ti te pongan,

en tu misma fosa y a tu lado izquierdo.

Madre, si me matan,

pide a los soldados que te den tu muerto.

Madre, si me matan, no me entierres todo,

de la herida abierta sácame una gota,

de la honda melena sácame una trenza;

cuando tengas frío, quémate en mi brasa;

cuando no respires, suelta mi tormenta.

Madre, si me matan, no me entierres todo.

Madre, si me matan,

ábreme la herida, ciérrame los ojos

y tráeme un pobre hombre de algún pobre pueblo

y esa pobre mano por la que me matan,

pónmela en la herida por la que me muero.

Llora en un pañuelo que no tenga encajes;

ponme tu pañuelo

bajo la cabeza, triste todavía

por las despedida del último sueño,

bajo la cabeza como casa sola,

densa de un perfume de inquilino muerto.

Si vienen mujeres, diles, sin sollozos:

-¡Si hablara, qué lindas cosas te diría!

Ábreme la herida, ciérrame los ojos...

Y una palabra: JUSTICIA

escriban sobre la tumba

Y un domingo, con sol afuera,

vengan la Madre y las Hermanas

y sonrían a la hermosa tumba

con nardos, violetas y helechos de agua

y hombres y mujeres del pueblo cercano

que digan mi nombre como de su casa

y alcen a los cielos cantos de victoria,

Madre, si me matan.

(Mayo de 1929)

de Andrés Eloy Blanco,

en El autor de la semana - Andrés Eloy Blanco - Selección de Poesía, Universidad de Chile, 2001. 

Casiquiare

Casiquiare

Ciudadano venezolano,

Casiquiare es la mano abierta del Orinoco

y el Orinoco es el alma de Venezuela,

que le da al que no pide el agua que le sobra

y al que venga a pedirle, el agua que le queda.

Casiquiare es el símbolo

de ese hombre de mi pueblo

que lo fue dando todo, y al quedarse sin nada

desembocó en la Muerte, grande como el Océano.

de Andrés Eloy Blanco,

en El autor de la semana - Andrés Eloy Blanco - Selección de Poesía, Universidad de Chile, 2001. 

Píntame angelitos negros

Píntame angelitos negros

¡Ah mundo! La Negra Juana,

¡la mano que le pasó!

Se le murió su negrito,

sí señor.

- Ay, compadrito del alma,

¡tan sano que estaba el negro!

yo no le acataba el pliegue,

yo no le miraba el hueso,

como yo me enflaquecía,

lo medía con mi cuerpo,

se me iba poniendo flaco

como yo me iba poniendo.

Se me murió mi negrito;

Dios lo tendría dispuesto;

ya lo tendrá colocao

como angelito del cielo.

- Desengáñese, comadre,

que no hay angelitos negros.

Pintor de Santos de alcoba,

pintor sin tierra en el pecho,

que cuando pintas tus santos

no te acuerdas de tu pueblo,

que cuando pintas tus Vírgenes

pintas angelitos bellos,

pero nunca te acordaste

de pintar un ángel negro.

Pintor nacido en mi tierra,

con el pincel extranjero,

pintor que sigues el rumbo

de tanto pintores viejos

aunque la Virgen sea blanca,

píntame angelitos negros.

No hay un pintor que pintara

angelitos de mi pueblo.

Yo quiero angelitos blancos

con angelitos morenos.

Ángel de buena familia

no basta para mi cielo.

Si queda un pintor de santos,

si queda un pintor de cielos,

que haga el cielo de mi tierra,

con los tonos de mi pueblo,

con su ángel de perla fina,

con su ángel de medio pelo,

con sus ángeles catires,

con sus ángeles morenos,

con sus angelitos blancos,

con sus angelitos indios,

con sus angelitos negros,

que vayan comiendo mangos

por las barriadas del cielo.

Si al cielo voy algún día,

tengo que hallarte en el cielo,

angelitico del diablo,

serafín cucurusero.

Si sabes pintar tu tierra,

así has de pintar tu cielo,

con su sol que tuesta blancos,

con su sol que suda negros,

porque para eso lo tienes

calientitos y de los buenos.

Aunque la Virgen sea blanca,
píntame angelitos negros.

No hay una iglesia de rumbo,

no hay una iglesia de pueblo,

donde hayan dejado entrar

al cuadro angelitos negros

y entonces ¿Adónde van,

angelitos de mi pueblo,

zamuritos de Guaribe,

torditos de Barlovento?

Pintor que pintas tu tierra,

si quieres pintar tu cielo,

cuando pintes angelitos

acuérdate de tu pueblo

y al lado del ángel rubio

y junto al ángel trigueño,

aunque la Virgen sea blanca,

píntame angelitos negros.

de Andrés Eloy Blanco,

en Entre los poetas míos - Colección Antológica de Poesía Social Vol.104, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2017.

Angelitos negros (canción)

Angelitos negros

Pintor nacido en mi tierra

con el pincel extranjero.

Pintor que sigues el rumbo

de tantos pintores viejos.

Aunque la virgen sea blanca,

píntale angelitos negros,

que también se van al cielo

todos los negritos buenos.

Pintor: si pintas con amor,

¿por qué desprecias su color

si sabes que en cielo

también los quiere Dios?

Pintor de santos de alcoba:

si tienes alma en el cuerpo,

¿por qué al pintar en tus cuadros

te olvidaste de los negros?

Siempre que pintas iglesias

pintas angelitos bellos,

pero nunca te acordaste

de pintar un ángel negro.

Siempre que pintas iglesias

pintas angelitos bellos,

pero nunca te acordaste

de pintar un ángel negro.

de Andrés Eloy Blanco (intérprete: Antonio Machín),

en http://www.amnistiacatalunya.org/edu/musica/f-angelitosnegros.html (27/6/20).