ANTROPOLOGÍA DE ESTUDIANTES MÉDICOS

ANTROPOLOGÍA DE ESTUDIANTES MÉDICOS

Quien frustra la enfermedad

debe aprender a frotar la mitad de su cuerpo con aceite,

así ningún viento o ventisca

le molestará ni antes ni después.

El hombre también puede prevenir su final con régimen

dietético y la cultura entonces emergerá

tan pronto como el hombre empiece a usar purgas.

de Karl Marx,

en Cantos para Jenny y otros poemas, El Viejo Topo, 2000.

METAFÍSICA DE ESTUDIANTES MÉDICOS

METAFÍSICA DE ESTUDIANTES MÉDICOS

No ha existido nunca espíritu,

el buey vivió y jamás lo extrañó.

El alma es inútil fantasía,

y en el estómago no puede ser encontrada

y si alguien fuera capaz de hallarla en la tierra

entonces con una píldora podría ser liberada.

Entonces los espíritus serían vistos

emergiendo en un interminable fluir.

de Karl Marx,

en Cantos para Jenny y otros poemas, El Viejo Topo, 2000.

A LOS ESTUDIANTES MÉDICOS

A LOS ESTUDIANTES MÉDICOS

Malditos estudiantes médicos-filisteos,

todo el mundo es solo una bola de huesos para ustedes.

Cuando una vez enfriaron la sangre con hidrógeno,

y cuando sintieron el latir del pulso, entonces,

pensaron: «He hecho todo de lo que soy capaz.

El hombre podría estar muy confortable.

Qué astuto el Dios todopoderoso

tan bien versado en anatomía»

Las flores son todas instrumentos para usar,

cuando todas han sido hervidas en infusiones herbales.

de Karl Marx,

en Cantos para Jenny y otros poemas, El Viejo Topo, 2000.

LA PATRIA DEL ALMA

LA PATRIA DEL ALMA

¿Adonde estás escondida,

patria que en un sueño hallé?

¿Cuándo tocará mi pie

en tu arena bendecida?

¡Veinte años de marchar

desterrado y vagabundo !...

¡Te busco por todo el mundo

y no te puedo encontrar!

Este suelo es suelo extraño;

acaso perdí mi huella:

voy a preguntar por ella

al monte del ermitaño.

—¡En el nombre del Señor!...

—¡El te guarde, peregrino!

—¿Dónde lleva este camino?

—Al torrente bramador.

—¿Y sabes dónde hallaré

el rumbo que voy buscando?...

—¿A qué tierra vas viajando

para reposar tu pie?

—Busco la patria del alma,

del mundo grato solaz,

adonde se vive en paz,

adonde se muere en calma.

Donde no habita traición

y el hombre es del hombre hermano

donde no se alza la mano

para herir el corazón.

Allí, donde el alma ardiente

por los afanes postrada,

halle la dulce mirada

de una mujer inocente.

Donde logre reposar

el hombro sobre su seno,

sin que un trago de veneno

le alcance ella al despertar.

Donde se pueda verter

este raudal de cariño

que desde la edad de niño

luchando está por romper.

Allí, donde la esperanza

no es un sueño de mentira;

donde a los cielos se mira

y una promesa se alcanza.

Allí, en fin, donde al morir

este mísero gusano,

tocando una amiga mano

pueda al menos sonreír.

—¡Desdichado peregrino!

¿y dices que vagabundo

has cruzado todo el mundo

buscándola en tu camino?

—Era niño en la mañana

cuando de mi hogar salí;

y hoy... ¡miserable de mí,

traigo la cabeza cana!

Únicamente encontré

perfidia, traición y guerra

en cada palmo de tierra

donde ha tocado mi pie...

—Tienes la pupila abierta

y aún el cielo se te esconde...

mira, insensato, y responde:

¿has llamado a aquella puerta?

—Y esa puerta ¿dónde guía?

—Bajo tu paterno hogar...

—¡Ay! ayúdame a llamar...

¡madre mía!... ¡madre mía!...

—Esa es la patria del alma,

único y grato solaz;

¡sólo allí se vive en paz!

¡sólo allí se muere en calma!

de Ricardo Gutiérrez,

en Poesías líricas, La cultura argentina, 1916.

ALTA TRAICIÓN

ALTA TRAICIÓN

No amo mi patria.

Su fulgor abstracto

es inasible.

Pero (aunque suene mal)

daría la vida

por diez lugares suyos,

cierta gente,

puertos, bosques de pinos,

fortalezas,

una ciudad deshecha,

gris, monstruosa,

varias figuras de su historia,

montañas

-y tres o cuatro ríos.

de José Emilio Pacheco,

en Un pulso que golpea las tinieblas, Partido de la Revolución Democrática (PRD-DF)/Para Leer en Libertad A.C., 2012.

BASURA

BASURA

«aburrido», dijo él desde el lecho de muerte, «aburro a todo el mundo, incluso a mí.

lo desperdicié todo, era un farsante, un palabrero… demasiada imaginación… demasiados trucos».

«ah, Maestro», dijo el joven poeta, «eso no es verdad, de ningún modo».

«es totalmente cierto», dijo el anciano.

«mi obra fue una basura

pretenciosa».

el joven poeta no se creyó aquellas palabras.

no podía ni debía creerlas, porque él escribía también basura.

aun así le preguntó al anciano: «pero, Maestro, ¿qué hay que hacer?».

«empezar por el principio», le contestó el anciano.

pasados unos días murió.

no había querido ver al

joven poeta de ninguna manera.

ahora eso ya tampoco importaba.

de Charles Bukowski,

en El padecimiento continuo, Colección Visor de Poesía, 2011.

Trad. de Silvia Barbero

¡QUÉ LÁSTIMA!

¡QUÉ LÁSTIMA!

de León Felipe,

en Antología Poética, Difusión Cultural. Universidad Nacional Autónoma de México, 1994 / Cuadernos de CAUM, 2018.

Un lugar sin tiempo...

Un lugar sin tiempo

sin espacio

una burbuja en la tierra

un circulo perfecto

cerrado.

Y en mí

en cada una

mil cosas que estallan

que viven sin palabras

ansias

deseos

lágrimas secas

calientes

cercanas de amor

de amores lejanos

                                  cercados.

Todo dentro de

un circulo perfecto

cerrado

intemporal en el destierro.

de Alicia Locatelli,

en Escritos de la cárcel (la expresión poética de los presos políticos), Centro Integración Cultural, Vol.1, 1986.

ARTE POÉTICA

ARTE POÉTICA

Poesía

Perdóname por haberte ayudado a comprender

que no estás hecha sólo de palabras.

de Roque Dalton,

en Un pulso que golpea las tinieblas, Partido de la Revolución Democrática (PRD-DF)/Para Leer en Libertad A.C., 2012.

Fóval

Fóval

Basta sólo una sonrisa

                                     para poner en "orsai"

Un dia más

En el almanaque

                        de un preso.

de Hugo Leyton,

en Escritos de la cárcel (la expresión poética de los presos políticos), Centro Integración Cultural, Vol.1, 1986.

a las PUTAS de san julián

a las PUTAS de san julián

Consuelo García, Ángela Fortunato, Amalia Rodríguez, María Juliache y Maud Foster

no todo se vende

no todo se compra

se pone precio al cuerpo

se pone precio al culo

se pone precio a la vuelta al mundo

pero no todo se vende

no todo se compra

la dignidad puede estar

donde el sentido común no busca

1922 - 17 de febrero - 2022

por félix sánchez durán.

 

QUICIO

QUICIO

Me entrego a todos, mas no soy de nadie;

para ganarme el pan vendo mi cuerpo

¿qué he de vender para guardar intactos

mi corazón, mis penas y mis sueños?

de César Tiempo,

en Clara Beter - Versos de una..., Editorial Rescate, 1977.

NO HAY PROTECCION

NO HAY PROTECCION

Recuerdo

la terquedad del mal.

Recuerdo a un dios hemofílico

desolado, desangrándose

por un corte minúsculo en un dedo.

Recuerdo un sol fértil y apenas iniciado,

las huellas de las gaviotas,

la veracidad de la arena húmeda,

la hermosura de la imprecisión.

Recuerdo al poeta que decía

"son comunistas hasta las células del cuerpo"

y también: "los poetas somos

los que protegemos al pueblo con palabras".

Recuerdo

que ya no hay pueblo

pero seguimos necesitando proteger.

Recuerdo

que ya no hay protección.

Recuerdo

que hasta la fecha

recordar sigue estando prohibido.

Recuerdo sobre todo

la terquedad del mal.

de Jorge Riechmann,

en El corte bajo la piel, Editorial Bitácora, 1994.

MÁS SENCILLA

MÁS SENCILLA

Más sencilla, más sencilla.

Sin barroquismos,

ni añadidos ni ornamentos,

que se vean desnudos

los maderos,

desnudos

y decididamente rectos.

Los brazos en abrazo hacia la tierra,

el ástil disparándose a los cielos.

Que no haya un solo adorno

que distraiga este gesto,

este equilibrio humano

de los dos mandamientos.

Más sencilla, más sencilla;

hazme una cruz sencilla, carpintero.

de León Felipe,

en Antología Poética, Difusión Cultural. Universidad Nacional Autónoma de México, 1994 / Cuadernos de CAUM, 2018.

ALBUM Y POSTAL - VIII

ALBUM Y POSTAL - VIII

Niña de rostro hechicero:
el poeta que aquí ves,
quisiera ser mosquetero
para, quitado el sombrero,
tender la capa a tus pies.

Pero en este siglo helado,
ya no es posible soñar,
y sólo está tolerado
trazar un verso estudiado,
poner la fecha y firmar.

de Manuel Ugarte,

en Poesías Completas, Casa Editorial Maucci, 1921.

SABIDURÍA MATEMÁTICA

SABIDURÍA MATEMÁTICA

I

Hemos hervido todo bajo signos

y razonado bajo estrictas líneas matemáticas.

Si Dios es un punto, no pasará como un cilindro.

No puedes pararte en tu cabeza mientras te sientas.

II

Si «a» es el amado y «b» el amante

mi camisa sacudo diez veces

a que «a» y «b» cuando se añadan

constituirán una pareja de amantes.

III

Medir el mundo en tomo a líneas

jamás te conducirá hacia su espíritu.

Si la contienda estuvo establecida por «a» y «b»

las cortes estarían defraudadas de su pago.

de Karl Marx,

en Cantos para Jenny y otros poemas, El Viejo Topo, 2000.

¿NO HALLA MAS, HERMANO MIO?

¿NO HALLA MAS, HERMANO MIO?

—¡Ah, con qué fervor profundo

oras en tu fe sincera!...

parece que Dios oyera

las plegarias de este mundo.

No aflijas con sentimiento

tu corazón, pobre hermana;

que toda palabra humana

es himo que lleva el viento.

—Fué que de un consuelo en pos

el pesar que me va ahogando

trajo mis ojos, llorando,

sobre este libro de Dios.

En él mi dolor se acalla

y sonríe mi amargura,

porque dice la Escritura

que todo el que busca halla.

—Halla... que la vida es,

desde el sepulcro a la cuna,

áspera senda importuna

que despedaza los pies.

Halla una fuente de llanto

tras de toda sensación

y en pos de cada ilusión

un horrible desencanto.

Porque el hombre sólo es

miserable presidiario

que camina entre un sudario

con un grillete a los pies.

—¡Ay! lo que diciendo vas,

mi corazón deja frío...

¿no halla más, hermano mío?...

            —No halla más.

—Mira que es Dios quien escribe

en este libro sagrado...

tú no le habrás suplicado,...

porque quien pide recibe.

—Recibe... la maldición

que para el hombre se anida

en cada fuente de vida

donde toca el corazón.

En vano con hondo afán

pide un instante de calma...

¿Sabes, alma de mi alma,

lo que en el mundo le dan?

Dolor en la juventud,

angustias en la niñez,

pesares en la vejez

y olvido en el ataúd.

—¡Ay! lo que diciendo vas

mi corazón deja frío...

¿no halla más, hermano mío?

            —No halla más.

—¡Cielos! me llena de espanto

tu inmenso dolor profundo.

Es que tus ojos el mundo

miran a través del llanto.

¿Ignora, hermano, quizá

tu alma triste y desierta,

que hay en el cielo una puerta,

y al que llama se abrirá?

—Como fiera perseguida

por el montero inhumano,

va corriendo el ser humano

la derrota de la vida.

Y en todo el surco de tierra

que va con sangre regando,

puerta a puerta va llamando

y puerta a puerta se cierra.

Y al fin, cuando se derrumba

con la carne rota y yerta,

¿sabes la que encuentra abierta?...

¡ay! ¡la puerta de la tumba!

—Partiéndome el alma vas

con tanto dolor impío...

¿no halla más, hermano mío?

            —No halla más.

de Ricardo Gutiérrez,

en Poesías líricas, La cultura argentina, 1916.

SOLO EL INICIO

SOLO EL INICIO

Una mi amiga medio poetisa

definía así el lamento

de los intelectuales de la clase media:

"Soy prisionero de la burguesía

no puedo salir de mí mismo".

Y el maishtro Bertold Brecht,

comunista, dramaturgo y poeta alemán

(en ese orden) escribió:

-¿Qué es el asalto a un Banco

comparado con el crimen

de la fundación de un Banco?"

De lo cual yo concluyo

que si para salir de sí mismo

un intelectual de la dase media

asalta un banco,

no habrá hecho hasta entonces

sino ganar cien años de perdón.

de Roque Dalton,

en A la revolución por la poesía, Ediciones de la Esc. Preparatoria N°8, 1983.

Escribo Violeta Parra...

Escribo Violeta Parra

y me pongo de pie

Escribo Violeta Parra

Y de pie aplaudo

hasta que sangran mis manos

Escribo Violeta Parra

y con mis manos sangrantes

dibujo un corazón en el cielo

de los oprimidos

Escribo Violeta Parra

y las letras de su nombre

se vuelven mariposas

libertarias

y una tormenta de alas de colores

libera desde el cielo a los condenados

quita la sed de los sedientos

solamente cuando escribo

Violeta Parra.

Buenos Aires, 23 de noviembre de 2012

de Germán Mastellone,

en Trepanaciones y otros laberintos terrestres - Un teorema incompleto de la memoria y el olvido, Edición de autor, S/F. 

BESAR SU MELENA MORENA

BESAR SU MELENA MORENA

sudando en la cocina

tratando de tener mucho éxito 54 años

el miedo subiéndome por los brazos las uñas del dedo del pie demasiado largas un tumor en un lado de una pierna.

la diferencia con las fábricas era que allí todos sentíamos nuestro dolor juntos.

la otra noche fui a ver a la gran soprano

aún seguía guapa

y sexy

aún guardaba luto

pero se equivocaba nota tras nota.

borracha,

asesinó el arte.

sudando en la cocina no quiero asesinar el arte.

debería ir al médico para que me ampute esa cosa de la pierna pero soy un cobarde gritaría y asustaría al niño que estuviese en la sala de espera.

me gustaría consolar a la gran soprano me gustaría besar su melena morena.

pero Lorca sigue allí en la carretera comiendo balas españolas en el polvo; y la gran soprano nunca ha leído mis poemas pero ambos sabemos cómo asesinar el arte cómo beber y cómo llorar; sudando ahora en esta cocina las fórmulas se han evaporado el mejor poeta que conozco está muerto y abandonado en el polvo; los demás me escriben cartas.

les cuento que quiero consolar a Lorca y

a la gran soprano

pero me contestan con otras cosas

inutilidades

monotonías

banalidades.

me fijo en una mosca que anda por encima de la radio.

sabe la respuesta correcta

pero no puede hablarme.

de Charles Bukowski,

en El padecimiento continuo, Colección Visor de Poesía, 2011.

Trad. de Silvia Barbero

BESAR SU MELENA MORENA (Original)

BESAR SU MELENA MORENA (Original)

de Charles Bukowski,

en https://bukowski.net/manuscripts/displaymanuscript.php?show=poem1974-06-30-to-weep.jpg&w=4335 (8/12/21).

CANTO A JOSE ANTONIO GALAN

CANTO A JOSE ANTONIO GALAN

de Juvenal Herrera Torres,

en Poemas de la militancia, ECOE, 1979.