Los pitucos

Los pitucos

Hijo mío

recuérdalo

son éstos los pitucos

tienen un aire

verdad

que es un desaire

tienen la marca

verdad

de su comarca

mira

son los pitucos

nacen junto a la rambla

respiran el salitre

le hacen guiños al sol

se rascan el ombligo

duermen siestas feroces

besan con labios blandos

y en la rambla se mueren

y van al paraíso

y claro

el paraíso

es también una rambla

fíjate bien

son ellos

los pitucos

casi una raza aparte

son nietos de estancieros

primos de senadores

sobrinos de sobrinos

de heroicos industriales

son ágiles

imberbes

deportistas

cornudos

mira cómo te miran

bajo sus lentes negros

pero no te preocupes

en el fondo

son buenos

aman los dividendos

escuchan a Stravinsky

se bañan diariamente

con jabón perfumado

y a la hora del crepúsculo

bajan todos al Centro

hijo mío

prométeme

nunca intentes hacerles

zancadillas

los pitucos son tenues

los pitucos son blandos

una bocina

un grito

a veces una huelga

les arruinan el alma

en ocasiones

raras ocasiones

se hacen los malos

dicen palabrotas

pero después se mueren

de vergüenza

y allá en su diario íntimo

se azotan con metáforas

hijo mío

recuérdalo

son éstos los pitufos

tienen un pelo

verdad

que es terciopelo

una cadencia

verdad

que es decadencia

tú

déjalos pasar

son de otra raza

admíralos

toléralos

apláudelos

escúpelos

tírales caramelos

cualquier cosa

después

cuando seas grande

grande

y tengas un hijo

lo tomas de la mano

lo traes aquí a la rambla

y sin darle importancia

le dices

hijo mío

son ésos los pitucos

De Mario Benedetti,

en Antología Poética, Ed. Sudamericana, 2000.

La poesía es un arma cargada de futuro

La poesía es un arma cargada de futuro

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,

mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,

fieramente existiendo, ciegamente afirmado,

como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente

los vertiginosos ojos claros de la muerte,

se dicen las verdades:

las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas

que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,

piden ser, piden ritmo,

piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,

con el rayo del prodigio,

como mágica evidencia, lo real se nos convierte

en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria

como el pan de cada día,

como el aire que exigimos trece veces por minuto,

para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan

decir que somos quien somos,

nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.

Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo

cultural por los neutrales

que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.

Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren

y canto respirando.

Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas

personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,

y calculo por eso con técnica qué puedo.

Me siento un ingeniero del verso y un obrero

que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta

a la vez que latido de lo unánime y ciego.

Tal es, arma cargada de futuro expansivo

con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.

No es un bello producto. No es un fruto perfecto.

Es algo como el aire que todos respiramos

y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo

como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.

Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.

Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

De Gabriel Celaya,

en Cantos Iberos, Turner, 1975.

Rimas rebeldes

Rimas rebeldes

¡César manda! Y a su acervo

poco ha restado la Ley...

¿Tú gobiernas? ¡Eres Rey!

¿Te gobiernan? ¡Eres siervo!

Y no se invoque la acción

de los sonados progresos...

¡Códigos, Dumas, Congresos,

son garras del mismo león,

y bien sabe el alma triste

del paria yerto de pena,

que han dorado la cadena

pero la cadena existe!

Otro aspecto el barro toma

porque a tal se presta el barro;

pero César va en su carro

por las Vías de su Roma,

y pues Roma se ha agrandado

hasta llenar todo el orbe,

porque el abismo no estorbe

César se ha multiplicado...

¿Qué importa que cambie el modo

si perdura el hecho igual,

ni qué vale que al dogal

mentemos por un apodo,

si el dogal está en la tierra

y apenas un César manda

va la turba miseranda

a suicidarse en la guerra?

¿Qué importa que cambie el nombre

del servilismo de antaño,

si es cada núcleo un rebaño

manejado por un hombre?

Mirad hacia el torvo drama

en que hoy se desangra el mundo,

todo enfermo de un profundo

afán de arder en la llama...

¿Acaso quieren la guerra

los pobres pueblos opresos?

¡No por Dios! ¡La quieren esos

que mandan sobre la tierra

y ante cuyo solio gimen

muchedumbres ancestrales

echadas como animales

al Coliseo del crimen!

Ellos miran de sus puestos

- donde el peligro no alcanza -

sucumbir en la matanza

a los mancebos enhiestos;

Y arde el Circo de emoción...;

y en la arena se dilata

un resplandor escarlata

del más puro bermellón;

y mientras el sordo grito

agoniza, disminuye,

se desvanece y concluye,

ven con asombro infinito

que están los caudales rojos

mermados por un desfalco...

¡y César sigue en su palco

con la esmeralda en los ojos!

de Belisario Roldán,

en Prosistas y Poetas (Ricardo Ryan), Ángel Estrada y Cía. Editores, 1918.

Madrigal a las muchachas españolas del Frente Popular

Madrigal a las muchachas españolas del Frente Popular

Soledad, Mercedes, Pura,

Luz, Pilar y Generosa;

Consuelo, Dolores, Paca,

Esperanza o Salvadora;

cuerpos como de vihuela,

almas tiernas como coplas,

que a los toros ibais antes,

bizarras y donairosas;

hoy marcháis fusil al hombro,

y más que nunca, garbosas,

sonrientes a la lucha

y cantando a la victoria,

a la victoria o la muerte

va la incontenible ola...

De juventud y entusiasmo

sois una ofrenda, oh, indómitas,

que dais coraje a los hombres,

¡y hombres de estirpe española!

Belén, María del Carmen,

Remedios, Amparo o Lola;

sois filo y brillo de aceros,

balas de ametralladoras,

convertís en más pujantes,

Trinidad, Angustias, Concha,

Nieves, Isidra o Estrella,

A milicianos y a tropas,

Pues, rugís en los cañones,

Sois en los fusiles pólvora...

¡Por la libertad, la vida!:

Lo gritáis con frescas bocas

y con manos incansables ,

manos de hermanas y novias,

defendéis, cabe la angustia,

la libertad que es la honra,

que la libertad se gana,

la libertad no se implora,

bien lo sabéis, combatientes

estudiantes y obradoras

que a la pelea, cantando,

corréis, muchachas heroicas...

¡Si el mismo amor os llamara

no iríais tan presurosas!

¿Cómo no echaros, rendido,

este manojo de loas?

¡Vaya el madrigal caliente,

caliente de flores rojas,

Soledad, Consuelo, Pura,

Esperanza o Salvadora,

Concepción, Amparo, Nieves,

Luz, Estrella o Generosa...

De Álvaro Yunque,

en España 1936, Grabo, 1936.

http://www.alvaroyunque.com.ar/alvaro-yunque-espana-1936.html

Ronda

Ronda

Hombre esencial el hombre

que a los Otros les diga:

dadme todas las manos,

la ronda es infinita,

necesito de todos,

todos me necesitan.

De Álvaro Yunque,

en Hombre Esencial, 1947 (inédito).

http://www.alvaroyunque.com.ar/pdf/hombre_esencial.pdf

Juego

Juego

Frágil hombre, vivir es proyectar.

Si poseer pretendes tus proyectos

Hombre, te juegas la felicidad.

De Álvaro Yunque,

en Hombre Esencial, 1947 (inédito).

http://www.alvaroyunque.com.ar/pdf/hombre_esencial.pdf

Rutina

Rutina

El hombre que obedece a la rutina

Deja de ser libre.

Es una máquina y, como toda máquina

Se oxida.

De Álvaro Yunque,

en Hombre Esencial, 1947 (inédito).

http://www.alvaroyunque.com.ar/pdf/hombre_esencial.pdf

Oda heroica a las Mirabal

Oda heroica a las Mirabal

No hubo blancura igual a su blancura.
Nardo, azucena, lirio... magnolia de su carne.
Carne hecha para el beso, fue pasto de las balas.
Las Mirabal cayeron bajo el plomo cobarde.

No hubo dulzura igual a su dulzura.
Los ríos se crecieron para llorar por ellas.
Palomas con el pecho florecido en claveles.
Las Mirabal cayeron de cara a las estrellas.

Ayudadme a subirlas al pedestal  de piedra
donde graba la historia los nombres de sus mártires.
Ayudadme a decir qué cosa grande hicieron
estas mujeres-cíclopes, estas mujeres-ángeles.

Allí donde más hondo fue el dolor de los hombres
y más honda la herida sangrante de la tierra,
donde fue más profundo el surco de las lágrimas
y más amargo el llanto... allí subieron ellas.

Allí donde más lejos llegó la valentía
y apuró el sacrificio su retama postrera,
allí donde más lejos plantara el heroísmo
su bandera de sangre... allí llegaron ellas.

El ojo de la bestia le siguió la pisada.
Ojo y plomo a la espalda, como hacen los cobardes.
La tierra abrió los brazos para ceñir sus cuerpos.
Las Mirabal cayeron, taladas como árboles.

Las manos del verdugo deshojaron los nardos,
cortaron, como tallos, sus lenguas silenciadas.
Las estrellas besaron su carne por vez última.
Las Mirabal cayeron con el plomo en la espalda.

Mas ya el nardo no es nardo, pues se ha vuelto piedra.
Piedra el enhiesto puño. Piedra la frente alta.
Piedra el pecho y los ojos y la boca sin lengua.
Las Mirabal cayeron para alzarse en estatuas...

Y sus bocas, sin lengua, han de seguir hablando
y sus tres corazones palpitando en la piedra.
Perennemente vivas en el alma del pueblo.
Las Mirabal cayeron para volverse eternas.

De Carmen Natalia Martínez

en Antología Histórica de la Poesía Dominicana del Siglo XX (1912-1995) (Franklin Gutiérrez Comp.),

Editorial de la Universidad de Puerto Rico, 1998.

Tratado sobre los ideales (en verso)

Tratado sobre los ideales (en verso)

Me pregunto continuamente

De dónde surgen los ideales:

Los míos, los tuyos, los de clase,

Los de todos los hombres.

Observo los grandes acontecimientos,

Los hechos que marcan el comienzo,

El final, que tuercen el rumbo

De la historia social y política del mundo

Y no puedo dejar de notar que,

La mayoría de las veces,

Son invenciones surgidas

De los pies de sus protagonistas.

Son fruto de la oportunidad de unos,

Del aquí y ahora que se contagia

Y convence a la mayoría no conversa

Que ‘así estará mejor, que así debe ser’.

Los ideales son difíciles de reconocer.

Hay muchos idealoides, retóricas

Que se saben disfrazar, que nos convencen

De que siempre estuvieron allí.

Así, los idealoides surgen de los pies,

Del momento en que se está.

Oportunismos se los puede llamar,

Aunque no responden a ese nombre.

“Piquete y cacerola, la lucha

Es una sola”, oí cantar con fervor

Pero la cacerola pronto se olvidó

Del piquete, y lo cuestionó.

Oí levantar consignas a favor

De jubilados y niños hambrientos,

Mucho tiempo olvidados,

Y vueltos a olvidar por mucho tiempo.

Oí levantar diversas demandas

Que ocultaban premisas egoístas,

Que una vez que fueron saciadas,

Que el mundo pintaron

Del color de sus casas,

Fueron rápidamente olvidadas

Con la celeridad que reclama

Volver pronto a la rutina.

¿Cuántas veces te has preguntado

Si tus ideales surgieron de tu corazón,

Acompañados, tal vez, de la razón,

Y no sólo de tus pies?

¿Cuántas veces te encontraste

Apoyando una proclama

Que perjudicase directamente a tu bolsillo,

Pero que te encendiese el alma?

Pregúntate una y mil veces

De dónde vienen tus ideales,

Tus reclamos adyacentes,

Y sabrás de qué estás hecho.

Podrás no saber si todos

Tus ideales son de acero,

Pero sabrás si un ideal es real

Cuando te arriesgue el cuero

Y te apunte a la sien directo,

Cuando corte de cuajo

Tu bolsillo más rechoncho

Y valga con la muerte el precio.

Los ideales alimentan

Solamente al alma;

El cuerpo es lo que uno

Da a cambio.

Por Félix Sánchez Durán

Niños: Corea 1952

Niños: Corea 1952

Esto que tengo de niño fundamental

se me rebela, quiere

llorar en los rincones, desgarrarse

la frente, la mejilla,

olvidar el cuaderno donde dice

mamá con letras tiernas

y hay una dulce vaca de tres patas.

Hermanitos, ¡qué nuca perseguida

la vuestra y cómo duele

aprender a contar por bombarderos

y el cielo de pizarra!

¡Cómo duele, hermanitos,

saberse de memoria la h de hambre

y saberse la muerte de memoria

y saberse a los yanquis de odio puro,

cómo duele, hermanitos!

Pienso que te andan castigando el pájaro

en los ojos, machacándote

el hueso

y me dan ganas

urgentemente de cuidarte todo!

defenderse en el aire que te toca!

(No te duermas, niño.

No te duermas, sol.

Que en los arrozales

mata el invasor.

No te duermas, niño.

Todavía no...)

Que no y no duermas, párate, hermanito,

consérvate en tu metro,

yo sé-

esto que tengo de niño fundamental

me anda diciendo-

que estás así,

en tu leche confirmado,

peleando con los dedos,

continuando tu estirpe

¡y fuera el yanqui!

¡PAZ!

¡Paz para tu cuaderno!

¡Porque puedas y digas

mamá con letras tiernas

bajo una dulce vaca de tres patas!

Un niño es de carne, hueso, pelo enrulado o no y muchas preguntas.

Pero sobre todo tiene una sustancia, un soplo, material, espiritual,

químico, físico o yo qué sé que despierta poderosamente la ternura.

Se preocupa mucho por las cosas más pequeñas. Canta y ríe

fácilmente. Y no le importa ensuciarse las rodillas.

Mírenlo desde aquí: (con amargura) - Yo fui como él.

Mírenlo desde allí: (con alegría) - ¡Él no será como yo!

¡Defiéndanlo!

De Juen Gelman

en Violín y Otras Cuestiones, Editorial Planeta-Seix Barral, 2006.