No vayas a creer lo que te cuentan

No vayas a creer lo que te cuentan

No vayas a creer lo que te cuentan del mundo
en realidad el mundo es incontable
en todo caso es provincia de ti
no vayas a creer lo que te cuentan del mundo
aun los que te aman mienten sobre él
probablemente sin saber que mienten
en la vigilia te sentirás lejano
testigo de tu mundo desde el mundo
sin nubes de tu aliento en los cristales
la humareda del hombre se elevará en la noche
y no sabrás de donde viene el fuego
pero la expectativa te volverá humilde
en el mundo el abismo es un oficio
las preguntas en vano / una vieja costumbre
los desatinos / marca de abolengo
no vayas a creer lo que te cuentan del mundo
(ni siquiera esto que te estoy contando)
ya te dije que el mundo es incontable.

De Mario Benedetti,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.7, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.

Premio Nóbel

Premio Nóbel

En un bar de Madrid
la prostituta polaca
se dispone a enseñarnos el lugar
donde nació Szymborska.

Abre el cajón que está bajo la barra,
desdobla poco a poco un mapa,
lo extiende ante nosotros
con memoria infinita
y señala de pronto un punto negro
que nos hace temblar.

Suspira luego muy hondo
desde el filo
de sus uñas metálicas

y comienza a doblarlo nuevamente
sin conseguirlo nunca.

Se le ha caído un río
sobre la falda,
se le alza en los pliegues de la blusa
la montaña del hambre,
y le cruza
de ciudad a ciudad, de pecho a espalda,
la oscura carretera de una noche
que no viene en los mapas.

Dice después que somos los primeros
en hablarle ese día de algo amable

y nos quedamos mudos
y extraviados
sin saber qué decir mientras doblamos
poco a poco el deseo
que nos llevó hasta ella
y regresamos luego al frío de la calle
con nuestro amor de siempre,

el cuerpo de la nada
donde los poetas emergen
desvalidos e inmensos como bloques
de viviendas pobres

cada vez que alguien nombra el
esqueleto de su ropa tendida.

Esta barriada al sur
que no es hermosa,
pero es quizá el lugar donde esta noche
también nació Szymborska,

donde anónima y muda la poesía
que no viene en los libros 
aparece de pronto tras la barra
de una historia cualquiera,
en cualquier parte.

De Fernando Beltrán,

en Una mano tomó la otra - Poemas para construir sueños (selección de Pedro Hilario Silva y otros), Comunidad de Madrid, 2004.

Primerísimo primer plano

Primerísimo primer plano

¿Seguiremos eligiendo

La vereda por la que caminaremos

Según el rostro de la gente?

¿Seguiremos creyendo que es más seguro

Deambular por la vereda del rubio sonriente

A la del ceño fruncido del rostro moreno?

¿Seguiremos pensando

Que la mirada transparente

Y los ojos claros

Son la misma cosa?

Estamos condenados a la extinción.

de Félix Sánchez Durán,
en Radiografías, Mónica Graciela Ferrero/Félix Sánchez Durán Ed., 2019.

Pensando en Paul Celan

Pensando en Paul Celan

San Celan,
estirado en la cruz
de la supervivencia,

ruega por nosotros. Tú
al menos no pudiste
aguantar más. Pero nosotros

vivimos y vivimos,
despreocupados en un mundo
donde los niños matan niños.

Nos sacudimos
el peso de
nuestro propio indulto,

prosperamos,
excedemos
nuestros días asignados.

San Celan,
ruega por nosotros
para que recibamos

al menos una herida,
azul, azul, inmarcesible,
nosotros que aceptamos la supervivencia.

De Denise Levertov,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.25, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.

Los muertos de la plaza

Los muertos de la plaza

Yo no vengo a llorar aquí donde cayeron:

vengo a vosotros, acudo a los que viven.

Acudo a ti y a mí en tu pecho golpeo.

Cayeron otros antes. Recuerdas? Sí, recuerdas.

Otros que el mismo nombre y apellidos tuvieron.

En San Gregorio, en Lonquimay lluvioso,

en Ranquil, derramados por el viento,

en Iquique, enterrados en la arena,

y a lo largo del mar y del desierto,

a lo largo del humo y de la lluvia,

desde las pampas a los archipiélagos

fueron asesinados otros hombres,

otros que como tú se llamaban Antonio

y que eran como tú pescadores o herreros:

carne de Chile, rostros

cicatrizados por el viento,

martirizados por la pampa,

firmados por el sufrimiento.

Yo encontraré por los muros de la patria,

junto a la nieve y su cristalería,

detrás del río de ramaje verde,

debajo del nitrato y de la espiga

una gota de sangre de mi pueblo

y cada gota, como el fuego, ardía.

de Pablo Neruda,

en Poesía armada, Agermanament, 1976.

Decía mi abuela española

Decía mi abuela española

“Dichosos los no nacidos”,

decía mi abuela española,

que no había leído a Sófocles

–que dijo más o menos lo mismo

de un modo perdurable–

y que una vez abandonó su patria,

envuelta en el humo de los bombardeos,

para morir republicanamente en ésta,

triste y cansada de la vida,

con la fe intacta en la nada.

De César Cantoni,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.112, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2018.

El fascismo...

El fascismo

se caracteriza

por imponer

brutalmente

las respuestas

a aquellas preguntas

que podemos hacernos
en la intimidad

El neoliberalismo

se caracteriza

por imponer

sutilmente

sus preguntas

en nuestras cabezas

de Félix Sánchez Durán,
en Radiografías, Mónica Graciela Ferrero/Félix Sánchez Durán Ed., 2019.

Bromeando

Bromeando

Generoso el Estado me alimenta, me hospeda en sus palacios
y me pone una escolta. Relevándose, sus guardias me acompañan
mientras yo me paseo, el paisaje admirando.
Ante tantos honores ya no dudo: soy un hombre importante.

de Ho Chi Minh,

en Diario de prisión, Instituto del libro (CUBA), 1970.

El pueblo

El pueblo

Con una mano a la esteva
y la otra al arma prendida,
va el pobre, buen pueblo andando,
sangre o sudor derramando
mientras le dure la vida.

¿A qué el sudor que le corre?
Si todo lo que quisiera
para cubrirse o comer,
de sí misma, puede ser
que madre tierra le diera.

Y si el enemigo viene,
¿a qué la sangre, la espada?
¿Por la patria?... ¡Si es un hecho
que donde hay patria hay derecho
y el pueblo no tiene nada!

De Sándor Petöfi,

en Asalto al cielo - Antología poética, Fundación Editorial el perro y la rana, 2010.

El humo

El humo

La casita entre árboles junto al lago,

del tejado un hilo de humo.

Si faltase

qué desolación

casa, árboles y lago.

De Bertolt Brecht,

en Una mano tomó la otra - Poemas para construir sueños (selección de Pedro Hilario Silva y otros), Comunidad de Madrid, 2004.

La especie humana dejará su huella

La especie humana dejará su huella

En este planeta

La raza humana se extinguirá

Pero dejará su huella en este planeta

Y tan profunda será su huella

Que en ella caerá el resto de las especies

Y perecerá

Por Félix Sánchez Durán.

Perdonadme que ahora juegue

Perdonadme que ahora juegue

Perdonadme, guerras lejanas,

por traer flores a casa.

Wislawa Szymborska

Cuando veo fútbol, tenis
carreras de fórmula 1
no olvido que en otras cadenas
siguen los telediarios.
Mientras gritamos gol
otro coche bomba explota
en un mercado; antes
de que acabe el set
habrá diez palestinos menos;
se apaga el semáforo
y una vida más en Guantánamo.

Mis padres llamaban
partes a los telediarios.
Ellos sabían que la guerra
no había terminado:
mientras en el salón la tele
vomitaba metralla,
la radio en la cocina
escupía recuentos de muertos.
Perdonadme que ahora juegue:
el dolor fue una institutriz severa.

de Ana Pérez Cañamares,

en La poesía como herramienta, Edición del Foro "La poesía como herramienta", 2018.

Vamos, Patria, a caminar

Vamos, Patria, a caminar

Suceden cosas

tan extrañas

en mi pequeño país,

que si de verdad

hubiera cristianos

creerían,

sin duda,

en la muerte

auténtica de Dios.

Un hombre,

por ejemplo

es empujado

por lo gigante de su hambre

y roba,

porque tiene

que robar.

Se le condena

luego

a veinte años

de cárcel.

Pensad

un momento lo que cuesta

saciarse el hambre:

¡Veinte años

encerrado

en 4 por 4 metros!

Pero

los accionistas

principales

de los bancos

que perpetran

negocios

y cosechan aplausos

andan tranquilamente

por las calles.

Pensad

otro momento:

¿De dónde

sale tanta riqueza?

¿La han hecho

ellos,

quizá,

con el sudor

de su frente

y los callos

de sus manos?

Responded vosotros

la pregunta

..........................

En verdad, pienso,

si hubiera cristianos

en mi pequeño país,

donde suceden

cosas tan horrendas

creerían

en la muerte cierta

de su dios,

sin duda alguna.

                    ¡Falsos cristianos,

la tumba de cualquier dios

está en vosotros!

.........................

de Otto René Castillo,

en Poesía armada, Agermanament, 1976.

El silencio

El silencio

¿Nunca habéis inquirido
Por qué, mundo tras mundo,
Por el cielo profundo
Van pasando sin ruido?

Ellos, los que traspiran
Las cosas absolutas.
Por sus azules rutas
Siempre callados giran.

Sólo el hombre, pequeño,
Cuyo humano latido
En la tierra, es un sueño,
¡Sólo el hombre hace ruido!

de Alfonsina Storni,

en Languidez, Cooperativa Editorial Buenos Aires, 1920.

Himno

Himno

Yo soy la espada, soy la llama.

Yo he iluminado tu sendero oscuro; cuando las líneas chocaban, en la batalla, yo
iba delante de ti, en las primeras filas.

Yacen en torno a mí los cadáveres de mis amigos, pero salimos victoriosos; salimos
victoriosos, pero en torno a mí yacen los cadáveres de mis amigos. Entre el júbilo,
a la canción de triunfo, se mezclan las lamentaciones por los muertos. Pero no es
tiempo de llorar ni de regocijarse. Suena de nuevo la trompeta, otra vez vamos al
frente a la batalla—

Yo soy la espada, soy la llama.

De Heinrich Heine,

en Asalto al cielo - Antología poética, Fundación Editorial el perro y la rana, 2010.