El tío-vivo (Niño negro en la feria)

El tío-vivo (Niño negro en la feria)

¿Dónde está el lugar para los negros
en este tío-vivo, señor?
Me gustaría montar.
Yo vengo de allá, del Sur.
Los blancos y los negros
no pueden sentarse juntos.
Allá, en el Sur, en los trenes
hay un vagón para los negros.
Y en el autobús nos colocan al final.
Pero en el tío-vivo
¡no hay una parte de atrás!
¿Cuál es el caballito
donde debe montar un niño negro?

de Langston Hughes,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.77, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2014.

La afrenta

La afrenta

I

¡La cárcel! Sombra maldita.
Monumento de vergüenza,
do se pretende encerrar
todo el dolor de la tierra.

Queden por siempre afrentadas
las generaciones nuevas
con este símbolo trágico
de las "Prisiones Modernas..."

II

¡La cárcel! Sombra maldita.
¡Contragolpe del infierno
que diera el mismo Satán
sobre el rostro de los cielos!...

de Alberto Ghiraldo,

en La canción del deportado, Fernando Fé, 1929.

cansancio ajeno

cansancio ajeno
(poemas de cansancio y disidencia)

hay cada mañana una mujer maría
que se sienta al borde del abismo de su cama
mira hacia abajo antes de saltar
y duda sin remedio de si irá al trabajo

hay cada tarde un hombre manuel
que se sienta cansado en un banco del gimnasio
mira su peluda barriga que no baja
y piensa en sacar mañana todo su dinero e irse

hay también cada mañana un joven raúl
que coge sus libros para ir al instituto
mira con ojos dormidos el desorden de su mesa
y encuentra el cedé que le gustaría quedarse a escuchar

hay cada atardecer una abuela cipriana
que abandona con paso cansado el cementerio
mira con envidia la tumba del marido
y siente que pronto se liberará de su pesado cuerpo

hay cansancio en estos días extraños
y aunque me levanto de la mesa y lo dejo
me dan ganas de escribir al final del poema
que tal vez sean mis ojos los que se han cansado

de Francisco Cenamor,

en Asamblea de palabras, Ediciones Vitruvio, 2007.

cansancio propio

cansancio propio
(poemas de cansancio y disidencia)

por qué me niego el pesimismo
si estoy tan cansado
si los medios que aprendidos de otros empleé
estaban condenados a repetirse de antemano
si bajo aquella liberadora apariencia
no había más que las obsesiones
de un puñado de mariposas de hierro

dejad de una vez entrañas
que se apodere de vosotras el pesimismo
deja cabeza que te embriague el más vil deseo
abandonaos manos a la nocturnidad y alevosía
empápate conciencia de renuncias y olvidos

de Francisco Cenamor,

en Asamblea de palabras, Ediciones Vitruvio, 2007.

Cae la rosa del rosal...

Cae la rosa del rosal

Sobre una charca

Y una onda

En el agua

Baila

¡Vamos! Aletea una mariposa

En algún lugar del mundo

Y en otro lugar del mundo

Un maremoto azota

Pero cae un pibe

Por una bala policial

En su espalda

Y nada

Nada de nada

Por Félix Sánchez Durán.

POEMA DE AMOR

POEMA DE AMOR

Los que ampliaron el Canal de Panamá
(y fueron clasificados como "silver roll" y no como
           "gold roll").
los que repararon la flota del Pacífico
en las bases de California,
los que se pudrieron en las cárceles de Guatemala,
México, Honduras, Nicaragua,
por ladrones, por contrabandistas, por estafadores,
por hambrientos,
                                              los siempre sospechosos de todo
("me permito remitirle al interfecto
un esquinero sospechoso
y con el agravante de ser salvadoreño"),
las que llenaron los bares y los burdeles
de todos los puertos y las capitales de la zona
(" La gruta azul", "El Calzoncito", "Happyland"),
los reyes de la página roja,
los que nunca sabe nadie de dónde son,
los mejores artesanos del mundo,
los que fueron cosidos a balazos al cruzar la frontera,
los que murieron de paludismo
o de las picadas del escorpión o la barba amarilla
en el infierno de las bananeras,
los que lloraran borrachos por el himno nacional
bajo el ciclón del Pacífico o la nieve del norte,
los arrimados, los mendigos, los marihuaneros,
los guanacos hijos de la gran puta,
los que apenitas pudieron regresar,
los que tuvieron un poco más de suerte,
los eternos indocumentados,
los hacelotodo, los vendelotodo, los comelotodo,
los primeros en sacar el cuchillo,
los tristes más tristes del mundo,
mis compatriotas,
                  mis hermanos.

de Roque Dalton,

en A la revolución por la poesía, Ediciones de la Esc. Preparatoria N°8, 1983.

Secreto

Secreto

La poesía es incomunicable.
Quédese quieto en su rincón.
No ame.

Oigo decir que hay tiroteo
al alcance de nuestro cuerpo.
¿Es la revolución? ¿el amor?
No diga nada.

Todo es posible, sólo yo imposible.
El mar desborda de peces.
Hay hombres que andan en el mar
como si caminasen por la calle.
No cuente.

Suponga que un ángel de fuego
barriese la faz de la tierra
y los hombres sacrificados
pidiesen perdón.
No pida.

de Carlos Drummond de Andrade,

en 50 poemas escogidos, Fundación editorial el perro y la rana, 2008.

Tauro

Tauro

Fui soldado y me gustaron las marchas las guardias nocturnas y las madrugadas y los besos a las sucias lavanderas

y los gemidos de los nuevos reclutas

y el desenfado de las mujeres del cuartel y el sonido del clarín

y el estruendo de la pólvora y el color de las fogatas

y el ruido rítmico de la tropa que pasa

y el juego a escondidas con naipes sucios y el vino barato pagado con balas

y el ruido nocturno del cuartel

y escuchar los proyectos de los simples

y sorprender el vicio de los masturbadores y esa vida entre los tosco y los bajo.

Fui soldado y odié y odio a los uniformes de profesión y a los que aman los uniformes

y a los hijos de los uniformes.

¡Mirad a los pájaros como ríen de esos muñecos de palo!

y ved en la dulce cara del poeta del sombrero de anchas alas esa sonrisa del desprecio

hacia la engalanada plebe

de gorras, de sables, de rojos y dorados.

de Osvaldo Bayer,

en http://infoblancosobrenegro.com/noticias/22971-osvaldo-bayer-o-el-poeta-del-sombrero-de-anchas-alas (28/4/20).

La muerte del valiente

La muerte del valiente

Elefante sin pastor,
el valiente es el que impide a los valientes
poner pie en tierra.
Aquel cuya punta hiere pecho
y espalda.
El día en que el valiente muere, las lágrimas no
convienen,
¡oh madre mía! ¡Oh padre mío!
Que Dios no me mate de una miserable
muerte que deshonre,
de una miserable muerte en un lecho,
con las lágrimas de los jóvenes y los gemidos
de los viejos,
las súplicas en nombre de Dios, de la madre
y del padre,
el morabito de ganchudos dedos,
que, todos, dinero es lo que codician.
¡Pero que Dios me dé la muerte del valiente!
Cuando la pólvora ha sido repartida en cargas,
las balas puestas en reserva en la boca,
las almas confiadas a Dios,
sobreviene entonces la muerte del valiente.
El gran buitre* se posa en tierra
Y dice balanceándose:
“ese, es el cadáver hinchado de un
caballo de raza;
ese, es el cadáver tendido de un
valiente.”
Y sucedió que la madre del valiente
no fue informada.

Anónimo (poema fulbe),

en Poesía anónima africana (Rogelio Martínez Furé Comp.), Fundación Editorial el perro y la rana, 2007.
*El buitre es considerado un animal sagrado por casi todos los pueblos
africanos desde la antigüedad faraónica: “no come el corazón de los
valientes muertos en combate” (Bámbara).  

De lágrimas (IV)

De lágrimas (IV)

cuando el acaudalado

ha comprado un yate

en lo más profundo del desierto

sólo el ingenuo ríe

huye el avivado 

porque sabe

que del llanto del pueblo

surgirá el río

por el que navegará

el lujoso barco

por Félix Sánchez Durán.

Montevideo - 70

Montevideo - 70

Durante la manifestación te perdí
y ese fue un error de media hora
que no voy a olvidar jamás;
mientras corríamos despavoridos
huyendo de las balas
pensé en tu cara
pensé en tu madre
los hijos que fabricaste en menudos actos de deseo
pensé en las cerámicas
de tus horas de recreo.
Y también pensé que no tenía derecho

a quejarme

si
una bala te encontraba
como te había encontrado yo
al azar
por la vida
porque sí,
a quejarme
si la bala te buscaba en el fondo del silencio
que llevas contigo desde el nacimiento
y si enamorada de ti
la bala te abría un surco tan hondo
como los primeros libros que leíste
o los paisajes de tu infancia
como el olor
que siempre llevas en la piel
de unos pinos resinosos
estrechos y fragantes
una noche de otoño

y no tendría derecho

porque antes de nosotros

desde el fondo de la historia...

Pero
durante un instante

toda la furia

todo el deseo

todo el horror

y la rabia y el dolor y la venganza

me enloquecieron por la avenida

corrieron por la calle a ras del suelo

más ligeros que los caballos enemigos caudalosos

como el agua de las bombas ahuyentándonos

la noche que te perdí

la media hora asombrosa

aterrada despavorida

para encontrarte después

en aquel bar desde el cual otra noche semejante

habíamos oído la palabra del Ché

en aquel bar

te digo

donde una huella de bala

dejó su redondel en el espejo.

de Cristina Peri Rossi,

en Poesía armada, Agermanament, 1976.

La gente dice

La gente dice

La gente dice:
“Pobres tiene que haber siempre”
y se quedan tan anchos,
tan estrechos de miras,
tan vacíos de espíritu,
tan llenos de comodidad.

Yo aseguro
con emoción
que en un próximo futuro
sólo habrá pobres de vocación.

de Gloria Fuertes,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.5, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2012.

1ro. DE MAYO EN LA ESPAÑA LEAL DE 1938

1ro. DE MAYO EN LA ESPAÑA LEAL DE 1938

(Coral de primavera)

Primero de Mayo.

Himnos, sangre, flores.

Primavera guerrera de los trabajadores.

—Di, ¿tú qué harás el Primero de Mayo?

—Mi país está en guerra, campesina.

Yo, como buen soldado de los mares,

haré que el pabellón de la marina

flote sobre los vientos ejemplares.

—Di, ¿tú qué harás el Primero de Mayo?

—Mi país está en guerra. Un aguacero

batir quiere de balas sus labores.

Yo como campesina, marinero,

prepararé mis brazos segadores.

—Di, ¿tú qué harás el Primero de Mayo?

—Mi país está en guerra. Los talleres

multiplican, veloces, la jornada.

Mano a mano del hombre, las mujeres

ofrecerán su sangre acelerada.

—Di, ¿tú qué harás el Primero de Mayo?

—Mi país está en guerra. Por su cielo,

alas de extraños pájaros ladrones.

Yo condecoraré de gloria el vuelo

de los republicanos aviones.

—Di, ¿tú qué harás el Primero de Mayo?

—Mi país está en guerra. Tercamente

haré hablar al fusil ese lenguaje

que empuje a España valerosamente

a conquistar de nuevo su paisaje.

Primero de Mayo.

Himnos, sangre; flores.

Primavera del triunfo de los trabajadores.

(Capital de la Gloria)

de Rafael Alberti,

en Poesía como un arma (Mariano Garrido Selección), Ocean Sur, 2008.

Pórtico

Pórtico

Frente a las casas ruines, en los mismos
Sacros lugares donde Franklin bueno
Citó al rayo y lo ató, por entre truncos
Muros, cerros de piedra, boqueantes
Fosos, y los cimientos asomados
Como dientes que nacen a una encía,
Un pórtico gigante se elevaba.
Rondaba cerca de él la muchedumbre
..............(1) que siempre en torno
De las fábricas nuevas se congrega.
Cuál, que ésta es siempre distinción de necios,
Absorto ante el tamaño; piedra el otro
Que no penetra el Sol, y cuál en ira
De que fuera mayor que su estatura.
Entre el tosco andamiaje, y las nacientes
Paredes, aquel pórtico,
En un cráneo sin tope parecía
Un labio enorme, lívido e hinchado.
Ruedas y hombres el aire sometieron;
Trepaban en la sombra; más arriba
Fueron que las iglesias; de las nubes
La fábrica magnífica colgaron:
Y en medio entonces de los altos muros
Se vio el pórtico en toda su hermosura.

de José Martí,

en Versos libres, 1913.
(1) En blanco en el original.

Mi primero de mayo

Mi primero de mayo

A todos,
los que marchan por las calles,
y detienen las máquinas y talleres.
A todos,
deseosos de llegar a nuestra fiesta,
con las espaldas cargadas de trabajo.
¡Salid el 1° de Mayo,
al primero de los Mayos!
Recibámoslo, camaradas,
con las voces entrelazadas de canciones.
¡Primavera mía,
derrite las nieves!
¡Yo soy obrero,
este Mayo es mío!
¡Yo soy campesino,
este Mayo es mío!

A todos,
tendidos en las trincheras,
esperando a la muerte infinita:
a todos,
los que desde un blindado,
apuntan contra sus hermanos,
hoy es primero de Mayo. Vayamos al encuentro,
del primero de los Mayos nuestros,
enlazando las manos proletarias.
¡Callad vuestro ladrido, morteros!
¡Silencio, ametralladoras!
¡Yo soy soldado,
este Mayo es mío!

A todos,
a las casas,
a las plazas,
a las calles,
encogidas por el hielo invernal.
A todos,
hambrientos de hambre,

estepas,

          bosques,

                   campos.

¡Salid en este primero de Mayo!
¡Gloria, al hombre fecundo!
¡Desbordaos en esta primavera!
¡Verdes campos, cantad!
¡Sonad sirenas y pitos!

¡Yo soy de hierro,
este Mayo es mío!
¡Yo soy la tierra,
este Mayo es mío!


(Dedicado al 1° de Mayo de 1918)

De Vladimir Mayacovski,

en Poesía social y revolucionaria del siglo XX (selección de Jorge Brega), Editorial Agora, 2012.