Descanso

Descanso

De Roberto Jorge Santoro,

en Presentes, Ministerio de Educación, 2015.

Junto a las aguas del Llobregat

Junto a las aguas del Llobregat

Dos mujeres y una niña pequeña

—de tres o tal vez cuatro años—descansan

bajo la sombra de unos abetos.

Desde lejos el rugido del mundo

va regresando una vez más.

Primero algunas palabras al vuelo

entre los hombres que se despiertan

y luego las máquinas

que se hablan entre sí en el idioma

que comparten con los cuerpos celestiales

—planetas, motas de polvo, lejanos sistemas solares—

y que saben lo que es necesario

hacer y lo hacen. Hace ya tanto tiempo,

piensas, de aquellos días, tan diferentes a estos,

bendecidos por vientos favorables

y olvidados en los himnos

que canturreábamos en el largo camino

volviendo del trabajo o en las fábulas infantiles

que intentábamos creer. Nadie repara

en la niña pequeña y sus vigilantes

han desaparecido y nadie se acurruca

bajo la sombra de los abetos.

El aire, brillante y en calma, se queda

de testigo, la única nube perdida

entre el cielo y este lugar no se mueve,

las montañas bajan la vista y guardan

distancia, en algún lugar lejos

el mar sigue trabajando para sí.

Junto a las aguas del Llobregat

nadie se sienta a llorar por los hijos

del mundo, junto al Ebro, el Tajo,

el Guadalquivir, junto a las aguas

del mundo nadie se sienta y llora.

De Philip Levine,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.128, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2019.

Endecha

Endecha

¡Ay, tierra mía!, antes tan rica,

no alientas nada, nada ya crías,

salvo miseria, muerte y ceniza.

Ahora tú eres dos chimeneas,

dos rotas torres, que ya no humean

y un cementerio que a nadie espera.

La lluvia oxida campos desiertos,

casas vacías, calles sin ecos,

el agua espesa de un río muerto.

¡Ay, tierra mía!, antes tan rica,

ahora tan pobre, por tu codicia.

De ti me alejo dando noticia.

de Conrado Santamaría Bastida,

en Cancionero de escombros con hoguera, Biblioteca Omegalfa, S/F.

Respuesta

Respuesta

Si me preguntaras

qué es lo que más quiero

sobre la anchura de la tierra,

yo te contestaría:

a ti, amor mío, y a la gente

sencilla de mi pueblo.

Dulce eres, como la tierra,

como ella frutal y hermosa.

Pero a ti te quiero.

No por bella que eres.

Ni por lo fluvial de tus ojos,

cuando ven que voy y vengo,

buscando, como un ciego, el color

que se me ha perdido en la memoria.

Ni por lo salvaje de tu cuerpo indomable.

Ni por la rosa de fuego, que se entrega

cuando la levanto del fondo de la sangre

con las manos jardineras de mis besos.

A ti te quiero, porque eres la mía.

La compañera que la vida me dio,

para ir luchando por el mundo.

Amo a la gente sencilla de mi pueblo,

porque son sangre que necesito,

cuando sufro y me desangro;

hombres que me necesitan cuando sufren.

Porque nosotros somos los más fuertes,

pero también los más débiles. Somos la lágrima.

La sonrisa. Lo dolorosamente humano. La unidad

de lo mejor y de lo más deplorable. Lo que canta

sobre la tierra y lo que llora sobre ella.

De ellos recibí esta voz, este corazón inquieto

que me apoya y me fortalece y me lleva consigo.

Por eso los amo como son

y también como serán.

Porque ellos son buenos

y serán mejores.

Y juntos nos jugamos

el destino, con nuestras

manos que todo lo construyen.

Así amo yo la vida

y amo a la humanidad,

amor mío,

cuando te amo y amo

a los hombres sencillos

de mi bello y horrendo país.

de Otto René Castillo,

en Vámonos Patria a caminar, yo te acompaño, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2019.

La gran pregunta

La gran pregunta

Los cadáveres que duermen

En los depósitos sin una caricia de hermano

Las aldeas que humean

Los niños pequeños que lloran en los fosos ensangrentados

Nos agobian con su terrible duelo.

Si nos preguntan con sus ojos asombrados

¿Qué les diremos?

Más allá siguen rugiendo los cañones pesados

Segando nuestra desesperanza

Puede seguir inmóvil el arado en nuestros campos

Hasta que cese el tronar del cañón

Seguiremos cantando nuestra canción de libertad.

Hermanos míos, hermanos de cualquier tierra

Hermanos míos para siempre y por siempre

Extiendo mis manos a vosotros

A vuestro dolor tiendo mis manos

Más allá de las fronteras en que nos asesinan

Más allá de los límites del pecho

Si mares y desiertos nos separan

El sonreír del sol nos une al menos

Hermanos de toda la tierra.

Soy aquél que fusilan cada aurora

Que cava junto a vosotros aquí la misma tumba común

Bajo el cielo despejado que ríe

Sobre nuestras altivas cabelleras.

Os estrecho con calor las manos

Y circulo en vuestra sangre

Respirando la misma fiebre.

Nuestros días poseen el mismo color

El mismo gusto acre.

Y lo repartimos con vosotros

Como el pobre pan negro.

de Kostas Thrakiotis,

en Poesía social y revolucionaria del siglo XX (selección de Jorge Brega), Editorial Agora, 2012.

EL SACRISTÁN

EL SACRISTÁN

He visto que la gente salía de la iglesia y yo he

querido entrar.

Le he pedido al sacristán que me dejara entrar.
El sacristán se ha puesto en pie delante de la

iglesia

y me ha dicho que dormía y que, por lo tanto, no

me podía oír.

Entonces yo le he dicho que me dejara entrar.
Toda la gente había salido de la iglesia
y la iglesia ha empezado a crecer, a crecer
hasta que el silencio ha cabido enteramente dentro.

Y yo le he dicho al sacristán que, por favor, me

dejara entrar,

que desde pequeño he estado prometiendo que

hoy,

precisamente hoy, entraría en la iglesia.
Pero el sacristán se ha puesto azul y me ha dicho

que era del todo imposible:

cada año le dan la lista de invitados. Yo no estoy.
Y entonces me he echado a llorar para ver si llovía
y nos teníamos que refugiar los dos en la iglesia.

Y le he pedido al sacristán que me dejara entrar.
Pero el sacristán me ha dicho que empezaba a

llover

y que perdonara, pero que tenía que irse a su casa
para ponerse, como cada noche, una inyección de

tiempo.

Entonces le he conjurado para que, en el nombre

de Dios, me dijera las tres razones

por las que yo no podía entrar en la única iglesia

blanca de mi vida.

Cuando me ha dicho la primera razón sus labios

se movían correctamente y, sin embargo,

mis oídos me han servido tan sólo
ruidos de locomotoras y extraños pitidos infantiles.
Cuando me ha dicho la segunda razón,
he comprendido que el sacristán me hablaba en

una curiosa lengua indostánica que yo no

podía entender.

Cuando me ha dicho la tercera razón he visto al

fin que la iglesia había desaparecido

y el sacristán y yo estábamos solos en la llanura
en medio de la lluvia.

Entonces el sacristán se ha apagado de repente
y se ha puesto de rodillas para pedirme que, por

favor,

le ayudara a encontrar nuestra iglesia perdida.
Pero yo le he dicho que tendría que esperar un

poco,

porque había estado muy impertinente
y yo tenía que reflexionar sobre la nueva situación.
Entonces la lluvia se ha llevado al sacristán
y yo he tenido que ponerme de rodillas para pedir

a la lluvia

que, por favor, me devolviera al único sacristán

de mi vida,

porque sin él no podría entrar en la iglesia cuando

la encontrara.

Entonces la lluvia ha encendido sus ojos tormentosos
y he visto con sorpresa que el sacristán era yo
y que tenía delante una pobre mujer, con un niño

en los brazos, que llamaba a la puerta.

Pero no se veía ninguna puerta
y la iglesia, increíblemente pequeña, estaba a

nuestros pies

y además yo acababa de destrozar el campanario

con mis gruesos zapatones de lluvia.

de Lorenzo Gomis,

en Poesía Religiosa - Antología (Leopoldo de Luis), Alfaguara, 1969.

Por navidad, discos rayados

Por navidad, discos rayados

Están resonando con alegría
los cánticos de mi tierra

en los grandes almacenes
en los grandes almacenes

¡Soltad la pasta, cabrones,
que es nochebuena!

De Antonio Orihuela Uzal,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.14, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.

VILLANCICO DEL NIÑO MUNDO

VILLANCICO DEL NIÑO MUNDO

El niño que hoy nace desnudo
no eres tú, Jesús, que es el mundo.

Arrecidito entre pajas,
con padre y gloria en el cielo
y aquí ni una mala manta.

Sin abrigo,
sin calores,
sin amores,
sin amigo.

Todas las nochebuenas
viene y se encarna
un niño que no tiene
pan ni almohada.

Niño y no Dios.
Lo hiere una ventolera,
lo mata un golpe de tos.

Por toda la tierra yace
un dolor casi infinito
que a puros gritos renace.

Ven a verlo, Dios Jesús,
mucho más desamparado,
más solo y triste que tú.

Esta noche es noche mala
porque han venido a nacer
cien mil niños sin un ala
en tierras de sal llover.

No es buena esta noche-buena
ni hay mañana novedad,
la pena sigue tan pena,
la gente tan sin piedad.

Ya no más nos alegremos
pues aunque nos nazca un Dios
cuántos nos desvanecemos
sin un remo ni una voz.

de José Luis Tejada,

en Poesía Religiosa - Antología (Leopoldo de Luis), Alfaguara, 1969.

Los asuntos del poeta

Los asuntos del poeta

creer

y crear

De Roberto Jorge Santoro,

en Presentes, Ministerio de Educación, 2015.

El regreso: Orihuela, 1965

El regreso: Orihuela, 1965

Para Miguel Hernández

Llegas a una suave elevación

en la estrecha, sinuosa carretera,

los nidos del blanco pueblo

en el valle más abajo. Una brisa

platea las frías hojas

de los olivos, justo como sabías

que lo haría o tal y como lo viste

en sueños. ¿Cuántos días

has esperado hasta este día?

Pronto deberás enfrentarte a un hijo

hecho ya un hombre, una mujer envejecida,

la diminuta casa sellada de la memoria.

Un solitario cuervo desciende contra el sol

y los campos susurran su coraje.

De Philip Levine,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.128, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2019.

ORO CALIDO

ORO CALIDO

Yo, poeta sin dinero

Esta mañana de estío;

Me echo a andar por la avenida

Que llena de oro un sol lindo.

Y, oh sol, me lleno de tu oro

Las manos y los bolsillos,

Yo, que sin un sólo cobre,

Salí esta alborada exiguo,

Sol, me hallo por tu oro pleno

De ilusión y salud: ¡Rico!

Oro de sol, cálido oro,

Oro de sol encendido:

A ti nadie te acapara,

No hacen monedas contigo.

En la Bolsa no eres nadie,

En el banco eres un mito

Y en las casas de comercio

Un intruso entrometido.

Éntrate, oh sol, oro cálido

Por nariz, ojos y oídos,

Llena el pecho de los hombres

Y hazlos buenos y verídicos.

Éntrate oh sol, sol de oro,

Limpia, más que su bolsillo,

Limpia su alma de la roña

Del otro oro, oro frío.

Dadles salud e ilusiones;

Y hazlos, como a mí, tan ricos

Que canto y corro contento,

Sin un cobre en los bolsillos.

¡Échate sobre estos hombres

Flacuchos y pequeñitos;

Llénales de ideas, sangre,

Músculos y amor: Sol lindo,

Vuelve a amasar estas sombras

Y has otra vez hombres vivos,

Oh, sol de oro, oro cálido

De esta mañana de estío!

de Álvaro Yunque,

en Versos de la calle, Editorial Claridad, 1924.

http://www.alvaroyunque.com.ar/ (7/5/20).

A un combatiente de la libertad

A un combatiente de la libertad

Cuando le preguntaron

qué sentía al ver y oir

todos los detalles de la guerra

dirigió la mirada

al que así le preguntaba,

-el inglés Michel Carltony

luego le respondió:

—Nada

Nada a la vista de los muertos

al escuchar los lamentos de las mujeres

los desgarradores gemidos

de los prisioneros torturados

y nada al tableteo de muletas

de niños mutilados por las bombas

Nada al oler el hedor dulzón

de las esteras de bambú

cubriendo demasiado tiempo los cadáveres

Ni tampoco al oir el estertor

de sus propios camaradas

de los negros y de los provincianos

reclutados para la gran hornada

-Nada

¡Oh guerrero perfecto

meta por fin alcanzada

por los planificadores de personal

libre de debilidades y siempre dispuesto!

Sin ti no serían posibles

estas guerras tan decisivas

tan alejadas de la patria

¿qué es lo que sientes?

—Nada

Héroe del mundo cosificado:

quien sea como tú

también será capaz de arrojar niños

a los vertederos de basura

o a la cámara de gas,

muerte menos dolorosa que el napalm

Feliz el general

que disponga de ti:

no tendrá que imponerse limitaciones

sabe que estás desprovisto

de escrúpulos feminoides:

un guerrero para su guerra

Para alcanzar la perfección no te falta:

— Nada

Hay que levantarte un monumento

Todavía el cuerpo con vida

todavía disparando

lanzando granadas

todavía recibiendo la soldada

solazándote en los burdeles de Saigón

ya eres tan duro y constante

como los hombres de piedra y bronce

Puesto que tú nada sientes

¿qué te puede desconcertar?

¿qué te puede prevenir?

¿qué te puede salvar?

— Nada

de Erich Fried,

en Antología Dispersa, Biblioteca Libre Omegalfa, 2008.

Lapidaciones

Lapidaciones

1

-Sé fuerte, mi vida,

mañana será,

como a perros con piedras

nos han de matar.

-No temo a las piedras.

tampoco morir,

lo que yo más temo,

mi vida sin ti.

2

Mi mano tiró la piedra,

mi mano, y mi desazón.

Frente a la comisaría

y a la plena luz del día,

cuando todo parecía

tranquilo y devastador,

mi mano tiró la piedra,

mi mano, y mi desazón.

de Conrado Santamaría Bastida,

en Cancionero de escombros con hoguera, Biblioteca Omegalfa, S/F.

Y ERA EL MEDIO DEL PASO DEL MAR

Y ERA EL MEDIO DEL PASO DEL MAR

Nací bajo Pinochet, viví bajo Pinochet,

morí bajo Pinochet. Pero te quería yo

tanto que hasta no me parecía tan malo

-En el medio del paso del

mar: población Lincoyán

509/ difuntos

Día y noche la paso sin dormir para mí

de la pena que tengo no hay dormir

para mí. Si la noche se hace día para mí

-En el medio del paso de

mar: población Cajón

del Maipo/ difuntos

¿Me comiste? ¿Por qué tenías hambre,

paisano, me comiste? ¿No lloraste? ¿Por

qué estabas muerto, paisano, no lloraste?

-En el medio del paso del

mar: población Villa

Concón/ difuntos

de Raúl Zurita,

en Los países muertos, Ediciones Tácitas, 2006.

PROCLAMA

PROCLAMA

Y desde este pequeño ombligo del mundo

oprimido, saqueado y asediado

digo patria en voz alta

digo sur

y digo campesino con su tierra

y canto

canto con el grito de la sangre

de todos esos muertos

que antes que yo gritara

cantaron, lucharon y murieron.

de Germán Mastellone,

en Trepanaciones y otros laberintos terrestres - Un teorema incompleto de la memoria y el olvido, Edición de autor, S/F.