DENOMINACIÓN DE ORIGEN

DENOMINACIÓN DE ORIGEN

La misma palabra lo dice: cárcel.

Diminutivo de cárcel: reformatorio.

Sinónimos de cárcel: penal,

presidio, correccional, penitenciaría

(los dos últimos incluyen matiz de regeneración).

Prisión es palabra escogida o forense.

Se la conoce también por otros nombres:

talego (el más extendido),

maco, trullo, trena (germanismo).

Los gitanos la llaman estaribel,

o                       estar,

que viene a ser lo mismo pero abreviando.

Sin embargo,

cuando estás dentro de una,

cuando te encuentras allí metido,

el nombre es lo de menos,

no tiene mayor importancia,

lo único que cuenta es que siempre, en todo momento,

es

una cárcel.

de David González,

en El demonio te coma las orejas, Biblioteca Omegalfa, 2020.

Con dignidad

Con dignidad

Con dignidad. Lo principal es recibir

con dignidad los tiempos que sean,

cuando la época se estanque

o se enturbie hasta el fondo.

Con dignidad, lo principal, con dignidad

para que los distribuidores de dádivas

no te conduzcan hasta el establo

y no te atasquen con heno la boca.

El miedo de los tiempos es la caída.

No malgastes tu alma en cobardía,

sino prepárate para la pérdida

de todo lo que te espanta perder.

Si ya todo está hecho trizas

hasta un extremo imposible de prever

recuérdate a ti mismo esta pequeñez:

“También esto hay que sufrir”.

de Yevgueni Yevtushenko,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.56, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.

Madrugada

Madrugada

Jugos del cielo mojan la madrugada de la ciudad violenta.

Ella respira por nosotros.

Somos los que encendimos el amor para que dure,

para que sobreviva a toda soledad.

Hemos quemado el miedo, hemos mirado frente a frente al dolor

antes de merecer esta esperanza.

Hemos abierto las ventanas para darle mil rostros.

de Juan Gelman,

en Debí decir te amo, Planeta, 1997.

Nuestro tiempo - VIII

 Nuestro tiempo

VIII

El poeta

declina toda responsabilidad

en la marcha del mundo capitalista

y con sus palabras, intuiciones, símbolos y otras armas

promete ayudar

a destruirlo

como a una cantera, una selva,

un gusano.

de Carlos Drummond de Andrade,

en 50 poemas escogidos, Fundación editorial el perro y la rana, 2008.

A mis hijos

A mis hijos

No dudo que les hubiera gustado tener

una linda mamá de anuncio comercial:

con marido adorable y niños felices.

Siempre aparece risueña --y si algún día llora--

lo hace una vez apagados reflectores y cámaras

y con el rostro limpio de maquillaje.

Pero ya que nacieron de mí, debo decirles:

Desde que era pequeña como ustedes

ansiaba ser yo misma --y para una mujer eso es difícil--

(Hasta mi Ángel Guardián renunció a cuidarme

cuando lo supo).

No puedo asegurarles que conozco bien el rumbo.

Muchas veces me equivoco,

y mi vida más bien ha sido como una dolorosa travesía

vadeando escollos, sorteando tempestades,

desoyendo fantasmales sirenas que me invitan al pasado,

sin brújula ni bitácora adecuadas

que me indiquen la ruta.

Pero yo avanzo, avanzo aferrada a la esperanza

de algún puerto lejano

al que ustedes, hijos míos --estoy segura--

arribarán una mañana

--después de consumado

mi naufragio--.

de Daisy Zamora,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.90, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2014.

América

América

Eres una gran hoguera

Tu crisol

De indios, negros, mestizos

Torturados

Ya no moldea más esclavos

Los estandartes se alzan

Pesados pero seguros

Aunque por ahora

Vayan

En los hombros de los muertos.

de Hugo Leyton,

en Escritos de la cárcel (la expresión poética de los presos políticos), Centro Integración Cultural, Vol.1, 1986.

ROMERO SÓLO...

ROMERO SÓLO...

de León Felipe,

en Antología Poética, Difusión Cultural. Universidad Nacional Autónoma de México, 1994 / Cuadernos de CAUM, 2018.

la palabra encerrada...

la palabra

encerrada en la jaula

no canta

Por Félix Sánchez Durán.

DESAPARECIDOS

DESAPARECIDOS

Ese hombre esa mujer no tienen rostro
No tienen nombre (no son más que la cresta
de una mar de ventura y nueva
que penetra en la frontera de piedra
apenas espuma
que con los vientos regios
siempre vuelve)
Un grito se alza en la noche brilla
en la espesura del silencio decae
fugaz
Después la sorpresa que abate la resistencia
sin milagro el tamaño
de la herida
por el suelo ropas / fotos / libros rotos
una cartera vacía
El coche avanza por la calle impune
nadie lo detiene
todos saben
Ese hombre esa mujer atados transpiran mucho
respiran mal
la pesadumbre el miedo
se ahogan
tiemblan
En ese mismo momento sucede
en el mundo la belleza
encuentros fortuitos / deseados / los instantes
perpetuos de la vida
Una niña en la puerta de su casa dice adiós
la gota de lluvia choca contra sus labios
hay un estallido de luciérnagas salvajes
hay un desierto de esmeraldas fundidas
Y de pronto la gran estrella polar la cruz del sur
al oeste la vía láctea
toneladas de arena incandescente
el pequeño universo que un rayo de luz
recorre en 300.000 años
Todo el cielo es una sinfonía de promesas
Pero ese hombre esa mujer no tienen rostro
ni ojos ni oídos para las glorias
Se abre una puerta
A sus espaldas queda la ciudad del corazón dormido
Una ciudad vencida
Los secretos del crimen del
horror se repiten en voz muy baja
Pero ellos
ese hombre esa mujer ya desnudos
los escuchan
vienen del techo del piso de las
paredes
están a su lado
crecen como flores negras malditas
como hongos pestilentes crecen
Los escuchan ¿son humanos?
¿Son humanos esos juramentos fieles de más dolor y
esas risas que les responden? (¿qué perversa alegría
qué perturbada detención de la historia
ocurre tras esas risas?)
Y ahora el frío y ahora la ebriedad
de una mala sentencia cumplida lentamente
día a día
sobre sus carnes abiertas (¡Y qué del alma! ¡Qué
de esa inocencia primera que fue quebrada!)
Ese hombre esa mujer sin fuerzas sin aliento casi
la venda que los cubre el piso que los recoge
su orín su fecalidad la oscuridad tremenda
ellos sueñan
Ese hombre esa mujer cualquiera de nosotros
ni vivos ni muertos
ni cielo ni tierra
ni siquiera oasis
apenas la precariedad del recuerdo
Una gaviota levanta vuelo en alba brumosa
El aire se agita pero vuelve a ser eterno

Ese hombre esa mujer esperan.

de Vicente Zito Lema,

en Poemas - Memoria en palabras, Ministerio de Educación, 2012.

Tu hombre se despide, amor mío

Tu hombre se despide, amor mío

Me voy

pero no te preocupes

si antes del otoño

no he vuelto todavía.

Es lejos mi país

y sufre tanto,

que uno es incapaz

de ser feliz,

lejos de sus torres.

Aquí lo tengo todo.

Nada me falta,

ni siquiera mi soledad.

De todos los guatemaltecos

pobres, yo soy quizá

una excepción ahora.

Y como mi vida entera

luché contra toda excepción,

porque quiero siempre

que la misma sea la regla,

tengo que irme, así de común,

barato de egoísmos.

Me voy,

pero no te preocupes

si tardo un poco en el regreso.

Un día en otoño me verás llegar.

De lejos, con polvo aún en los cabellos.

Y muchos golpes recibidos, mucha hambre.

Por ese simple día, amor mío,

habré luchado muchos años.

Por ese simple día, amor mío,

habré esperado muchos días.

En lo alto de mis ojos

verás que aún persigo

una estrella lejana

y que no he podido volver

sobre mis pasos,

porque la luz del alba

me sigue seduciendo.

Amor mío,

tu hombre se va de nuevo

a los combates por la dicha.

de Otto René Castillo,

en Vámonos Patria a caminar, yo te acompaño, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2019.

VOY SOÑANDO...

VOY SOÑANDO...

Soñar, siempre soñar,

con banderas y besos;

la libertad y el aire

soplando en mi cabello.

Campo y aire sin fin

-oh, luz-, sin otro cerco

que el amor de unos brazos

enlazando mi cuello.

Soñar, siempre soñar,

con los ojos sin sueño,

que soy un hombre vivo...

siendo tan sólo un preso.

Hay árboles y un río

fijos en mi recuerdo;

una infancia salvaje,

un dulce amor ingenuo,

y dos nombres grabados

en el chopo más viejo.

(El cielo aquella tarde

era como un espejo.

El choperal tendía,

para el amor, senderos.

Todo era luz. La gloria

de mayo iba en mi pecho.

... ... ... ... ... ... ... ... ...

Un vilano de plata

se enredó en sus cabellos;

acudí tembloroso

y con mis dedos trémulos...

Sus ojos me invadieron

de aroma y sol.

El viento,

inmóvil, nos miraba:

fué aquel mi primer beso).

Soñar; siempre soñar

que vuelvo a todo aquello,

lo que dejé y ya nunca

encontraré al regreso.

de Marcos Ana,

en Las soledades del muro, Akal Editor, 1977.

Edición digital: Titivillus. Proyecto Scriptorium Ex-Libris. Epublibre.  

OTOÑO

 OTOÑO

Con los primeros fríos del otoño sereno

al salir a la calle busco al sol generoso,

en tanto que los hombres me buscan cual si fuera

yo el sol que ha de brindarles calor para su otoño.

de César Tiempo,

en Clara Beter - Versos de una..., Editorial Rescate, 1977.

SABIDURÍA

SABIDURÍA

MI padre fue pastor allá, en la sierra,

cuando tenía siete u ocho años.

No fue a la escuela nunca

y escribe a duras penas su nombre cuando firma

–eso sí, con el garbo

y la elegancia propia del que, a su modo, sabe

que la caligrafía y la sintaxis

nunca fueron espejos que muestran las virtudes.

No hizo falta que nadie lo instruyera

para llegar a ser un hombre justo

y parecerse a un sabio

de esos que, en Oriente, albergan en su calma

la erudición moral que los distingue.

Si lo pensamos, hay

una sabiduría natural –ajena a toda lógica–

que niega la enseñanza:

la que se adquiere a solas

tratando con la vida y con el mundo.

No hay diploma ni título

que acredite la honra y la decencia.

Si a los ojos lo miro,

puedo leer en ellos

lo que escribir no sabe su mano temblorosa.

de Ginés Aniorte,

en Contra - Poesía ante la represión, Coordinadora Anti-represión Región de Murcia, 2016.

Caminando sobre el tejado

Caminando sobre el tejado

¿Cómo pude sobrevivir durante el tiempo de Stalin?

Es que una vez muy contento salí disparado

de una ventana del noveno piso

donde con mucho orgullo caminé sobre el tejado

guiado por no sé quién

y llevando en mi mano un vaso de vodka.

Caminaba sobre el techo sonriendo,

me miraban desde abajo asustadas mujeres viejas,

alguna gente rara y gatos envidiosos.

Yo era absolutamente desconocido

y afortunadamente todavía no era un icono.

Dos camaradas borrachos,

manteniéndose sobrios, celosos,

miraban desde la ventana

cómo yo -sorpresivamente- podía

caminar contra todas las reglas

aunque ignorándolas todas

no

pudiera

caerme.

En aquel 1950, bajo el oscuro bigote de Stalin,

nosotros, una generación a la que le lavaron el cerebro

desde el kindergarten,

teníamos la obsesión de subirnos a los tejados,

la obsesión de escalar cualquier cosa que fuera elevada,

pero nunca la obsesión de escalar las alturas del poder.

Jugábamos a hacer el amor en los áticos

aprendimos a besar por un rublo

admirábamos en la Plaza Roja

las alegres muchedumbres con flores y carteles

mirándolas desde nuestros tejados;

mi tejado era mucho más alto que aquel majestuoso mausoleo

donde Stalin, sin ser visto en ese momento

protegido por los grandes hombros de su guardia personal,

meaba en un balde de lata

(todo eso era perfectamente visible desde nuestro tejado).

¡Qué perspectiva! ¡Qué afortunados!

Aquel tejado estaba muy cerca

de los tejados de Roma y de París

y después de algunos años irrumpimos por La Cortina de Hierro.

Nosotros, los hijos de los Tejados de Metal.

En ese extraño comunismo

de vida militarmente organizada

caminábamos sonriendo sin miedo.

¿Pero qué pasa si hoy día, vendiendo conciencias

por una vida mucho más confortable,

caemos en un capitalismo militar?

¿Qué pasa si quedamos atascados en una sórdida farsa?

Quebraré mi ventana -y aún a través de los barrotes-

saltaré fuera de mi propio retrato

¡rompiendo en pedazos el marco y el vidrio!

Ni siquiera en la muerte confiaré en ningún "ismo",

yo, otra vez joven y siempre libre,

arriesgando la vida, sonriente y fuerte,

volveré a caminar por el tejado,

o de lo contrario, no soy un poeta.

de Yevgueni Yevtushenko,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.56, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.

Traducción de Javier Campos.

BALADA DE LA CHICA OKUPA

BALADA DE LA CHICA OKUPA

He visto tu mirada de insurrecta en la Vía Layetana,

luchando con rabia por la noble causa de la libertad,

la libertad de escoger y vivir a tu manera

contra el Estado y el Capital.

He visto como brillaban tus ojos con amor solidario

por los compañeros y por las compañeras. Joven e informal,

pantalones tejanos agujerados, camiseta con la imagen

mítica de Che Guevara, bandera negra,

pañuelo rojo para taparte la cara

y el aire lleno de humo clara consecuencia

de la dura batalla en la Vía Layetana.

He visto tu mirada de insurrecta en la Vía Layetana,

y no sabía tu nombre, pero tú estabas en la calle, pura rebelión,

codo a codo con compañeros y compañeras que luchaban...,

y no he podido hacer nada más, tan solo secarme

la lágrima, sentimiento puro, por tu insurrección,

y he vuelto a sentir una bella emoción dentro de mi corazón

[rebelde

por tu juventud que lucha, desesperadamente,

por la causa solidaria de la libertad.

de Ferran Aisa-Pàmpols,

en Contra - Poesía ante la represión, Coordinadora Anti-represión Región de Murcia, 2016.

(Barcelona, octubre de 1996. Escrito tras el desalojo del Cine

Princesa y posterior represión policial contra la

manifestación de soporte en la Vía Layetana).