Restos

Restos

¿Encontraremos los pelos de la vergüenza

las escamas óseas de una verdad agrietada

la vértebra de nuestra historia?

¿Estará en algún lugar del territorio

la mano de la justicia o solo seremos pasto

y gente que escobilla sus trajes?

¿Algo de valientes plaquetas quedará

en la sangre fresca –algunas palabras–

o solo seremos pala de sepultureros?

Los niños corren en busca del Tesoro Escondido

de su Pasado.

¿Los detendremos?

Sí.

Los arrojaron al mar

Y no cayeron al mar

Cayeron sobre nosotros.

 

de Elvira Hernández,

en https://www.zendalibros.com/10-poemas-de-elvira-hernandez/ (28/3/2022).

Tu voz está oscura...

Tu voz está oscura...

tu voz está oscura

de besos que no me diste/

de besos que no me das/

la noche es polvo de este exilio/

tus besos cuelgan lunas

que hielan mi camino/y

tiemblo

debajo del sol/ 

de Juan Gelman,

en Debí decir te amo, Planeta, 1997.

Los arriendos

Los arriendos

Hace varios años,

señor tata cura,

que vengo escuchando

tu sermón de Pascua;

cada año la misma

procesión doliente,

y la misma queja

que se va del alma.

Cada año la tierra

desnuda y sedienta

nos quita el granero,

nos priva del agua;

y en la altiplanicie

pastores y arrieros

bebemos las gotas

piadosas de tu habla.

—Amados hermanos—

nos dices, sumiso.

—Amados hermanos:

tengamos paciencia,

recemos por todos

un Ave María,

roguemos al cielo

por nuestras haciendas.

Amados hermanos,

repiten los cerros,

como conmovidos

por nuestras plegarias;

hasta las estrellas

tiemblan más medrosas,

y la luna llena

se pone más blanca.

Hace varios años,

señor tata cura,

que vengo escuchando

tu sermón de Pascua;

cada año las mismas

gotas de mis ojos,

y la voz que triste

muere en mi garganta.

Mas hoy, ya no puedo

quedarme en silencio;

de adentro me dicen

que grite con ganas,

y adentro yo tengo,

señor tata cura,

mis padres ancianos,

mi esposa, mis guaguas.

Los otros, quién sabe,

tal vez no los tengan,

y si los tuviesen...

yo no digo nada;

sólo Dios, que es grande,

dirá si merecen

guardarles respeto,

mirarles la cara.

Ayer, por la tarde,

llegaron al rancho,

con botas lustrosas

y espuelas de plata;

a mi cacchicito,

que salió a torearlos,

de cuatro balazos

tiráronle antarca.

Apenas me pude

reponer del susto,

cuando me gritaron:

—¡Coya mala traza,

pagá los arriendos

si no quieres verte

más pobre que el diablo

que perdió las astas!

Y como temblando

yo les contestase:

—Perdón, por ahora,

me encuentro sin plata,

sin otros centavos

que estos brazos fuertes

que pueden servirles

para cualquier changa...

Los hombres de botas,

sin oír mis ruegos,

en cuatro minutos

quemaron mi casa...

Señor tata cura,

déme unos remedios

para estos guascazos

que tengo en la cara.

de Domingo Zerpa,

en Poesía social y revolucionaria del siglo XX (selección de Jorge Brega), Editorial Agora, 2012.

nadie sabrá que estuvimos (fragmento) - poemas cortos...

poemas cortos,

papel de cigarros;

poemas largos...

de fsd,

en nadie sabrá que estuvimos.

nadie sabrá que estuvimos (fragmento) - poco digo...

poco digo al torturador

porque poco de mí queda por ser dicho

el pis calienta mis piernas

aunque luego dará frío

ya no valgo para ellos ni un metro cuadrado de celda

tampoco el plomo ni el vicio

un detenido hará el pozo para mí

otro detenido por él hará lo mismo

de fsd,

en nadie sabrá que estuvimos.

Fin y principio

Fin y principio

Después de cada guerra

alguien tiene que limpiar.

No se van a ordenar solas las cosas,

digo yo.

Alguien debe echar los escombros

a la cuneta

para que puedan pasar

los carros llenos de cadáveres.

Alguien debe meterse

entre el barro, las cenizas,

los muelles de los sofás,

las astillas de cristal

y los trapos sangrientos.

Alguien tiene que arrastrar una viga

para apuntalar un muro,

alguien poner un vidrio en la ventana

y la puerta en sus goznes.

Eso de fotogénico tiene poco

y requiere años.

Todas las cámaras se han ido ya

a otra guerra.

A reconstruir puentes

y estaciones de nuevo.

Las mangas quedarán hechas jirones

de tanto arremangarse.

Alguien con la escoba en las manos

recordará todavía cómo fue.

Alguien escuchará

asintiendo con la cabeza en su sitio.

Pero a su alrededor

empezará a haber algunos

a quienes les aburra.

Todavía habrá quien a veces

encuentre entre hierbajos

argumentos mordidos por la herrumbre,

y los lleve al montón de la basura.

Aquellos que sabían

de qué iba aquí la cosa

tendrán que dejar su lugar

a los que saben poco.

Y menos que poco.

E incluso prácticamente nada.

En la hierba que cubra

causas y consecuencias

seguro que habrá alguien tumbado,

con una espiga entre los dientes,

mirando las nubes.

de Wislawa Szymborska,

en https://www.zendalibros.com/5-poemas-de-wislawa-szymborska/ (27/2/22).

Traducción de Abel A. Murcia

Balada de la Sirenita

Balada de la Sirenita

de Carmen Natalia (Martínez Bonilla),

en Alma Adentro, UCMM, 1981. 

Telegrama

Telegrama

nohaytiempoparperdeltiempescribasíqtoyapuradoxsimmuero!!!!

de Nahuel Maid,

en Poemas del patetismo inusitado 4315, Edición de autor, S/F.

HAND-MADE IN INDIA

HAND-MADE IN INDIA

Una alfombra para mi chica.

Pequeña, de colores vivos,

para que me recuerden sus pies cada mañana.

Me costó menos de tres mil pesetas

en cierto comercio del barrio viejo:

hand-made in India.

Luego leo en el diario

que tengo una posibilidad sobre tres de que fuera tejida

por los dedos ágiles de un niño esclavo

capaz de estar sentado horas y horas

en la misma postura

lo que supone incrementos de productividad importantes.

Hand-made in India,

su cuerpo tuerto,

sus manos desflecadas.

El mundo se ha venido

haciendo tan pequeño que es difícil

guardar la mínima distancia de higiene necesaria

frente a la explotación

y nuestras digestiones se resienten.

En algún momento he sido condenado al infierno

pero otros cumplen la condena por mí.

Casa de muchos pisos

sin escalera, y un sótano sellado

donde a veces me hundo para no respirar.

de Jorge Riechmann,

en El corte bajo la piel, Editorial Bitácora, 1994.

Los 10 mandamientos

Los 10 mandamientos

1.

Amarás

Al Establishment

Sobre todas las cosas.

2.

No tomarás

Ayuda social

Para progresar.

3.

Santificarás

La jornada laboral

De doce horas.

4.

Honrarás

A tu Patrón.

5.

No matarás

A nadie

Sobre tu nivel social.

6.

No reclamarás aumento

Ni indemnización.

7.

No robarás al Patrón

Ni a la Oligarquía.

8.

No acusarás

Ni darás testimonio

Contra el Poder.

9.

No consentirás pensamientos

Ni deseos

De ascenso social.

10.

No codiciarás

Los bienes ajenos

(Y olvídate

De tener

Los propios).

Por Félix Sánchez Durán.

Historia (fragmentos)

Historia (fragmentos)

Historia, ¿vas a mencionarnos,

en tus viejos pergaminos?

Trabajamos en talleres y oficinas,

nuestros nombres no sonaban mucho.

Labrábamos los campos, olíamos fuerte

a cebollas y sudor.

Y a través de los bigotes, con rencor,

maldijimos la vida que llevábamos.

(…)

En nuestro hogar nuestros padres predicaban:

«Así será por siempre jamás».

Pero nosotros rugíamos y escupíamos

su estúpida filosofía.

Dejábamos la mesa sin comer.

Huíamos de las casas y allí,

al aire libre, sentíamos las vibraciones

de algo nuevo, brillante y hermoso.

Cuán ansiosamente esperábamos

en cafés llenos de gente.

Y volvíamos tarde por la noche

con los últimos comunicados.

(…)

Pero en tus infinitos volúmenes

debajo de cada letra y cada línea

nuestra pena va a asomar su duro rostro.

(…)

Porque la vida sin piedad

con su zarpa de bestia

golpeó nuestros rostros hambrientos.

Y es por eso que hoy es áspera mi voz.

Por eso los poemas que hoy escribo

en las horas que robo al sueño

no tienen la gracia del perfume

sino un breve y lacerante ritmo.

Por nuestros sufrimientos

no pedimos recompensas.

Ni queremos nuestros retratos

en los tomos de tus obras.

Pero cuenta nuestra historia simplemente

a aquellos que no vamos a ver.

Y di a los que nos reemplacen

que luchamos con valor.

de Nicolás Vaptzarov,

en Poesía social y revolucionaria del siglo XX (selección de Jorge Brega), Editorial Agora, 2012.

Inventario

Inventario

Antes que la luz apaguen

Es necesario

Mantener el orden

Girar la vista

Reconocer los objetos

Tan queridos

Tan inmóviles ahora

Ver las fotos

(pegadas solamente arriba)

Sonreiría muy fugazmente

Tiernamente

A un recuerdo que es necesario

Que sea fugaz

Ahora sí

Muy seguros en las frazadas

Se puede tachar un día más

y prepararse para mañana

Porque aunque sea

Con los dientes apretados

Hay que seguir 

Diciéndole SI a la vida.

de Hugo Leyton,

en Escritos de la cárcel (la expresión poética de los presos políticos), Centro Integración Cultural, Vol.1, 1986.

DRIPPING BLOOD

 DRIPPING BLOOD

La muerte viene ahogada en su propio vómito

se droga, se prostituye, se lacera

fuma porquerías y se maltrata a sí misma,

silencia los ultrajes que le infieren las religiones

deambula por las guerras

desoye los gritos de clemencia

arrasa también con las mujeres burguesas

defeca sobre el corazón

de los que luchan contra el envejecimiento

acumula cuerpos en las trincheras

camina desnuda por el fuego

juega con armas

se desfallece de alegría sobre faunas cadavéricas

practica su ajedrez con los trasplantados

se amputa, se mutila, se viste de negro

se zambulle sobre esqueletos

y se ahoga en océanos de sangre

corre por las noches llenando la oscuridad

y cuando parece que se ha ido agonizante

siempre resucita y se recupera intacta

para acudir a besarte

para venir a buscarte.

Bernal, 02 de abril de 2015

de Germán Mastellone,

en Trepanaciones y otros laberintos terrestres - Un teorema incompleto de la memoria y el olvido, Edición de autor, S/F.

Veterano de Malvinas

Veterano de Malvinas

A Gustavo Caso Rosendi

y Martín Raninqueo.

No es extraño que una bomba enemiga

me despierte en medio de la noche,

llenando de esquirlas mi recuerdo.

Felizmente, la mujer que duerme a mi lado

tiene un aire sereno y protector

y su contacto me libera de la pesadilla.

Atrincherado entre las sábanas,

hundo, entonces, mi rostro en el surco de sus pechos

y me duermo de nuevo como un chico

hasta que otra bomba vuelve a despertarme.

De César Cantoni,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.112, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2018.

Despedida de un paisaje

Despedida de un paisaje

No le reprocho a la primavera

que llegue de nuevo.

No me quejo de que cumpla

como todos los años

con sus obligaciones.

Comprendo que mi tristeza

no frenará la hierba.

Si los tallos vacilan

será sólo por el viento.

No me causa dolor

que los sotos de alisos

recuperen su murmullo.

Me doy por enterada

de que, como si vivieras,

la orilla de cierto lago

es tan bella como era.

No le guardo rencor

a la vista por la vista

de una bahía deslumbrante.

Puedo incluso imaginarme

que otros, no nosotros,

estén sentados ahora mismo

sobre el abedul derribado.

Respeto su derecho

a reír, a susurrar

y a quedarse felices en silencio.

Supongo incluso

que los une el amor

y que él la abraza a ella

con brazos llenos de vida.

Algo nuevo, como un trino,

comienza a gorgotear entre los juncos.

Sinceramente les deseo

que lo escuchen.

No exijo ningún cambio

de las olas a la orilla,

ligeras o perezosas,

pero nunca obedientes.

Nada le pido

a las aguas junto al bosque,

a veces esmeralda,

a veces zafiro,

a veces negras.

Una cosa no acepto.

Volver a ese lugar.

Renuncio al privilegio

de la presencia.

Te he sobrevivido suficiente

como para recordar desde lejos.

de Wislawa Szymborska,

en https://www.zendalibros.com/5-poemas-de-wislawa-szymborska/ (27/2/22).

Traducción de Gerardo Beltrán