Escisión

Escisión

La nada invierte el ritmo

de montañas hambrientas

y las guitarras secuestradas enmudecen

en la complicidad del vacío

vivimos en suspenso

en la desbandada del mal amado

Los parásitos invaden la lira

de los cafetos

y los banjos aturdidos se pierden

en el cinismo del viento

caminamos al revés

en el lamento de la mal amada

La insolencia acecha el aire

de los combites

y los bambús caídos se agotan

en los Raras abandonados

morimos de pie

en la paradoja de la tierra incomprendida.

de Navia Magloire,

en "Haití en femenino - Veintidós voces" (Saint-John Kauss "John Nelson"), Cuadernos de Literatura del Caribe e Hispanoamérica, n°18, julio-diciembre, CONEL Publishing, 2013.

Versiones al español de Cristina García, María García y Alejandro Múnera. 

Ha adelantado su horario...

Ha adelantado su horario

y ruge ya en las fachadas

el neón de esta jungla.

Son las seis de una tarde

oscura como boca de hombre

masticando el pan

sin miga de estar solo,

ni siquiera las barras me seducen,

los peatones a miles y sin rostro

ahorcados en bufandas

y en pasos que son ruedas

a la velocidad del miedo

y citas que no existen,

sólo saben que corren hacia fauces

abiertas de los metros, los portales,

los taxis o las puertas movedizas

del autobús que traga

estos cuerpos de arena y sus relojes,

las muñecas miradas cada rato,

la nana de reproches que se entona

mientras se cierran los puños

para llegar a tiempo a ese sitio

donde sólo

les espera su espera, corren

como el agua y los papeles

hacia la alcantarilla,

colillas con carmín y billetes

tirados sin saber si es capicúa

la hora por venir, son y van a ser

las siete menos todos

los braseros del mundo,

las siete menos cuarto

de estar en que habitarse

y brazos como almohadas

donde apoyar la vista, corren

asustados por algo que no entienden

y está escrito en el mismo

idioma de sus días,

una ciudad que a veces

se vuelve contra todos los que cobran

su subsidio de sombras

sin darle más a cambio

que este salir huyendo, corren

se precipitan

sin pensarlo dos veces ni apuntar

un segundo la mina

de su lápiz de labios

a quien pueda esconder en los bolsillos

las letras que faltaban

para llenar el puzzle, huyen

no saben que los ojos

son el rimel del tiempo que transcurre

desde hace tanto tedio

que el calendario no acierta

a recordar qué fecha, corren

como alma que lleva el diario

hacia un infierno de prisas

y destinos que son apenas unos metros

cuadrados de estar solos

entre cuatro paredes, corren

huyendo de la herida que hace pensar,

la máscara que cambia

y que ahora se oculta

en los cuchillos del frío

que suben de Princesa

afilando los grises

pantalones que avanzan

y cortan con sus pasos

de esta tarde de invierno

en la Gran Vía.

de Fernando Beltrán,

en Una mano tomó la otra - Poemas para construir sueños (selección de Pedro Hilario Silva y otros), Comunidad de Madrid, 2004.

LO IRREMEDIABLE

LO IRREMEDIABLE 

En una misma pieza 

un macho y una hembra 

y el “yo” mujer 

que no sabe cómo desaparecer. 

de César Tiempo,

en Clara Beter - Versos de una..., Editorial Rescate, 1977.

Niños

Niños

Vi ojos bellos clavados en los míos,

miradas apagadas, sin juguetes ni diversión.

Vi pupilas nubladas, manos tiernas con

mascotas de lagartos y escorpión.

Vi tez morena, pies descalzos correteando

por los charcos y dunas.

Vi criaturas víctimas del terror, inocencias

que apasionan, rostros que inspiran,

corazones que cautivan.

Vi lo que nadie pudo ver, espejismos

tejiendo cuerdas del pasado, sombras

en el horizonte cultivando claveles y

resplandores en el cielo con

mensajes esperanzadores.

Vi semillas forjadoras del mañana, un

presente con futuro, porvenir con

varias formas del saber.

Vi tantas, tantas cosas por decir, que sólo mi mente

guarda y mis labios no podrán describir.

de Fatma Galia Salem,

en Antología Poética, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2021.

El sacrificio del cordero

El sacrificio del cordero

Alguien enciende las luces del aeropuerto.

Alguien extiende la mano

para transmitirnos un calor semejante al fuego.

Alguien lleno de ira intenta cambiar el mundo

en la plaza cercada por soldados.

Y las preguntas se acumulan por todas partes.

¿Quién levó el ancla del navío?

¿Quién cerró la puerta de la aduana?

¿Quién puso el peso exacto en uno de los platos de la balanza

que oscilaba en el balcón de la marejada?

¿Quién osó hacer la partición de los panes?

¿Quién navegó en un yate el mar fulgurante

llevando a las islas un pubis dorado?

Estas y otras preguntas quedarán siempre en el aire

rondando nuestros oídos o sofocadas en la voz ronca de los locos

como sílabas engendradas por el bochorno o imperceptibles

gotas de sangre

esparcidas en el suelo pisado por los hombres.

Pero quien acumuló los granos de soya en el canal

no hará ninguna pregunta ni abrirá su puerta

para que alguien entre y se proteja del frío.

Él sabe que en el bosque poblado de lobos,

el cordero será siempre sacrificado.

De Lêdo Ivo,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.83, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2014.

Me declaro culpable

Me declaro culpable

Me declaro culpable, muy bien, pero

debo advertirles

que ya ustedes me mataron, me enterraron,

me borraron todas las arrugas y las lágrimas de mis hermanos,

y me dijeron

que te diviertas con los gusanos, pero olvidaron

de borrar

las huellas

que mis pasos marcaron

en tantas calles y caminos del mundo.

de Dardo Sebastián Dorronzoro (detenido-desaparecido el 25 de junio de 1976),

en https://revistalacueva.wordpress.com/2015/09/06/palabras-clandestinas-recopilacion-de-poemas-de-detenidosdesaparecidos-durante-la-ultima-dictadura-militar-en-argentina/ (14/5/22).

...un país...

...un país donde los mejores jugadores

no tenían calzado

y los mejores botines

se lucen en los barrios privados

Por Félix Sánchez Durán.

El piloto inválido

El piloto inválido

Me muero de tristeza entre estos altos

Y obscuros edificios

Desde cuyas ventanas

No se divisa nunca el horizonte.

Me muero de tristeza en estas plazas

Cuyos desnudos árboles no tienen

Acentos misteriosos

Ni aromas de follajes tropicales.

Me muero de tristeza entre estas gentes

Que viven amarradas a la tierra,

Y cuyos ojos fatigados nunca

Se vuelven hacia el cielo.

Me muero de tristeza en este mundo

Tan sórdido y extraño,

En esta ciudad grande y misteriosa

En cuyas frías noches no se siente

Como en las noches de los altos mares,

La presencia de Dios.

de Héctor Pedro Blomberg,

en A la deriva, Ediciones Selectas América, 1920.

EL OSO Y EL LOBO

EL OSO Y EL LOBO

En la cristalina fuente

Que tan pura el agua lleva

En su rápida corriente

Y se llama rio Deva

Cuando llega al mar potente.

Y de Julio caluroso

Como á las doce del dia,

Llegó á beber presuroso

De un lobo en la compañía

Grande y corpulento un oso.

El aura suave y pura,

Y la pradera florida,

Y la fuente que murmura,

Todo á descansar convida

Y paz ofrece y ventura.

Sentáronse á descansar

El lobo y el oso juntos

No viendo á nadie llegar,

Y después de otros asuntos

Pónense de este á tratar.

Ya me acerco á la vejez,

Dijo el lobo, y por mas traza

Que en ello pongo ¡pardiez!

Cada dia hay menos caza

Y mas hambre cada vez.

Pasan del Abril las flores,

Pasan las nieves de Enero

Sin que en estos alredores

Logre atrapar un cordero

A los malditos pastores.

—Te está muy bien empleado,

Respondióle grave el oso,

¿Por qué del hambre acosado

No has de tragar, melindroso,

De yerba un solo bocado?

¿Por qué no comes manzanas

Ni peras ni moscatel,

Que de nombrarle entro en ganas,

Ni maiz, ni rica miel,

Ni cerezas, ni avellanas?

¿Tiene de razón asomo

Tu carnicera manía?

Come de todo, cual como,

Que si no, por vida mia,

Flaco has de tener el lomo.

Si acaso de hambre te mueres

De mi cariño leal

Ni el menor auxilio esperes;

No es lo que te pasa un mal

Si no porque tu lo quieres.

Mas el lobo replicó:

—Si comer frutas no puedo. —

—Pues qué, no las como yo?

No auxiliaré, no haya miedo

Al que la razón no oyó.

Así hallamos en la vida

Moralistas como el oso

Que intentan, cosa es sabida,

Con aire magestuoso

Cortarnos á su medida.

Poco es que la humanidad

Contra sus dogmas arguya,

No hay otra felicidad

Ni otra razón que la suya,

Ni tampoco otra verdad.

Sí de un pecho dolorido

No comprenden la amargura

Esclaman: ¡dolor fingido!

Y es necedad ó locura

La pasión que no han sentido.

Por no sé que facultad

Del mundo se juzgan dueños,

Y su grave necedad

Creced; dice á los pequeños,

Y á los grandes, acortad.

Años hace que le oí

Decir como regla á un viejo

Y la guardé para mi,

«Que el sabio al dar un consejo

»Se acuerda poco de sí.»

de Concepción Arenal,

en Fábulas en verso, Imprenta de Tomás Forlanet, 1851.

Epublibre.

Poema

Poema

Ven, abandona esta madrugada

tus huecos y la soledad

donde encalló el egoísmo

y te fue devorando imperdonable.

Verás entonces, que era solo mística

tu ceguera

que eran sombras en el alma

y que es posible alcanzar juntos el alba

para hacernos día.

de Alicia Raquel Burdisso (detenida-desaparecida el 21 de junio de 1977),

en https://revistalacueva.wordpress.com/2015/09/06/palabras-clandestinas-recopilacion-de-poemas-de-detenidosdesaparecidos-durante-la-ultima-dictadura-militar-en-argentina/ (14/5/22).

La patria que flamea

La patria que flamea

Si quieres ver la imagen verdadera de la Patria

mírala con los ojos de Belgrano

¡y que se te haga cielo en la mirada…!

Si quieres ver sus llanos, sus montañas,

sus ríos caudalosos, sus estuarios,

sus ciudades que nunca están del todo quietas

o sus pueblos que duermen o agonizan,

quizás te basta con mirar hacia el mástil

donde flamea, en un símbolo,

esa Nación que tal vez imaginaba

aquel patriota ilustre

que abandonó su pluma de escribiente

para empuñar espada y hacer así, con ella,

el necesario y doloroso parto.

Él sabía, sin dudas, que para tener Patria

hay que saber ganarla construyéndola

y que esa Patria, haciéndose,

ya todo lo reclama.

¡No confundas las cosas…!

Porque hay Patria hay bandera ya que de nada vale

tener una bandera si no tienes la Patria.

¡Belgrano lo sabía…!

Por eso vale tanto aquella limpia enseña que creara.

Mira cómo flamea y piensa que en sus pliegues,

con sus preciosas vidas y sus sangres,

escribieron sus nombres aquéllos que lograron hacer,

del símbolo flameante,

esta Patria que nos une o nos duele,

esta casa común que ha de ser,

siendo un poco de todos,

el adecuado lugar que nos contiene

con nuestros propios ecos,

con nuestro propio olor

y con la más porfiada de nuestras esperanzas.

de Domingo Adalberto Galli,

en Juego de luces y sombras, Editorial Dunken, 2005.

ABREN TROCHAS MIS PALABRAS

ABREN TROCHAS MIS PALABRAS

Abren trochas mis palabras

con el vivo fuego de la voz rebelde

que se enciende combatiente

contra el estridente ruido

de la explotación hiriente.

Abren trochas mis palabras

en el nombre

de la mariposa de invierno

y de la maltratada rosa del camino;

en el nombre de la gota fresca

del rocío

en la que se dibujó la mirla

que se desprendió del viento.

En el nombre de cada pensamiento

vestido de inocencia

insisto en marchar con la luna llena

montado en las alpargatas

del patriarca de los sueños...

De pronto me tropiezo

con las flores tenues del silencio;

y entonces escribiré

con la indeleble tinta

del amor al pueblo,

sobre los pétalos menos discretos

que muestre la luz del cielo,

que no puedo callar

frente al látigo cruel de la miseria.

Abren trochas mis palabras

entre las tupidas hiedras

del cinismo cruel

de la opulencia...;

mi marcha es un trino

de pájaros silvestres,

es mi alegría

fugada de la indolencia estéril,

es una ilusión de colores verdes

de tanto fecundada por la esperanza;

y mi machete...,

mi machete es la quimera posible

que se entera, fervorosa,

que cuando con tu ternura firme

se endulzan mis anhelos

se sonríen con más brillo

las estrellas.

de Jesús Santrich,

en Versos Insurgentes - Poesía Guerrillera, 2007.

HAY VOCES LIBRES (Fragmentos)

HAY VOCES LIBRES (Fragmentos)

Hay voces libres

y hay voces con cadenas

y hay piedra y leño y despejada llama que consume,

hombres que sangran contra el sueño

y témpanos que se derrumban sobre las calles sin gemido.

Hay límites en lo que no se mueve entre las manos

y en lo que corre corre y huye como una herida,

en la arena intangible cuando el sol adormece

y en esa inconfundible precisión de los astros [...]

Hay límites

y hay cuerpos.

Hay voces libres

y hay voces con cadenas.

Hay barcos que cruzan lentos sobre los lentos mares

y barcos que se hunden medio podridos en el cieno profundo.

Hay manteles tendidos a la luz de la luna

y cuerpos que tiritan sin sombra bajo la oscuridad de la miseria. [...]

Hay voces libres

y hay voces con cadenas

y hay palabras que se funden al chocar contra el aire

y hay corazones que golpean en la pared como una llama.

Hay límites

y hay cuerpos

y hay sangre que agoniza separada bajo las duras cruces de unos hierros

y sangre que pasea dulcemente bajo la sombra de los árboles.

Hay hombres que descansan sin dolor contra el sueño

y témpanos que se derrumban sobre las piedras sin gemido.

de Emilio Prados,

en Una mano tomó la otra - Poemas para construir sueños (selección de Pedro Hilario Silva y otros), Comunidad de Madrid, 2004.

Totalmente incomunicado

Totalmente incomunicado

Totalmente incomunicado

la frase procesal se retuerce y avanza

como un gusano helado por mis huesos.

Tiemblo. Es el silencio.

La oscuridad.

El frío.

Las manos contra la pared las piernas bien abiertas

quiénes son sus compañeros dice una voz y los golpes

suenan en mi espalda como las tormentas

calientes del verano de Tucumán.

La sangre en los labios las calles inundadas

los barquitos de papel el jadeo entrecortado

(las risas de los torturadores me bañan

en un aceite grueso y asfixiante)

Totalmente incomunicado

se repiten unos a otros los soldados

que me guardan

sus ojos negros a veces inocentes

se clavan en mí con curiosidad

me apuntan con sus armas si me muevo

pero les hablo y se acercan a mí

y comprueban que somos idénticos

pero se hace otra vez la noche

y vienen a buscarme. ¿Tienes frío?

Preguntan y me desnudan a tirones.

El frío. Tiemblo. El frío atroz y amarillo

de sentirme impotente en un presente

constante y opresivo.

Este momento. Este golpe. Este sacudón

la pregunta lanzada como un ácido

sobre la piel

ellos y yo el aullido y el cuerpo

retorcido de dolor y asco

Totalmente incomunicado

¿de quién? ¿de vos? ¿de mis hermanos

oprimidos? Ilusos pequeños hombrecitos

juegan a que no saben nada de su muerte

como si mis muertos no vinieran

a darme aliento entre golpe y golpe

como si no escucharan los pasos decididos

de mis compañeros cuando el estallido blanco

de mi cerebro electrificado

y me alzan entre dos y me dejan

Totalmente incomunicado

¿de quién? ¿de Dios?

¿de la victoria inevitable?

Pobres hombrecitos temblorosos.

Hemos decidido anunciarles

que la obscena liturgia que practican

es estéril y también suicida

pues el tiempo vendrá como la lluvia

con el estallido verde de los límites finales.

de Enrique Courau (detenido-desaparecido el 18 de junio de 1976),

en https://revistalacueva.wordpress.com/2015/09/06/palabras-clandestinas-recopilacion-de-poemas-de-detenidosdesaparecidos-durante-la-ultima-dictadura-militar-en-argentina/ (14/5/22).

Pelear por ideales

Pelear por ideales

Atraviesa los tiempos

un tañer de metales,

un estruendo patriota

de caballos y sables.

Son los gauchos de Güemes,

altivos, inmortales...

La bandera y los ponchos

en el viento se baten.

Ese ejército rojo

como un río de tardes

estremece mi pecho,

se hace canto en mi sangre.

Ese canto me trepa

por los huesos y sale

por mi voz, encendido,

como un fuego pensante.

No es un canto de guerra

lo que suelto en el aire,

sólo evoco la Gloria

de férreas voluntades.

Hay que dar por la patria,

como Los Infernales,

hasta la última gota

de sudor y de sangre.

Hay que ser como Güemes:

pelear por ideales.

Inmortal es el hombre

que se ofrenda en combate.

de Carlos Jesús Maita,

en http://carlosmaitahistoriayletras.blogspot.com/2016/06/siete-poemas-en-homenaje-aguemes.html (17/6/2022).