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Por Félix Sánchez Durán.
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sábado, 16 de septiembre de 2023
viernes, 15 de septiembre de 2023
Le gusta codearse...
Le gusta codearse
con intelectuales
y una vez juntos
codearse dialécticamente
con los revolucionarios
y el pueblo
¿Pero saldrán a la calle
el día que lluevan balas
de vereda a vereda?
De Alejandro Almeida (detenido-desaparecido el 17 de junio de 1975)
en Alejandro por siempre... amor (Taty Almeida Comp.), BAOBAB, 2016.
lunes, 11 de septiembre de 2023
LEYENDO EL POEMA DE PETER WEISS SOBRE EL GOLPE DE ESTADO EN CHILE Y LA MUERTE DE PABLO NERUDA
LEYENDO EL POEMA DE PETER WEISS
SOBRE EL GOLPE DE ESTADO EN CHILE
Y LA MUERTE DE PABLO NERUDA
Como niños que en voz alta hablan a solas de noche
para convencerse de que en realidad no están solos,
y encienden una luz porque no hay nadie en la casa,
nos decimos: el fascismo
va a acabar pronto. El imperialismo
es pasajero
de Jorge Riechmann,
en Once poetas críticos en la poesía española reciente (Enrique Falcón, coord.), Baile del sol, 2007.
lunes, 14 de agosto de 2023
Hasta siempre mi amor...
Hasta siempre mi amor.
Hasta siempre compañeros.
El invierno trae frío caliente
y las barricadas nos esperan.
Los militares también esperan.
Hasta la victoria siempre
en la vida o en la muerte
De Alejandro Almeida (detenido-desaparecido el 17 de junio de 1975)
en Alejandro por siempre... amor (Taty Almeida Comp.), BAOBAB, 2016.
martes, 18 de julio de 2023
Las Madres en reunión
Las Madres en reunión
Son 12 mujeres grandes ya,
sentadas a lo ancho de la mesa.
Almuerzan con gusto y sin ganas como
quiceañera que hace tiempo para ir a bailar.
Dejan sin terminar el plato en la pileta.
De a una agarran su banqueta y
en fila se dirigen a sala de reunión.
Debatirán con rigor de físicos desde
la marcha del mundo hasta
la receta de los fomentos.
A la salida del encuentro
ninguno que no sea ellas
sabrá nunca qué dijo cada quién.
de Demetrio Iramain,
en https://poetassigloveintiuno.blogspot.com/2015/12/demetrio-iramain-17679-poeta-de.html (7/6/23),
Poemas de mi yo concurrido, Ediciones Vigilias, 2003.
lunes, 17 de julio de 2023
LA TIERRA DE FUEGO
LA TIERRA DE FUEGO
Llegaron blancos como pico nevado.
Con sus manos brillantes
encerraron a las ovejas en corrales
y nos mataron a nosotros,
también de diez en diez.
Sonaban a estampida de guanaco
sus rifles y su lengua por igual.
Ofrecían una libra esterlina
por cada oreja nuestra, mano, pie.
Nos invitaron a vino
‒para sellar la paz, dijeron‒
y cuando estuvimos embriagados
comenzaron sin más a disparar.
A quienes no les alcanzaron las balas
les alcanzó la enfermedad
que arrastraban consigo
‒silbido de serpiente al respirar‒.
Ya solo quedo yo.
Me llamo Ángela Loij
y el mundo acaba en mí.
de Olalla Castro,
en https://www.zendalibros.com/6-poemas-de-olalla-castro/ (13/12/22).
miércoles, 12 de julio de 2023
Tango-carta desde aquí
Tango-carta desde aquí
"Si tienes unos pesos
cómprame un par de calzoncillos largos
pues todavía sufro
/de aquel reuma en la pierna.
Y no te olvides que la mujer de un
/preso
no debe tener negros pensamientos..."
Nazim Hikmet
decile a todos
que aquí la cosa es brígida
pero se banca...
que hay truculencia
y
quéséyoquédiablos
que hay tristura de tarde cuando llueve
y
a la hora de vos
y
de los tangos
y
ganas de arrimarse por el barrio
a la hora del mate
pero al final nos damos cuenta a tiempo
nos aguantamos piola
y
esperamos...
mandá tabaco y yerba
(nomeolvides)
criáme al gurisito sano y salvo
(y sobre todo guapo)
contale que me viste y que lo extraño
(decile que no tardo)
...
decile a todos
que no se hagan problemas con el ánimo
aquí todo esté bien de bigote p'arriba
aquí no afloja nadie...
(tigres que saben controlarse el celo
la sed
y
el zarpazo
hacen migas de pan con la bronca
y
alimentan el hambre)
...
mandá papel de carta y un bolígrafo
dale mi saludo a las vecinas'
(también a los muchachos)
yo te espero en la próxima visita
ansioso y rapado...
te beso toda
SALÚ y nomeolvides
(... ah... y tampoco te olvides
de que la lucha continúa...)
el flaco
de Miguel Ángel Olivera,
en Escritos de la cárcel (la expresión poética de los presos políticos), Centro Integración Cultural, Vol.1, 1986.
lunes, 10 de julio de 2023
REFUGIO
REFUGIO
UN remo reposa en el tejado. El viento moderado
no se llevará la paja.
En el patio han clavado palos
para el columpio de los niños.
Hay dos repartos de correos, aquí
donde las cartas serían bienvenidas.
Bajan por el estrecho los transbordadores.
La casa tiene cuatro puertas, para salir huyendo.
de Bertolt Brecht,
en Poemas del lugar y la circunstancia, Pre-textos, 2003.
Editor digital Titivillus (epulibre), 2022.
Traducción de José Muñoz Millanes.
martes, 27 de junio de 2023
Poema colectivo contra la cárcel grande
Poema colectivo contra la cárcel grande
Porque el país
es una cárcel grande
todavía
y nos han metido
cárceles adentro
de nosotros mismos
y nos han vuelto grises y
taciturnos...
puedo escribir mil versos
dando cuenta
de los tantos barrotes que nos cercan
(el carcelero se ha dado cuenta
del sol escondido entre mis cobijas
-hasta ahora ha creído
que he dormido a oscuras este tiempo...-)
TESTIMONIOS DE LA NOCHE HARAN EL ALBA
y aunque no estemos
acostumbrados a la luz
iremos a recibir el día
con los ojos abiertos
con las manos abiertas
con los dedos y el corazón y la conciencia
ALERTAS
de que compartimos también un continente
que debe ser nuestro...!
Sedientos de justicia
insomnes
soltaremos al alba todos los jaguares
(para cambiar la vida
en la cárcel más negra
sujeta por cadenas de dolor
lejos de ti, padre
tu mano en mi mano
tu corazón en mi corazón
recuerdo con recuerdo juntos!
en la eternidad de nuestro
SUFRIMIENTO)
Nunca encontraremos cárceles
si nosotros las vencemos.
Porque las ideas nos unen
no hay hombres (?) ni rejas
capaces de apagarnos estas chispas
que pronto serán llamaradas...
Rutina de días presos
extraño tiempo indefinido
donde los días son años
y los años en un día contenidos.
He vivido largos días
sin saber lo que quería...
ahora solo y apresado
comprendo siento escucho para adentro
cuán hondo
más allá de la superficie
se puede ir...
Porque no bastallorar bajitorabiar bajitoporque no basta saber que existeporque no basta...
porque estoy acá
y estuve contigo
compañero
compañero Rehén
compañero Torturado
compañero Muerto
pero vivo
Más VIVO que nunca en el Pueblo
lloró al ver todo esto
lloré por sólo haber
sufrido algo de lo tuyo
pero sufro más aún
ahora que estoy acá
y tú no...
Mientras pienso en poesía
pienso: en cómo desaparecer tantos barrotes
el barrote del hambre
la marca cotidiana
el barrote del miedo
de sigilosas botas
el de soledad sola
que enloquece temprano
el del hijo que crece
sufriente y postergado
el del silencio áspero
que nos pudre la boca
el de aquel que se queda / y no hay mano oportuna
el del que pierde el norte
trepado a la mentira.
Mientras pienso en poesía
hago:
por desaparecer tantos barrotes.
Que mi mano no tiemble
que no la paralice
el muro miedo
ni el muro soledad
ni el muro hambre
ni el muro hijo
ni el muro silencio
ni el muro desaliento...
que se alce porfiada
confiada
a buscar otra
con que empezar tenaces
a derrotar todos los barrotes.
Nos queda tanta muerte repartida
soles solos demorados
tanta razón y caras amarillas
tanto dolor
sin un abecedario.
No se pueden borrar los barrotes con goma
y piensan mis retinas
en días de amnistía
hasta que el alba grite
esta patria es libre.
Cuando el pueblo despierte
del letargo de tanta
propaganda ajena
sacuda la cabeza y aleje
la traición
y defienda
a los que por él
se incineraron,
tendremos un día
tiempo para el hombre
pues ya existen hombres
con tiempo para el hombre
tiempo liberado
de trabajo solidario
tiempo rescatado del yugo paralizante
tiempo de sentarse y hacer una poesía
un libro, una comedia
tiempo sin odio
tiempo de amarse hasta el cansancio
de cara a la luz del día
sabiendo que no esperan ya
los tragos amargos detrás de las esquinas
eternas despedidas
tiempo de sonreír a los barcos,
las puertas, los aviones, los caminos
que ya no serán
más nunca
para llevarse a nadie.
Aguanté nueve años
y aprendí soledades,
también solidaridad
venida desde aquí
y desde allá.
Aguantaremos todos
porque la vida es eso:
el juramentar cada momento
que el destino buscado
un día llegará...
...La pluma seguirá vencida por la espada,
la paloma morirá tantas veces
frente al buitre,
nos vencerá el letargo,
el olvido, el egoísmo,
muchas veces.
Pero llegará un dia
-que está cerca-
en el que encontraremos
escritos con las plumas al viento,
nacerán las palomas
que fueron fecundadas...
despertaremos,
recordaremos
y de ese día en adelante
sepultaremos buitres
y nacerán alondras.
POEMA COLECTIVO realizado por el público
asistente a la Exposición de Arte y Literatura
carcelarias-"CANEMAS"-los meses
de noviembre y diciembre de 1984,en la
A.C.J. ,organizada por la Asociación
de Escritores del Uruguay (ASESUR), conjuntamente
con el Centro de Integración Cultural (CIC)
en aquel momento en formación.
Esta muestra se realizó en el marco de la lucha
por la amnistía de todos los prisioneros políticos.
Poema colectivo,
en Escritos de la cárcel (la expresión poética de los presos políticos), Centro Integración Cultural, Vol.1, 1986.
lunes, 19 de junio de 2023
EPIGRAMA
EPIGRAMA
Uno se despierta con cañonazos
en la mañana llena de aviones.
Pareciera que fuera la revolución
pero es el cumpleaños del tirano.
de Ernesto Cardenal,
en Un pulso que golpea las tinieblas, Partido de la Revolución Democrática (PRD-DF)/Para Leer en Libertad A.C., 2012.
domingo, 4 de junio de 2023
Canción de corro del niño palestino
Canción de corro del niño palestino
Quiero, madre, quiero,
nunca me das nada,
quiero, quiero, quiero,
quiero una granada.
Las piedras,
mi madre,
las piedras
no sirven,
las piedras
no valen,
las piedras,
mi madre,
no matan
soldados
ni paran
los tanques.
Las piedras,
mi madre,
son sólo miseria,
son muerte,
son cárcel,
las piedras,
mi madre,
tortura,
son sangre.
Las piedras,
mi madre,
no matan
soldados
ni paran
los tanques.
Quiero, madre, quiero,
nunca me das nada,
quiero, quiero, quiero,
quiero una granada,
que abrase los tanques
que todo lo abrasan.
de Conrado Santamaría Bastida,
en Cancionero de escombros con hoguera, Biblioteca Omegalfa, S/F.
miércoles, 17 de mayo de 2023
Para quedarme en todos
Para quedarme en todos
Si yo me llamara Juan ternura
qué distinto sería todo…
dejaría de ser yo para ser todos
un gol de media cancha entre
los pibes
una ternura abierta entre palomas
un corazón al sol
y un algo indefinible
cubriendo la mañana.
Sin embargo, soy Juan Carlos apenas
y no me alcanza para quedarme
en todos.
de Juan Carlos Higa (detenido-desaparecido el 17 de mayo de 1977),
en https://revistalacueva.wordpress.com/2015/09/06/palabras-clandestinas-recopilacion-de-poemas-de-detenidosdesaparecidos-durante-la-ultima-dictadura-militar-en-argentina/ (14/5/22).
lunes, 15 de mayo de 2023
Aniversario
Aniversario
Mis horas miden 4,50 x 2 metros
mis larguísimas horas con mirilla cerrada...
mis ojos tienen 9 barrotes enmohecidos
mis ojos ven el mar encarcelado
y
un pedazo de cielo castigado a rigor...
mi cuerpo tiene un trozo de piso para el sueño
un húmedo colchón tirado en las baldosas
y
un largo itinerario de temblores...
Pero burlando el odio
desmintiendo la cárcel
traspasando los muros
mis horas tienen nombres
mis ojos tienen rostros
y
mi cuerpo presencias...
sigue estando la vida
(de aniversario
lucha
y
compañeros)
aunque la muerte
uniformada
y
rigurosa
tranque los pasadores
y
vigile...
de Miguel Ángel Olivera,
en Escritos de la cárcel (la expresión poética de los presos políticos), Centro Integración Cultural, Vol.1, 1986.
domingo, 7 de mayo de 2023
Pieza en Barracas
Pieza en Barracas
César Vallejo ha muerto.
Y Modigliani ha muerto.
Y Mario y el Che y don Emilio
Lumumba y su risa nueva
Gerard Phillipe y su mirada azul.
Sobre cuatro jazmines de noviembre
Y cuatro paredes tristes como el humo
Se me siguen viviendo todavía.
de Lucina Álvarez de Barros (detenida-desaparecida el 7 de mayo de 1976),
en https://revistalacueva.wordpress.com/2015/09/06/palabras-clandestinas-recopilacion-de-poemas-de-detenidosdesaparecidos-durante-la-ultima-dictadura-militar-en-argentina/ (14/5/22).
jueves, 4 de mayo de 2023
Los muertos que vos matásteis... (a Nepo)
Los muertos que vos matásteis... (a Nepo)
Y no habrá más muertos,
porque derrotamos la
muerte sucia,
la muerte asesina, la
muerte condenada a
su propio ritual.
Los gusanos frígidos
partidos en dos
no tendrán tierra
que horadar
ni carne de héroes
donde esconder su
viscosa cobardía.
Y no habrá más muertos
(entiéndanme, muertos
por la muerte armada
con metralletas
lubricadas en Coca Cola,
o bisturís manejados
al ritmo de un chicle gomero)
Habrá vida sudada y masticada
con la saliva espesa
de un estómago probado.
Habrá luz más allá del
cielo y más acá del sol
que nos son ajenos.
Luz en cada diente
gastados por rechinos libertarios;
Habrá pan y habrá agua
y habrá vino,
sí, vino,
que embriagará las
visiones de sangres
aún frecas,
impunemente derramadas,
sangres que valen más
que toda vuestra
medallería.
Tumbas que arrancan
más lágrimas a
nuestra tierra
que todos vuestros
petardos y vuestras
picanas
y vuestras correas de
tortura.
Y no habrá más muertos
sólo quedará la memoria
intacta
galopante,
alerta y paciente,
la memoria del sin
olvido por nunca jamás,
la memoria anónima y colectiva,
con rostro de niño
o arruga de viejo,
esa memoria que
garantice de
una vez y para siempre
que ya no habrá
más muertos,
que la vida triunfará.
de Yassie Macchi,
en Escritos de la cárcel (la expresión poética de los presos políticos), Centro Integración Cultural, Vol.1, 1986.
sábado, 15 de abril de 2023
EI cadáver
EI cadáver
Ahí estaba el cadáver, hermanos
y no hubo lloro en los ojos de nadie.
No sentimos dolor ni lo fingimos,
no reparamos en sus andrajos
ni en la dura quietud de su mandíbula.
Porque ¿Qué importa la muerte en los caídos?
¿Qué importan sus ideales, sus sueños puros?
y al fin y al cabo ¿Qué ganábamos
comprometiéndonos
si no era con nosotros el asunto
ni nuestra eran su lucha y su estrella?
Proseguimos sin verlo, lo negamos,
no sabíamos su nombre, no lo indagamos,
simplemente seguimos sin mirarlo.
Estabamos horrorizados con tanto muerto,
ya no dolía esa sangre en nuestra sangre.
El se quedó solo, tirado a media calle
y sus ojos abiertos eran una denuncia.
de Isabel de los Ángeles Ruano,
en Para conjurar el sueño - Poetas guatemaltecas del siglo XX (A. Acevedo / A. Toledo), abrapalabra, 1998.
viernes, 14 de abril de 2023
No se necesitan...
No se necesitan
Poetas de oficio
Se necesitan
Constructores
De hombres
De pueblos
Y que además
Hagan poesía...
EMR N°1 - Penal de Libertad
Anónimo,
en Escritos de la cárcel (la expresión poética de los presos políticos), Centro Integración Cultural, Vol.1, 1986.
viernes, 24 de marzo de 2023
a la labor inconmensurable del E.A.A.F.
a la labor
inconmensurable
del E.A.A.F.
tomó el cráneo
con cuidado
de no tapar sus oídos
para que escuchara
cuánto la amaba
de no tapar sus huecos
para encontrar su mirada
de no estorbar su mandíbula
para escuchar sus palabras
Por Félix Sánchez Durán.
martes, 21 de marzo de 2023
El país mitológico
El país mitológico
Desde sus cuatro clavos las fotos de la pared me dicen
del otro lado del mar nuestros huesos se deshacen,
del otro lado del mar hay flores rojas sobre ciertas tumbas
y silencio, rabioso silencio sobre otras
de este lado del mar,
en este hermoso mitológico país casi nuestro
los rebeldes oficiales contemplan
sus balazos en la espalda,
sus fotos autorizadas;
las mejores vidas que me rodean pierden la forma,
a los rebeldes oficiales no les gustan ni las rabias ni las tristezas,
los muertos que no olvidamos los irritan en particular,
pero qué se le va a hacer,
dando pruebas de falta de respeto
nuestros huesos se mueven amparados por su furia,
suelen decirse no estamos muertos.
de Juana Bignozzi,
en http://conti.derhuman.jus.gov.ar/2022/03/bignozzi.php (3/1/23).
lunes, 20 de marzo de 2023
CUANDO ME HICE RICO
CUANDO ME HICE RICO
FUI rico durante siete semanas de mi vida.
Con las ganancias de una obra de teatro me compré
una casa rodeada de un gran jardín. Dediqué
a inspeccionarla más semanas de las que viví en ella. A distintas
horas del día
y también de la noche pasaba a su lado para ver cómo
los viejos árboles se elevaban sobre las praderas al romper el alba
o cómo caía la lluvia matinal sobre el estanque con las carpas musgosas
para ver los setos a pleno sol de mediodía
y los rododendros blancos al atardecer, después del toque de vísperas.
Más tarde me mudé a ella con mis amigos. Estacioné el coche
bajo los abetos. Miramos a nuestro alrededor: desde ningún lugar
se abarcaban los confines del jardín, los céspedes en pendiente
y los grupos de árboles impedían que los setos se miraran entre sí.
La casa también era hermosa. Las escaleras de madera noble,
sabiamente provistas
de peldaños bajos y bien proporcionadas barandillas. Las habitaciones
blanqueadas
tenían artesonados en el techo. Gigantescas estufas de hierro
de elegantísimas formas ostentaban figuras repujadas:
campesinos trabajando.
Al fresco vestíbulo, con sus bancos y mesas de roble
se accedía por sólidas puertas, cuyas manijas de bronce
habían sido cuidadosamente escogidas, y las lajas que rodeaban
la casa ocre
estaban lisas y hundidas por las pisadas
de sus anteriores habitantes. ¡Qué proporciones tan
satisfactorias! ¡Cada habitación distinta de las otras
y a cada cual mejor! ¡Y cómo iban cambiado todas ellas
según el momento del día!
El cambio de las estaciones, sin duda exquisito, no llegamos
a apreciarlo, ya que
después de siete semanas viviendo como ricos abandonamos
la propiedad para en seguida
huir cruzando la frontera.
El placer de ser propietario lo sentí profundamente y me alegro
de ello. Caminar por mi jardín, tener invitados
discutir proyectos de construcción, como otros de mi profesión
antes que yo
me gustaba, tengo que reconocerlo. Pero siete semanas
me parece suficiente.
Me fui sin una queja, o sin apenas quejarme. Y al escribir esto
ya me costaba trabajo recordarlo. Cuando me pregunto
cuántas mentiras hubiera estado dispuesto a decir
para conservar esta propiedad
me doy cuenta de que no muchas. Así que espero
que no me haya hecho daño tenerla. No fue
poca cosa, pero
las hay más importantes.
de Bertolt Brecht,
en Poemas del lugar y la circunstancia, Pre-textos, 2003.
Editor digital Titivillus (epulibre), 2022.
Traducción de José Muñoz Millanes.
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