Paciencia
No siempre
tendremos un jardín
Con rosas
chinas y jazmines del país.
No siempre
tendremos un jardín…
También hay
que aprender a regar las piedras
Y esperar
que florezcan.
Por Félix Sánchez Durán.
jueves, 30 de marzo de 2017
martes, 28 de marzo de 2017
Hasta el rincón...
Hasta el rincón más oscuro
De la habitación
Supo ser un refugio;
Hasta el suelo más duro
Supo ser mejor que la silla;
Hasta una mala compañía
Era compañía...
Hasta el golpe confundíamos
Con la caricia.
Por Félix Sánchez Durán
domingo, 26 de marzo de 2017
Realidad paralela
Realidad paralela
Nadie me lo habían dicho
No lo había leído ni visto en ningún lado
No había tenido tiempo de prender
Ni la tele ni la radio
Y yo, sangrando
Como un idiota
Acaso no podrían haberme avisado
Que los medios dijeron
Que en la manifestación
Nada había pasado
Por Félix Sánchez Durán.
viernes, 24 de marzo de 2017
Desfile otoño-invierno
Desfile otoño-invierno
Ya ha llegado
La colección otoño-invierno
Se ha adelantado
Veo a los bancarios
Verde, azul,
Con fondo blanco
Los estatales
Y sus banderas verdes;
Celeste y blanca, los judiciales
Los médicos bonaerenses
Bordó y rojos sus estandartes
Atrás,
Pero no menos visibles,
Vienen todos los docentes:
Multicolores, fuertes:
Violeta, celeste,
Rojo, azul…
Las dos CTA,
Presentes
Los Derechos Humanos
con sus pañuelos blancos
No sé qué pasa
Con la CGT
Que no aparece
¡Liquidación total
Por cierre!
Por Félix Sánchez Durán.
Etchecolatz, el torturador
Etchecolatz, el torturador
a Jorge Julio López
Escuché latir tu corazón,
en otra celda
a través del muro.
No escuché el suyo
en la misma habitación;
Silencio, muerte, horror...
Por Félix Sánchez Durán.
Ante todo… (IV)
Ante todo… (IV)
Disculpe, señor,
No puede estar ahí parado:
Su tanque está
Mal estacionado.
Por Félix Sánchez Durán.
Reloj que marca las horas...
Reloj que marca las horas,
apura tu marcha ahora,
dame sueños, dame ganas,
dame vida, dame manos.
Siempre te negás a todo,
cuando te apuro te quedás,
cuando te aquieto te escapás.
Por qué carajo te negás,
a ser hijo de los hombres,
por qué tus tiranas agujas
siempre van a contramano.
En el fondo de tu alma,
hay una oscura frustración,
puedes matar a los hombres,
pero no vivir sin ellos.
Frío cálculo sos, fría materia,
que mata y muere mil veces;
pero impotente de vida,
sólo puedes molestar, reloj.
De Joaquín Enrique Areta (desaparecido a los 23 años en La Plata, el 29 de junio de 1978),
en Siempre tu palabra cerca, Secretaría de Comunicación Pública, 2011.
Lentamente la libreta...
Lentamente la libreta
se fue llenando de poemas,
fue llenando la soledad
del poeta improvisado.
Compañero de las noches solas,
receptáculo de buenas intenciones,
vehículo donde se fundieron
la necesidad de ser
y la debilidad de no tener.
Así es como se enciende, así es,
en el desgarro de los dolores,
en el frío de una madrugada,
en la llamarada de la justicia,
en la diáfana sensación de felicidad,
en el vuelo alegre.
Nadie escribió poemas de la nada,
si su palabra era sincera.
Sólo los falsos escriben,
cuando su corazón no late.
se fue llenando de poemas,
fue llenando la soledad
del poeta improvisado.
Compañero de las noches solas,
receptáculo de buenas intenciones,
vehículo donde se fundieron
la necesidad de ser
y la debilidad de no tener.
Así es como se enciende, así es,
en el desgarro de los dolores,
en el frío de una madrugada,
en la llamarada de la justicia,
en la diáfana sensación de felicidad,
en el vuelo alegre.
Nadie escribió poemas de la nada,
si su palabra era sincera.
Sólo los falsos escriben,
cuando su corazón no late.
De Joaquín Enrique Areta (desaparecido a los 23 años en La Plata, el 29 de junio de 1978),
en Siempre tu palabra cerca, Secretaría de Comunicación Pública, 2011.
Mírame, aquí estoy...
Mírame, aquí estoy,
el viento, el mar, el fuego,
el amor, la lealtad, la traición,
marcaron mis entrañas.
Mírame, aquí estoy,
queriendo dejar huellas plantales en la historia.
Mírame aquí estoy.
Buscando el cielo
desde la noche oscura.
el viento, el mar, el fuego,
el amor, la lealtad, la traición,
marcaron mis entrañas.
Mírame, aquí estoy,
queriendo dejar huellas plantales en la historia.
Mírame aquí estoy.
Buscando el cielo
desde la noche oscura.
De Joaquín Enrique Areta (desaparecido a los 23 años en La Plata, el 29 de junio de 1978),
en Siempre tu palabra cerca, Secretaría de Comunicación Pública, 2011.
jueves, 23 de marzo de 2017
Víspera
Víspera
La tarde
Se vistió de rosa y nubes dispersas
Un día antes
De ir a marchar
Dos marchas habrá mañana
Y en cada una de ellas
Un amigo habrá
(23/mar/17)
Por Félix Sánchez Durán.
miércoles, 22 de marzo de 2017
El otro
El otro
¿Por qué decir nombres de dioses, astros
espumas de un océano invisible,
polen de los jardines más remotos?
Si nos duele la vida, si cada día llega
desgarrando la entraña, si cada noche cae
convulsa, asesinada.
Si nos duele el dolor en alguien, en un hombre
al que no conocemos, pero está
presente a todas horas y es la víctima
y el enemigo y el amor y todo
lo que nos falta para ser enteros.
Nunca digas que es tuya la tiniebla,
no te bebas de un sorbo la alegría.
Mira a tu alrededor: hay otro, siempre hay otro.
Lo que él respira es lo que a ti te asfixia,
lo que come es tu hambre.
Muere con la mitad más pura de tu muerte.
De Rosario Castellanos,
en https://poetasperonistas.wordpress.com/2017/01/13/nos-sumamos-a-leamosautoras/ (28/1/17).
lunes, 20 de marzo de 2017
La culpa (II)
La culpa (II)
Tengo dolor de cabeza,
Náuseas, acidez…
Me siento muy mal,
No me puedo levantar.
Deben haber estado
Adulteradas
Las veinte cervezas
Que me he tomado
La noche de ayer.
Por Félix Sánchez Durán.
sábado, 18 de marzo de 2017
Ante todo… (III)
Ante todo… (III)
Tan correctamente he sido educado,
Tan correctamente
-Hay algo de hipocresía en ello–
Que si viese a la muerte
Acercárseme arrastrando
Me aproximaría a ayudarla.
Por Félix Sánchez Durán.
jueves, 16 de marzo de 2017
Sentimental
Sentimental
Me pongo a escribir tu nombre
con fideos de letritas.
En el plato, la sopa se enfría, llena de escamas
y acodados en la mesa todos contemplan
ese romántico trabajo.
Desgraciadamente falta una letra,
¡una letra solamente
para acabar tu nombre!
—¿Estás soñando? ¡Mira que la sopa se enfría!
Yo estaba soñando...
Y hay en todas las conciencias un cartel amarillo:
“En este país está prohibido soñar.”
con fideos de letritas.
En el plato, la sopa se enfría, llena de escamas
y acodados en la mesa todos contemplan
ese romántico trabajo.
Desgraciadamente falta una letra,
¡una letra solamente
para acabar tu nombre!
—¿Estás soñando? ¡Mira que la sopa se enfría!
Yo estaba soñando...
Y hay en todas las conciencias un cartel amarillo:
“En este país está prohibido soñar.”
De Carlos Drummond de Andrade,
en 50 poemas escogidos, Fundación editorial el perro y la rana, 2008.
martes, 14 de marzo de 2017
A la tristeza de Buenos Aires
A la tristeza de Buenos Aires
Tristes calles derechas, agrisadas e iguales
por donde asoma, a veces, un pedazo de cielo,
sus fachadas oscuras y el asfalto del suelo
me apagaron los tibios sueños primaverales.
Cuánto vagué por ellas, distraída, empapada
en el vaho ggrisáseo, lento, que las decora.
De su monotonía mi alma padece ahora.
--¡Alfonsina! -- No llames, ya no respondo a nada.
Si en una de tus casas, Buenos Aires, me muero
viendo en días de otoño tu cielo prisionero,
no me será sorpresa la lápida pesada.
Que entre tus calles rectas, untadas de su rió
apagado, brumoso, desolante y sombrío,
cuando vagué por ellas, y estaba yo enterrada.
De Alfonsina Storni,
en Ocre, Babel, 1925.
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