Quiero ser hombre

Quiero ser hombre

Quiero ser el hombre de la tierra
La mujer el niño la tierra aún la tierra
Pero nunca ser
Un viejo con corazón carroñero
El malvado vertebrado
Nunca el hombre que pudre
Cuanto es bello
Quiero vivir sin permiso
Reír sin permiso
Llorar sin permiso
Quiero bailar sin permiso
Odiar sin permiso
Perdonar sin permiso
Quiero morir sin permiso
Pudrirme sin permiso
Llegar a ser flor sin permiso
Brotar como hierba silvestre
Ser tierra y mar sin permiso
Sin permiso ser sueño
Sin memoria sin rostro
Quiero hacer callar de vergüenzas la noche
Sin permiso resonar como tam-tam salvaje
Sin permiso gritar
Libertad
Puede que mañana seamos viejos
Con tantos soles en nuestros corazones
Tanto amor por vivir
Tantos ecos locos por contestar
Tantas ofrendas en que empeñarse
Tantas sendas noches en las que dejar
la huella de nuestra juventud
Quizá mañana seamos sí
por fin compañeros del invierno

de Modou Kara Faye (1985-2003),

en Voces del sur - Aproximación a la poesía africana (Equipo Fénix comp.), Biblioteca Virtual Omegalfa, S/F.

La inquietud del rosal

La inquietud del rosal

El rosal en su inquieto modo de florecer
va quemando la savia que alimenta su ser
¡Fijaos en las rosas que caen del rosal:
Tantas son que la planta morirá de este mal!
El rosal no es adulto y su vida impaciente
se consume al dar flores precipitadamente.

de Alfonsina Storni,

en Entre el largo desierto y la mar, Fondo Editorial Casa de las Américas, 1999.

El loco

El loco

Mostró a los ancianos
su ropa empapada,
su pelo mojado,
sus manos llenas de barro.
La lluvia no llegará, le dijeron,
tú sabes que la lluvia no llegará.

de José María Gómez Valero,

en Once poetas críticos en la poesía española reciente (Enrique Falcón, coord.), Baile del sol, 2007.

Dedicatoria

Dedicatoria

Escribir
para vivir
sería casi tan malo
como vivir
para escribir

pero escribir
alguna cosa
para luego
podértela mostrar

a uno casi
le podría
ayudar a vivir
El Trujamán

de Erich Fried,

en Entre los poetas míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.8, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2012.

Mientras haya cielo

Mientras haya cielo

Mientras haya Cielo

Queda siempre la esperanza

De que pase un pájaro

E iré con el cuerpo suplicante

De puerta en puerta

De corazón en corazón

De techo en techo

Qué importará el frío

Qué importará la lluvia

Y el sol del que me nutro

Dadme el azul del Cielo como limosna

de Modou Kara Faye (1985-2003),

en Voces del sur - Aproximación a la poesía africana (Equipo Fénix comp.), Biblioteca Virtual Omegalfa, S/F.

No apalabrar

No apalabrar

gritar hacer
que el mundo no
sea una vez más el mundo

de Antonio Méndez Rubio,

en Once poetas críticos en la poesía española reciente (Enrique Falcón, coord.), Baile del sol, 2007.

Durante mucho tiempo hubo rumores...

Durante mucho tiempo hubo rumores

sobre la llegada de los hombres calabaza.
A decir verdad, el relator de historias nos cuenta
que fue el gran rey Sobhuza quien presintió,
en sueños, estos hechos.
Habló solemnemente a sus consejeros en la asamblea:
»He visto en sueños a naciones surgiendo del océano,
se parecen a nosotros, pero el color de su piel
es como el puré de las calabazas.
Hablan una lengua no muy diferente a la de los pájaros en el nido, ágiles
y sonoros stacattos como animales salvajes.
Groseros en sus maneras y sin gracia ni refinamiento.
Llevan consigo el gran palo de fuego,
con él matan y roban a muchas naciones.
A veces se llevan incluso a niños a sus grandes hornos marinos.
¡Una verdadera raza de ladrones y caníbales!

de Mazisi Kunene,

en Voces del sur - Aproximación a la poesía africana (Equipo Fénix comp.), Biblioteca Virtual Omegalfa, S/F.

En el huevo

En el huevo

Vivimos en un huevo.
Hemos cubierto su interior
de dibujos obscenos
y garrapateado los nombres de nuestros enemigos.
Nos están incubando.

Quienquiera que nos incube
incuba también nuestro lápiz.
Cuando rompamos la cáscara un día
nos haremos una idea
enseguida de quien nos incuba.

Suponemos que nos incuban.
Nos imaginamos un ave bonachona
y escribimos trabajos escolares
sobre colores y raza
de la gallina que nos incuba.

¿Cuándo romperemos la cáscara?
Nuestros profetas del interior del huevo
discuten, por un sueldo medianejo,
sobre el período de incubación.
Suponen un día X.

Por aburrimiento y necesidad auténtica
hemos inventado las incubadoras.
Nos preocupa mucho nuestra descendencia en el huevo.
Con gusto recomendaríamos nuestra patente
a quien nos guarda.

Tenemos un techo sobre nuestras cabezas.
Pollitos seniles,
embriones que saben idiomas,
hablan el día entero
y todavía discuten sus sueños.

¿Y si no nos incubaran?
¿Si nunca se hiciera un agujero en esta cáscara?
¿Si nuestro horizonte fuera sólo el horizonte
de nuestros garabatos y no dejara de serlo?
Confiamos en que nos incuban.

Aunque si hablamos sólo de incubaciones
hay que temer también que alguien,
fuera de nuestra cáscara, sienta hambre
y nos eche a la sartén, sazonándonos con sal...
¿Qué haremos entonces, mis hermanos de dentro del huevo?

de Günter Grass,

en Poemas, Visor, 1994.

Totem

Totem

Tengo que esconderlo en lo más íntimo de mis venas:
el Ancestro,
a cuyo tormentoso refugio sólo llegan truenos
y relámpagos.

Mi animal protector, el totem mío,
tengo que ocultarlo,
porque no quiero romper las barreras del escándalo,
no quiero abandonar la prudencia del mundo ajeno.
Él es mi sangre fiel que demanda fidelidad,
protegiendo mi orgullo desnudo contra mí mismo,
y protegiéndome contra la soberbia
de las razas felices.

de Leopoldo Sedar Senghor,

en Voces del sur - Aproximación a la poesía africana (Equipo Fénix comp.), Biblioteca Virtual Omegalfa, S/F.

Escombros a la luz

Escombros a la luz

y el cielo arriba el sol

para subir el sol perdido

hasta la realidad

que es la más necesaria pero cuándo

es para mí ahora la única pregunta

cuándo salir sin aire

al aire al cielo al sol

y estar contigo

(Bagdad again)

de Antonio Méndez Rubio,

en Once poetas críticos en la poesía española reciente (Enrique Falcón, coord.), Baile del sol, 2007.

Aliados circunstanciales

Aliados circunstanciales

¡Cuidado

con los aliados

ocasionales!

Muchas veces parecerá

que rascan tu espalda

pero te estarán apuñalando.

La ocasión

podrá hacer a la batalla

pero no ganará

la guerra.

de Félix Sánchez Durán.

¿De qué me quejo?

¿De qué me quejo?

¿De qué me quejo? Es cierto que me bajé hasta el fondo
Del alma del que amaba, y lleno de sí mismo
Lo hallé, y al viento helado de su helado egoísmo
Dudé que el globo fuera, como dicen, redondo.

¿De qué me quejo? ¿Acaso porque el cuerpo, en su daño,
Afiebrado se arrastra en zig-zag por el suelo,
Y el monstruo pecho hinchado le impide alzar el vuelo,
Pues dentro, el pulpo negro, crece, del desengaño?

¿De qué me quejo? ¡Gracias! Mantengo todavía
Vértebra sobre vértebra. Hacia la melodía
Mi fina red nerviosa aún puede, con anhelo,

Tenderse, oír los dulces, inefables sonidos.
En mis cuencas aún giran los ojos, sostenidos,
Y aunque pesados se alzan hacia tu luz, ¡oh cielo!

de Alfonsina Storni,

en Entre el largo desierto y la mar, Fondo Editorial Casa de las Américas, 1999.

Los bienes de este mundo

Los bienes de este mundo

Los hombres no son más

que un montón de muertos que están vivos,

engendrados por otros vivos que están muertos.

Quien tenga un linaje

fértil en héroes

se enriquece en huesos podridos.

Y el hombre inteligente,

si examina bien los bienes de este mundo,

verá claramente

que son un ardiente enemigo disfrazado de amigo.

de Abu-Nowas,

en Poesía clásica - Oriente con emoción, Céfiro, 1993.

El pasaje (6)

El pasaje (6)

Calma, después más. Espuma blanca, mansa, contra las rocas bate, sin poseerlas. El mar de noche avisa del luto sin nacer en los cuerpos que duermen sobre el agua en vano. (Faltó de golpe el aire. Llegó la madrugada.) Desde el negruzco fondo, hacia la costa, donde se escucha a tientas lo no dicho, están volviendo hasta la superficie. De nuevo están delante de mis ojos.

de Antonio Méndez Rubio,

en Once poetas críticos en la poesía española reciente (Enrique Falcón, coord.), Baile del sol, 2007.

Cuadernillo de actividades

Cuadernillo de actividades

Pensar que hay gente

Que toda su vida

Siempre pintó

Dentro de los límites

Que el dibujo proponía

Y en cada superficie

Un solo color ponía

Un cuadernillo de actividades

Pintaba yo con mi príncipe.

Había aprendido unos meses antes

A pintar dentro de los límites.

Un año atrás, eran todas rayas,

Cubría la hoja con trazos anárquicos,

“Sin sentido”.

Hoy,

Habiendo aprendido a colorear

Dentro de los límites,

Me dijo:

“No tenemos por qué pintar

De un solo color cada zona”.

Me hizo pensar…

“Incluso –se animó a más-

Podemos agregar nuevas formas

A las que ya están”.

Cinco años tiene

Y mucho por enseñar.

Por Félix Sánchez Durán.