Tema: la vaca

Tema: la vaca

En Argentina,
quien pelea contra la oligarquía
y recibe palazos de la policía,
ve una vaca y llora.

Por Félix Sánchez Durán.

Autocrítica

Autocrítica

Yo he escrito
en más de una ocasión
del lado de los vencidos
y no sin cierto énfasis

pero en realidad me hallo
del lado de los vencedores
desde hace mucho

en una posición subordinada
qué duda cabe
con algunas renuncias voluntarias
qué duda cabe
con reconcomios y escozores morales
qué duda cabe
pero del lado de los vencedores
qué duda cabe
desde hace
muchas generaciones

pero sin duda exagero: es cosa más reciente

con todas las proteínas necesarias
con toda esa ristra de derechos humanos
con sobreabundantes toneladas de equivalente de petróleo

yo
beneficiario del sol de la explotación
beneficiario de los yacimientos de la tortura
beneficiario de los tipos de interés de la muerte

me muero
de vergüenza.

De Jorge Riechmann,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.16, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.

Charla

Charla

Una voz en mi oído graves palabras vierte:
—¿Por qué, me dice, no eres, oh tú, la mujer fuerte?

Es bella la figura de la mujer heroica
Cuidando el fuego sacro con su mano de estoica.

Y yo sonrío y digo: la vida es una rueda.
Todo está bien. Lo malo con lo bueno se enreda.

Si unas no parecieran desertoras vestales,
En fuga hacia las dulces, paganas bacanales,

Las otras no tendrían valor de mujer fuerte:
La vida, al fin de cuentas, se mide por la muerte.

Ya ves: con mis locuras en verso yo he logrado
Distraerte un momento y hacerte más amado

El fino y blanco nombre de la mujer que quieres,
Reservada y discreta: espuma de mujeres.

¿Qué más pides? Con algo contribuí a tu vida,
Pensaste, comparaste; voló el tiempo en seguida.

Mas ni con eso tengo yo tu agradecimiento.
¡Oh, buen género humano: nunca quedas contento!

de Alfonsina Storni,

en Entre el largo desierto y la mar, Fondo Editorial Casa de las Américas, 1999.

De cínicos, malparidos y otros…

De cínicos, malparidos y otros…

Sólo un cínico,

Un malparido,

Puede alegrarse

Cuando hay miles

De nuevos indigentes

Sólo un cínico,

Un malparido,

Puede alegrarse

Cuando hay millones

De nuevos pobres

Sólo un cínico,

Un malparido,

Puede alegrarse

Cuando hay miles y miles

De despidos,

De empresas que cierran,

Quiebran

Sólo un cínico,

Un malparido,

Puede alegrarse

Cuando cierran escuelas y hospitales,

Turnos y servicios

Sólo un cínico,

Un malparido,

Puede alegrarse

Por todo esto…

Sólo un cínico,

Un malparido

Y un neoliberal

Por Félix Sánchez Durán.

La grieta

La grieta

Un liberal se horroriza
porque vale lo mismo
un vellón de lana
que una locomotora.

Yo me horrorizo
porque vale lo mismo
un objeto
que una persona.

Por Félix Sánchez Durán.

Marat - Sade, 1998

Marat - Sade, 1998

El problema ahora
es que hay muchos vigilantes
y pocos locos.
El problema ahora
es que la jaula está
en el interior del pájaro.

de David Eloy Rodríguez,

en Once poetas críticos en la poesía española reciente (Enrique Falcón, coord.), Baile del sol, 2007.

Medio-Otoño

Medio-Otoño

La luna del Medio-Otoño, como un redondo espejo
con reflejos de plata ilumina la tierra.
Los que en su hogar reunidos, alegres la celebran,
no olvidará a aquellos que en prisión languidecen.

También el prisionero festeja el Medio-Otoño,
mas para él la luna y viento se tiñen de tristeza.
Y como festejarla no puede cual quisiera,
su corazón se va por el mundo con ella.

de Ho Chi Minh,

en Diario de prisión, Instituto del libro (CUBA), 1970.

Cuando nacimos

Cuando nacimos

CUANDO NACIMOS
ya habían traducido el mundo
en un lenguaje equivocado.
Las cifras estaban destinadas.
Las fórmulas tenían veneno.
Tuvimos que aprender
a respirar debajo del agua
y seguimos esperando
que la piel del tiempo
no nos vuelva locos.
No queremos ser tratantes.
No queremos ser esclavos.
Continuamos una senda de sangre.
No olvidamos de qué está hecho el camino,
no olvidamos.

de David Eloy Rodríguez,

en Once poetas críticos en la poesía española reciente (Enrique Falcón, coord.), Baile del sol, 2007.

Llamada

Llamada

¿Quién ha estrangulado al fin la cansada voz de mi
hermana,
la que venía del bosque,
la hermana mía, reina y señora del bosque
a pesar de su miseria?

De repente, su llamar a la acción, su llamada,
se perdió en el interminable fluir del día y de la noche.
Ya no ha vuelto a sonar, ya no me llega con cada
amanecer,
agotada de la larga jornada, pero fuerte,
milla tras milla ahogada, pero siempre lanzando
el sempiterno grito: !Macala! !Macala!

No, ya no viene más, ya no vuelve, húmeda todavía
del rocío,
como solía,
atada a niños, y a sumisión, y a tristeza....
Un niño a sus espaldas y otro en sus entrañas,
siempre, siempre, siempre;
y con una cara armonizada con su gentil mirada.

Siempre que recuerdo esa mirada siento
mi carne y mi sangre dilatarse temblorosa,
palpitando hacia revelaciones y afinidades,
hacia los secretos que ella me traía cada día del bosque.

¿Pero quién ha cortado su infinita mirada?,
¿quién le ha impedido seguir alimentando mi profunda
avidez de camaradería,
la que mi pobre mesa nunca será bastante para
satisfacer?
Mamana, ¿quién puede haber matado la noble voz
de mi hermana del bosque,
la hermana que venía cada amanecer a regalarme otra
vez la savia y el consuelo?
¿Qué cruel y brutal látigo de rinoceronte la ha
golpeado hasta matarla?

En mi jardín florece todavía la seringa,
pero con presagio malvado en sus flores de púrpura;
en su intenso inhumanos aroma, también hay noticias
de muerte,
y la envoltura de ternura suavísima regada por el sol,
la que se vuelve
ligera alfombra de pétalos a los pies del árbol,
ha esperado desde el verano porque el hijo de mi
hermana descanse sobre ella.

En vano, en vano
un chirico canta y canta posado en los juncos del
jardín,
para el pequeño niño de las auroras vaporosas del
bosque.
¡Ah! Yo sé, yo sé el último día había un brillo de
adiós en aquellos ojos nobles,
y su voz llegaba como un sonido áspero, trágico y
desesperado.

¡Oh, África, madre mía, respóndeme!
¿Qué ha sucedido con mi hermana del bosque
que ya no viene a la ciudad con sus eternos niños,
(uno en sus espaldas, y otro en sus entrañas),
con su eterno pregón de vendedora de leños y de
ramas?
¡Oh, África, madre mía!
tú al menos no abandonarás jamas a mi heroica
hermana,
a aquella que venía del bosque con cada amanecer:
ella vivirá siempre en el orgulloso monumento de
tus brazos.

de Noémia de Sousa,

en Voces del sur - Aproximación a la poesía africana (Equipo Fénix comp.), Biblioteca Virtual Omegalfa, S/F.

A Madona poesía

A Madona poesía

Aquí a tus pies lanzada, pecadora,

contra tu tierra azul, mi cara oscura,

tú, virgen entre ejércitos de palmas

que no encanecen como los humanos.

No me atrevo a mirar tus ojos puros

ni a tocarte la mano milagrosa:

miro hacia atrás y un río de lujurias

me ladra contra ti, sin Culpa Alzada.

Una pequeña rama verdecida

en tu orla pongo con humilde intento

de pecar menos, por tu fina gracia,

ya que vivir cortada de tu sombra

posible no me fue, que me cegaste

cuando nacida con tus hierros bravos.

de Alfonsina Storni,

en Entre el largo desierto y la mar, Fondo Editorial Casa de las Américas, 1999.

Tiempo de esterilidad

Tiempo de esterilidad

A la Mujer los números miraron

y dejáronle un cofre en su regazo:

y vio salir de aquel un río rojo

que daba vuelta en espiral al mundo.

Extraños signos, casi indescifrables,

sombreaban sus riberas, y la luna

siniestramente dibujada en ellos,

ordenaba los tiempos de marea.

Por sus crecidas Ella fue creadora

y los noumenos fríos revelados

en tibias caras de espantados ojos.

Un día de su seno huyóse el río

y su isla verde florecida de hombres

quedó desierta y vio crecer el viento.

de Alfonsina Storni,

en Entre el largo desierto y la mar, Fondo Editorial Casa de las Américas, 1999.

Canción a la mujer astuta

Canción a la mujer astuta

Cada rítmica luna que pasa soy llamada,

por los números graves de Dios, a dar mi vida

en otra vida: mezcla de tinta azul teñida;

la misma extraña mezcla con que he sido amasada.

Y a través de mi carne, miserable y cansada,

filtra un cálido viento de tierra prometida,

y bebe, dulce aroma, mi nariz dilatada

a la selva exultante y a la rama nutrida.

Un engañoso canto de sirena me cantas,

¡naturaleza astuta! Me atraes y me encantas

para cargarme luego de alguna humana fruta.

Engaño por engaño: mi belleza se esquiva

al llamado solemne; de esta fiebre viva,

algún amor estéril y de paso, disfruta.

de Alfonsina Storni,

en Entre el largo desierto y la mar, Fondo Editorial Casa de las Américas, 1999.

El engaño

El engaño

Soy tuya, Dios lo sabe por qué, ya que comprendo

Que habrás de abandonarme, fríamente, mañana,

Y que, bajo el encanto de mis ojos, te gana

Otro encanto el deseo, pero no me defiendo.

Espero que esto un día cualquiera se concluya,

Pues intuyo, al instante, lo que piensas o quieres.

Con voz indiferente te hablo de otras mujeres

Y hasta ensayo el elogio de alguna que fue tuya.

Pero tú sabes menos que yo, y algo orgulloso

De que te pertenezca, en tu juego engañoso

Persistes, con aire de actor del papel dueño.

Yo te miro callada con mi dulce sonrisa,

y cuando te entusiasmas, pienso: no te des prisa,

No eres tú el que me engaña; quien me engaña es mi sueño.

de Alfonsina Storni,

en Entre el largo desierto y la mar, Fondo Editorial Casa de las Américas, 1999.

Olvido

Olvido

Lidia Rosa: hoy es martes y hace frío. En tu casa,

De piedra gris, tú duermes tu sueño en un costado

De la ciudad. ¿Aún guardas tu pecho enamorado,

Ya que de amor moriste? Te diré lo que pasa:

El hombre que adorabas, de grises ojos crueles,

En la tarde de otoño fuma su cigarrillo.

Detrás de los cristales mira el cielo amarillo

Y la calle en que vuelan desteñidos papeles.

Toma un libro, se acerca a la apagada estufa,

En el tomacorriente al sentarse la enchufa

Y sólo se oye un ruido de papel desgarrado.

Las cinco, tú caías a esta hora en su pecho,

Y acaso te recuerda… Pero su blando lecho

Ya tiene el hueco tibio de otro cuerpo rosado.

de Alfonsina Storni,

en Entre el largo desierto y la mar, Fondo Editorial Casa de las Américas, 1999.

Las grandes mujeres

Las grandes mujeres

En las grandes mujeres reposó el universo.

Las consumió el amor, como el fuego al estaño,

A unas; reinas, otras, sangraron su rebaño.

Beatriz y Lady Macbeth tienen genio diverso.

De algunas, en el mármol, queda el seno perverso.

Brillan las grandes madres de los grandes de antaño.

Y es la carne perfecta, dadivosa del daño.

Y son las exaltadas que entretejen el verso.

De los libros las tomo como de un escenario

Fastuoso —¿Las envidias, corazón mercenario?

Son gloriosas y grandes, y eres nada, te arguyo.

—Ay, rastreando en sus almas, como en selvas las lobas,

A mirarlas de cerca me bajé a sus alcobas

Y oí un bostezo enorme que se parece al tuyo.

de Alfonsina Storni,

en Entre el largo desierto y la mar, Fondo Editorial Casa de las Américas, 1999.