VII. Los cobardes.

VII.
Los cobardes.

En un terraplén de flores olvidadas
Una joven pierde toda esperanza.
Sus gritos no encuentran la vida,
Mientras cobardes no salen de caza.

Cuervo, te deseo la muerte. Joven, descansa.
Lobo, cómete a los tres chanchitos
Que por cuidado a tantos gritos
Temerosos se ocultaron en sus casas.

¡Oh, Dios de los truenos y de las venganzas!
Destierra de tu cielo a las bestias que atacan
A jóvenes inocentes desde sus entrañas.

¡Oh, Dios de la muerte y de las hazañas!
No aceptes a tu lado a los cobardes que no salen
Por temor a las bestias y se esconden en sus casas.

de Félix Sánchez Durán,
en Poesía para la militancia, María Daniela Hartmann Ed., 2015. 

…Un ser que aún no acaba de ser...

…Un ser que aún no acaba de ser
No la remota rosa angelical
Que los poetas cantaron
No la maldita bruja
Que los inquisidores quemaron
No la temida y deseada prostituta
No la madre bendita
No la marchita y burlada solterona
No la obligada a ser bella
No la obligada a ser mala
No la que vive porque la dejan vivir
No la que debe siempre
Decir que sí
Un ser que trata de saber quién es
Y que empieza a existir.

de Alaíde Foppa,

en La poesía como herramienta, Edición del Foro "La poesía como herramienta", 2018.

En el limbo legal

En el limbo legal

1

Que no tengas miedo,

aunque en la otra celda

ladren ya los perros.

Cerrada la noche,

abierto tu sueño,

la mañana fría,

caliente tu pecho.

Que no tengas miedo,

aunque en la otra celda

reine ya el silencio.

2

No me dejas, carcelero,

que me asome a la ventana.

¡De noche suspira el viento!

El fulgor de la mañana

ya no tiene prisionero.

3

Palmera, juegan tus palmas

al corro con las estrellas

como juegan con la luna

las palmeras de mi tierra.

Y sé que no puede ser.

Desde ahí arriba, palmera,

más alta que la alambrada,

dime, ¡ay!, si ves La Meca.

Y sé que no puede ser.

Habla bajito, palmera,

si despiertas a los guardias,

te pondrán mono naranja

y una bolsa en la cabeza.

Si he muerto o estoy soñando,

palmera, ya no lo sé.

¿Sabes, palmera, por qué?

de Conrado Santamaría Bastida,

en Cancionero de escombros con hoguera, Biblioteca Omegalfa, S/F.

Antropología I

Antropología I

Si todes

Deambulásemos

Con camisetas

Con nuestros nombres,

Mejor sería

Nuestra sociedad.

Ya ha demostrado

La antropología

Cuán difícil es comerse

Lo que se puede nombrar.

de Félix Sánchez Durán,

en Radiografías, Mónica Graciela Ferrero/Félix Sánchez Durán, 2019.

Desdoblamiento

Desdoblamiento

El Buen Dios creó ocho cosas, por pares, que se han desdoblado:

ganancia y satisfacción,

ciencia y educación,

amor y confianza,

casa y seguridad.

Se gana, sin estar nunca contento;

Se instruye uno, sin mejorarse;

Se ama, sin tener confianza;

La familia ya no es un hogar.

Anónimo (poema fulbe),

en Poesía anónima africana (Rogelio Martínez Furé Comp.), Fundación Editorial el perro y la rana, 2007. 

Ay, ay, ay de la grifa negra

Ay, ay, ay de la grifa negra

Ay, ay, ay, que soy grifa y pura negra;

grifería en mi pelo, cafrería en mis labios;

y mi chata nariz mozambiquea.

Negra de intacto tinte, lloro y río

la vibración de ser estatua negra;

de ser trozo de noche, en que mis blancos

dientes relampaguean;

y ser negro bejuco

que a lo negro se enreda

y comba el negro nido

en que el cuervo se acuesta.

Negro trozo de negro en que me esculpo,

ay, ay, ay, que mi estatua es toda negra.

Dícenme que mi abuelo fue el esclavo

por quien el amo dio treinta monedas.

Ay, ay, ay, que el esclavo fue mi abuelo

es mi pena, es mi pena.

Si hubiera sido el amo,

sería mi vergüenza;

que en los hombres, igual que en las naciones,

si el ser el siervo es no tener derechos,

el ser el amo es no tener conciencia.

Ay, ay, ay, los pecados del rey blanco

lávelos en perdón la reina negra.

Ay, ay, ay, que la raza se me fuga

y hacia la raza blanca zumba y vuela

hundirse en su agua clara;

tal vez si la blanca se ensombrará en la negra.

Ay, ay, ay, que mi negra raza huye

y con la blanca corre a ser trigueña;

¡a ser la del futuro,

fraternidad de América!

de Julia de Burgos,

en Poesía afroantillana y negrista, Editorial de la Universidad de Puerto Rico, 1981.

A causa del cansancio

A causa del cansancio

¡La tierra!
Déjame besar tu cabeza que se pone calva,
con mis labios andrajosos, manchados con oros
/ajenos.
Con el humo de cabello sobre los incendios de
/ojos de estaño
déjame abrazar los pechos hundidos de
/ciénagas.
¡Ves! Somos dos,
heridos, acosados por las gacelas;
subió el relinchar de los caballos montados por
/la muerte.
El humo de la casa nos alcanzará con sus largas
/palmas,
lo turbio enfureciendo los ojos de lo
/putrefacto, bajo el turbión de las luces.

¡Hermana mía!
En los asilos de los siglos venideros
se encontrará, quizás, una madre para mí;
le tiraré la ensangrentada cornucopia de mis
/cantos.

Cuando salte por el campo
la cuneta, el detective verde
nos apresará
con las sogas de sus mugrientos caminos.

de Vladimir Mayacovski,

en La flauta espinazo y otros poemas, elaleph.com, 2000.

un día besé una estrella... - postales

(en postales)

un día besé una estrella
todavía tengo
quemaduras en los labios

de Francisco Cenamor,

en Asamblea de palabras, Ediciones Vitruvio, 2007.

Febrero interminable

Febrero interminable

1

Febrero nunca acaba.

Largas jornadas sin dueño y sin resuello,

ya consumidas antes de mediodía,

que me acaparan sin tenerme en cuenta.

Por encima

de la superficie:

le sobran entre tres y cinco millones de personas

a nuestro sistema productivo

y nuestro sistema productivo le sobra al mercado mundial.

Un buen adiestramiento, incluso uno mediano

puede hacer de cualquiera un asesino

profesionalmente eficiente

y ya no queda nadie que lo ignore.

Leviatán es idealista y hedónico, se muscula

en gimnasio, invierte en Bolsa, babea

su liturgia grasienta, su hierro de exterminio:

mientras que de momento el confort no disminuye

más que uno o dos grados sobre el nivel del mar

en las ensangrentadas capitales del Imperio.

Por debajo

de la superficie:

estás herida de muerte

y herida de la vida impredecible

mientras febrero

no acaba nunca.

2

La piel persiste intacta; mas bajo ella

el tajo es muy profundo.

¿Qué ojos, dedos, labios

escrutarán ese abismo de qué cuerpo?

de Jorge Riechmann,

en El corte bajo la piel, Editorial Bitácora, 1994.

un día toqué una estrella... - postales

(en postales)

un día toqué una estrella
me quemé
claro

de Francisco Cenamor,

en Asamblea de palabras, Ediciones Vitruvio, 2007.

Espejos rotos

Espejos rotos

Los ladrones

ven ladrones

en todas partes

Creen que todos

son de su calaña

Los monstruos

ven monstruos

a diestra y siniestra

y actúan como monstruos

para combatir a los monstruos

que creen encontrar

en su aberrante

y grotesco

camino

a la nada

Los ventajistas

ven ventajistas

por todos lados

y actúan ventajosamente

antes que actúen

los ventajistas

Sólo los pesimistas

no vemos pesimistas

por doquiera

Vemos

crédulos

ingenuos optimistas

cínicos monstruosos

ventajistas

a todo momento

 (Nadie ve

a las mujeres
las mujeres
no se pueden ver)

Por Félix Sánchez Durán.

A mis hijas y demás (fragmento)

A mis hijas y demás (fragmento)

Tengo el techo invadido por una luna
que dibuja espejismos sobre la mesa
la pared se craquela con su discurso
de silencio grasoso como acuarela.

Tengo mi insecto extraño de compañero
en mi celda desierta de tu presencia
se me antoja que el frío debe colarse
cabalgando el recuerdo de mi jineta.

Tengo un tono morado como de niebla
alojado en el pecho tras de la puerta
lagartija la risa se me escabulle
de tu foto escarlata de tanto verla.

1998

de Paul del Río,

en Versos Insurgentes - Poesía Guerrillera, 2007.

A mis hijas y demás (fragmento)

A mis hijas y demás (fragmento)

Me quité de la piel

por otro mundo

les dejo las espinas

que no pude.

2000

de Paul del Río,

en Versos Insurgentes - Poesía Guerrillera, 2007.

A mis hijas y demás (fragmento)

A mis hijas y demás (fragmento)

De la solapa del alma

me cuelga un niño

si acaso se sonríe

será por ti.

1993

de Paul del Río,

en Versos Insurgentes - Poesía Guerrillera, 2007.

La muerte con la vida entreverada

La muerte con la vida entreverada

Si en Cañas o en Cuaró o en Villasboas
un niño muere y otro
enferma y muere sin asistencia ni esperanza
y otro nace y otro
nace y enferma sin abrir los ojos y muere
y otro niño ciego
o idiota pasa tanteando sobras o fantasmas
no pienses que con solo denunciarlo
salvas el alma si es el alma
cosa que perdura.

Ah no
no creas eso
la denuncia no basta
si muere un niño en Pueblo Ansina de hambre
sobreviviría apenas
en el gran campo de concentración del Norte
a avena y agua
si nace y muere en Batoví otro niño
corre y detenle
párale la muerte
no te detengas corre hacia Tranqueras
corre hacia Cerrillos allí se mueren tres
no te detengas corre a Salsipuedes
nacieron para morirse cuatro niños
sigue sigue
corre destentado
han muerto cinco en Valle Edén
seis en Curtina siete por el Chuy
muévete corre
no te pares
mira que sigue y anda
la muerte con la vida entreverada.

de Washington Benavides,

en Poesía armada, Agermanament, 1976.