El chivato

El chivato

Ahí llegan ya los maestros
Que deben mostrarse diestros
Marcando muy bien el paso
Cada alumno es un chivato
Que viene a pasar el rato
Pero le hacen mucho caso.

Y luego ese niño tierno
Salido del mismo infierno
Lleva al esbirro a su hogar.
Señala al progenitor
Diciendo que es un traidor
Y a la cárcel va a parar.

de Bertolt Brecht,

en Terror y miseria del Tercer Reich, ESPAEBOOK, 2014.

La enfermedad profesional

La enfermedad profesional

Aquí llegan los doctores
Del Estado servidores
Y se les paga a destajo.
Lo que les manda el verdugo
Lo cosen por un mendrugo:
Y ese es todo su trabajo.

de Bertolt Brecht,

en Terror y miseria del Tercer Reich, ESPAEBOOK, 2014.

La búsqueda del Derecho

La búsqueda del Derecho

Luego vinieron los jueces
Y les dijeron mil veces:
Justo es, si al pueblo aprovecha.
Dijeron: ¿cómo sabremos?
Así juzgarlos veremos
A todos bajo sospecha.

de Bertolt Brecht,

en Terror y miseria del Tercer Reich, ESPAEBOOK, 2014.

Al servicio del pueblo

Al servicio del pueblo

Aquí están ya los guardianes,
Los soplones y rufianes
Sirviendo al pueblo con celo.
Los que oprimen y trituran,
Los que azotan y torturan
Con el máximo desvelo.

de Bertolt Brecht,

en Terror y miseria del Tercer Reich, ESPAEBOOK, 2014.

No se trata de teorías

No se trata de teorías

Una teoría

que hace agua,

en el desierto,

siempre es bienvenida.

Por Félix Sánchez Durán.

Yo quise

Yo quise

Por entonces sabedlo

aún quería creer,

Aún quería y quería

pero no pudo ser.

Puse en ello mí vida,

mi esperanza no sé.

Hasta en sueños decía:

venceré venceré.

Con la fe de hoy contemplo

mi derrota de ayer.

Comprendedme yo quise.

Pero no pudo ser.

de José Agustín Goytisolo,

en Palabras para Julia y otras canciones, Editorial Laia, 1980.

DE AQUÍ NO SE VA NADIE

DE AQUÍ NO SE VA NADIE

De aquí no se va nadie nadie.

Ni el místico ni el suicida.

Y es inútil,

inútil toda huida.

León Felipe

De aquí no se va nadie. Ni tú ni yo tampoco.

De aquí nadie nos mueve. Ésta es nuestra condena.

Ha echado ya raíces cuanto tocas y toco

y hasta el aire, tan leve, nos pone una cadena.

Es una ilusión vana escapar a otra vida.

Ni los muertos se van: son plomo oscuro

y cal bajo la tierra y una invisible herida,

un invisible hueco que dejan en el muro.

Somos los habitantes sin regreso

de una ciudad sitiada y en acoso.

De aquí no se va nadie. Todo el peso

de los siglos nos lastra. Somos su oscuro poso.

El amor es un círculo cerrado.

Si nos precipitamos en su sima

del amor no nos saca ya ni todo lo odiado.

No hay que esperar que el odio nos redima.

Somos dos desertores atrapados, cogidos

huyendo, casi en la frontera.

Nunca hemos sido, nunca, perseguidos

ni nadie nos impide ir hacia afuera.

¿Por qué estamos entonces prisioneros de nuevo

si nada nos retiene ni nadie nos vigila?

¿Por qué tú no te atreves, por qué yo no me atrevo,

por qué no nos salimos de la fila?

de Leopoldo de Luis,

en https://www.poesi.as/lel1971010.htm (12/4/20).

Cinco males, cinco remedios...

Cinco males, cinco remedios...

Yo no gustaba de la mala mujer:

la casa vacía me la ha hecho amar.

Yo no gustaba de la cena tardía:

la noche sin comer me la ha hecho añorar.

Yo no gustaba del campo alejado:

el precio del grano me lo ha hecho querido.

Yo no gustaba de quien daba poco:

he gustado de él, viendo a quien nada me daba.

Yo no gustaba del murmurador:

el hombre brutal me ha hecho que guste de la

mala lengua...

Anónimo (poema fulbe),

en Poesía anónima africana (Rogelio Martínez Furé Comp.), Fundación Editorial el perro y la rana, 2007. 

Autobio

Autobio

Nací a muy temprana edad.
Dejé de ser analfabeta a los tres años,
virgen, a los dieciocho,
mártir, a los cincuenta.

Aprendí a montar en bicicleta
cuando no me llegaban
los pies a los pedales,
a besar, cuando no me llegaban
los pechos a la boca.

Muy pronto conseguí la madurez.
En el colegio,
la primera en Urbanidad,
Historia Sagrada y Declamación.
Ni Álgebra ni la sor Maripili me iban.
Me echaron.

Nací sin una peseta. Ahora,
después de cincuenta años de trabajar,
tengo dos.

de Gloria Fuertes,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.5, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2012.

Transmigración

Transmigración

Yo soy la hierofántida de la Melancolía

custodio en sus altares grandes vasos votivos

mi voz grave, ennoblece, serena, los motivos

piadosos de los salmos que canto cada día.

En los divinos tiempos que Grecia florecía

yo los fuegos sagrados mantuve siempre vivos

y ya sola en el templo con mis dioses esquivos

de un tajo abrí mis venas...En mi larga agonía

de las turbas cristianas yo escuchaba las voces

fui la última pagana que murió con sus dioses!

Hoy mi alma rediviva presiente que como antes

al templo que custodia llega la turba ansiosa...

Volveré a abrir mis venas, y a los pies de la diosa

las gotas de mi sangre serán como diamantes.

de Salvadora Medina Onrubia,

en https://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/las12/13-7009-2012-01-20.html (25/12/19).

En el gabinete antropométrico

En el gabinete antropométrico

Ya habéis tomado mi altura...
Ya habéis medido mi frente.
En ella, sayón, ¿qué véis*?
Si no podéis ver su luz
entonces, ¿por qué lo hacéis?

de Alberto Ghiraldo,

en La canción del deportado, Fernando Fé, 1929.
*Del original.

El mundo ha madurado

El mundo ha madurado

El mundo ha madurado
Los hombres se han vuelto monstruos
Las ciudades crueles
Las bestias campan de día
Sin embargo hay un cura que sigue siendo cura en la jungla con fe
Sólo él Pep Buades

Permanecer
En tierras dolientes y enlutadas
Salas de soledad y llanto
Sostener en sus manos cada mano herida
Querer aliviar tanto dolor y saberse vano
Sobre mí se había agazapado el odio
Pero él me ha ayudado a arrancar su boca y su vientre
De mi risa esperanzada
Y los hombres que lo portaban
Corren desnudos por las calles
Hablando a las sombras avejentados
Bebiendo en odres de viento su propia memoria

Los dolores del mundo cubren mi corazón
Y el manto de las miserias pesa sobre mis hombros
Todo le ha sido arrebatado al amor
No más quedan en nuestros cuerpos y en nuestras manos
Que las llagas sangrantes del odio
Siquiera sea por las miradas de los niños
Que nada comprenden de nuestros crímenes
Intentemos amarnos
Y abrir juntos todas las puertas.

de Modou Kara Faye (1985-2003),

en Poesía Póstuma, Enrique Falcón, 2003.

tal vez nunca fui un supermilitante

tal vez nunca fui un supermilitante
(poemas de cansancio y disidencia)

durante muchos años
yo me resistí a ser un supermilitante
de la vanguardia organizada
no se crean no estaba orgulloso
me sentía culpable por no tener
una actitud más sacrificial

durante muchos años
yo me resistí a ser un dirigente juvenil
de la vanguardia organizada
estaba tan a gusto de acá para allá
conociendo gente
que se me olvidaba llevar a buen puerto
las consignas de mis mayores

durante los años que me queden
prometo no ser nunca un supermilitante
o un dirigente de la vanguardia organizada
invitaré a mis amistades a hacer
una revolución cotidiana sin que se note demasiado
eso sí con tranquilidad sin liderazgos de escuela

de Francisco Cenamor,

en Asamblea de palabras, Ediciones Vitruvio, 2007.

Anécdota búlgara

Anécdota búlgara

Había una vez un zar naturalista
que cazaba hombres.
Cuando le dijeron que también se cazan mariposas y

[golondrinas,

quedó muy espantado
y le pareció una barbaridad.

de Carlos Drummond de Andrade,

en 50 poemas escogidos, Fundación editorial el perro y la rana, 2008.

A los miserables

A los miserables

Dedicado a los banqueros

y formadores de precios

durante la pandemia

Hay quienes del árbol caído

Hacen mástil de navío

Y recorren los mares del mundo

Hay quienes del árbol caído

Hacen pequeñas canoas

Y suben los ríos buscando peces

Hay quienes del árbol caído

Hacen guitarras

Y cantan día y noche al amor

Hay quienes del árbol caído

Hacen refugio, hogar,

Ruedas, carretas, utensilios

Hay quienes del árbol caído

Sólo saben hacer leña

Y hay quienes del árbol caído

Desdeñan

Y cortan el árbol que a su lado

Aún está de pie

Por Félix Sánchez Durán.