El necio (canción)

El necio

Para no hacer de mi ícono pedazos

Para salvarme entre únicos e impares

Para cederme un lugar en su Parnaso

Para darme un rinconcito en sus altares

Me vienen a convidar a arrepentirme

Me vienen a convidar a que no pierda

Mi vienen a convidar a indefinirme

Me vienen a convidar a tanta mierda

Yo no se lo que es el destino

Caminando fui lo que fui

Allá Dios, que será divino

Yo me muero como viví

Yo me muero como viví

Yo me muero como viví

Yo quiero seguir jugando a lo perdido

Yo quiero ser a la zurda o más que diestro

Yo quiero hacer un congreso del unido

Yo quiero rezar a fondo un "hijo nuestro"

Dirán que pasó de moda la locura

Dirán que la gente es mala y no merece

Yo partiré soñando travesuras

Acaso multiplicar panes y peces

Yo no se lo que es el destino

Caminando fui lo que fui

Allá Dios, que será divino

Yo me muero como viví

Yo me muero como viví

Yo me muero como viví

Yo me muero como viví

Como viví

Yo me muero como viví

Como viví

Yo me muero como viví

Dicen que me arrastrarán por sobre rocas

Cuando la Revolución se venga abajo

Que machacarán mis manos y mi boca

Que me arrancarán los ojos y el badajo

Será que la necedad parió conmigo

La necedad de lo que hoy resulta necio

La necedad de asumir al enemigo

La necedad de vivir sin tener precio

Yo no se lo que es el destino

Caminando fui lo que fui

Allá Dios, que será divino

Yo me muero como viví

Yo me muero como viví

Yo me muero como viví

Yo me muero como viví

de Silvio Rodríguez,

en Silvio, Ojalá, 1992.

Consejos para la mujer fuerte

Consejos para la mujer fuerte

Si eres una mujer fuerte
protégete de las alimañas que querrán
almorzar tu corazón.
Ellas usan todos los disfraces de los carnavales de la tierra:
se visten como culpas, como oportunidades, como precios que hay que pagar.
Te hurgan el alma; meten el barreno de sus miradas o sus llantos
hasta lo más profundo del magma de tu esencia
no para alumbrarse con tu fuego
sino para apagar la pasión
la erudición de tus fantasías.

Si eres una mujer fuerte
tienes que saber que el aire que te nutre
acarrea también parásitos, moscardones,
menudos insectos que buscarán alojarse en tu sangre
y nutrirse de cuanto es sólido y grande en ti.
No pierdas la compasión, pero témele a cuanto conduzca
a negarte la palabra, a esconder quién eres,
lo que te obligue a ablandarte
y te prometa un reino terrestre a cambio
de la sonrisa complaciente.

Si eres una mujer fuerte
prepárate para la batalla:
aprende a estar sola
a dormir en la más absoluta oscuridad sin miedo
a que nadie te tire sogas cuando ruja la tormenta
a nadar contra corriente.
Entrénate en los oficios de la reflexión y el intelecto
Lee, hazte el amor a ti misma, construye tu castillo
rodéalo de fosos profundos
pero hazle anchas puertas y ventanas.
Es menester que cultives enormes amistades
que quienes te rodean y quieran sepan lo que eres
que te hagas un círculo de hogueras y enciendas en el centro de tu habitación
una estufa siempre ardiente donde se mantenga el hervor de tus sueños.

Si eres una mujer fuerte
protégete con palabras y árboles
e invoca la memoria de mujeres antiguas.
Haz de saber que eres un campo magnético
hacia el que viajarán aullando los clavos herrumbrados
y el óxido mortal de todos los naufragios.
Ampara, pero ampárate primero
Guarda las distancias
Constrúyete. Cuídate
Atesora tu poder
Defiéndelo
Hazlo por ti

Te lo pido en nombre de todas nosotras.

de Gioconda Belli,

en ...Y la culpa no era mía - Antología de Poesía Feminista, Biblioteca Omegalfa, 2020.

Un hombre tras las rejas 4 OH...

 4

OH, aquí está el viento. Me golpea las sienes.

El viento trae una canción lejana.

Cierro los ojos para oirla*. Sí, son ellos. Ellos.

Son los niños que cantan mientras juegan...

"Estaba la pájara pinta

sentada en su verde limón,

con el pico recoge la rama,

con la rama recoge la flor..."

Las bocas apretadas de canciones

muerden palabras junto con grosellas

y cantan en la sangre de las moras...

Son niños de otro espacio, de otra esfera.

Niños que saben jugar como los ángeles...

Yo también tuve una ronda... Aquí, sobre mi pecho.

Pero eran voces agrias, gastadas, desteñidas.

y era una sola canción la que cantaban:

"En Francia nació un niño

qué dolor, qué dolor, qué pena.

En Francia nació un niño

de padre natural,

que do re mi, que do re fa,

de padre natural...

Por no tener padrino

qué dolor, qué dolor, qué pena,

por no tener padrino

Mambrú se ha de llamar,

que do re mi, que do re fa,

Mambrú se ha de llamar...

Mambrú se fue a la guerra... "

No. Eso no. Esa palabra no. No quiero oirIa*.

No quiero ver más sangre ni más muertos.

No quiero verlos. No. No quiero verlos.

¡Quitadlos de mi vista! ¡Atrás! iQuitadlos!

Mambrú se fue a la guerra...

No quiero esa canción. No quiero oirIa*.

¡Lleváos esas voces! ¡Anegadlas!

¡Asfixiadlas! ¡Cercenadlas! ¡Suprimidlas!

¡Dadme pronto otra canción! ¡Otra canción!

¡Otra ronda de niños! ¡Otra! ¡Otra!

"A la limón, a la limón,

la puerta está rota.

A la limón, a la limón,

mandadla a componer..."

¡Ah, las bocas que cantan en la sangre olorosa

de las moras silvestres! Venid a mí. Cantad.

Cantad en mí, aquí sobre mi pecho.

Trenzadme de guirnaldas. Crucificadme a besos.

Mirad, yo soy un hombre solitario. Triste.

Amo la risa de los niños, y sus voces.

¡Haced la ronda aquí, sobre mi pecho!

No. No quieren venir. Tienen miedo de mí.

Se escapan. Huyen...

¡Yo no soy malo, no! ¡Volved! ¡Volved!

Yo soy un hombre solo, abierto, desmembrado.

Un hombre tras las rejas. Enteramente roto.

Quiero vivir de nuevo. Otra vez. Quiero vivir.

"En Francia nació un niño,

qué dolor, qué dolor, que pena.

qué dolor, qué dolor, qué pena... "

Oh... Es mi ronda. Son mis niños.

Aquí, sobre mi pecho.

Voces agrias, gastadas, desteñidas.

y una sola canción: la de la muerte.

de Carmen Natalia (Martínez Bonilla),

en Un hombre tras las rejas, Brigadas Dominicanas, 1962.

*Del original

asamblea de palabras

asamblea de palabras
(asamblea de palabras)

todas las palabras aquí son iguales
mis palabras al menos
iguales ante dios las personas
y la poesía
sin distinción de sujeto y predicado
sin tener en cuenta su condición social
de verbos sustantivos o pronombres
ni siquiera se salva dios de esta democracia
mía de las palabras

solamente respetaré
en público y en privado
las normas básicas de convivencia que
toda sociedad debe imponer convenciendo
siempre que me parezcan justas

así que abdicaré de las coronas de
los nombres propios y de las mayorías absolutas
de las mayúsculas
como retiraré la capitalidad de todo
término geográfico

esta es brevemente mi poética asamblearia
de las palabras pese a quien pese

tal vez a mí mismo.

de Francisco Cenamor,

en Asamblea de palabras, Ediciones Vitruvio, 2007.

horizonte

horizonte

debe ser grato contar con un horizonte soleado

distinguir nítidamente el contorno del paisaje

nuestros horizontes no tienen contornos claros

y sin embargo hacia allá vamos

de Félix Sánchez Durán,
en Somos, Ferrero/Hartmann, 2020.

Golpe de estado

Golpe de estado

Compañera, otro golpe de falsa democracia:

Porque ya no soy joven y está lejos la gloria,
un desorden de arrugas se perfila,
se adivina un abismo.
Todo cuanto busqué yace arrasado
al pie de la tormenta.

La esclavitud se juega en los casinos.
En los jardines mandan los piratas,
no permiten el tránsito de un credo.
Profetas y vigías agonizan
bajo la luz violeta de los faros.
Parecen lázaros en la espesura.

Mírame claudicar en la marea
de ambulancias y vida sin vivir.
Sólo persigo el centro del exilio:
tu mano, un remolino de sirenas.
Quizá el naufragio, sí, sólo el naufragio.

21 de noviembre de 1975.
España está de cava y luto. Franco ha muerto.

De Isabel Pérez Montalbán,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.15, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.

Un hombre tras las rejas 3 NO...

 3

NO ¡No quiero estar aquí! ¡Venid, soltadme!

Quiero salir y respirar. Quiero ser libre.

Quiero andar los caminos abiertos. Mi camino.

Elegirlo yo mismo, como se elige un futuro:

"Este es el que yo quiero, sí". Y cogerlo.

Quiero andar mi camino y ser mi propio dueño.

Quiero salir, soltarme, desligarme,

salvar estos barrotes, liberarme.

No quiero estar aquí. ¿No oís? ¡No quiero!

Quiero ser como el viento, que va y viene silbando

y nada lo detiene, ni siquiera las rejas.

Verdugones de odio se enroscan a mi espalda.

No quiero estar aquí. ¡Venid, soltadme!

Quiero reconocerme afuera. Saber que soy yo mismo,

saber que no estoy muerto.

Quiero sentir que vivo. ¿No oís? Sentir que vivo.

¡Arrancadme estas rejas que me cercan!

Quiero ser libre, lo mismo que los pájaros.

¡Arrancadme estas rejas! ¡Destruidlas! ¡Quebradlas!

Quiero andar los caminos abiertos. Mi camino.

Quiero salir y respirar. Soltarme. Desligarme.

Quiero sentir que vivo, que vivo todavía.

¡Arrancadme de aquí! ¡Venid, soltadme!

Quiero ser libre. ¿No entendéis? Quiero ser libre.

Quiero ser libre. Libre. Libre. LIBRE.

de Carmen Natalia (Martínez Bonilla),

en Un hombre tras las rejas, Brigadas Dominicanas, 1962.

Mi pueblo

Mi pueblo

La noche es bella,
como el rostro de mi pueblo.

Las estrellas son hermosas,
como los ojos de mi pueblo.

Hermoso también el sol,
hermoso, sí, como el alma de mi pueblo.

de Langston Hughes,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.77, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2014.

CREO EN LA VIOLENCIA...

CREO EN LA VIOLENCIA

que alcanzan dos cuerpos al acercarse

por necesidades distintas.

En el retiro de esos cuerpos

de circulación

cuando la guerra está en el clímax

de la diplomacia.

Esa clase de amor

donde uno se apodera del otro

con la excusa de la paz.

Y las viejas ideas

no dan su brazo a torcer.

Piedras que golpean otras piedras

río abajo.

de Ernesto González Barnert,

en Ningún hombre es una isla, Buenos Aires Poetry, 2019.

El bosque

El bosque

¿¡cuántas veces somos

nosotros mismos

el árbol que nos tapa el bosque!?

he soñado con filósofos

con quienes terminaba en el parque

mirando el cielo y las estrellas

he soñado con poetas

con quienes terminaba en bares

chupando mis penas

- y teniendo sexo con cualquiera -

la bohemia

he soñado con compañeros de militancia

con quienes terminaba a las trompadas

hechas

                           y derechas

Por Félix Sánchez Durán.

TODXS LAS PATAS ENFUENTADAS

 TODXS LAS PATAS ENFUENTADAS

Las patas en la fuente

Las patas en la alfombra

Las patas en el cielo

Las patas en el barro

Las patas en el sótano

Las patas en el sueño

Las patas en los choris

Las patas en las vísceras

Las patas en el tango

Las patas en el country

Las patas en el agua

Las patas en la fábrica

Las patas en el fuego

Las patas en las urnas

Las patas en el parquet

Las patas en la mierda

Las patas en el salón

Las patas en el trigo

Las patas en los traidores

Las patas en las masas

Las patas en los leales

Las patas en la izquierda

Las patas en el vino

Las patas en la derecha

Las patas en alpargatas

Las patas en los libros

Las patas en el hambre

Las patas en el cajón

Las patas en la verdad

Las patas en el clero

Las patas en la realidad

Las patas en la mentira

Las patas en el cadáver

Las patas en la memoria

Las patas en lo surreal

Las patas en la desmemoria

Las patas en la revolución

Las patas sobre el capital

Las patas en la Historia

Las patas de la Bonaerense

Las patas del pato

Las patas en los gorilas

Las patas con olor a patas

Las patas en la sopa

Las patas en la poesía

de Julián Axat,

en Poemas de la Resistencia, Poetas Peronistas/Clara Beter Ediciones, 2016.

El cumpleaños del mundo

El cumpleaños del mundo

En el cumpleaños del mundo
empiezo a considerar
lo que hice y lo que dejé
de hacer, pero este año
no hay tanta reconstrucción

de mi psiquis con daño
permanente, apuntalando amistades
erosionadas, desenterrando los
tocones de antiguos resentimientos
que se niegan a arraigar por su cuenta.

No, este año me quiero llamar
a mí misma y amonestarme por
lo que hice y por lo que no hice
por la paz. ¿Cuánto me atreví
a oponerme?

¿Cuánto puse
en juego por la libertad?
La mía y la de los otros.
Mientras a esas libertades las pelan,
pican y rebanan, ¿dónde

me pronuncié? ¿A quién
traté de movilizar? En
esta estación sagrada, me pongo de pie
para autocondenarme por mi pereza
en una época en la que las mentiras asfixian

la mente y la retórica
somete la razón al deslizarse
de sus boas constrictoras. Aquí
me paro ante las puertas
abiertas, ante el fuego que

me encandila, y mientras me aproximo
a lo que me juzga, me juzgo
yo. Denme las armas
de destrucción mínima. Dejen que
mis palabras se transformen en chispas.

de Marge Piercy,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.125, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2018.

nueva huida hacia adelante

nueva huida hacia adelante
(poemas de cansancio y disidencia)

adulto aún joven
treinta y tantos años
busca proyecto ilusionante
para volver a empezar de nuevo
abstenerse los de siempre

de Francisco Cenamor,

en Asamblea de palabras, Ediciones Vitruvio, 2007.

Un hombre tras las rejas 2 QUIEN...

2

QUIEN me quebró los huesos y me cercó de rejas?

¿Quién alzó los barrotes entre mis manos y la vida?

¿Quién me encerró en la sombra

y me hizo ajeno y solitario y triste?

¿Quién me aisló como a un monstruo?

¿Quién? ¿Quién me cercó de rejas?

¡Ah, los cobardes! Siempre los cobardes.

No es por odio que me encierran. Es por miedo.

Miedo de mí. No de la fuerza de mis manos rotas,

sino miedo terrible de mis ojos abiertos.

Miedo de que les vea la maldad en el pecho.

Miedo de que les mire la ponzoña escondida.

Miedo de que les grite a la cara: "¡Cobardes!"

Miedo de que les grite la verdad, cara a cara.

¡Ah, los cobardes! Siempre los cobardes.

No es por odio que me encierran. Es por miedo.

Era más fácil levantar barrotes

y quebrarme los huesos y encerrarme en la sombra.

El hombre tras las rejas. Vencido. Aniquilado. Destruído*.

Ciegos mis ojos. Sordos mis oídos.

Enterrado con vida como si fuera un muerto,

con las órbitas llenas de gusanos.

¡Ah, los cobardes! Siempre los cobardes.

de Carmen Natalia (Martínez Bonilla),

en Un hombre tras las rejas, Brigadas Dominicanas, 1962.

*Del original.

50-50

50-50

Estoy solo en este mundo, exclamó,
no tengo a nadie con quien compartir mi cama,
no tengo a nadie a quien coger la mano-
La verdad pura y simple es
que yo no tengo a nadie.

Big Boy abrió la boca y contestó:
Su problema consiste en que
usted no tiene cabeza.
Si la tuviera y usara su mente
usted podría tener compañía
siempre.

El otro respondió: Babe, ¿Qué debo hacer?

Y éste repuso: Comparte tu cama
pero también tu dinero.

de Langston Hughes,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.77, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2014.