Rincón de haikus - 4

4

por si las moscas

hay profetas que callan

su profecía

de Mario Benedetti,

en Rincón de haikus, Biblioteca Mario Benedetti, epublibre / Cal y canto, 1999.

El hambre

El hambre

Esta es el hambre. Un animal

todo colmillo y ojo.

Nadie lo engaña ni distrae.

No se harta en una mesa.

No se contenta

con un almuerzo o una cena.

Anuncia siempre sangre.

Ruge como león, aprieta como boa,

piensa como persona.

El ejemplar que aquí se ofrece

fue cazado en la India (Suburbios de Bombay),

pero existe en estado más o menos salvaje

en otras muchas partes.

No acercarse.

de Nicolás Guillén,

en Poesía social y revolucionaria del siglo XX (selección de Jorge Brega), Editorial Agora, 2012.

Un español habla de su tierra

Un español habla de su tierra

Las playas, parameras

al rubio sol durmiendo,

los oteros, las vegas

en paz, a solas, lejos;

los castillos, ermitas,

cortijos y conventos,

la vida con la historia,

tan dulces al recuerdo,

ellos, los vencedores

caínes sempiternos,

de todo me arrancaron.

Me dejan el destierro.

Una mano divina

tu tierra alzó en mi cuerpo

y allí la voz dispuso

que hablase tu silencio.

Contigo solo estaba,

en ti sola creyendo;

pensar tu nombre ahora

envenena mis sueños.

Amargos son los días

de la vida, viviendo

sólo una larga espera

a fuerza de recuerdos.

Un día, tú ya libre

de la mentira de ellos,

me buscarás. Entonces

¿Qué ha de decir un muerto?

de Luis Cernuda,

en Poesía social y revolucionaria del siglo XX (selección de Jorge Brega), Editorial Agora, 2012.

Canto de los Hijos en Marcha

 Canto de los Hijos en Marcha

Madre, si me matan,

que no venga el hombre de las sillas negras;

que no vengan todos a pasar la noche

rumiando pesares, mientras tú me lloras;

que no esté la sala con los cuatro cirios

y yo en una urna, mirando hacia arriba;

que no estén las mesas llenas de remedios,

que no esté el pañuelo cubriéndome el rostro,

que no venga el mozo con la tarjetera,

ni cuelguen las flores de los candelabros

ni estén mis hermanas llorando en la sala,

ni estés tú sentada, con tu ropa nueva.

Madre, si me matan,

que no venga el hombre de las sillas negras.

Lléname la casa de hombres y mujeres

que cuenten el último amor de su vida;

que ardan en la sala flores impetuosas,

que en dos grandes copas quemen melaleuca,

que toquen violines el sueño de Schuman;

los frascos rebosen de vino y perfumes;

que me miren todos, que se digan todos

que tengo una cara de soldado muerto.

Lléname la casa

de flores regaladas, como en una selva.

Déjame en tu cuarto, cerca de tu cama;

con mis cuatro hermanas, hagamos consejo;

tenme de la mano, tenme de los labios,

como aquella noche de mi padre muerto,

y al cabo, dormidos iremos quedando,

uno con su muerte y otro con su sueño.

Madre, si me matan,

que no venga el coche para los entierros,

con sus dos caballos gordos y pesados,

como de levita, como del Gobierno.

Que si traen caballos, traigan dos potrillos

finos de cabeza, delgados de remos,

que vayan saltando con claros relinchos,

como si apostaran cuál llega primero.

Que parezca, madre,

que voy a salirme de la caja negra

y a saltar al lomo del mejor caballo

y a volver al fuego.

Madre, si me matan,

que no venga el coche para los entierros.

Madres, si me matan,

y muero en los bosques o en mitad del llano,

pide a los soldados que te den tu muerto;

que los labradores y las labradoras

y tú y mis hermanas, derramando flores,

hasta un pueblo manso se lleven mi cuerpo;

que con unos juncos hagan angarillas,

que pongan mastranto y hojas y cayenas

y que así me lleven hasta un cementerio

con cerca de alambres y enredaderas.

Y cuando pasen los años

tráeme a mi pedazo, junto al padre muerto

y allí, que me pongan donde a ti te pongan,

en tu misma fosa y a tu lado izquierdo.

Madre, si me matan,

pide a los soldados que te den tu muerto.

Madre, si me matan, no me entierres todo,

de la herida abierta sácame una gota,

de la honda melena sácame una trenza;

cuando tengas frío, quémate en mi brasa;

cuando no respires, suelta mi tormenta.

Madre, si me matan, no me entierres todo.

Madre, si me matan,

ábreme la herida, ciérrame los ojos

y tráeme un pobre hombre de algún pobre pueblo

y esa pobre mano por la que me matan,

pónmela en la herida por la que me muero.

Llora en un pañuelo que no tenga encajes;

ponme tu pañuelo

bajo la cabeza, triste todavía

por las despedida del último sueño,

bajo la cabeza como casa sola,

densa de un perfume de inquilino muerto.

Si vienen mujeres, diles, sin sollozos:

-¡Si hablara, qué lindas cosas te diría!

Ábreme la herida, ciérrame los ojos...

Y una palabra: JUSTICIA

escriban sobre la tumba

Y un domingo, con sol afuera,

vengan la Madre y las Hermanas

y sonrían a la hermosa tumba

con nardos, violetas y helechos de agua

y hombres y mujeres del pueblo cercano

que digan mi nombre como de su casa

y alcen a los cielos cantos de victoria,

Madre, si me matan.

(Mayo de 1929)

de Andrés Eloy Blanco,

en El autor de la semana - Andrés Eloy Blanco - Selección de Poesía, Universidad de Chile, 2001. 

COPLAS

COPLAS

de Marciano Amboso,

en La Literatura Social en la Argentina (Álvaro Yunque), Editorial Claridad, 1941.

AYER Y HOY

AYER Y HOY

Allá en los claros días de mi infancia lejana, 

en el muelle sosiego de la vida aldeana 

mi alegría era mía y era mío mi nombre; 

creía que la bestia se distinguía del hombre 

e ignoraba la angustia del incierto mañana. 

Hogaño en el estrépito de la ciudad hirviente, 

mi oscura vida añora la claridad ausente, 

debo entregar mi dicha y enmascarar mi nombre, 

complacer a la bestia que se transforma en hombre 

y padecer mi pena desoladoramente.

de César Tiempo,

en Clara Beter - Versos de una..., Editorial Rescate, 1977.

ÓMNIBUS

ÓMNIBUS

Ómnibus democrático: eres el automóvil

de los que no tenemos automóvil. Tú existes

como una cosa más que contribuye

a darnos la ilusión de que somos felices.

Subidos sobre ti vamos sonrientes

mientras sobre tus gomas echado te deslizas;

y nosotros, seguros de ir en auto,

no vemos que viajamos en tranvía...

de Gustavo Riccio,

en http://literaturarioplatense.blogspot.com/2009/06/gustavo-angel-ricci-de-un-poeta-en-la.html (10/1/21).

Me levanto temprano

Me levanto temprano

Me levanto temprano y leo el diario;

alguna vez, también leí a Homero, a Virgilio.

No trabajo, no hago gimnasia, tampoco tengo metafísica.

¿Para qué sirve esa cosa a la hora de cruzar la calle?

 Todo Heidegger es nada frente a la arremetida del 307.

Poco me inquieta el yo poético (hace mucho

que las teorías literarias se me cayeron de la gorra);

me preocupa, en cambio, mi propio yo,

que acaba de contraer angina,

y el yo de los que pernoctan bajo los puentes.

Soy escéptico a fuerza de entrenamiento: ¿A quién

debo dar fe?, me pregunto. ¿A la historia, suprema ficción,

o a los historiadores, supremos mentirosos?

Descreo de los Libros Sagrados y sus predicciones;

para mí el fin del mundo tuvo lugar en el pasado.

Hablo poco, evito los amontonamientos.

No fumo, no me drogo, no ultrajo mi cuerpo con agujas.

Vengo de ningún sitio y voy hacia ninguna parte.

Todo lo que deseo en la vida

es una lata de cerveza cuando tengo sed.

De César Cantoni,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.112, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2018.

es la ley...

es la ley

dicen de la esclavitud

es la ley

dicen de la dominación

es la ley

dicen de la misoginia

es la ley

dicen de la realeza

es la ley

dicen de la explotación

es la ley

dicen del poder

es la ley

dicen de la ley

es la ley

por Félix Sánchez Durán.

Si fuéramos infinitos...

Si fuéramos infinitos

todo cambiaría,

pero, ni hablar, somos finitos

y muchas cosas permanecen sin cambio.

de Bertolt Brecht,

en https://periodicodepoesia.unam.mx/texto/ustedes-jovenes-de-los-tiempos-venideros/ (20/12/20).

Versión de Gerardo Piña

LA CUERDA DORADA

LA CUERDA DORADA

de Hilde Domin,

en Canciones para dar aliento (Trad. Geraldine Gutiérrez Wienken), Editorial Llantén, 2018.

ENCUESTA

ENCUESTA

Quiero encontrar, ando buscando la causa del sufrimiento,

del sufrimiento a secas,

la causa a secas del sufrimiento a veces

mojado en sangre, en lágrimas, y en seco

muchas más... La causa de las causas de las cosas

horribles que nos pasan a los hombres.

No a Juan de Yepes, a Blas de Otero, a César Vallejo,

a León

Bloy, qué va, no busco eso,

ando buscando únicamente

la causa del sufrimiento,

del sufrimiento a secas,

la causa a secas del sufrimiento a veces...

Y siempre vuelta a empezar.

Me pregunto quién goza con que suframos los

nombres.

Quién se afeita a favor del viento de la angustia.

Qué sucede en la sección de Inmortalidad

cuando, según todas las pruebas, nos morimos

para siempre.

Sabemos poco en materia de sufrimiento.

Estamos muy orgullosos con nuestro orgullo,

pero si yo les arguyo con el sufrimiento no saben

qué decirme.

Mire usted en la guía telefónica,

o en la Biblia, es fácil que allí encuentre algo.

Y agarro la biblia telefónica,

y agarro

con las dos manos la Guía de Pecadores...,

y se caen al suelo todos los platos.

¡Desde los siete años

oyendo lo mismo a todas horas, cielo santo,

santo, santo, como de Dios al fin obra maestra!

Pero, del sufrimiento, como el primer día:

mudos y flagelados a doble columna. Es horrible.

de Blas de Otero,

en Poesía Religiosa - Antología (Leopoldo de Luis), Alfaguara, 1969.

BARATO, SE LIQUIDA

BARATO, SE LIQUIDA

A ti, mujer que pasas y te busco,

o a ti, transeúnte, a quien miro simplemente.

Todos pasáis temerosos apretando los bolsillos.

¡Ridículos!

¡A los pobres,

qué pueden robarles!

Pasarán los años,

lo sabrán ustedes,

tal vez, yo,

candidato a dos metros de la morgue municipal,

soy infinitamente más rico

que cualquier Pierpont Morgan.

Al cabo de muchos años,

ya no viviré,

moriré de hambre

o un tiro me pegaré.

A mí,

al de fuego,

me estudiarán los profesores,

hasta los puntos y las comas,

y hablarán de dónde y cómo,

y cuándo vivió y nació...

Y desde la cátedra,

un idiota de frente saliente,

recordará a Dios o al demonio.

Se inclinará la muchedumbre,

adorándome inquieta,

y no me reconocerán.

Dibujarán una cabeza colgante,

con cuerpos o con aureola.

Y todas las estudiantes,

antes de dormirse,

soñarán acostadas sobre mis versos.

Soy pesimista -dicen-

¡Ya lo sé!

¡Siempre habrá aprendices en la tierra!

Pero al fin,

escuchadme.

Todo lo que posee mi alma,

todo,

¿a ver quién se atreve a medir esta hondura?

Toda la maravilla,

que en la eternidad adornará mi paso,

y aun mi propia inmortalidad,

que tronando por todos los siglos,

juntará a mis admiradores de rodillas,

en el mundo y siempre.

¿Todo eso, quieren?

Lo doy en seguida

por una sola palabra,

cariñosa,

humana.

¡Gente!

¡Venid, levantando polvo por las avenidas,

aplastando cuerpos, pisando rostros.

Venid de toda la tierra,

hoy,

en San Petersburgo,

en la calle Nadiezda

por menos de un kopek

se liquida una valiosísima corona,

por una palabra humana.

¿Barato, verdad?

¡Anda,

prueba encontrarla!

de Vladimir Mayacovski,

en La flauta espinazo y otros poemas, elaleph.com, 2000.

[TRAD. LILA GUERRERO]

YA HAY QUIEN

YA HAY QUIEN, como amigo,
empieza a decirme que esto no es poesía.
Poesía burguesa
de esa que atesta los libros
desde luego que no.
Tampoco es “...poesía necesaria, poesía para el pobre...”,
los pobres están demasiado ocupados
trabajando para que los burgueses
puedan escribir poesía.
Viéndolo así
a lo mejor mi amigo tiene razón
y esto no es poesía.
Tampoco lo es el salario mínimo interprofesional,
un gobierno elegido por los trabajadores contra los trabajadores,
una patera llena de miseria ahogada
en busca de un sueño que es pesadilla, o simple letargo
para los que ya lo dormimos
de otra forma, desde luego, a aquellos tres albañiles
que en 1970 asesinó a tiros la policía por manifestarse
pidiendo diez duros de aumento de sueldo.
-el crimen también fue en Granada,
aunque no tengan Casa de Cultura con su nombre-
Los mismos tres albañiles que siguen cayendo
todos los días de un andamio
para que las constructoras sigan siendo igual de rentables
en democracia que en la dictadura.
Sí, puede que mi poesía ya no sea poesía
porque llega un momento en el que ya no se puede seguir siendo
por más tiempo un cómplice, silencioso,
de lo que R E A L M E N T E pasa.

de Antonio Orihuela Uzal,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.14, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.

PRIMERO DE MAYO DE 1937

PRIMERO DE MAYO DE 1937

No sé qué sepultada artillería
dispara desde abajo los claveles,
ni qué caballería
cruza tronando y hace que huelan los laureles.

Sementales corceles,
toros emocionados,
como una fundición de bronce y hierro,
surgen tras una crin de todos lados,
tras un rendido y pálido cencerro.

Mayo los animales pone airados:
la guerra más se aíra,
y detrás de las armas los arados
braman, hierven las flores, el sol gira.

Hasta el cadáver secular delira.

Los trabajos de mayo:
escala su cenit la agricultura.

Aparece la hoz igual que un rayo
inacabable en una mano oscura.

A pesar de la guerra delirante,
no amordazan los picos sus canciones,
y el rosal da su olor emocionante
porque el rosal no teme a los cañones.

Mayo es hoy más colérico y potente:
lo alimenta la sangre derramada,
la juventud que convirtió en torrente
su ejecución de lumbre entrelazada.

Deseo a España un mayo ejecutivo,
vestido con la enterna plenitud de la era.
El primer árbol es su abierto olivo
y no va a ser su sangre la postrera.

La España que hoy no se ara, se arará toda entera.

de Miguel Hernández,

 en Viento del pueblo, Socorro Rojo del P.O.U.M., 1937.