El sacrificio del cordero

El sacrificio del cordero

Alguien enciende las luces del aeropuerto.

Alguien extiende la mano

para transmitirnos un calor semejante al fuego.

Alguien lleno de ira intenta cambiar el mundo

en la plaza cercada por soldados.

Y las preguntas se acumulan por todas partes.

¿Quién levó el ancla del navío?

¿Quién cerró la puerta de la aduana?

¿Quién puso el peso exacto en uno de los platos de la balanza

que oscilaba en el balcón de la marejada?

¿Quién osó hacer la partición de los panes?

¿Quién navegó en un yate el mar fulgurante

llevando a las islas un pubis dorado?

Estas y otras preguntas quedarán siempre en el aire

rondando nuestros oídos o sofocadas en la voz ronca de los locos

como sílabas engendradas por el bochorno o imperceptibles

gotas de sangre

esparcidas en el suelo pisado por los hombres.

Pero quien acumuló los granos de soya en el canal

no hará ninguna pregunta ni abrirá su puerta

para que alguien entre y se proteja del frío.

Él sabe que en el bosque poblado de lobos,

el cordero será siempre sacrificado.

De Lêdo Ivo,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.83, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2014.

Me declaro culpable

Me declaro culpable

Me declaro culpable, muy bien, pero

debo advertirles

que ya ustedes me mataron, me enterraron,

me borraron todas las arrugas y las lágrimas de mis hermanos,

y me dijeron

que te diviertas con los gusanos, pero olvidaron

de borrar

las huellas

que mis pasos marcaron

en tantas calles y caminos del mundo.

de Dardo Sebastián Dorronzoro (detenido-desaparecido el 25 de junio de 1976),

en https://revistalacueva.wordpress.com/2015/09/06/palabras-clandestinas-recopilacion-de-poemas-de-detenidosdesaparecidos-durante-la-ultima-dictadura-militar-en-argentina/ (14/5/22).

...un país...

...un país donde los mejores jugadores

no tenían calzado

y los mejores botines

se lucen en los barrios privados

Por Félix Sánchez Durán.

El piloto inválido

El piloto inválido

Me muero de tristeza entre estos altos

Y obscuros edificios

Desde cuyas ventanas

No se divisa nunca el horizonte.

Me muero de tristeza en estas plazas

Cuyos desnudos árboles no tienen

Acentos misteriosos

Ni aromas de follajes tropicales.

Me muero de tristeza entre estas gentes

Que viven amarradas a la tierra,

Y cuyos ojos fatigados nunca

Se vuelven hacia el cielo.

Me muero de tristeza en este mundo

Tan sórdido y extraño,

En esta ciudad grande y misteriosa

En cuyas frías noches no se siente

Como en las noches de los altos mares,

La presencia de Dios.

de Héctor Pedro Blomberg,

en A la deriva, Ediciones Selectas América, 1920.

EL OSO Y EL LOBO

EL OSO Y EL LOBO

En la cristalina fuente

Que tan pura el agua lleva

En su rápida corriente

Y se llama rio Deva

Cuando llega al mar potente.

Y de Julio caluroso

Como á las doce del dia,

Llegó á beber presuroso

De un lobo en la compañía

Grande y corpulento un oso.

El aura suave y pura,

Y la pradera florida,

Y la fuente que murmura,

Todo á descansar convida

Y paz ofrece y ventura.

Sentáronse á descansar

El lobo y el oso juntos

No viendo á nadie llegar,

Y después de otros asuntos

Pónense de este á tratar.

Ya me acerco á la vejez,

Dijo el lobo, y por mas traza

Que en ello pongo ¡pardiez!

Cada dia hay menos caza

Y mas hambre cada vez.

Pasan del Abril las flores,

Pasan las nieves de Enero

Sin que en estos alredores

Logre atrapar un cordero

A los malditos pastores.

—Te está muy bien empleado,

Respondióle grave el oso,

¿Por qué del hambre acosado

No has de tragar, melindroso,

De yerba un solo bocado?

¿Por qué no comes manzanas

Ni peras ni moscatel,

Que de nombrarle entro en ganas,

Ni maiz, ni rica miel,

Ni cerezas, ni avellanas?

¿Tiene de razón asomo

Tu carnicera manía?

Come de todo, cual como,

Que si no, por vida mia,

Flaco has de tener el lomo.

Si acaso de hambre te mueres

De mi cariño leal

Ni el menor auxilio esperes;

No es lo que te pasa un mal

Si no porque tu lo quieres.

Mas el lobo replicó:

—Si comer frutas no puedo. —

—Pues qué, no las como yo?

No auxiliaré, no haya miedo

Al que la razón no oyó.

Así hallamos en la vida

Moralistas como el oso

Que intentan, cosa es sabida,

Con aire magestuoso

Cortarnos á su medida.

Poco es que la humanidad

Contra sus dogmas arguya,

No hay otra felicidad

Ni otra razón que la suya,

Ni tampoco otra verdad.

Sí de un pecho dolorido

No comprenden la amargura

Esclaman: ¡dolor fingido!

Y es necedad ó locura

La pasión que no han sentido.

Por no sé que facultad

Del mundo se juzgan dueños,

Y su grave necedad

Creced; dice á los pequeños,

Y á los grandes, acortad.

Años hace que le oí

Decir como regla á un viejo

Y la guardé para mi,

«Que el sabio al dar un consejo

»Se acuerda poco de sí.»

de Concepción Arenal,

en Fábulas en verso, Imprenta de Tomás Forlanet, 1851.

Epublibre.

Poema

Poema

Ven, abandona esta madrugada

tus huecos y la soledad

donde encalló el egoísmo

y te fue devorando imperdonable.

Verás entonces, que era solo mística

tu ceguera

que eran sombras en el alma

y que es posible alcanzar juntos el alba

para hacernos día.

de Alicia Raquel Burdisso (detenida-desaparecida el 21 de junio de 1977),

en https://revistalacueva.wordpress.com/2015/09/06/palabras-clandestinas-recopilacion-de-poemas-de-detenidosdesaparecidos-durante-la-ultima-dictadura-militar-en-argentina/ (14/5/22).

La patria que flamea

La patria que flamea

Si quieres ver la imagen verdadera de la Patria

mírala con los ojos de Belgrano

¡y que se te haga cielo en la mirada…!

Si quieres ver sus llanos, sus montañas,

sus ríos caudalosos, sus estuarios,

sus ciudades que nunca están del todo quietas

o sus pueblos que duermen o agonizan,

quizás te basta con mirar hacia el mástil

donde flamea, en un símbolo,

esa Nación que tal vez imaginaba

aquel patriota ilustre

que abandonó su pluma de escribiente

para empuñar espada y hacer así, con ella,

el necesario y doloroso parto.

Él sabía, sin dudas, que para tener Patria

hay que saber ganarla construyéndola

y que esa Patria, haciéndose,

ya todo lo reclama.

¡No confundas las cosas…!

Porque hay Patria hay bandera ya que de nada vale

tener una bandera si no tienes la Patria.

¡Belgrano lo sabía…!

Por eso vale tanto aquella limpia enseña que creara.

Mira cómo flamea y piensa que en sus pliegues,

con sus preciosas vidas y sus sangres,

escribieron sus nombres aquéllos que lograron hacer,

del símbolo flameante,

esta Patria que nos une o nos duele,

esta casa común que ha de ser,

siendo un poco de todos,

el adecuado lugar que nos contiene

con nuestros propios ecos,

con nuestro propio olor

y con la más porfiada de nuestras esperanzas.

de Domingo Adalberto Galli,

en Juego de luces y sombras, Editorial Dunken, 2005.

ABREN TROCHAS MIS PALABRAS

ABREN TROCHAS MIS PALABRAS

Abren trochas mis palabras

con el vivo fuego de la voz rebelde

que se enciende combatiente

contra el estridente ruido

de la explotación hiriente.

Abren trochas mis palabras

en el nombre

de la mariposa de invierno

y de la maltratada rosa del camino;

en el nombre de la gota fresca

del rocío

en la que se dibujó la mirla

que se desprendió del viento.

En el nombre de cada pensamiento

vestido de inocencia

insisto en marchar con la luna llena

montado en las alpargatas

del patriarca de los sueños...

De pronto me tropiezo

con las flores tenues del silencio;

y entonces escribiré

con la indeleble tinta

del amor al pueblo,

sobre los pétalos menos discretos

que muestre la luz del cielo,

que no puedo callar

frente al látigo cruel de la miseria.

Abren trochas mis palabras

entre las tupidas hiedras

del cinismo cruel

de la opulencia...;

mi marcha es un trino

de pájaros silvestres,

es mi alegría

fugada de la indolencia estéril,

es una ilusión de colores verdes

de tanto fecundada por la esperanza;

y mi machete...,

mi machete es la quimera posible

que se entera, fervorosa,

que cuando con tu ternura firme

se endulzan mis anhelos

se sonríen con más brillo

las estrellas.

de Jesús Santrich,

en Versos Insurgentes - Poesía Guerrillera, 2007.

HAY VOCES LIBRES (Fragmentos)

HAY VOCES LIBRES (Fragmentos)

Hay voces libres

y hay voces con cadenas

y hay piedra y leño y despejada llama que consume,

hombres que sangran contra el sueño

y témpanos que se derrumban sobre las calles sin gemido.

Hay límites en lo que no se mueve entre las manos

y en lo que corre corre y huye como una herida,

en la arena intangible cuando el sol adormece

y en esa inconfundible precisión de los astros [...]

Hay límites

y hay cuerpos.

Hay voces libres

y hay voces con cadenas.

Hay barcos que cruzan lentos sobre los lentos mares

y barcos que se hunden medio podridos en el cieno profundo.

Hay manteles tendidos a la luz de la luna

y cuerpos que tiritan sin sombra bajo la oscuridad de la miseria. [...]

Hay voces libres

y hay voces con cadenas

y hay palabras que se funden al chocar contra el aire

y hay corazones que golpean en la pared como una llama.

Hay límites

y hay cuerpos

y hay sangre que agoniza separada bajo las duras cruces de unos hierros

y sangre que pasea dulcemente bajo la sombra de los árboles.

Hay hombres que descansan sin dolor contra el sueño

y témpanos que se derrumban sobre las piedras sin gemido.

de Emilio Prados,

en Una mano tomó la otra - Poemas para construir sueños (selección de Pedro Hilario Silva y otros), Comunidad de Madrid, 2004.

Totalmente incomunicado

Totalmente incomunicado

Totalmente incomunicado

la frase procesal se retuerce y avanza

como un gusano helado por mis huesos.

Tiemblo. Es el silencio.

La oscuridad.

El frío.

Las manos contra la pared las piernas bien abiertas

quiénes son sus compañeros dice una voz y los golpes

suenan en mi espalda como las tormentas

calientes del verano de Tucumán.

La sangre en los labios las calles inundadas

los barquitos de papel el jadeo entrecortado

(las risas de los torturadores me bañan

en un aceite grueso y asfixiante)

Totalmente incomunicado

se repiten unos a otros los soldados

que me guardan

sus ojos negros a veces inocentes

se clavan en mí con curiosidad

me apuntan con sus armas si me muevo

pero les hablo y se acercan a mí

y comprueban que somos idénticos

pero se hace otra vez la noche

y vienen a buscarme. ¿Tienes frío?

Preguntan y me desnudan a tirones.

El frío. Tiemblo. El frío atroz y amarillo

de sentirme impotente en un presente

constante y opresivo.

Este momento. Este golpe. Este sacudón

la pregunta lanzada como un ácido

sobre la piel

ellos y yo el aullido y el cuerpo

retorcido de dolor y asco

Totalmente incomunicado

¿de quién? ¿de vos? ¿de mis hermanos

oprimidos? Ilusos pequeños hombrecitos

juegan a que no saben nada de su muerte

como si mis muertos no vinieran

a darme aliento entre golpe y golpe

como si no escucharan los pasos decididos

de mis compañeros cuando el estallido blanco

de mi cerebro electrificado

y me alzan entre dos y me dejan

Totalmente incomunicado

¿de quién? ¿de Dios?

¿de la victoria inevitable?

Pobres hombrecitos temblorosos.

Hemos decidido anunciarles

que la obscena liturgia que practican

es estéril y también suicida

pues el tiempo vendrá como la lluvia

con el estallido verde de los límites finales.

de Enrique Courau (detenido-desaparecido el 18 de junio de 1976),

en https://revistalacueva.wordpress.com/2015/09/06/palabras-clandestinas-recopilacion-de-poemas-de-detenidosdesaparecidos-durante-la-ultima-dictadura-militar-en-argentina/ (14/5/22).

Pelear por ideales

Pelear por ideales

Atraviesa los tiempos

un tañer de metales,

un estruendo patriota

de caballos y sables.

Son los gauchos de Güemes,

altivos, inmortales...

La bandera y los ponchos

en el viento se baten.

Ese ejército rojo

como un río de tardes

estremece mi pecho,

se hace canto en mi sangre.

Ese canto me trepa

por los huesos y sale

por mi voz, encendido,

como un fuego pensante.

No es un canto de guerra

lo que suelto en el aire,

sólo evoco la Gloria

de férreas voluntades.

Hay que dar por la patria,

como Los Infernales,

hasta la última gota

de sudor y de sangre.

Hay que ser como Güemes:

pelear por ideales.

Inmortal es el hombre

que se ofrenda en combate.

de Carlos Jesús Maita,

en http://carlosmaitahistoriayletras.blogspot.com/2016/06/siete-poemas-en-homenaje-aguemes.html (17/6/2022).

Título...

Título...

Cirujano de verdades

Y emociones

Por Félix Sánchez Durán.

A MI LIBRETA DE AHORROS

A MI LIBRETA DE AHORROS 

Contigo entre las manos, 

me es tan sencillo desnudar el “yo”: 

una mujer de todos que cuida su dinero 

y una mujer de nadie que dice su canción. 

de César Tiempo,

en Clara Beter - Versos de una..., Editorial Rescate, 1977.

Nada es eterno

Nada es eterno

Nada es eterno, vive la vida mientras dure,

los malos momentos no asustan,

ni los buenos alegran,

al fin y al cabo, todo, todo pasa...

La infancia feliz y adorada, pasa,

la adolescencia fulminante y alocada, pasa,

la juventud radiante e ilusionada, pasa,

la madurez brillante y cultivada, pasa

la vejez culminante blanca y arrugada ,

paso a paso, pasa...

Abre las puertas de la vida, de par en par;

no pares, pasa la cuesta,

cuesta, lo que cuesta.

Los pasos de la vida,

con sus sabores

amargos y dulces,

se viven disfrutando,

lentamente, paso a paso...

Al fin y al cabo, todo pasa,

lo malo y lo bueno, pasa,

lo triste y lo alegre, pasa,

lo fuerte y lo débil, pasa,

lo duradero y lo efímero, pasa,

los malos momentos, no asustan,

ni los buenos alegran…

Nada es eterno, al fin y al cabo, todo,

todo, todo pasa...

Vive la vida, mientras dure,

aprende a vivir, aprende a soñar,

aprende a perdonar, aprende a olvidar,

aprende a disfrutar... y a ser feliz,

antes que sea demasiado tarde,

todo pasa y nada es eterno.

de Fatma Galia Salem,

en Antología Poética, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2021.

Canto de la imaginaria ventana abierta

Canto de la imaginaria ventana abierta

No cantaré la casa en que nací

ni el arroyo que además no existió durante mi infancia.

No quiero ser el poeta menor de la infancia

y de las inexistentes alegrías perdidas

ni quiero llorar los primeros amores, que sólo fueron los mejores

porque no tenía ninguna experiencia de amar.

Cantaré entonces la imaginaria ventana abierta

donde ella se apoyaba para decirme adiós cuando yo no pasaba,

cantaré los campos que no vi pero que estaban cubiertos de rocío

en el momento que los imaginé,

cantaré la vida que se despliega delante de mí,

las ciudades de cemento armado y de calles claras

que la noche cubre con su misterio dulcemente medieval.

Cantaré los hombres que trabajan, sueñan y se desesperan, y

caminan rudamente hacia la muerte anónima y hacia el

domingo,

cantaré todo, pero apenas como un cantor que necesita de la

soledad para poder

comunicarse con la vida,

cantaré los ríos, los océanos, las estrellas que realmente existen,

las bahías, los estrechos,

las tempestades, las noches en que la lluvia cae

sobre la vieja tierra,

cantaré los momentos en que me paro delante de las cosas

y me siento impávido,

cantaré la alegría y la tristeza, la desolación de las almas,

cantaré el esplendor de la poesía sin ningún pequeño dolor

romántico ardiéndome en el corazón, y si ese dolor surgiera,

lo escupiré y me sentiré fuerte y joven,

cantaré las grandes mareas, princesas de plata

desnudas en el océano,

cantaré todo a topetones, para que todo sea apenas

un instante tembloroso,

cantaré el mar, los viajes, el momento en que otro hombre

diferente de mí, y que me ignora,

sienta lo que yo siento sin sentirme dentro de él.

Si viniera un mundo nuevo, no lo llamen aurora.

La aurora nace todos los días. Llámenlo

mundo nuevo, y que sea realmente nuevo.

Yo seguiré cantando todo esto que es el aire que respiro,

el paseo con mi amiga en una barca, el camino de una isla que es

apenas una isla hecha de tierra y de playa, sin ningún

refugio, pero con algún descanso.

Cantaré, cantaré todo, pero que me den libertad de cantar,

sin que me escojan el nombre

de las ciudades y de los ríos, sin que me indiquen los temas.

¡Oh! soy apenas un poeta que no quiere cantar las cosas

decrépitas, sino el tiempo en que había rosas

esperando el centelleo de los ojos.

Cantaré los pájaros en el aire, los peces en el mar, la materia de mi tiempo

y las otras materias, aquellas que guardo en mí

y son palabras floreciendo, campanas tocando en un amanecer

de palabras.

Y volveré a cantar la imaginaria ventana abierta,

sugerida por la ausencia de mi amada

que no me podía dar su adiós en una noche,

y después moriré, pero que no me amen más,

ni me desprecien más, aunque guarden mi nombre

y búsquenme en los versos exactamente como soy:

mezclado a los otros, rebelado, inconsecuente, confuso y lírico.

No me pregunten nunca por la casa de la infancia

ni por el amor de juventud.

¡Oh! no me pregunten nada, escúchenme si quisieran,

y miren la imaginaria ventana abierta.

Ella no existe. Miren que no existe. ¡Créenla, y serán poetas!

De Lêdo Ivo,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.83, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2014.