y un día, finalmente, pasó...

 y un día,

finalmente,

pasó:

las palabras

no quisieron salir más

de sus casas;

no soportaban

las miradas

envidiosas

de los semáforos

los cruces peatonales

los estacionamientos

las rampas de discapacidad

los asientos reservados...

la gente parecía querer respetar más

las normas del lenguaje

que cualquier otra cosa

Por Félix Sánchez Durán.

No vivimos por siempre...

No vivimos por siempre. Hubo un tiempo

cuando osamos creernos inmortales

y a cara o cruz en un arranque súbito

nos jugamos destinos y revanchas.

No éramos dioses pero lo creímos.

Pensamos que al andar se hace camino

cual dijeron Machado y otros tontos.

Y así, transidos pasajeros terrestres,

echamos mano al colt y al explosivo

sangrando en cada desgarrón.Vivimos

un instante tan sólo. Suficiente.

de Hiber Conteris,

en Escritos de la cárcel (la expresión poética de los presos políticos), Centro Integración Cultural, Vol.1, 1986.

Ser o no ser

Ser o no ser

Ser o no ser no es el problema

sino planchar la ropa

atizar el fogón

escribir unos tiernos y antiguos poemas

mirarse en el espejo el otro rostro del rostro

descubrirse lobo triste por las noches

por las mañanas mujer cuerda.

Ser ejemplar y sobria y verbigracia

Mantener todo en orden más te vale

Disponer todo a tiempo Dios te asista

Ser o no ser no es el problema

sino tener el alma lista

para amargos si acaso o si hubieras.

Y una vez más enfrentarse al mande usté

como usté guste

pulir el piso espejo

lavar la ropa nieve

secar la loza estirpe

disimulando mugres y maneras.

Pero a pesar de todo

amar la telaraña vida

la hambruna vida tuya y de los otros

insultarla si quieres

abrazarla si quieres o si puedes.

Ser o no ser no es el problema

sino ese perdón barato que te entregan.

Y al final de la tarde

has ensayado todo te reprimen

has cumplido el deber no eres tan buena

tu cabeza da vueltas tiovivo

resaca de la piel, costra de olvido.

Esgrime tus cuchillos argumento

empuña tus espadas yo no quiero

atrévete de una vez sueña tu sueño

entra en la escena mundo

como quien entra a la sala de partos

de la vida por primera y alegrísima vez.

Plántate y rebelándote, revélate.

Ser o no ser no es el problema.

de Ana Ilce Gómez,

en ...Y la culpa no era mía - Antología de Poesía Feminista, Biblioteca Omegalfa, 2020.

La pira de libros

La pira de libros

Cuando el régimen ordenó

que fuesen quemados públicamente

los libros que contenían saberes perniciosos,

y por doquier

los bueyes arrastraron carretas repletas de libros

para alimentar las hogueras, un poeta perseguido,

uno de los mejores,

revisando la lista de los textos condenados

descubrió, horrorizado, que los suyos

habían sido olvidados. Encolerizado, corrió velozmente

hasta su mesa, a escribir una carta a los amos del poder:

¡Quemen mis obras!, escribió apresuradamente.

¡Quémenlas!

¡No me hagan una cosa así! ¡No me marginen!

¿Acaso no expresé siempre la verdad en mis libros?

¡Y ahora me tratan como mentiroso! Os lo exijo:

¡Quemadlos!

de Bertolt Brecht,

en La poesía como herramienta, Edición del Foro "La poesía como herramienta", 2018.

LENGUA ariete del Progreso...

Maldita lengua de cemento,

arrasas güerta y memoria.

LENGUA ariete del Progreso,

hija de Polaris y la Especulación,

hermana del Ladrillo y la Junta de Hacendados,

madre de los Chaletes y las Recalificaciones,

esposa de la Infertilidad.

Tú que vives y reinas por encima del bancal.

Tú que entubas acequias, confundes culebras,

borras senderos, aplastas erizos, arrasas cañaverales.

Tú que eres sierva.

Ten piedad de ti.

Porque tú nada eres, más que facha_da

y albergan tus tripas millones de lombrices

–sobrevivientes a tu eclipse–

que carcomen tus intestinos, atoran tus órganos

royéndote tu sinsentido.

Si millones de azadas cavaron

la tierra fértil que tú apagas,

te golpearán millones de manos huérfanas,

azada con azada,

reventándote las entrañas

para reencontrar bajo el cemento

al sudor campesino donde brota la vida.

de Adrián Ballester Cerezo,

en Contra - Poesía ante la represión, Coordinadora Anti-represión Región de Murcia, 2016.

En la inmensa mayoría

En la inmensa mayoría

Podrá faltarme el aire,

el agua,

el pan,

sé que me faltarán.

El aire, que no es de nadie.

El agua, que es del sediento.

El pan... Sé que me faltarán.

La fe, jamás.

Cuanto menos aire, más.

Cuanto más sediento, más.

Ni más ni menos. Más.

de Blas de Otero,

en La poesía como herramienta, Edición del Foro "La poesía como herramienta", 2018.

como el mísero centavo...

como el mísero centavo

que una vez aplastado por el tren

valemos algo

por Félix Sánchez Durán.

La Navidad de Luis (canción)

La Navidad de Luis (canción)

Toma Luis, mañana es Navidad

un pan dulce y un poco de vino

ya que no puedes comprar

Toma Luis, llévalo a tu casa

y podrás junto con tu padre

la Navidad festejar

Mañana no vengas a trabajar

que el pueblo estará de fiesta

y no habrá tristezas

Señora, gracias por lo que me da

pero yo no puedo esto llevar

porque mi vida no es de Navidad

Señora, cree que mi pobreza

llegará al final comiendo pan

el día de Navidad

Mi padre me dará algo mejor

me dirá que Jesús es como yo

y entonces así podré seguir

viviendo

viviendo

viviendo

viviendo

de León Gieco,

en Siete años, Sazam, 1980.

DOMINGO DE LLUVIA

DOMINGO DE LLUVIA

¡Llueve! ¡Qué tristes son las tardes

de lluvia en día domingo!

Las muchachitas costureras

Miran tras de los vidrios.

Con la pelota hecha de diarios

Juegan al fútbol unos chicos;

Lluvia malvada que impidiérales

Salir al campo a hacer partidos

Y el empleado que va al cine

Que es de su amor lugar propicio,

En vano aguarda, ella no llega:

¡Lluvia asesina de un idilio!

Talleres, clases, oficinas,

De mil proyectos largo asilo:

¡cuántos paseos ensoñados

allí, en seis días, han caído!

¡Llueve! ¿Por qué llueve esta tarde

que es de los pobres y los niños?

¡Que llueva toda la semana,

y que no llueva los domingos!

de Álvaro Yunque,

en Versos de la calle, Editorial Claridad, 1924.

http://www.alvaroyunque.com.ar/ (7/5/20).

Para ser grande, sé entero...

Para ser grande, sé entero: nada

tuyo exageres o excluyas.

Sé todo en cada cosa. Pon cuanto eres

en lo mínimo que haces.

Así en cada lago la luna toda

brilla, porque alta vive.

 

de Fernando Pessoa,

en Una mano tomó la otra - Poemas para construir sueños (selección de Pedro Hilario Silva y otros), Comunidad de Madrid, 2004.

A los que vendrán después

A los que vendrán después

2.

Llegué a las ciudades en tiempos de desorden

cuando reinaba el hambre,

me mezclé entre los hombres en época turbulenta

y me rebelé con ellos.

Así fue transcurriendo el tiempo

que me fue concedido en la tierra.

Comí mi pan en medio de batallas,

dormía entre asesinos,

traté despreocupadamente los asuntos amorosos,

y fui impaciente con la naturaleza.

Así fue transcurriendo el tiempo

que me fue concedido en la tierra.

En mi época todos los caminos conducían al fango,

mis palabras me traicionaban ante el verdugo,

yo era poca cosa. Aunque pienso que los gobernantes

se sentían más seguros sin mí.

Así fue transcurriendo el tiempo

que me fue concedido en la tierra.

Nuestras fuerzas eran escasas y la meta

se hallaba distante.

Podía distinguirse claramente aunque me parecía

que yo tal vez no la alcanzaría.

Así fue transcurriendo el tiempo

que me fue concedido en la tierra.

3.

Vosotros, que surgiréis del marasmo

en que nosotros nos hemos hundido,

acordaos también,

cuando habléis de nuestras flaquezas,

de los tiempos sombríos

de los que os habéis librado.

Cambiábamos más frecuentemente de país

que de zapatos,

a través de las guerras de clases, desesperados,

porque reinaba la injusticia y nadie se indignaba.

Bien sabemos que el odio contra la bajeza

deforma el rostro

y la rabia contra la injusticia

enronquece la voz. ¡Ah!, nosotros,

que queríamos preparar el terreno para la bondad

no pudimos ser bondadosos.

Pero vosotros, cuando llegue el momento

en que el hombre sea bueno para el hombre,

acordaos de nosotros con indulgencia.

de Bertolt Brecht,

en La poesía como herramienta, Edición del Foro "La poesía como herramienta", 2018.

¿merece perdón...

¿merece perdón

quien al diablo pidió

un favor

y su precio fue mayor

al que había pensado?

¿merece misericordia acaso

quien pidió dinero al diablo

y no lo devolvió?

el diablo le dio alas de piedra

que caiga y muera

o aprenda a volar con ellas

Por Félix Sánchez Durán.

a la Scaloneta, ¡gracias!

a la Scaloneta, ¡gracias!

no creo en papá noel

no creo en la navidad

pero creo en todo lo que dibuje una sonrisa

en las caras y caritas de mi Patria

no creo en la magia

menos en los reyes magos

pero creo en todo lo que dibuje una sonrisa

en las caras y caritas de mi Patria

no creo en religiones

tampoco en el cielo

pero creo en todo lo que le dé esperanza

a las caras

            y caritas

                            de mi Patria

Por Félix Sánchez Durán.

El hombre talló la piedra...

El hombre talló la piedra,

y a la piedra talló bien.

El hombre hizo el hacha,

y al hacha la hizo bien.

El hombre hizo el fuego,

y al fuego lo hizo bien.

Modeló arcillas

y sembró la tierra.

Hizo la rueda

y fundió metales.

Cantó al amor

y lo hizo bien,

        cantó al amor

y lo hizo bien.

Con trabajo paciente

y pasiones en la lucha

todo lo hizo bien.

Miró lo realizado

y vio no era bastante,

sintió no era bastante.

Otros vieron: haría más

y seria para todos.

Todos, era demasiado,

entonces lo encadenaron.

de Horacio Faedo,

en Escritos de la cárcel (la expresión poética de los presos políticos), Centro Integración Cultural, Vol.1, 1986.

Poder

Poder

Vida en los sedimentos de nuestra historia.

Hoy una excavadora develó de un derruido flanco de tierra

una botella ámbar perfecta una centenaria

cura para fiebre o la melancolía un tónico

para vivir sobre esta tierra en los inviernos de este clima.

Hoy estaba leyendo sobre Marie Curie;

ella debe haber sabido que estaba enferma de la radiación

su cuerpo bombardeado durante años por el elemento

que había purificado

Parece que negó hasta el final

la causa de las cataratas en sus ojos

la resquebrajada y supurante piel de las yemas de sus dedos

hasta que no pudo sostener un tubo de ensayo o un lápiz.

Ella murió como una famosa mujer negando

sus heridas

negando que sus heridas provenían de la misma fuente

que su poder.

de Adrienne Rich,

en ...Y la culpa no era mía - Antología de Poesía Feminista, Biblioteca Omegalfa, 2020.