Las palabras necesitan de un contexto histórico, político, social, cultural, económico y biográfico para significar. Exhorto a lxs lectorxs/militantes a realizar un viaje de conocimiento acerca de lugares, tiempos y autorxs para enriquecer la experiencia literaria que propongo en este espacio. Gracias.

viernes, 30 de junio de 2023

De ti aprendí

De ti aprendí

A Manuel

De ti aprendí que el futuro es nuestro,
que somos los que aún han de nacer,
el nuevo hombre y la nueva mujer,
de ti lo aprendí, camarada y maestro.

De ti aprendí que podía volar sin alas,
que la poesía era un arte de urgencia,
los poetas la voz de la Resistencia
y que los versos debían ser balas.

Que lo único perdido es lo abandonado,
que rendirse nunca fue una opción,
que el único dios es la Revolución
y la única patria es el proletariado.

Aprendí a preferir morir que rendirme,
a no dejarme abatir por la tristeza,
que resistir es sinónimo de belleza,
de ti aprendí a mantenerme firme.

Aprendí que nuestro papel en la historia
es la justa lucha por un mundo mejor,
que exclusivamente nos guía el amor
y que no hay tregua hasta la victoria.

De ti aprendí, compañero Manuel,
que somos granos de las arenas
y lo único a perder son las cadenas
aunque nos cueste prisión y cuartel.

De ti aprendí que el futuro es nuestro,
que somos los que aún han de nacer,
el nuevo hombre y la nueva mujer,
de ti lo aprendí, camarada y maestro.

A Manuel Pérez Martínez, Secretario General del PCE(r), secuestrado por el estado fascista español.

de Aitor Cuervo Taboada,
en Bombas, poemas y otras necesidades, Aitor Cuervo Taboada, 2013.

jueves, 29 de junio de 2023

UN LUGAR EN LA TIERRA

UN LUGAR EN LA TIERRA

Esta ciudad, donde te vas volviendo
cada día más viejo, aunque no quieras
dar a torcer tu brazo y te resistas
a dejar de ser joven
y puro, a tu manera.

Esta ciudad, sus calles, sus rincones,
sus jardines, su río y sus tabernas,
forman parte de ti, son todo eso
que algunos llaman patria:
Un lugar en la tierra.

de Javier Salvago,
en Una mano tomó la otra - Poemas para construir sueños (selección de Pedro Hilario Silva y otros), Comunidad de Madrid, 2004.

miércoles, 28 de junio de 2023

LA BRUMA

LA BRUMA

Transeúntes y vehículos: la calle en lontananza,
Paisaje que camina, corre y danza.
Y el paisaje movible
Poco a poco se esfuma,
Que una mano invisible
Va pasando la mano de la bruma.
¡Y ya lo borró todo!
¡Todo!, Que aquí a dos pasos, nada se ve ya, ¡nada!
Y pienso, hundido en bruma como en un mar de lodo:
¿Bruma?, ¿lodo?: ¡El espíritu de la ciudad malvada!

de Álvaro Yunque,
en Versos de la calle, Editorial Claridad, 1924.
http://www.alvaroyunque.com.ar/ (7/5/20).

martes, 27 de junio de 2023

Poema colectivo contra la cárcel grande

Poema colectivo contra la cárcel grande

Porque el país
es una cárcel grande
todavía
y nos han metido
cárceles adentro
de nosotros mismos
y nos han vuelto grises y
taciturnos...
puedo escribir mil versos
dando cuenta
de los tantos barrotes que nos cercan
(el carcelero se ha dado cuenta
del sol escondido entre mis cobijas
-hasta ahora ha creído
que he dormido a oscuras este tiempo...-)
TESTIMONIOS DE LA NOCHE HARAN EL ALBA
y aunque no estemos
acostumbrados a la luz
iremos a recibir el día
con los ojos abiertos
con las manos abiertas
con los dedos y el corazón y la conciencia
ALERTAS
de que compartimos también un continente
que debe ser nuestro...!
Sedientos de justicia
insomnes
soltaremos al alba todos los jaguares
(para cambiar la vida
en la cárcel más negra
sujeta por cadenas de dolor
lejos de ti, padre
tu mano en mi mano
tu corazón en mi corazón
recuerdo con recuerdo juntos!
en la eternidad de nuestro
SUFRIMIENTO)
 
Nunca encontraremos cárceles
si nosotros las vencemos.
Porque las ideas nos unen
no hay hombres (?) ni rejas
capaces de apagarnos estas chispas
que pronto serán llamaradas...
Rutina de días presos
extraño tiempo indefinido
donde los días son años
y los años en un día contenidos.
He vivido largos días
sin saber lo que quería...
ahora solo y apresado
comprendo siento escucho para adentro
cuán hondo
más allá de la superficie
se puede ir...
Porque no basta
llorar bajito
rabiar bajito
porque no basta saber que existe
porque no basta...
porque estoy acá
y estuve contigo
compañero
compañero Rehén
compañero Torturado
compañero Muerto
pero vivo
Más VIVO que nunca en el Pueblo
lloró al ver todo esto
lloré por sólo haber
sufrido algo de lo tuyo
pero sufro más aún
ahora que estoy acá
y tú no...
Mientras pienso en poesía
pienso: en cómo desaparecer tantos barrotes
el barrote del hambre
la marca cotidiana
el barrote del miedo
de sigilosas botas
el de soledad sola
que enloquece temprano
el del hijo que crece
sufriente y postergado
el del silencio áspero
que nos pudre la boca
el de aquel que se queda / y no hay mano oportuna
el del que pierde el norte
trepado a la mentira.

Mientras pienso en poesía
hago:
por desaparecer tantos barrotes.
Que mi mano no tiemble
que no la paralice
el muro miedo
ni el muro soledad
ni el muro hambre
ni el muro hijo
ni el muro silencio
ni el muro desaliento...
que se alce porfiada
confiada
a buscar otra
con que empezar tenaces
a derrotar todos los barrotes.

Nos queda tanta muerte repartida
soles     solos     demorados
tanta razón y caras amarillas
tanto dolor
sin un abecedario.
No se pueden borrar los barrotes con goma
y piensan mis retinas
en días de amnistía
hasta que el alba grite
esta patria es libre.
Cuando el pueblo despierte
del letargo de tanta
propaganda ajena
sacuda la cabeza y aleje
la traición
y defienda
a los que por él
se incineraron,
tendremos un día
tiempo para el hombre
pues ya existen hombres
con tiempo para el hombre
tiempo liberado
de trabajo solidario
tiempo rescatado del yugo paralizante
tiempo de sentarse y hacer una poesía
un libro, una comedia
tiempo sin odio
tiempo de amarse hasta el cansancio
de cara a la luz del día
sabiendo que no esperan ya
los tragos amargos detrás de las esquinas
eternas despedidas
tiempo de sonreír a los barcos,
las puertas, los aviones, los caminos
que ya no serán
más nunca
para llevarse a nadie.

Aguanté nueve años
y aprendí soledades,
también solidaridad
venida desde aquí
y desde allá.
Aguantaremos todos
porque la vida es eso:
el juramentar cada momento
que el destino buscado
un día llegará...
...La pluma seguirá vencida por la espada,
la paloma morirá tantas veces
frente al buitre,
nos vencerá el letargo,
el olvido, el egoísmo,
muchas veces.
Pero llegará un dia
-que está cerca-
en el que encontraremos
escritos con las plumas al viento,
nacerán las palomas
que fueron fecundadas...
despertaremos,
recordaremos
y de ese día en adelante
sepultaremos buitres
y nacerán alondras.

POEMA COLECTIVO realizado por el público
asistente a la Exposición de Arte y Literatura
carcelarias-"CANEMAS"-los meses
de noviembre y diciembre de 1984,en la
A.C.J. ,organizada por la Asociación
de Escritores del Uruguay (ASESUR), conjuntamente
con el Centro de Integración Cultural (CIC)
en aquel momento en formación.
Esta muestra se realizó en el marco de la lucha
por la amnistía de todos los prisioneros políticos.

Poema colectivo,
en Escritos de la cárcel (la expresión poética de los presos políticos), Centro Integración Cultural, Vol.1, 1986.

lunes, 26 de junio de 2023

NÚMERO

NÚMERO

35 MILLONES de gritos que nunca conocieron el descanso
35 millones de manos que se pudren como planta muerta
millones y millones de llantos enterrados
al lado de una rosa
millones de lamentos sorprendidos en tumba encarcelada.

Un número de hombres sumergidos
en un mar de vinagre y peces congelados.
Un número de nervios y brazos desprendidos
por canales de sangre y agua enfurecida.
Millones de lamentos que nadan arrancados
frente a un mundo de huesos insepultos.

Un número de gritos levanta espadas ya difuntas.
Un número de manos derriba muros de injusticia.
Y es que sabe que sólo ya la muerte se duerme
para todos
y que para todos no crecen por igual la miseria
y los gritos.
Que hay un mundo de muertes y violetas degolladas
de espaldas desoladas y viento ensangrentado,
un mundo en el que el hambre despierta nuestras manos
y por vidrios y brasas engañado
entrega para siempre sus uñas transparentes.

¡Oh, número de sangre, de espuma y de lamento!
Un mundo de ceniza, carbón y muertas amapolas
volando te persigue.
¡Oh, número de sangre, de espuma y de lamento!
Te quiero sin lamento sin gritos ni llantos de escalera.
Te quiero sin lamento.
Que hay sangre y cárceles y suelo humedecido
y suicidios y espaldas congeladas y vientres sublevados.
Te quiero sin lamento y con sangre de espiga
que hay venas hinchadas y muros entreabiertos
presiones de estertores y ríos encadenados
mineros que agonizan y mueren muerto el aire
y gritos desgarrados de un cuerpo sobre el agua.

Te quiero sin lamento.
Te quiero en el incendio
mordiendo dormitorios y viejos candelabros
clavado tu madero con trigo y con arena.
Te quiero en los caminos de vidrio y voz sedienta
en noches derretidas por ansia interminable
cerrando ya la cárcel con tierra ensangrentada,
llevando por los aires el trigo y la amapola
a cuerpos perseguidos por nubes y puñales.

¡Oh, número de sangre y de lamento!
Los llantos enterrados y tumbas de otros días
despiertan los párpados caídos con odios no olvidados.

(Málaga, octubre de 1935)

de Adolfo Sánchez Vázquez
en Poesía, Fondo de Cultura Económica, 2013.

domingo, 25 de junio de 2023

quien dirige...

quien dirige
quien porta banderas
insignias
quien no se queda en silencio
ante las injusticias
sabe
que siempre
caminará sobre hojas secas
y a cada paso
siempre algo de ruido
acompañará

por Félix Sánchez Durán. 

sábado, 24 de junio de 2023

no hemos naufragado...

no hemos naufragado
largos años
en el mar
para llegar
a estas tierras
 tierras áridas
infértiles tierras
adornadas con esqueletos
viejos y animales
carroñeros
que desgarran carnes
que desgarran sueños
y la ilusión nuevamente
se disfraza
de extensiones
y extensiones
de agua salada

de Félix Sánchez Durán.

EL CORAZÓN DEL SOLDADO

EL CORAZÓN DEL SOLDADO

En el corazón le clavan la bayoneta al soldado.
La sangre en el suelo ardiente al instante forma un charco.
Los amigos en la tumba han colocado al soldado.
En el frente los cañones suenan con fragor lejano.
La tarde declina pálida, envuelta en humo liláceo,
estrellas de color lila apenas mueven sus párpados,
y pasan sin detenerse vientos de color morado...
En su tumba queda solo, para siempre, aquel muchacho.
Por dos sembrará la esposa, por dos segará en verano...
Pero no puede estar yerto el corazón del soldado;
sin vida no puede estar bajo la anchura del campo.
Se abre la tierra y le dice: “Perdona”. Y en ese espacio
donde el corazón yacía, creció un hermoso manzano
con capullos olorosos de color rosado y blanco.
Y cuando el viento lo mece, se oye un susurro en el árbol.
... Late inmortal en la tierra el corazón del soldado.

de Alexander Prokófiev,
en Antología de la Poesía Soviética (Alexander Nakarov), Biblioteca Jucar, 1974.
Traducción: María Cánovas.

viernes, 23 de junio de 2023

CADA LATIDO QUE DEJAMOS ATRÁS ES UN ENIGMA IRREPETIBLE (AGUAS RÁPIDAS NOS LLEVAN)

 CADA LATIDO QUE DEJAMOS ATRÁS
ES UN ENIGMA IRREPETIBLE
(AGUAS RÁPIDAS NOS LLEVAN)

Durante la noche
alguien amó unas cuantas canciones viejas
del mismo modo que se ama a un ángel,
con la misma textura, idénticas ganas de volar.

Durante la noche
dieron exactas las tres de la memoria
y alguien supo del tamaño del miedo,
cuánto pesa de cierto el dolor.

Durante la noche
alguien visitó tierras firmes y naufragios,
alguien averiguó lo impreciso de sus límites,
alguien se dejó rozar por el tacto del tiempo
como si fuera la única noche, la última vida.

Durante la noche
alguien bebió botellas de licor de tristeza,
bebió como un antiguo y venerable poeta chino,
bebió leche materna y agua del mar.

Durante la noche
alguien hizo votos de aullido y de silencio,
alguien desmigó su corazón para los pájaros,
alguien lloró de alegría en un idioma distinto.

Durante la noche
alguien recordó los más hermosos cuerpos,
los ojos más indóciles,
y besos insolentes y flacos
como la lluvia de verano o una revolución.

Durante la noche
alguien quiso una carta verdadera, una carta
escrita por los dedos del deseo, un mensaje
con palabras no borrosas que nombraran
sin que eso fuera una forma de caer.

Durante la noche
alguien cosió con un hilo claro
aguas de fuentes oscuras.

Los pájaros de la mañana se alimentan de despojos,
de algas que arrancaron de los sueños.

de David Eloy Rodríguez,
en Once poetas críticos en la poesía española reciente (Enrique Falcón, coord.), Baile del sol, 2007.

jueves, 22 de junio de 2023

arenga

arenga

La guerra es dolorosa, absurda, necesaria.
Sin ella
no se puede vencer,
ni cambiar cada mes
el abrigo de piel de la moqueta,
ni comprar un cartón de tabaco escocés
una copa de llantasparabólicas
o un condón de ternura ultrasensible
para hacer el amor y no la guerra.

de Fernando Beltrán.
en El gallo de Bagdad, Ediciones Endymión, 1991.

miércoles, 21 de junio de 2023

ES LA PATRIA COMÚN

ES LA PATRIA COMÚN

Y los días se abren jubilosos
a todas las palabras que se ofrecen
- como sones profundos, minerales,
agua clara o aceite conocido -
a la piel, a los ojos del que llega
cansado y ya viejo de otros mundos.

Es la patria común que se derrama
de boca en boca, viva, por el cuerpo,
por el ser interior que la revive,
que la acepta feliz, no como un traje,
cual sangre suya, sí, que reconoce
entrañable, materna, para todos.

Y pronuncias las silabas... Su aroma
es de siempre, de hoy y nos envuelve.
Los vocablos balbuces y retardas
la frase que formulas con delicia.
Profundamente vibra, calma, tensa
 la canción que nos brota desde dentro.

Los fraternos mensajes por los labios
circulan y las lenguas los transmiten
a esa intimidad que nos abriga
el alma, el corazón y cuanto somos.
Suaves réplicas - ciervas sosegadas -
conllevan la alegría de estar juntos.

Las disonancias mueren en el pozo
de quien no quiere oírlas. Si algún odio
abruptamente grita, su miseria
se rompe y transfigura al pronunciarse.
Los dichos de arrabal son justicieros:
imponen libertad con su donaire.

Oleosas o broncas, otras veces,
intercambian disfraces o sus máscaras.
Con temor las palabras nos confiesan
cuanto el alma soñó, la bienvenida
dulce dan al que llega de tan lejos:
enuncian realidades que no mueren.

El adiós, sin retorno, nadie escucha.

de Concha Zardoya,
en Una mano tomó la otra - Poemas para construir sueños (selección de Pedro Hilario Silva y otros), Comunidad de Madrid, 2004.

martes, 20 de junio de 2023

EPILOGO

EPILOGO

Sólo soy
un hombre triste
que agota sus palabras.

de Javier Heraud,
en Poesías completas y cartas, Biblioteca Peruana / Ediciones Peisa, 1976.

lunes, 19 de junio de 2023

EPIGRAMA

EPIGRAMA

Uno se despierta con cañonazos
en la mañana llena de aviones.
Pareciera que fuera la revolución
pero es el cumpleaños del tirano.

de Ernesto Cardenal,
en Un pulso que golpea las tinieblas, Partido de la Revolución Democrática (PRD-DF)/Para Leer en Libertad A.C., 2012. 

domingo, 18 de junio de 2023

ROMANCE DE LA LEY DE FUGAS

ROMANCE DE LA LEY DE FUGAS

EL SOL se enreda en las cumbres
de la tarde agonizante.
la luz se quiebra rojiza
en los trigos y olivares.

Eran cinco los que iban
al agonizar la tarde.
Cinco obreros esposados
por el camino adelante.

Yo los vi
cuando moría la tarde.
Los civiles eran tres
y tres eran los fusiles,
tres los afilados sables.

Yo los vi cómo doblaban
por bajo unos encinares.
Iban cortando veredas.
No vieron ellos a nadie.

Yo los vi cómo les dieron
con los fusiles y sables,
en los hombros y las piernas
cuando intentaban pararse.

Abandonó el sol las cumbres,
los trigos, los olivares…
La luna se hundió escondiéndose
temblorosa bajo el aire.

Los civiles mientras tanto
retrasaban sus andares.
Yo los vi cómo se echaban
los fusiles a la cara…
… Yo los vi cómo apuntaban.

Un grito de muerte
cruzó por el aire.
¡Un grito rebelde!

¡Cómo temblaron los trigos!
¡Cómo temblaron los árboles!
¡Cómo temblaba la tierra
y los olivares!

Los cinco cuerpos cayeron
revolcándose en la sangre.
Yo los vi cómo cayeron
en la tarde agonizante.

Eran cinco los que iban
por el camino adelante.
Cinco cuerpos en la tierra
dejaron sobre su sangre.

(Málaga, julio de 1933)

de Adolfo Sánchez Vázquez
en Poesía, Fondo de Cultura Económica, 2013.

sábado, 17 de junio de 2023