ME DUERMO, INCLUSO ESTANDO DE PIE
El papel delante de mis ojos destiñe amarillo,
con una pluma de acero esculpo un negro irregular
palabras de trabajo.
Taller, línea de ensamblaje, máquina, tarjeta de fichar,
horas extra, salario...
Ellos me han entrenado para volverme dócil.
No sé gritar o rebelarme,
cómo quejarme o denunciar.
Sólo cómo sufrir silenciosamente el agotamiento.
Cuando pisé este lugar por primera vez
sólo deseaba aquella nómina gris del día diez.
Para concederme algún consuelo tardío
Para ello me encadeno a mi esquina y a mis palabras.
Renuncio a faltar, renuncio a enfermar, renuncio a las
faltas por asuntos personales.
Renuncio a llegar tarde, renuncio a irme temprano.
Por la línea de ensamblaje me mantengo firme como el
hierro y mis manos vuelan.
Cuántos días, cuántas noches habré estado - así - dormido
de pie?
(20 de agosto de 2011)
de Xu Lizhi,
en Un tornillo cayó al suelo, Mariposas del Caos, 2016.
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