RONDA INFANTIL

RONDA INFANTIL

La noche ordeña a la luna lechera 

que desparrama su blanco tesoro 

sobre las niñas que cantan a coro 

en el vaivén de la ronda ligera: 

“Dicen que Santa Teresa 

cura a los enamorados: 

Santa Teresa es muy buena 

pero a mí no me ha curado”. 

Niñas ingenuas que entonan el canto 

mientras prosigue sin tregua la ronda 

¿a quién serále mañana más honda 

esa canción y más fácil el llanto? 

de César Tiempo,

en Clara Beter - Versos de una..., Editorial Rescate, 1977.

Hoy hace un calor horrible...

Hoy hace un calor horrible

Mi sudor es dulce y huele a carroña

He tirado todas las camisas de plástico

Mi cabello de plástico se derrite sobre mis hombros desnudos.

¡Necesito aire!

Qué es aire, preguntan mis hijos.

No hay cigarros, ya que no queda tabaco.

No hay alcohol, ya que no quedan frutas.

Qué es frutas, preguntan mis hijos.

Vosotros los jóvenes nunca lo sabréis…

¿Cómo me enterrarán entonces, si ya no queda tierra..?

El cemento difícilmente se rompe.

de Elizabet Yóskova,

en https://liberoamericamag.com/2020/06/20/nueva-poesia-social-poesia-bulgara-contemporanea/ (29/6/2022).

inocente

inocente

basada en hechos reales

pintó el niño con marcador

la pared del pasillo

y su padre preguntó

molesto

"¿¡qué es esto!?"

"un avión, papá,

un avión",

el niño respondió

sonriendo

sonriendo

Por Félix Sánchez Durán.

Niños

Niños

Vi ojos bellos clavados en los míos,

miradas apagadas, sin juguetes ni diversión.

Vi pupilas nubladas, manos tiernas con

mascotas de lagartos y escorpión.

Vi tez morena, pies descalzos correteando

por los charcos y dunas.

Vi criaturas víctimas del terror, inocencias

que apasionan, rostros que inspiran,

corazones que cautivan.

Vi lo que nadie pudo ver, espejismos

tejiendo cuerdas del pasado, sombras

en el horizonte cultivando claveles y

resplandores en el cielo con

mensajes esperanzadores.

Vi semillas forjadoras del mañana, un

presente con futuro, porvenir con

varias formas del saber.

Vi tantas, tantas cosas por decir, que sólo mi mente

guarda y mis labios no podrán describir.

de Fatma Galia Salem,

en Antología Poética, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2021.

PIE PARA EL NIÑO DE VALLECAS DE VELÁZQUEZ

PIE PARA EL NIÑO DE VALLECAS DE VELÁZQUEZ

Bacía, Yelmo... Halo...,

éste es el orden, Sancho

De aquí no se va nadie.

Mientras esta cabeza rota

del Niño de Vallecas exista,

de aquí no se va nadie. Nadie.

Ni el místico ni el suicida.

Antes hay que deshacer este entuerto,

antes hay que resolver este enigma.

Y hay que resolverlo entre todos,

y hay que resolverlo sin cobardía,

sin huir

con unas alas de percalina

o haciendo un agujero

en la tarima.

De aquí no se va nadie. Nadie.

Ni el místico ni el suicida.

Y es inútil,

inútil toda huida

(ni por abajo

ni por arriba).

Se vuelve siempre. Siempre.

Hasta que un día (¡un buen día!)

el yelmo de Mambrino

-halo ya, no yelmo ni hacía-

se acomode a las sienes de Sancho

y a las tuyas y a las mía

 como pintiparado,

como hecho a la medida.

Entonces nos iremos todos

por las bambalinas.

Tú, y yo, y Sancho, y el Niño de Vallecas,

y el místico, y el suicida.

de León Felipe,

en Una mano tomó la otra - Poemas para construir sueños (selección de Pedro Hilario Silva y otros), Comunidad de Madrid, 2004.

LA CRUZADA DE LOS NIÑOS

LA CRUZADA DE LOS NIÑOS

En la más ardiente de nuestras ciudades,

hunden el rostro en sangre coagulada

cadáveres de niños.

Primera vez que juegan a la guerra:

ya sin bromas, la primera e intrépida refriega.

Alguien mostró cómo. Él probó. Es coser y cantar.

Disparar. Da en el blanco. Qué fácil disparar.

La primera aventura. Adulta, verdadera.

Agarra una botella de gasóleo —tenaz y concentrado—.

Ayer serían tres los tanques y hoy llegará el cuarto.

Se adelantan a la orden unas manos inquietas.

… A través de una ciudad que cae a pedazos,

pasto de unas llamas que ya nadie es capaz de dominar,

armada de unos puños contenidos, petrificada en un grito,

se abre paso bajo el denso y ardiente granizo de las balas,

la cruzada callejera de los niños.

Nuestros ojos con los últimos recuerdos ya cansados;

las manos, saben, creen, en cambio.

Manos con las que habremos de levantar el peso de esta tierra,

que saben que el mundo renacerá sin los fantasmas de la guerra,

que pagará, sin vueltas, por los años abatidos,

y creen en un nuevo orden y un nuevo ritmo.

… y quizá también por eso

nos ahoga día y noche

ese tristísimo por qué,

ese callado para qué

los cadáveres de los niños caídos.

de Wislawa Szymborska,

en Canción negra, Nórdica Libros, 2020.

NO ME BESES LAS MANOS

NO ME BESES LAS MANOS 

No me beses las manos, hermanita, estas manos 

pecadoras y sucias, 

han estado en contacto con miserias sin nombre 

y ya saben de todas las caricias impuras. 

Estas manos recogen el dinero del barro 

—¿y el dinero es la dicha?— 

hermanita ha de serlo porque en ti se convierte 

en tu pan, tu reposo, tu salud, tu alegría. 

Pero tú no comprendes el dolor que me agobia 

ni el horror que me inspiran estas manos impuras; 

hermanita, no quiero que las beses, no quiero 

ver que rozan tus labios, manos de prostituta.

de César Tiempo,

en Clara Beter - Versos de una..., Editorial Rescate, 1977.

Canto de esperanza

Canto de esperanza

Algún día los campos estarán siempre verdes

y la tierra será negra, dulce, y húmeda.

En ella crecerán altos nuestros hijos

y los hijos de nuestros hijos...

Y serán libres como los árboles del monte

y las aves.

Cada mañana se despertarán felices de poseer la vida

y sabrán que la tierra fue reconquistada para ellos.

Algún día...

Hoy aramos los campos resecos

Pero cada surco se moja con sangre.

de Daisy Zamora,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.90, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2014.

HAND-MADE IN INDIA

HAND-MADE IN INDIA

Una alfombra para mi chica.

Pequeña, de colores vivos,

para que me recuerden sus pies cada mañana.

Me costó menos de tres mil pesetas

en cierto comercio del barrio viejo:

hand-made in India.

Luego leo en el diario

que tengo una posibilidad sobre tres de que fuera tejida

por los dedos ágiles de un niño esclavo

capaz de estar sentado horas y horas

en la misma postura

lo que supone incrementos de productividad importantes.

Hand-made in India,

su cuerpo tuerto,

sus manos desflecadas.

El mundo se ha venido

haciendo tan pequeño que es difícil

guardar la mínima distancia de higiene necesaria

frente a la explotación

y nuestras digestiones se resienten.

En algún momento he sido condenado al infierno

pero otros cumplen la condena por mí.

Casa de muchos pisos

sin escalera, y un sótano sellado

donde a veces me hundo para no respirar.

de Jorge Riechmann,

en El corte bajo la piel, Editorial Bitácora, 1994.

¡QUÉ LÁSTIMA!

¡QUÉ LÁSTIMA!

de León Felipe,

en Antología Poética, Difusión Cultural. Universidad Nacional Autónoma de México, 1994 / Cuadernos de CAUM, 2018.

Canción para Liú Hu-lán

Canción para Liú Hu-lán

(A la heroica muchacha china que soportó brutales torturas a manos de los

kuomintangistas, negándose a la delación. Fué asesinada. Es la Tania china).

Tientsin, Nanking, Shanghai, Hanchow, por el camino

de China voy en caravana fraternal

y esta canción quiero cantar por el camino,

esta canción para la dulce Liú Hu-lán.

Cuando florezcan los almendros y los guindos

estaré lejos de la China primaveral,

y a mi pequeña, suavemente, al oído,

le diré el nombre de la dulce Liú Hu-lán.

Annabel Lee no era tan linda como ella

ni era tan leve como ella Mamboretá

y con ellas estará ahora en las estrellas

el alma hermosa de la dulce Liú Hu-lán.

Como las aguas del estanque de los lotos

ahora el secreto de la espuma conocerá.

Y todo un pueblo hizo un altar de su memoria

porque ella fué* la brava y dulce Liú Hu-lán.

¡Ho Ping Wan Suei! dice la muerta inolvidable.

¡Ho Ping Wan Suei! quiere decir: ¡Viva la Paz!

¡Ho Ping Wan Suei! cantan los pájaros azules

velando el sueño de la dulce Liú Hu-lán.

Mao Tse Tung hizo su elogio conmovido

y el pueblo chino para siempre la amará.

Y esta canción enamorada le dedico

a la Por Siempre Viva y Dulce Liú Hu-lán.

(De Todos los hombres del mundo son hermanos, 1954)

de Raúl González Tuñón,

en Poesía social y revolucionaria del siglo XX (selección de Jorge Brega), Editorial Agora, 2012.

*Del original.

Las flacas mujeres

Las flacas mujeres

Las flacas mujeres de los metalúrgicos

siguen pariendo en casa o en el tranvía.

Los niños van algunos a las escuelas municipales

y se aprenden los ríos porque es cosa que gusta.

Las niñas van a las monjas que enseñan labores

y a rezar.

De la ciudad se va borrando poco a poco

la huella de los morteros.

¡Han pasado tantos meses!

He visto en sueños que hay varios señores

hablando, en una mesa, de divisas,

de barcos, de aviones, de cornisas

que se van a caer, cuando las bombas.

Y yo pido perdón al Gran Quien Sea

por desearles una buena caja

con cuatro cirios de los más curiosos.

de Gloria Fuertes,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.5, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2012.

Flores de vertedero

Flores de vertedero

1

La cara sucia, descalza,

más pequeña que el bichero,

alegre liba mi amiga

las flores del vertedero.

2

-Dime, mi amiga, ¿qué buscas,

la basura a la cintura,

dentro del contenedor?

-Bajo la luz de la luna,

la basura a la cintura,

yo voy buscando a mi amor.

3

Que juega al aire,

no molestéis a la niña,

que al aire juega.

El hombre con turbia mano

le acaricia la melena.

La niña seria sonríe

en su disfraz de muñeca.

Que al aire juega.

El hombre, avaro y experto,

con el amo regatea.

La niña seria se alisa

sus harapos de princesa.

Que al aire juega.

4

Véndeme, niña,

todas las rosas,

que ha anochecido

y no son horas

de que las niñas

anden a solas.

Véndeme, niña,

las rosas todas,

que ha amanecido

y no conozcas

cuánta tristeza

hay en las cosas.

5

-Yo, por esas deportivas

de marca, no sé qué haría,

la navaja, Dios, te hundía

como a un cerdo en San Martín.

Ocaso de oro y carmín,

chiquillos color canela:

descalzo corre el turista

y alegre por la favela.

6

Tumbado en la sucia acera

como descansan las ratas,

el ojo vivo y las patas

ya prontas a la carrera

(a veces la madriguera

la asaltan negros milicos),

el gamín con sus hocicos

sucios de pegamento

sonríe dichoso al viento

de su ilusión hecha añicos.

7

Bajo el puente te espero,

bajo el puente, tú sabes,

yo cuánto me acuerdo.

Bajo el puente, las aguas

me dan tu reflejo

y tu risa me alegra:

aún queda tiempo.

Bajo el puente, la hoguera

se apaga en silencio,

mas tus brasas me ríen:

aún queda tiempo.

Bajo el puente, los guardias

no bajan por miedo,

y tu sombra se burla:

aún queda tiempo.

Bajo el puente te espero,

bajo el puente, tú sabes,

yo cuánto te quiero.

de Conrado Santamaría Bastida,

en Cancionero de escombros con hoguera, Biblioteca Omegalfa, S/F.

Monstruos

Monstruos

de Eric Luna,

en Poesía de guerrilla, Groenlandia, 2012.

Junto a las aguas del Llobregat

Junto a las aguas del Llobregat

Dos mujeres y una niña pequeña

—de tres o tal vez cuatro años—descansan

bajo la sombra de unos abetos.

Desde lejos el rugido del mundo

va regresando una vez más.

Primero algunas palabras al vuelo

entre los hombres que se despiertan

y luego las máquinas

que se hablan entre sí en el idioma

que comparten con los cuerpos celestiales

—planetas, motas de polvo, lejanos sistemas solares—

y que saben lo que es necesario

hacer y lo hacen. Hace ya tanto tiempo,

piensas, de aquellos días, tan diferentes a estos,

bendecidos por vientos favorables

y olvidados en los himnos

que canturreábamos en el largo camino

volviendo del trabajo o en las fábulas infantiles

que intentábamos creer. Nadie repara

en la niña pequeña y sus vigilantes

han desaparecido y nadie se acurruca

bajo la sombra de los abetos.

El aire, brillante y en calma, se queda

de testigo, la única nube perdida

entre el cielo y este lugar no se mueve,

las montañas bajan la vista y guardan

distancia, en algún lugar lejos

el mar sigue trabajando para sí.

Junto a las aguas del Llobregat

nadie se sienta a llorar por los hijos

del mundo, junto al Ebro, el Tajo,

el Guadalquivir, junto a las aguas

del mundo nadie se sienta y llora.

De Philip Levine,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.128, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2019.

VILLANCICO DEL NIÑO MUNDO

VILLANCICO DEL NIÑO MUNDO

El niño que hoy nace desnudo
no eres tú, Jesús, que es el mundo.

Arrecidito entre pajas,
con padre y gloria en el cielo
y aquí ni una mala manta.

Sin abrigo,
sin calores,
sin amores,
sin amigo.

Todas las nochebuenas
viene y se encarna
un niño que no tiene
pan ni almohada.

Niño y no Dios.
Lo hiere una ventolera,
lo mata un golpe de tos.

Por toda la tierra yace
un dolor casi infinito
que a puros gritos renace.

Ven a verlo, Dios Jesús,
mucho más desamparado,
más solo y triste que tú.

Esta noche es noche mala
porque han venido a nacer
cien mil niños sin un ala
en tierras de sal llover.

No es buena esta noche-buena
ni hay mañana novedad,
la pena sigue tan pena,
la gente tan sin piedad.

Ya no más nos alegremos
pues aunque nos nazca un Dios
cuántos nos desvanecemos
sin un remo ni una voz.

de José Luis Tejada,

en Poesía Religiosa - Antología (Leopoldo de Luis), Alfaguara, 1969.

Balada del niño soldado

Balada del niño soldado

1

Llegaron por la noche,

machete en mano.

Degollaron a todos

y nos llevaron.

Ahora vamos de noche,

los pobres huérfanos.

La mirada vacía,

todos hermanos.

Llegaremos al alba,

machete en mano.

2

Vela el humo tus ojos,

tus ojos hambrientos

de vientos hermosos.

Nada dice el muerto.

Vela el humo la tarde,

la tarde asustada

de la roja sangre.

Tú no dices nada.

de Conrado Santamaría Bastida,

en Cancionero de escombros con hoguera, Biblioteca Omegalfa, S/F.

HABLA UN ATHREPSICO

HABLA UN ATHREPSICO

Con ayuda de hierros vine al mundo,

el pecho de mi madre era un pellejo,

viví entre moscas en un sitio inmundo.

Enflaquecido y meditabundo

a los tres meses me morí de viejo.

de Baldomero Fernández Moreno,

en Mil novecientos veintidós, Editorial Tor, 1922.

DEL BUENOS AIRES COLONIAL

DEL BUENOS AIRES COLONIAL

RESPETABLE en cualquier parte,

vecino de buenas prendas

y a quien dicen Su Merced

las buenas y malas lenguas;

tan medido en sus decires

como grave en sus maneras,

todo compostura, todo

austeridad y decencia.

Diez y seis hijos que tiene,

—diez y seis de tres morenas,

por supuesto, sus esclavas,—

son afán de su conciencia.

Como buen y fiel cristiano

disciplina dales recia,

que mejor se lava el lienzo

cuando más lo batanean.

Los mestizos, genuflexos,

cuando apenas se despierta,

Bendición, Señor, le piden

y él, ceñudo, la dispensa.

En su casa, ni un rumor;

y en eterna hora de queda,

-¡oh! ¡silencio! ¡está el Señor!

sólo se oye que gotea

sobre el pozo el cubo lleno.

Cuando al fin la noche cierra,

diez y seis arrodillados

en austero coro rezan

el Bendito y alabado.

Una mecha en sebo quema

en un cuenco ruin de estaño:

la luz triste tembletea

sobre ellos y las madres

humildosas y pequeñas...

llega él furtivo, asoma

la chupada faz cenceña

y entre tanto arrodillado

noche a noche elige presa

y en los fondos de la casa

cuerpo y alma le flagela

respetable, grave, digno...

¡Que recuerde así, que sepa

que si no pecamos hoy

el pecado nos acecha!

Además de intento santo

salutífera faena:

el sudor que entonces cae

en su chupa color fresa

los espíritus vitales

agilita y despereza.

Cuando ahorcan, cuando el Rey

y la ley cobran sus cuentas,

con las tres enjutas madres

diez y seis van en hilera.

A la Plaza van a ver

la postrer fatal pirueta

que dará el ajusticiado.

Ciertamente es eso escuela

y es lección al buen camino.

«¡Aprended cría perversa!»

su señor de pronto grita

y alza tanto la derecha

cuando al fin el condenado

sobre todo la caterva

queda inmóvil... y mirándolos.

Y el tambor, suena que suena...

Aquel hombre tan entero

pena fué que se muriera.

Lo llevaban. Y otra vez

diez y seis van en hilera.

Lo bajaron. Muy correctos

diez y seis allí en hilera.

Y ninguno derramó,

ni una lágrima siquiera.

Fué respeto y nada más

pues su padre y señor era

respetable en cualquier parte.

de Enrique Banchs,

en Antología de la Primavera, Ediciones Selectas América, Año II, n°30,1920. 

Incidente

Incidente

Paseando una vez por la vieja Baltimore,

el corazón y la cabeza plenos de alegría,

noté que un muchacho

fijaba su mirada sobre mí.

Yo tenía ocho años y era muy pequeño;

él no era mucho mayor

así que sonreí, pero me sacó

la lengua y me llamó «Negro».

Recorrí todo Baltimore

desde mayo hasta diciembre.

De todas las cosas que allí sucedieron

eso es todo lo que recuerdo.

de Countee Cullen,

en Poesía social y revolucionaria del siglo XX (selección de Jorge Brega), Editorial Agora, 2012.