Las palabras necesitan de un contexto histórico, político, social, cultural, económico y biográfico para significar. Exhorto a lxs lectorxs/militantes a realizar un viaje de conocimiento acerca de lugares, tiempos y autorxs para enriquecer la experiencia literaria que propongo en este espacio. Gracias.
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jueves, 8 de junio de 2023

Flor de la dinamita

Flor de la dinamita

Gallega tú, flor de la dinamita,
partisana incansable, madre coraje,
te escribo esto, sabiendo bien Pepita
que se te queda chico todo homenaje.

Con Paco y Suso encerrados media vida
jamás pensaste en arrojar la toalla,
una madre que ni perdona ni olvida
y siempre está dispuesta a dar batalla.

Eres ejemplo en todo, camarada,
en el amor y en la rabia justificada,
en la entrega y en la consecuencia.

A tus setenta y tantos todavía
te quedan muchos años de rebeldía,
siendo un baluarte de La Resistencia.

A Pepita Seoane Vaz, madre de los presos políticos Paco y Suso Cela Seoane. Por toda una vida entregada a la más noble de todas las causas; la emancipación del proletariado. Por toda una vida de resistencia y de dignidad. Por ser el ejemplo perfecto de esa nueva mujer que definiera el Che.

de Aitor Cuervo Taboada,
en Bombas, poemas y otras necesidades, Aitor Cuervo Taboada, 2013.

miércoles, 10 de mayo de 2023

los versos del ocaso...

 a la memoria de Roque Dalton

los versos del ocaso
se escriben a oscuras
y sin miedo

los renglones no sirven para nada

será el amanecer quien los juzgue

Por Félix Sánchez Durán.

sábado, 22 de abril de 2023

Arquitecto del soñar de los obreros

 Arquitecto del soñar de los obreros

A Lenin

Arquitecto del soñar de los obreros,
insurrecto maestro del qué hacer,
luminoso conductor por los senderos
de la toma y la conquista del poder.

Poeta en jefe del bando bolchevique,
retratista de anhelos y esperanzas,
mar enfurecida que rompe el dique
de quien a la libertad pone fianzas.

Desterrado, prófugo, clandestino,
alma de proletario y campesino,
diseñador de castillos sin almenas.

Padre innegable de quienes soñamos
con un mundo sin dueños ni amos,
de quien ansía romper las cadenas.

de Aitor Cuervo Taboada,
en Bombas, poemas y otras necesidades, Aitor Cuervo Taboada, 2013.

martes, 14 de marzo de 2023

HIMNO DE LOS RESTAURADORES

 HIMNO DE LOS RESTAURADORES (canción)

DEDICADO AL EXMO. SEÑOR BRIGADIER GENERAL RESTAURADOR
DE LAS LEYES, GOBERNADOR Y CAPITÁN
GENERAL DE LA PROVINCIA DE BUENOS AIRES, DON
JUAN MANUEL DE ROSAS.

CORO
Alza ¡oh patria! tu frente abatida.
De esperanza la aurora lució:
Tu adalid valeroso ha jurado
Restaurarte á tu antiguo esplendor.

I
¡Oh gran Rosas! tu pueblo quisiera
Mil laureles poner á tus pies;
Mas el gozo no puede avenirse
Con el luto y tristeza que ves.
¡Aguilar y Latorre no existen!
Villafañe el invicto, murió...
Y á tu vida tal vez amenaza
De un malvado el cuchillo feroz.

CORO

II 
De discordia la llama espantosa
El país amenaza abrasar,
Y al audaz demagogo se mira
La orgullosa cerviz levantar.
¿No los veis como lelos conspiran?
¿Cual aguzan su oculto puñal?
¿Cual meditan la ruina y escarnio
Del intrépido y buen Federal?

CORO

III
Esa horda de infames ¿qué quiere?
Sangre y luto pretende ¡qué horror!
Empañar nuestras nobles hazañas,
Y cubrirnos de eterno baldón.
¡Ah! cobardes temblad: es en vano
Agotéis vuestra saña y rencor.
Que el gran Rosas preside á su pueblo,
Y el destino obedece á su voz.

CORO

IV
¡Asesinos de Ortiz y Quiroga,
De los hombres vergüenza y borrón!
A la tumba bajad presurosos,
De los libres temed el furor.
Esos mismos que en Márquez vencieron,
En San Luis, Tucumán y Chacon,
Con la sangre traidora han jurado
De venganza inscribir el padrón.

CORO

V
Del poder la gran suma revistes,
A la patria tú debes salvar;
¡Que á tu vista respire el honrado,
Y al perverso se mire temblar!
La ignorancia persigue inflexible,
Al talento procura animar
¡Y ojalá que tu nombre en la historia
Una página ocupe inmortal!

Buenos Aires, 1835.

de José Rivera Indarte,
en Antología de poetas argentinos - Tomo IV - El clamor de los bardos, Martín Biedma e Hijo Editores, 1910.

domingo, 5 de marzo de 2023

FUEGO BOLIVARIANO

FUEGO BOLIVARIANO

Al compañero Presidente Hugo Rafael Chávez Frías,
incansable soldado de la causa bolivariana.

Como enorme trueno que a tiranos estremece
un relámpago en el llano y en la cordillera
despierta a todos los pueblos de América entera
dando la anhelada hora en que ya amanece
con un nuevo sol que para los pobres resplandece;
y es alma de arcabuces que patria disparan
extendiendo manos amigas que nos amparan
con su fuego caudaloso de amerindia savia
firme y atinada audacia revolucionaria
sempiterna luz del futuro que se prepara.

Con pleno amor a la humanidad y a la justicia
el ideal de la Gran Colombia se proclama
como limpio fontanal que libertad derrama
y crecientes de unidad sin manchas de avaricia;
es el genio de Bolívar quien todo lo auspicia
para ver la América Nuestra confederada
y nacer del universo, entonces, como espada
que rompa las cadenas y yugos del oprobio
y las hincadas maneras que expresan agobio
hasta escuchar de la gloria su mejor tonada

Imposible olvidar el propósito sublime
la cátedra de dignidad que lo dijo todo
que con rauda sangre de héroes encontró su modo
recordándonos que de batallar no se exime
quien piensa en la lucha como el arma que redime.
Nadie duda que a la noche le sigue el día
ni que naciones hijas de su rebeldía
con sus chispas de arrojo encenderán la pradera
avivando la llama de su gente guerrera
y el sagrado fuego contra la tiranía.

de Jesús Santrich,
en Versos Insurgentes - Poesía Guerrillera, 2007.

miércoles, 22 de febrero de 2023

Cabellos largos (Carta a Schopenhauer)

Cabellos largos
(Carta a Schopenhauer)

Querido mío, Schopenhauer:
ya no importa nada
el candente hierro
con que nos marcaste el anca
porque, hoy día, las mujeres
tenemos los cabellos
largos o cortos,
y las ideas, quizás
más largas que las tuyas.

Sin duda, yo comparto,
mi querido Schopenhauer,
mucho de lo que tú, sabio,
acuñaste como verdades dogmáticas,
y lo que es más, las uso
-con maestría de ti aprendida-
para demostrar lo contrario,
o sea: que animales de cabellos
cortos, han tenido, también,
cortas las ideas,
que pontifican irónicos
contra nosotras las mujeres.

Porque, ahora,
nuestro insigne Schopenhauer,
si pudieras enterarte,
te sorprendería saber
que a nuestros largos cabellos
-al perfumarlos- anudamos
ingeniosas frases contra ti
y los jerarcas del sexo
que valoran más su corto pene
y sus eróticas hazañas,
que todas las ideas
-cortas o largas-
que les crecen
en sus calvas cabezas.

de Luz Méndez de la Vega,
en Para conjurar el sueño - Poetas guatemaltecas del siglo XX (A. Acevedo / A. Toledo), abrapalabra, 1998.

viernes, 17 de febrero de 2023

BIRDS IN THE NIGHT (VALLEJO Y CERNUDA SE ENCUENTRAN EN LIMA)

BIRDS IN THE NIGHT
(VALLEJO Y CERNUDA SE ENCUENTRAN EN LIMA)

Al partir de las aguas peruanas, la anchoveta ha
puesto en crisis a la industria pesquera y ha
provocado, en las ciudades del litoral, la invasión
de las hambrientas aves marinas.

EXCÉLSIOR, 1972

Toda la noche oigo el rumor alado desplomándose
y como en un poema de Cisneros,
albatros, cormoranes y pelícanos
se mueren de hambre en pleno centro de Lima,
baudelaireanamente son vejados.

Aquí por estas calles de miseria
(tan semejante a México)
César Vallejo anduvo, fornicó y deliró
y escribió algunos versos.

Ahora sí lo imitan, lo veneran
y es “un orgullo para el Continente”.

En vida lo patearon, lo escupieron
lo mataron de hambre y de tristeza.

Dijo Cernuda que ningún país
ha soportado a sus poetas vivos

Pero está bien así:
¿No es peor destino
ser el Poeta Nacional
a quien saludan todos en la calle?

de José Emilio Pacheco,
en https://www.zendalibros.com/8-poemas-del-autor-mexicano-jose-emilio-pacheco/ (7/1/23).

jueves, 16 de febrero de 2023

A LA MEMORIA

A LA MEMORIA

DEL ILUSTRE BRIGADIER GENERAL, DON JUAN FACUNDO
QUIROGA, ENCARGADO POR EL GOBIERNO DE BUENOS
AIRES DE MEDIAR EN LAS DIFERENCIAS DE LAS PROVINCIAS
DE TUCUMÁN Y SALTA, ASESINADO TRAIDORAMENTE
EN BARRANCA YACO.

Yace sangriento en el desnudo suelo
El gran soldado que domó la tierra,
Víctima noble de traidora guerra,
De su alto esfuerzo y cívico desvelo:

Rasga la nube el tenebroso velo,
Retumba el trueno amenazando estrago,
Y ante el potente divinal amago,
Tiemblan los orbes, se estremece el cielo.

Trémulo en tanto, con incierto paso,
Huye el verdugo que cobarde gime
Opreso el pecho de pesar profundo:

Tal sucediera al que con impío brazo,
En la cumbre del Gólgota sublime
Hundió su lanza al salvador del mundo.

de José Rivera Indarte,
en Antología de poetas argentinos - Tomo IV - El clamor de los bardos, Martín Biedma e Hijo Editores, 1910.

a veces el pueblo queda mudo...

a veces el pueblo queda mudo
allí está, pero mudo
necesita de líderes para canalizar su voz
y ser escuchado
como la h necesita a la c
para sonar fuerte
y claro

Por Félix Sánchez Durán.

miércoles, 25 de enero de 2023

quisiera ser imagen, no palabra...

quisiera ser imagen, no palabra
no la descripción de un niño en la playa
boca abajo, remera colorada
no la de la niña abrazada a la esperanza
por la espalda, Río Bravo
quisiera ser imagen, no palabra
decirlo todo sin decir nada
quisiera ser imagen
no palabra desangelada
caída en desgracia
quisiera ser imagen
no palabra
no palabra
 
(25 de enero, Día del Reportero Gráfico
en homenaje y memoria de José Luis Cabezas) 

Por Félix Sánchez Durán.

sábado, 7 de enero de 2023

Muerte de Soledad Barrett

Muerte de Soledad Barrett

Viviste aquí por meses o por años
trazaste aquí una recta de melancolía
que atravesó las vidas y las calles

hace diez años tu adolescencia fue noticia
te tajearon los muslos porque no quisiste
gritar viva hitler ni abajo fidel

eran otros tiempos y otros escuadrones
pero aquellos tatuajes llenaron de asombro
a cierto uruguay que vivía en la luna

y claro entonces no podías saber
que de algún modo eras
la prehistoria de ibero

ahora acribillaron en Recife
tus veintisiete años
de amor templado y pena clandestina

quizá nunca se sepa cómo ni por qué

los cables dicen que te resististe
y no habrá más remedio que creerlo
porque lo cierto es que te resistías
con sólo colocárteles en frente
sólo mirarlos
sólo sonreír
sólo cantar cielitos cara al cielo

con tu imagen segura
con tu pinta muchacha
pudiste ser modelo
actriz
miss paraguay
carátula
almanaque
quién sabe cuántas cosas

pero el abuelo rafael el viejo anarco
te tironeaba fuertemente la sangre
y vos sentías callada esos tirones

soledad no viviste en soledad
por eso tu vida no se borra
simplemente se colma de señales

soledad no moriste en soledad
por eso tu muerte no se llora
simplemente la izamos en el aire

desde ahora la nostalgia será
un viento fiel que hará flamear tu muerte
para que así aparezcan ejemplares y nítidas
las franjas de tu vida

ignoro si estarías
de minifalda o quizá de vaqueros
cuando la ráfaga de pernambuco
acabó con tus sueños completos

por lo menos no habrá sido fácil
cerrar tus grandes ojos claros
tus ojos donde la mejor violencia
se permitía razonables treguas
para volverse increíble bondad
y aunque por fin los hayan clausurado
es probable que aún sigas mirando
soledad compatriota de tres o cuatro pueblos
el limpio futuro por el que vivías
y por el que nunca te negaste a morir.

de Mario Benedetti,
en Antología poética, Editorial Sudamericana, 2000.

martes, 29 de noviembre de 2022

Xu Lizhi

Xu Lizhi

Todos dicen

que soy un muchacho de pocas palabras.

Pero las grito

y nadie quiere escucharlas.

(26 de octubre de 2022)

Por Félix Sánchez Durán.

lunes, 21 de noviembre de 2022

Comandante dos

Comandante dos

Dora María Téllez
de 22 años
menuda y pálida
de botas, boina negra
el uniforme de guardia
muy holgado.

Tras la baranda
yo la miraba hablar a los muchachos
bajo la boina la nuca
blanca
y el pelo recién cortado.
(Antes de salir, nos abrazamos)

Dora María
la aguerrida muchacha
que hizo temblar de furia
el corazón del tirano.

de Daisy Zamora,
en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.90, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2014.

domingo, 20 de noviembre de 2022

ROMANCE DE DURRUTI

ROMANCE DE DURRUTI

¿Qué bala te cortó el paso
‐¡Maldición de aquella hora!‐
atardecer de noviembre
camino de la victoria?

Las sierras del Guadarrama
cortan la luz y sombra
un horizonte mojado
de agua turbia y sangre heroica.
Y a tus espaldas Madrid,
con el ojo atento a tu bota,
mordido por los incendios,
con jadeos de leona,
tus pasos iba midiendo
prietos el puño y la boca.

¡Atardecer de noviembre,
borrón negro de la historia!

Buenaventura Durruti,
¿Quién conoció otra congoja
más amarga que tu muerte
sobre tierra española?

Acaso estabas soñando
las calles de Zaragoza
y el agua espesa del Ebro
caminos de laurel rosa
cuando el grito de Madrid
cortó tu sueño en mal hora...

Gigante de las montañas
donde tallabas tu gloria,
hasta Castilla desnuda
bajaste como una tromba
para raer de las tierras
pardas la negra carroña,
y detrás de ti, en alud,
tu gente, como tu sombra.

Hasta los cielos de Iberia
te dispararon las bocas.
El aire agitó tu nombre
entre banderas de gloria
‐canto sonoro de guerra
y dura función de forja‐

Y una tarde de noviembre
mojada de sangre heroica,
en cenizas de crepúsculo
caía tu vida rota.

Sólo hablaste estas palabras
al filo ya de tu hora:
Unidad y firmeza, amigos;
¡para vencer hais de sobra!

Durruti, hermano Durruti,
jamás se vio otra congoja
más amarga que tu muerte
sobre la tierra española.

Rostros curtidos del cierzo
quiebran su durez de roca;
como tallos quebradizos
hasta la tierra se doblan
hércules del mismo acero
¡Hombres de hierro, sollozan!

Fúnebres tambores baten
apisonando la fosa.
¡Durruti es muerto, soldados,
que nadie mengüe su obra!

Se buscan manos tendidas,
los odios se desmoronan,
y en las trincheras profundas
cuajan realidades hondas
porque a la faz de la muerte
los imposibles se agotan.

‐Aquí está mi diestra, hermano,
calma tu sed en mi boca,
mezcla tu sangre a la mía
y tu aliento a mi voz ronca.
Parte conmigo tu pan
y tus lágrimas si lloras.
Durruti bajo la tierra
en esto espera su honra.

Rugen los pechos hermanos.
Las armas al aire chocan.
Sobre las rudas cabezas
sólo una enseña tremola.

Durruti es muerto. ¡Malhaya
aquel que mengüe su obra!

de Lucía Sánchez Saornil,
en Poemas - Mujeres Libres, starm1919/el SetA producciones, S/F. 

martes, 8 de noviembre de 2022

SUEÑO CON CARLOS FONSECA

SUEÑO CON CARLOS FONSECA

Vive
en un barrio de tejas
A salvo de navajazos
por la espalda
Dispuesto
al encuentro
con los pobres
y a la gratitud
de los cenzontles

A mí me quiere no por poeta
sino porque soy llorón
y no me da miedo la muerte

Anoche volvió
vivo y fugaz
en la montaña

Saltaba desde lo alto
como jaguar de terciopelo
y llegaba a darme
el esperado abrazo

Me decía algo
que no recuerdo
y me dejaba en el alma
lágrimas y flores
la certidumbre de un puño
una encomienda de miel
y un derrotero seguro
para las nuevas
victorias

de Tomás Borge Martínez,
en Tomás Borge - Poesía Clandestina Reunida, Marcela Pérez Silva Ed., 2014.

viernes, 4 de noviembre de 2022

INVITACIÓN AL CAMINO

INVITACIÓN AL CAMINO
Ernesto Guevara
para Aleida

Hermana, falta mucho para llegar al triunfo.
El camino es largo y el presente incierto;
¡el mañana es nuestro!
No te quedes a la vera del camino.
Sacia tus pies en este polvo eterno.
Conozco tu cansancio y tu desazón tan grandes;
sé que en el combate se opondrá tu sangre
y sé que morirías antes que dañarla.
A la reconquista ven, no a la matanza.
Si desdeñas el fusil, empuña la fe;
si la fe te falla, lanza un sollozo;
si no puedes llorar, no llores,
pero avanza, compañera,
aunque no tengas armas y se niegue el norte.
No te invito a regiones de ilusión,
no habrá dioses, paraísos, ni demonios
–tal vez la muerte oscura sin que una cruz la marque–.
Ayúdanos hermana, que no te frene el miedo,
¡vamos a poner en el infierno el cielo!
No mires a las nubes, los pájaros o el viento;
nuestros castillos tienen raíces en el suelo.
Mira el polvo, la tierra tiene
la injusticia hambrienta de la esencia humana.
Aquí este mismo infierno es la esperanza.
No te digo allí, detrás de esa colina;
no te digo allá, donde se pierde el polvo;
no te digo, de hoy, a tantos días visto...
Te digo: ven, dame tu mano cálida
–esa que conocen mis enjugadas lágrimas–.
Hermana, madre, compañera... ¡Camarada!
este camino conduce a la batalla.
Deja tu cansancio, deja tus temores,
deja tus pequeñas angustias cotidianas.
¿Qué importa el polvo acre?, ¿qué importan los escollos?
¿Qué importa que tus hijos no escuchen el llamado?
A su cárcel de green-backs vamos a buscarlos.
Camarada, sígueme; es la hora de marchar...

de Roque Dalton,
en Daltónica-Poemas escogidos, El Sudamericano, S/F.

miércoles, 14 de septiembre de 2022

La Saeta

La Saeta

«¿Quién me presta una escalera,
para subir al madero
para quitarle los clavos
a Jesús el Nazareno?»

¡Oh la saeta, el cantar
al Cristo de los gitanos,
siempre con sangre en las manos
siempre por desenclavar!
¡Cantar del pueblo andaluz
que todas las primaveras
anda pidiendo escaleras
para subir a la cruz!

¡Cantar de la tierra mía,
que echa flores
al Jesús de la agonía,
y es la fe de mis mayores!
¡Oh, no eres tú mi cantar!
¡No puedo cantar, ni quiero,
a ese Jesús del madero,
sino al que anduvo en el mar!

de Antonio Machado,
en https://www.culturagenial.com/es/antonio-machado-poemas/ (30/8/22).

martes, 13 de septiembre de 2022

NOCHE DE INVIERNO

NOCHE DE INVIERNO

I.

Cruzo las calles bajo la sombra.
La ciudad duerme; cae lluvia fina
Y un viento frío corta la lluvia;
Sobre los vanos la arremolina,
Juega con ella, la alza en retazos
Hasta la altura de las cornisas;
De allí desciende, resbala, loco,
Por la cubierta de una catrina
Y al fin, bramando, la azota, ciego,
Contra la cara de una mendiga! 

II.

Voy de paseo bajo la sombra.
Allá, a lo lejos, cual la pupila
De un monstruo, vése una luz; es roja
Como la sangre, por eso brilla
Con tanta fuerza, por eso irradia
Sin que la opaque la lluvia fina.
La luz que avanza, color de sangre,
A un carro negro sirve de insignia.
Nos encontramos en el camino,
Y al encontrarnos mis ojos miran:
¡Miran y saben que el carro negro
Lleva el cadáver de la mendiga!

de Alberto Ghiraldo,
en Música Prohibida, Edición de "Ideas y Figuras", 1914.

martes, 30 de agosto de 2022

SANDINO

SANDINO

El general era león
traficado y enorme
Parecía montaña
de lumbre de luna llena

de héroe diciéndolo al oído
y todos oyeron
Se ponía un pie en la cabeza
—contaba su amigo mi padre—
y hasta los dos

Por eso fue fehaciente y venado
el ojo contagioso
para mirar lejos lejos
con el corazón amarrado
a las chispas de un sombrero
despejado del desdén

Con los ojos listos para mirar azul
desde sus ojos grises
con los que vio a Blanca
El general era león
traficado y enorme
Parecía montaña
de lumbre de luna llena
de héroe diciéndolo al oído
y todos oyeron
Se ponía un pie en la cabeza
—contaba su amigo mi padre—
y hasta los dos
Por eso fue fehaciente y venado
el ojo contagioso
para mirar lejos lejos
con el corazón amarrado
a las chispas de un sombrero
despejado del desdén
Con los ojos listos para mirar azul
desde sus ojos grises
con los que vio a Blanca
doblada en lágrimas
por una ola que parecía beso
No tenía miedo a la paz nos decía Carlos
me refiero a Carlos Fonseca
el de la alondra que comía banderas
ni a la muerte ni a la curva del camino
una emboscada era cosa de niños
dos o tres después las harían Fidel y el Che
mientras dormían los ruiseñores

No se comía las uñas
no le salían callos
solo en el dedo índice
Las botas en las tierras húmedas
de varias leguas a la redonda
parecían caminar de puntillas
trinar y rugir y muchas cosas
cantar si Adelita se fuera con otro
y los invasores son hijos de puta
para hacerles el corte de chaleco
cuando los venados miraban a los
pájaros saltar a la suavidad
y hasta hacer muñecos de zacate
para engañar a los aviones

Pero no mentía
era leal como recién nacido
y se puso serio encabronado
y Bolívar a la hora de la muerte

Lo enterraron en una gran mañana
mientras los relojes marcaban todas las horas
y nosotros caminábamos
sacudiendo el sueño de los ojos

Abril, 2009

de Tomás Borge Martínez,
en Tomás Borge - Poesía Clandestina Reunida, Marcela Pérez Silva Ed., 2014.

sábado, 30 de julio de 2022

Catalino Flores

Catalino Flores

Hábeas Corpus
para Catalino Flores.
Las tres mujeres bajan
de Sululí llorando.
Vienen de negro
al alba.
Van al Comando
al Juez
a la cárcel van
preguntando por su deudo.

El Sindicato, con temor,
redacta el telegrama:
Hábeas Corpus
para Catalino Flores
jornalero de treinta años
casado, cinco hijos
organizaba
la Liga Campesina,
leía y enseñaba
a leer bajo los árboles.

Lo arrestó una patrulla
en la noche.
Los caminantes
oyeron tiros.
Hábeas Corpus
para Catalino Flores
desaparecido
del Comando, del Juzgado,
de la Cárcel.

Las tres mujeres llorando
bajan al cementerio.
Vienen de negro
al alba.
Buscan
su cuerpo.

de Pablo Antonio Cuadra,
en Poesía social y revolucionaria del siglo XX (selección de Jorge Brega), Editorial Agora, 2012.