Democracia

Democracia

Bebemos algo a lo que llamamos "jugo de naranja"
que tiene poco jugo de naranja,
a base de jarabe de maíz;
principalmente, agua;
Aromatizantes, saborizantes,
antioxidantes...

No lo llamamos "jarabe",
no lo llamamos "agua",
no lo llamamos "saborizante";
lo llamamos "jugo de naranja"
aunque poco jugo de naranja tenga.

Y no me hagan hablar del tomate...

Por Félix Sánchez Durán.

Lento pero viene

Lento pero viene

Lento pero viene
el futuro se acerca
despacio
pero viene

hoy está más allá
de las nubes que elige
y más allá del trueno
y de la tierra firme

demorándose viene
cual flor desconfiada
que vigila al sol
sin preguntarle nada

iluminando viene
las últimas ventanas

lento pero viene
el futuro se acerca
despacio
pero viene

ya se va acercando
nunca tiene prisa
viene con proyectos
y bolsas de semillas

con ángeles maltrechos
y fieles golondrinas
despacio pero viene
sin hacer mucho ruido

cuidando sobre todo
los sueños prohibidos
los recuerdos yacentes
y los recién nacidos

lento pero viene
el futuro se acerca
despacio
pero viene

ya casi está llegando
con su mejor noticia
con puños con ojeras
con noches y con días

con una estrella pobre
sin nombre todavía

lento pero viene
el futuro real
el mismo que inventamos
nosotros y el azar

cada vez más nosotros
y menos el azar

lento pero viene
el futuro se acerca
despacio
pero viene


lento pero viene
lento pero viene
lento pero viene

De Mario Benedetti,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.7, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.

Cuerpo enfermo

Cuerpo enfermo

somos ese cuerpo
que adoleciendo de hambre,
que doliéndole la panza,
recibe del cerebro
información errónea:
te duele el dedo,
y como cuerpo
corremos a ponerle hielo.
incluso, ante la agudización del dolor
procedemos a amputarlo. 
somos ese cuerpo...

Por Félix Sánchez Durán.

La queja de Adán

La queja de Adán

Hay quienes,
no importa qué les des,
también quieren la luna.

El pan,
la sal,
carne blanca y roja,
y todavía tienen hambre.

La cama matrimonial
y la cuna,
siguen con los brazos vacíos.

Les das campos,
su propia tierra bajo los pies,
y aún se van por los caminos.

Y el agua: cava el pozo más hondo,
que aún no será suficiente
para beber en él la Luna.

De Denise Levertov,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.25, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.

Homo-marketing

Homo-marketing

Hemos pasado

de la información

a la posverdad;

de la política

a la encuesta;

de las utopías

a la apatía;

del juicio por jurado

al juicio por "focus group"...

Hemos pasado del hombre

al mercado.

Por Félix Sánchez Durán.

Poemas candados

Poemas candados

Yo vi belleza en cada paliza.

Y en cada requisa planee mi futuro.

De los tiroteos quedó esta mirada.

De años con celda tengo tantas ganas.

De la calle un doctor, maestro y artista.

De las horas en visita, mis lecciones de dolor.

Como gira en madrugada, el ritmo de mi poesía.

El chamuyo con los pibes, hoy mi única alegría.

De la droga un turista, un simple consumidor.

Del hambre el resentimiento transformado en mi canción.

Verdegueadas de la yuta, como el sol de cada día.

De esos seres del juzgado, mi alimento de injusticia.

La lluvia sobre las chapas suena sobre mi conciencia.

Da razón a la esperanza,

que va escribiendo mi cuento.

de César González (Camilo Blajaquis),

en https://camiloblajaquis.blogspot.com/2009/05/poemas-candados.html (23/1/2019).

Encuentro

Encuentro

Lo encontré en una esquina de la calle Florida
Más pálido que nunca, distraído como antes,

Dos largos años hubo poseído mi vida…

Lo miré sin sorpresa, jugando con mis guantes.

Y una pregunta mía, estúpida, ligera,

De un reproche tranquilo llenó sus transparentes

Ojos, ya que le dije de liviana manera:

—¿Por qué tienes ahora amarillos los dientes?

Me abandonó. De prisa le vi cruzar la calle

Y con su manga oscura rozar el blanco talle

De alguna vagabunda que andaba por la vía.

Perseguí por un rato su sombrero que huía…

Después fue, ya lejana, una mancha de herrumbre.

Y lo engulló de nuevo la espesa muchedumbre.

de Alfonsina Storni,

en Entre el largo desierto y la mar, Fondo Editorial Casa de las Américas, 1999.

Conferencia de prensa de MM

Conferencia de prensa de MM

Marzo de 2019

"Tenemos que tirar todos juntos de este carro"

dijo el mandatario

y la sociedad toda

respondió por igual al llamado:

el rico dejó de tomar champagne,

la clase media pudiente dejó de ir al cine,

los asalariados dejaron de comer carne,

los pobres se limitaron a una comida diaria,

y los indigentes dejaron de respirar...

Todos por igual.

Por Félix Sánchez Durán.

Caminos

Caminos

Camino antiguo, de estar andando

Una huella sobre el suelo fresco, sano

Camino antiguo, lento, caminando

Tracción a sangre, sudor esclavo

Progreso, progreso y adoquines…

Progreso, progreso y cemento

Globalización y alisado

Ni los baches irán quedando

Todo un uno veloz, apurado

Sudor esclavo, aire acondicionado

El camino estuvo listo

Antes de ser andado

Por Félix Sánchez Durán.

Regalado ya murió

Regalado ya murió

Desde que los chapines nos hicieron el favor
de matarnos al Presidente General Regalado
(llamado el Bolo)
supimos que el avance histórico no es gratuito.

Grande el balazo en la mera frente
para que lo librara Dios de los malos pensamientos
fiero el segundo semillazo a flor de pecho
para que lo librara Dios de los males del corazón.

Qué contentas y qué tristes se pusieron las canasteras
contra las cuales el viejo de mierda echaba su caballo
borrachera tras borrachera
tras la misma sopa de sandías y matasanos
en el suelo mugroso del Mercado Central

Claro que luego pagaban el doble del valor de la fruta
en la puerta de la cocina de Casa Presidencial
a las que salían sanas y salvas de entre las patas del caballo.

de Roque Dalton,

en A la revolución por la poesía, Ediciones de la Esc. Preparatoria N°8, 1983.

Canto triste a la patria bien amada

Canto triste a la patria bien amada

Patria...
y en la amplia bandeja del recuerdo,
dos o tres casi ciudades,
luego,
un paisaje movedizo
visto desde un auto veloz:
empalizadas bajas y altos matorrales,
las casas agobiadas por el peso de los años y la miseria
la triste sonrisa de las flores
que salpican de vivos carmesíes
las diminutas sendas...

Una mujer que va arrastrando su fecundidad tremenda,
un hombre que exprime pacientemente su inutilidad,
los asnos y los mulos,
miserable coloquio del hueso y pellejo;
las aves de corral son pluma y canto apenas,
el sembrado sombra,
lo demás es ruina...

Patria,
es mi corazón un acerico
en donde el recuerdo va dejando
lanzas de bien aguzadas puntas
que una vez clavadas temblorosas quedarán
por los siglos de los siglos

Patria,
sin ríos,
los treinta mil que vió Las Casas
están naciendo en mi corazón...

Patria,
jaula de bambúes
para un pájaro mudo que no tiene alas,

Patria,
palabra hueca y torpe
para mí, mientras los hombres miren con desprecio los pies sucios y arrugados
y maldigan las proles largas,
y en cada cruce de camino claven una bandera
para lucir sus colores nada más...

Mientras el hombre tenga que arrastrar
enfermedad y hambre,
y sus hijos se esparzan por el mundo
como insectos dañinos,
y rueden por montañas y sabanas,
extraños en su tierra,
no deberá haber sosiego,
ni deberá haber paz,
ni es sagrado el ocio,
y que sea la hartura castigada...

Mientras haya promiscuidad en el triste aposento campesino
y sólo se coma por las noches,
a todo buen dominicano hay que cortarle los párpados
y llevarle por extraviadas sendas,
por los ranchos,
por las cuevas infectas
y por las fiestas malditas de los hombres...

Patria...
y en la amplia bandeja del recuerdo,
dos o tres casi ciudades,
luego,
un paisaje movedizo,
visto desde un auto veloz:
empalizadas bajas y altos matorrales.

de Héctor Incháustegui,

en Poesía armada, Agermanament, 1976.

El pequeño burócrata

El pequeño burócrata

Vivió con un ratón entre las piernas.
Una araña en cada ojo.
Inmóvil sobre su escritorio de roble americano.
Cuando le vi, ladró, me mostró los colmillos.
Pidió un café. Lo miró con mirada de muerto.
Dijo llamarse no sé qué, sufrir de la vesícula.
Hijo de madre virgen y tía desamparada.
Estudiaba violín utilizando sólo el dedo meñique.

Iba a llorar los viernes en la tumba del soldado desconocido.
Tenía un sobrino que era piloto.
Descorchaba alguna botella, la arrojaba con un mensaje al mar.
Pero el oleaje devolvía sólo bazofia sobre su corazón.
Una cebolla milenaria en medio del naufragio.

Le salió una cola, un pequeño cacho en la frente.
Le salió una patada en la nuca.
Encendía una vela (a Simón Mago).
Le cortaron una oreja a los noventa años de servicio.
Se cree emparentado con una jirafa.

Actualmente se moviliza en bicicleta.
Usa el mismo pantalón del año veinte.
La misma camiseta.
Su dentadura de acrílico tiene cuarenta y dos dientes.
Seiscientas tapaduras de metal rancio.
Esconde un ataúd debajo de la lengua.
Se introduce en él durante la noche.
Bala como un chivo.
Camina como un dromedario, come pasto.

Defiende la propiedad, se pone un gorro en el ciclo nocturno.
Defiende una sábana color ceniza.
Un alicate encontrado en el barrio Recoleta.
Su derecho a morder una sopalpilla debajo del catre.
Visitar a una novia muerta.
A un tío encerrado en la jaula de un pájaro.

Preside una sociedad protectora de perros calientes.
Aprendió a sonreír con una pila eléctrica.
A hablar en el restorán contra los tapires rojos.
Piensa casarse con una cebra en cuanto sea posible.
Cada tarde se come una mandarina.
No cree en las derechas ni en las izquierdas,
sólo en la tía que lo parió.

Ignora que lo cagaron en una esquina a la luz de un farol verde.

de Mahfud Massis,

en Poesía armada, Agermanament, 1976.

Ante el Buró Político de la IV Zona de Guerra

En el Buró Político de la IV Zona de Guerra

He recorrido entera la región de Kuang Tsi.
Las dieciocho prisiones de sus trece distritos
he disfrutado. Ilustres mandarines, ¿cuál ha sido mi crimen?
El de amar a mi pueblo y entregarle la vida.

de Ho Chi Minh,

en Diario de prisión, Instituto del libro (CUBA), 1970.

Plumas blancas sobre las jóvenes vidas

Plumas blancas sobre las jóvenes vidas

Con la cabeza inclinada

diviso la lluvia de blancas plumas.

Las imágenes nítidas aún

exhalan el joven perfume que grita

¡Quisimos ser educadores, piadosos, justos,

solidarios, libres!

Las blancas plumas se van posando sobre

los recuerdos; risas, pieles tersas, brillo

en los ojos, amores, libros, despedidas.

Muertos, nuestros queridos muertos...

Se van posando las plumas blancas

pero no sepultarán la memoria.

Eso no.

De Ana María Manceda,

en Los 43 - Poetas por Ayotzinapa, Ana Matías Rendón Edición, 2015.

Me retracto

Me retracto

Me retracto:

La imagen del Titanic

Aquí no se aplica:

No es un accidente

Por impericia o negligencia;

Lo que aquí sucede

Es como si los pasajeros

Bajasen a los botes

Para remolcar el iceberg

Contra el trasatlántico

Pensando que así llegarán

A puerto más rápidamente.

Por Félix Sánchez Durán.