El pueblo

El pueblo

Con una mano a la esteva
y la otra al arma prendida,
va el pobre, buen pueblo andando,
sangre o sudor derramando
mientras le dure la vida.

¿A qué el sudor que le corre?
Si todo lo que quisiera
para cubrirse o comer,
de sí misma, puede ser
que madre tierra le diera.

Y si el enemigo viene,
¿a qué la sangre, la espada?
¿Por la patria?... ¡Si es un hecho
que donde hay patria hay derecho
y el pueblo no tiene nada!

De Sándor Petöfi,

en Asalto al cielo - Antología poética, Fundación Editorial el perro y la rana, 2010.

El humo

El humo

La casita entre árboles junto al lago,

del tejado un hilo de humo.

Si faltase

qué desolación

casa, árboles y lago.

De Bertolt Brecht,

en Una mano tomó la otra - Poemas para construir sueños (selección de Pedro Hilario Silva y otros), Comunidad de Madrid, 2004.

La especie humana dejará su huella

La especie humana dejará su huella

En este planeta

La raza humana se extinguirá

Pero dejará su huella en este planeta

Y tan profunda será su huella

Que en ella caerá el resto de las especies

Y perecerá

Por Félix Sánchez Durán.

Perdonadme que ahora juegue

Perdonadme que ahora juegue

Perdonadme, guerras lejanas,

por traer flores a casa.

Wislawa Szymborska

Cuando veo fútbol, tenis
carreras de fórmula 1
no olvido que en otras cadenas
siguen los telediarios.
Mientras gritamos gol
otro coche bomba explota
en un mercado; antes
de que acabe el set
habrá diez palestinos menos;
se apaga el semáforo
y una vida más en Guantánamo.

Mis padres llamaban
partes a los telediarios.
Ellos sabían que la guerra
no había terminado:
mientras en el salón la tele
vomitaba metralla,
la radio en la cocina
escupía recuentos de muertos.
Perdonadme que ahora juegue:
el dolor fue una institutriz severa.

de Ana Pérez Cañamares,

en La poesía como herramienta, Edición del Foro "La poesía como herramienta", 2018.

Vamos, Patria, a caminar

Vamos, Patria, a caminar

Suceden cosas

tan extrañas

en mi pequeño país,

que si de verdad

hubiera cristianos

creerían,

sin duda,

en la muerte

auténtica de Dios.

Un hombre,

por ejemplo

es empujado

por lo gigante de su hambre

y roba,

porque tiene

que robar.

Se le condena

luego

a veinte años

de cárcel.

Pensad

un momento lo que cuesta

saciarse el hambre:

¡Veinte años

encerrado

en 4 por 4 metros!

Pero

los accionistas

principales

de los bancos

que perpetran

negocios

y cosechan aplausos

andan tranquilamente

por las calles.

Pensad

otro momento:

¿De dónde

sale tanta riqueza?

¿La han hecho

ellos,

quizá,

con el sudor

de su frente

y los callos

de sus manos?

Responded vosotros

la pregunta

..........................

En verdad, pienso,

si hubiera cristianos

en mi pequeño país,

donde suceden

cosas tan horrendas

creerían

en la muerte cierta

de su dios,

sin duda alguna.

                    ¡Falsos cristianos,

la tumba de cualquier dios

está en vosotros!

.........................

de Otto René Castillo,

en Poesía armada, Agermanament, 1976.

El silencio

El silencio

¿Nunca habéis inquirido
Por qué, mundo tras mundo,
Por el cielo profundo
Van pasando sin ruido?

Ellos, los que traspiran
Las cosas absolutas.
Por sus azules rutas
Siempre callados giran.

Sólo el hombre, pequeño,
Cuyo humano latido
En la tierra, es un sueño,
¡Sólo el hombre hace ruido!

de Alfonsina Storni,

en Languidez, Cooperativa Editorial Buenos Aires, 1920.

Himno

Himno

Yo soy la espada, soy la llama.

Yo he iluminado tu sendero oscuro; cuando las líneas chocaban, en la batalla, yo
iba delante de ti, en las primeras filas.

Yacen en torno a mí los cadáveres de mis amigos, pero salimos victoriosos; salimos
victoriosos, pero en torno a mí yacen los cadáveres de mis amigos. Entre el júbilo,
a la canción de triunfo, se mezclan las lamentaciones por los muertos. Pero no es
tiempo de llorar ni de regocijarse. Suena de nuevo la trompeta, otra vez vamos al
frente a la batalla—

Yo soy la espada, soy la llama.

De Heinrich Heine,

en Asalto al cielo - Antología poética, Fundación Editorial el perro y la rana, 2010.

La estética como ideología

La estética como ideología

Cuando los especialistas en marketing aprenden poética

los poetas se ponen a aprender economía política.

de Jorge Riechmann,

en El corte bajo la piel, Editorial Bitácora, 1994.

No vale

No vale

Te digo que no vale
meter el sueño azul bajo las sábanas,
pasar de largo, no saber de nada,
hacer la vista gorda a lo que pasa,
guardar la sed de estrellas bajo llave.

Te digo que no vale
que el amor pierda el habla,
que la razón se calle,
que la alegría rompa sus palabras,
que la pasión confiese: Aquí no hay sangre.

Te digo que no vale
que el gris siempre se salga
con la suya, que el negro se desmande
y diga "cruz y raya"
al júbilo del aire.

Vuelvo a la carga y digo: Aquí no cabe
esconder la cabeza bajo el ala,
decir "no lo sabía", "estoy al margen",
"vivo en mi torre" y "no sé nada".
Te digo y te repito que no vale.

de Agustín Millares,

en La poesía como herramienta, Edición del Foro "La poesía como herramienta", 2018.

Con el último sol

Con el último sol

Con el último sol muere la ilusión del día.

Los negocios bajan las persianas

y las calles van quedando desiertas.

El canillita apila, entonces, los diarios matutinos,

hace un fardo con ellos y los deja en el suelo.

La pequeña florista, mientras tanto,

con la piel erizada por el frío,

se abriga como puede contra las paredes.

Desde la cocina de los restaurantes

llega ahora hasta la puerta el típico olor de las frituras

y los bares acogen a putas y dipsómanos.

En la esquina de la Universidad,

una mujer, que blande un crucifijo en una mano

y aprisiona una Biblia en la otra,

anuncia a los desavisados el final de los tiempos.

Artera, la noche avanza hacia el momento exacto

en que el suicida apretará el gatillo.

Sí, todos los proyectos de vida fracasaron a esta altura

y el mundo parece cansado de rodar.

Cuando el viejo mendigo se duerme finalmente

sobre un lecho de bolsas y cartones,

ya no es posible esperar ningún milagro.

De César Cantoni,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.112, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2018.

Todo lo que escribamos...

Todo lo que escribamos

será usado contra nosotros
o contra quienes amamos.
Estas son las condiciones,
las tomas o las dejas.
La poesía nunca tuvo ocasión
de estar lejos de la historia.

Un verso mecanografiado hace veinte años
puede ser una pintada que brilla en una pared
para exaltar el arte distanciado
o tortura de quienes
no amábamos pero tampoco
queríamos matar.
Cambiamos pero nuestras palabras
permanecen
se hacen responsables
de más de lo que pretendíamos
y esto es privilegio verbal.

Pienso esto en un país
donde las palabras se quitan de las bocas
como el pan se quita de las bocas
donde los poetas no van a la cárcel
por ser poetas, sino por ser
de piel oscura, mujeres, pobres.
Escribo esto en un tiempo
en el cual lo que escribimos
puede usarse contra quienes amamos
en el que no se da nunca el contexto
aunque intentemos explicarlo, una y otra vez.
Por el bien de la poesía al menos
tengo que saber estas cosas.

de Adrienne Rich,

en La poesía como herramienta, Edición del Foro "La poesía como herramienta", 2018.

Mi respuesta

Mi respuesta

La Nación solía tener enormes páginas.

Pensado para ser leído sentado en el sillón,

El tamaño desmedido de sus hojas

No inquietaba al terrateniente poderoso

Que cómodamente disfrutaba

Su coñac y su cigarro mientras leía

Las secciones de Negocios, Espectáculos y Campo.

Clarín pretendía lavar las mentes

De la imperturbable clase media

Con notas más cortas, de menor tamaño,

Pésimamente redactadas,

Para leer en el baño, cagando.

Los diarios populares

Viajaban apretados bajo el brazo.

Pequeños, compactos.

Apenas cincuenta palabras por nota

Bastaban para contar cómo

Se estaban matando, enfrentando:

Deportes - Policiales.

Leer todo de parado

En un viaje desde y hacia

El conurbano.

Un par de veces me preguntaron

Por qué no escribía poemas más largos...

Creo que aquí está mi respuesta.

Por Félix Sánchez Durán.

La literatura será sometida a escrutinio

La literatura será sometida a escrutinio

Para Martin Andersen-Nexo

Aquellos que han sido colocados en tronos dorados

para escribir

tendrán que responder por aquellos que

tejieron sus abrigos.

No por sus elevados pensamientos

serán sus libros sometidos a escrutinio, sino que

cualquier frase común y corriente que sugiera

algo acerca de aquellos que tejían abrigos

será leída con atención, pues quizás contenga

rasgos

de ancestros famosos.

Literatura enteras

ajustadas a las más selectas expresiones

serán examinadas en busca de señales

de que los revolucionarios también vivieron bajo

opresión.

Las súplicas a los seres inmortales probarán

que en ese entonces los mortales sojuzgaban a

otros mortales.

La deliciosa música de las palabras sólo hablarán

del pan que les faltaba a tantos.

De Bertolt Brecht,

en Hablar en tiempos oscuros - Antología, Fundación Rosa Luxemburg Stiftung y Para Leer en Libertad A.C., 2012.

Embarazoso panegírico de la muerte

Embarazoso panegírico de la muerte

La periodista me preguntó 
si yo creía en el más allá 
y le dije que no 
entonces me preguntó 
si eso no me angustiaba 
y le dije que sí 
pero también es cierto 
que a veces la vida 
provoca más angustias 
que la muerte 
porque las vejaciones 
o simplemente los caprichos 
nos van colocando en compartimientos 
estancos 
nos separan los odios 
las discriminaciones 
las cuentas bancarias 
el color de la piel 
la afirmación o el rechazo 
de dios 
en cambio la muerte 
no hace distingos 
nos mete a todos en el mismo saco 
ricos y pobres 
súbditos y reyes 
miserables y poderosos 
indios y caras pálidas 
ibéricos y sudacas 
feligreses y agnósticos 
reconozcamos que la muerte hace siempre 
una justa distribución de la nada 
sin plusvalías ni ofertas ni demandas 
igualitaria y ecuánime 
atiende a cada gusanito 
según sus necesidades 
neutra y equitativa 
acoge con igual disposición y celo 
a los cadáveres suntuosos de extrema derecha 
que a los interfectos de extrema necesidad 
la muerte es ecléctica pluralista social 
distributiva insobornable 
y lo seguirá siendo 
a menos que a alguien 
se le ocurra 
privatizarla.

De Mario Benedetti,

en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.7, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.

VERWISCH DIE SPUREN

VERWISCH DIE SPUREN

Me han hablado del poeta

que se arroja ácido a la cara durante los recitales

y escribe en el cielo preprogramado de California

con humo de aeroplanos

y me impresiona la calidad de esta ética laboral

tan a la altura

de nuestros tiempos de paleocapitalismo posmoderno:

todo por la patria

por el patrón

por el poder

por la poesía...

pero me temo

que ni siquiera con tanto sacrificio

consigue durar más de diez segundos en los telediarios.

Prefiero

otra estrategia lateral, contraria:

escribir en la arena

y hablar en voz muy baja

para que tú me oigas.

Borrar las huellas.

de Jorge Riechmann,

en El corte bajo la piel, Editorial Bitácora, 1994.