domingo, 30 de abril de 2023
aunque sé que a veces me escuchan pensando que soy...
aunque sé que a veces me escuchan pensando que soy
el mausoleo de una generación
cuyas reivindicaciones ahogó la dureza de estas décadas
y se asombran de que aún emprenda animosa el viaje
hacia corazones y lenguajes jóvenes
siga hablando del color con que vi el mundo
y lea con más gusto a unos desconocidos que a viejos compañeros
debo decirles
aprendí hace mucho
que no hay nada más patético
que la canción del verano la canción del momento
pasado ese verano pasado ese momento.
de Juana Bignozzi,
en https://revistaharoldo.com.ar/nota.php?id=500 (6/2/23).
sábado, 29 de abril de 2023
CAMPO DE AMOR
CAMPO DE AMOR
Si me muero, que sepan que he vivido
luchando por la vida y por la paz.
Apenas he podido con la pluma,
aplaúdanme el cantar.
Si me muero, será porque he nacido
para pasar el tiempo a los de atrás.
Confío que entre todos dejaremos
al hombre en su lugar.
Si me muero, ya sé que no veré
naranjas de la China ni el trigal.
He levantado el rastro, esto me basta.
Otros ahecharán.
Si me muero, que no me muera antes
de abriros el balcón de par en par.
Un niño, acaso un niño, está mirándome
el pecho de cristal.
de Blas de Otero,
en Una mano tomó la otra - Poemas para construir sueños (selección de Pedro Hilario Silva y otros), Comunidad de Madrid, 2004.
viernes, 28 de abril de 2023
HAY QUE DECIR LO QUE HAY QUE DECIR
HAY QUE DECIR LO QUE HAY QUE DECIR
Hay que decir lo que hay que decir pronto,
de pronto,
visceral
del tronco;
con las menos palabras posibles
que sean posibles los imposibles.
Hay que hablar poco y decir mucho
hay que hacer mucho
y que nos parezca poco:
Arrancar el gatillo a las armas,
por ejemplo.
de Gloria Fuertes,
en https://www.moonmagazine.info/nos-separan-altos-muros-gloriafuertes100/ (17/2/23).
jueves, 27 de abril de 2023
Tengo ganas de gritar qué lindo día...
Tengo ganas de gritar qué lindo día
cómo está cielo el cielito,
caminar contigo de la mano,
saludar a los árboles,
decirte que te quiero mucho,
darte un beso en pleno parque,
correr hasta la rambla,
así nomás meternos en el agua,
cantar abrazados y empapados
gracias a la vida,
mirarnos en la niña
y después echar a andar
rumbo al sol.
de Francisco Lussich,
en Escritos de la cárcel (la expresión poética de los presos políticos), Centro Integración Cultural, Vol.1, 1986.
miércoles, 26 de abril de 2023
Llegó volando (canción)
Llegó volando
Llegó volando el cuervo sobre mi suelo
Para sembrar las ruinas y el desconsuelo
Durante largos siglos los yanaconas
Le entregaron las llaves de la corona
Para sembrar las ruinas y el desconsuelo
Durante largos siglos los yanaconas
Le entregaron las llaves de la corona
Durante largos siglos fue ensangrentando
El suelo de los pueblos que iba violando
Perforando las tierras de la labranza
Para escarbar el oro de la templanza
Perforando las tierras de la labranza
Para escarbar el oro de la templanza
Se limpió las dos manos con mi bandera
Y no faltó en mi patria quien aplaudiera
Porque hay desventurados que por migajas
Besan la bota sucia que los ultraja
Hay algunos que se hinchan con gran esmero
Sirviendo la codicia del extranjero
Y otros que se solazan por mil dinares
Entregando su pueblo a los militares
Un paredón exijo con cal y canto
Para que el pueblo juzgue de tanto en tanto
Mientras llega la aurora tarde o temprano
Justiciando el dolor indioamericano
Llegó otra vez volando el cuervo insaciable
Trayéndonos su sombra interminable
Pero no está lejano el día clemente
En que nos levantemos contra los sables
Para anunciar la aurora del continente
de Patricio Manns,
en Con la razón y la fuerza, Movie Play, 1982.
martes, 25 de abril de 2023
La Brisa
La Brisa
Nuevamente la noche de insondables soles
la noche de tus frutas y tus caderas de mujer
de mis ternuras caninas y abichadas.
No es una nueva historia
es la historia de todas las noches.
Quizás sea que esta brisa fresca de primavera
va pintando amapolas por el aire
y en ella soy alegre
y el alma es un cadáver.
El corazón en cambio ventrículo y aurícula
marcha como un reloj un vertedor de vino
espeso y anhelante.
Llamamos en la noche
fantasmas despiadados por piedad.
Viene la brisa es noche
explico están durmiendo
inquietos y pacíficos insomnes y pesados
como cansados bueyes.
Viene la brisa plateada y estelar
como agua cristalina extraña mezcla
de flores y de aguas
podridas malolientes.
Pienso en ti
pensamos en vos
en cada ella de vientre suavísimo de pétalo
en cada cavidad de entrepezones
para endulzar el peso de la hiel.
Es así claro casi todas las noches
desde que el mundo se detuvo
su eje inclinado se cayó totalmente
y las constelaciones cambiaron de lugar
se enredaron los sures y los martes
los lunes y los nortes
en esta ardua maleza de poluciones muertas.
Sin embargo gurisa te prometo
despierto a la mañana como a los días de escuela
y busco una tarea como la madrugada al pan.
Pero ellas estarán
vos estarás
para arrancar del alma estos cadáveres
en estaciones siempre pasajeras
con la frutalidad de la brisa y los melones
arrancando los pájaros más lindos
del fondo de los actos
cuando todos canten la canción
para capacidad de amores y sembrados.
Ves
no tengo lágrimas
nunca las tuve desde que nuestra primavera
se cuajó como leche y se avino la cárcel con sus hierros
y el mundo se secó completamente.
Esta es la brisa
también se halla presente el coro de los grillos
una delegación de estrellas y otra local de pedos
el oleaje asonante de todos los ronquidos
y esta espera que a veces se confunde
malamente
con el epílogo de historias desgarradas
con un amor partido o con un largo y
muy penoso olvido.
Es la historia
de estas noches en que la fuerza de la vida
nos repite
su decisión de prólogos de magias
y en esta sueñería de arcoíris nocturnos
esperamos
la libertad otra noche
no sé si te das cuenta.
de Sergio Altesor,
en Escritos de la cárcel (la expresión poética de los presos políticos), Centro Integración Cultural, Vol.1, 1986.
lunes, 24 de abril de 2023
Los días púrpura
Los días púrpura
Un día mis hijos y yo iremos a caminar
al fondo de un bosque o a orillas de un rio
y nos toparemos
con uno de esos animalitos huérfanos
una ardilla una nutria un cuervo
un erizo una tortuga un zorro
una musaraña
entonces tendré que tomar el tiempo
de explicarles
que podemos tratar de ayudar
pero que en general
la vida sucede mejor siempre
lejos de nosotros
Sí ese día vendrá
en el que deberé enseñarles
que el hombre no es un regalo
para el resto del mundo
de Thomas Vinau,
en https://circulodepoesia.com/2021/03/poesia-francesa-thomas-vinau/ (7/1/23).
domingo, 23 de abril de 2023
LA RESPUESTA DE LA TIERRA
LA RESPUESTA DE LA TIERRA
Era un poeta lírico, grandioso y sibilino,
que le hablaba a la tierra una tarde de invierno,
frente a una posada y al volver de un camino:
— ¡Oh madre, oh Tierra! —díjole—, en tu girar eterno
nuestra existencia efímera tal parece que ignoras.
Nosotros esperamos un cielo o un infierno,
sufrimos o gozamos, en nuestras breves horas,
e indiferente y muda, tú, madre sin entrañas,
de acuerdo con los hombres no sufres y no lloras.
¿No sabes el secreto misterioso que entrañas?
¿Por qué las noches negras, las diáfanas auroras?
Las sombras vagarosas y tenues de unas cañas
que se reflejan lívidas en los estanques yertos,
¿no son como conciencias fantásticas y extrañas
que les copian sus vidas en espejos inciertos?
¿Qué somos? ¿A do vamos? ¿Por qué hasta aquí vinimos?
¿Conocen los secretos del más allá los muertos?
¿Por qué la vida inútil y triste recibimos?
¿Hay un oasis húmedo después de estos desiertos?
¿Por qué nacemos, madre, dime, por qué morimos?
¿Por qué? Mi angustia sacia y a mi ansiedad contesta.
Yo, sacerdote tuyo, arrodillado y trémulo,
en estas soledades aguardo la respuesta.
La Tierra, como siempre, displicente y callada,
al gran poeta lírico no le contestó nada.
de José Asunción Silva,
en Obra Completa, Eduardo Camacho Guizado y Gustavo Mejía, S/F.
sábado, 22 de abril de 2023
Arquitecto del soñar de los obreros
Arquitecto del soñar de los obreros
A Lenin
Arquitecto del soñar de los obreros,
insurrecto maestro del qué hacer,
luminoso conductor por los senderos
de la toma y la conquista del poder.
Poeta en jefe del bando bolchevique,
retratista de anhelos y esperanzas,
mar enfurecida que rompe el dique
de quien a la libertad pone fianzas.
Desterrado, prófugo, clandestino,
alma de proletario y campesino,
diseñador de castillos sin almenas.
Padre innegable de quienes soñamos
con un mundo sin dueños ni amos,
de quien ansía romper las cadenas.
de Aitor Cuervo Taboada,
en Bombas, poemas y otras necesidades, Aitor Cuervo Taboada, 2013.
viernes, 21 de abril de 2023
OH PADRE QUE CONSERVAS UNA GOTA DE INCERTIDUMBRE EN LOS OJOS
OH PADRE QUE CONSERVAS UNA GOTA
DE INCERTIDUMBRE EN LOS OJOS
estaba soñando con la falsificación, cuando
algo me arrancó del dormir para anotar esto:
Mi padre me enseñó que ha de madrugar mucho quien desea
subir a lo alto de la montaña.
Me enseñó que se puede adulterar una vida como quien
falsifica un alimento.
Él me enseñó a cuidar mi calzado, protegerlo con grasa y
untos impermeabilizantes, guardarlo relleno de hojas de
papel prensado para que la humedad y la fosforescencia no
lo deformasen.
Mi padre me enseñó que la flor puede contemplarse tanto
con ojos de insecto como de entomólogo, y que no existe
una razón última para privilegiar una de ambas perspectivas.
Me mostró la luz tamizada del bosque de hayas, de manera
que cuando, muchos años después, quisieron darme gato por
liebre, contesté: estos gatos que no son liebres tampoco son
hayas.
Me enseñó a distinguir algunos frutos del bosque, pero no
quiso o no supo ahondar en la doctrina de los venenos.
Una vez me mostró la extrema vulnerabilidad de su
juventud, pero se retractó pronto.
Quiso alertarme sobre los hirsutos delirios que descansan en
muchas habitaciones de la Casa de la Conciencia.
Me llevó cerca del taller del herrero donde se rectifican los
sueños de las imágenes. Y entonces me enseñó que no vale
la pena sacrificar la vida por un efecto retórico.
Me hizo ver que no hay huerta sin áspid ni inteligencia sin
vasos comunicantes.
Me acostumbró a caminar con una mochila bien cargada;
pero sin eso ¿cómo hubiera podido vaciar la mochila?
Me mostró un lugar vacío. La limpieza y la resonancia de un
lugar vacío.
Me enseñó la magia de la Cámara Oscura, y el sustantivo
revelador que luego se fue perfumando de infinito.
Me insinuó –¿o son figuraciones mías?– que el drama del
Rey, la Reina y el Príncipe es en verdad mortífero, pero que
se pueden buscar preguntas que nos sitúen en otro lugar.
Se las arregló para sugerirme que no es imprescindible
repetir los crímenes de los padres.
Mi padre me enseña que tenemos que inventar a ese padre
con dolor y sin ferocidad, un padre que nos invente.
de Jorge Riechmann,
en Once poetas críticos en la poesía española reciente (Enrique Falcón, coord.), Baile del sol, 2007.
jueves, 20 de abril de 2023
después de tanto símbolo mal entendido...
después de tanto símbolo mal entendido
el peor cartón piedra de artes menores
después de tantos años dominados por la ceguera
de que volverían a buscarme
he soñado la solución
ahora postergada de por muerte
de mi sueño recurrente:
en el infinito andén de nuestro reencuentro
rodeados de gente para siempre joven
somos los únicos que hemos entrado en la vejez
de Juana Bignozzi,
en https://revistaharoldo.com.ar/nota.php?id=500 (6/2/23).
miércoles, 19 de abril de 2023
LO QUE QUEDA DE LOS VIEJOS TIEMPOS
LO QUE QUEDA DE LOS VIEJOS TIEMPOS
La luna, por ejemplo, todavía asoma
por las noches encima de los edificios nuevos
(de todos los objetos de cobre
ella es el más inservible). Ya
las madres cuentan historias de unos animales
que tiraban de los carros, llamados caballos,
que por supuesto no figuran con su nombre
en las comunicaciones intercontinentales:
las grandes antenas nuevas
ya no transmiten noticias
de los viejos tiempos.
de Bertolt Brecht,
en Poemas del lugar y la circunstancia, Pre-textos, 2003.
Editor digital Titivillus (epulibre), 2022.
Traducción de José Muñoz Millanes.
martes, 18 de abril de 2023
Es hora...
Es hora
de repasar todas las fechas
todos los rostros,
todos los pasos.
Es hora
de proyectar todas las fechas
todos los rostros,
todos los pasos.
de Yassie Macchi,
en Escritos de la cárcel (la expresión poética de los presos políticos), Centro Integración Cultural, Vol.1, 1986.
lunes, 17 de abril de 2023
Miro a la mujer que espera el colectivo en Plaza Constitución
Miro a la mujer que espera el colectivo en Plaza Constitución
su cuerpo quebrado,
la piel estriada como una flor marchita.
Pienso en su maternidad, un conteiner
lleno de escombros, cinco hijos dándole vueltas
como insectos diminutos, colgándose
de su pecho, mordiendo la carne.
No puede dar más de lo que da y lo sabe.
Mira a los niños como perros,
quisiera ser la dueña que suelta el hueso
para que vayan a jugar a otra parte,
pero son como moscas adictas a los focos de luz.
Quisiera apagarse,
ser prescindible un rato apenas,
pero ellos siempre piden más,
pueden ser malvados, herir hasta el llanto,
decir cosas tremendas y nadie los acusaría.
Son la violencia con la que fueron concebidos
por su cuerpo joven y brillante
en el colchón de un cuarto cualquiera,
sus piernas abiertas, el forro de su chico sin forro,
total, no importa,
total, te acabo donde quiero.
Ahora vuelve a su casa en colectivo,
piensa en la cena y se abstrae,
tal vez sin querer se olvide
a un hijo en el asiento.
de Luciana Reif,
en https://www.zendalibros.com/7-poemas-de-luciana-reif/ (7/1/23).
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