J
NO SOY rockstar,
porque mi abuelo me dijo
que no había guitarras eléctricas
que le quedaran a mis manos.
NO SOY pintor,
porque mi padre me dijo
que los pinceles son frágiles
para mis manos torpes,
aunque sólo las vio una vez
cuando tenía dos meses.
NO SOY poeta,
porque mi hermano me dijo
que la tinta negra mancha los dedos
y mi piel es muy blanca,
podrían confundirme con una vaca.
NACÍ en el 73,
y todavía no sé que soy.
NACÍ en el 83,
pensando en Star wars y el regreso del Jedi,
mientras jugaba con un Halcón Milenario de plástico.
En el 93,
podría haber nacido pero era la edad de la inocencia.
Para el 2003,
ya habíamos cambiado de siglo y todavía no era yo:
NI MÚSICO, NI PINTOR, NI POETA.
Pasé diez años vagando en patines
gritando por las calles de Querétaro
que quería ser poeta,
hasta un sábado cuando me detuve
en una banqueta de la calle Arteaga
y pensé:
mi hermano, mi padre, mi abuelo
NO CONOCÍA MIS MANOS.
de Alejandra Olson,
en https://cinocefalo.com/post/729008232198258688/alejandraolson (13/10/24).
