DECIMAS DE LA SANGRE
de Juvenal Herrera Torres,
en Poemas de la militancia, ECOE, 1979.
domingo, 24 de enero de 2021
sábado, 23 de enero de 2021
ES EN VANO
ES EN VANO
Para Eugenio Montes, piloto ultraísta
Detrás de nosotros
dejamos un rastro de cadáveres.
A cuántos los quisiéramos resucitar
y darles su sol y su cantar y su sonrisa
Nada hay que pueda ponerlos en pie
De algunos nos hemos traído el perfume
pero ellos van en sus cajas negras
río abajo.
de Lucía Sánchez Saornil,
en Poemas, Starm1919/elsetaproducciones, S/F.
viernes, 22 de enero de 2021
el ojo de la cerradura
el ojo de la cerradura
intenté espiar la realidad
del otro lado de la puerta
la curiosidad vencía al miedo
incliné mi cabeza
hacia el ojo de la cerradura
mis manos a mis piernas...
del otro lado había un ojo
el ojo de la cerradura
que me espiaba por la puerta
Por Félix Sánchez Durán.
jueves, 21 de enero de 2021
La ramilletera
La ramilletera
Si de sus claras pupilas
rodó al azote del frío
una gota de rocío
sobre las flores tranquilas,
no fué* mintiendo aflicción
a los que a ella se allegan;
que los niños nunca juegan
con cosas del corazón.
La cesta es un ataúd
de las flores más hermosas;
mas, por lo menos, las rosas
han tenido juventud;
y aunque cortadas están,
las frescas almas que vuelan
parece que se consuelan
con el perfume que dan.
Pero la que sin color
se adelanta por la acera
con una sonrisa artera
que añade precio a la flor,
no ha tenido en su aridez
de peñasco torturado,
ni belleza, ni reinado,
ni perfume, ni niñez.
En el paso se adivina
que es su suerte desgraciada
como la cesta pesada
que la retiene y la inclina,
y que en su alma empieza a abrir,
de las penas al conjuro,
como un gran fantasma oscuro,
símbolo del porvenir.
rodó al azote del frío
una gota de rocío
sobre las flores tranquilas,
no fué* mintiendo aflicción
a los que a ella se allegan;
que los niños nunca juegan
con cosas del corazón.
La cesta es un ataúd
de las flores más hermosas;
mas, por lo menos, las rosas
han tenido juventud;
y aunque cortadas están,
las frescas almas que vuelan
parece que se consuelan
con el perfume que dan.
Pero la que sin color
se adelanta por la acera
con una sonrisa artera
que añade precio a la flor,
no ha tenido en su aridez
de peñasco torturado,
ni belleza, ni reinado,
ni perfume, ni niñez.
En el paso se adivina
que es su suerte desgraciada
como la cesta pesada
que la retiene y la inclina,
y que en su alma empieza a abrir,
de las penas al conjuro,
como un gran fantasma oscuro,
símbolo del porvenir.
de Manuel Ugarte,
en Poesías Completas, Casa Editorial Maucci, 1921.
*Del original.
*Del original.
miércoles, 20 de enero de 2021
Informativo de la mañana
Informativo de la mañana
Mirar cabizbajo.
El cielo en un charco y
nadie sonríe.
de Eric Luna,
en Poesía de guerrilla, Groenlandia, 2012.
martes, 19 de enero de 2021
SON LAS CINCO
SON LAS CINCO de la tarde.
Me he levantado a la una,
el tiempo justo de fichar un mes más en el INEM,
y por hoy
ya estoy cansado de vivir.
Va a tener razón Anguita
y debería venir la República, Mateo Morral,
el hombre del saco,
los cuatro jinetes del Apocalipsis,
el Capitán Trueno
-que me decía Alberto Prieto
que también es de izquierdas y
hasta la ostia puta.
Deberían venir
y que los mitos y los héroes
-a falta de clase trabajadora vuelvan
a poner en desorden
este orden de clase media,
gaviota imperial,
una, grande, maastrich,
Luis del Olmo,
Carmen Sevilla,
Telenovela,
prensa del corazón,
fútbol, toros
y escriba usted un poema en horror a la guerra de Yugoslavia
que recuerden se hace por ustedes
y porque aquí las cosas sigan igual de bien,
porque si yo sonrío
España carcajea
y etc.
-Aquí hubo una revolución hace sesenta años.
(Me dice un vejete del asilo donde hago la sustitutoria
mientras mi hermano se alcoholiza en un cuartel de Melilla.)
-¿En serio? Cuesta trabajo creerlo.
Me he levantado a la una,
el tiempo justo de fichar un mes más en el INEM,
y por hoy
ya estoy cansado de vivir.
Va a tener razón Anguita
y debería venir la República, Mateo Morral,
el hombre del saco,
los cuatro jinetes del Apocalipsis,
el Capitán Trueno
-que me decía Alberto Prieto
que también es de izquierdas y
hasta la ostia puta.
Deberían venir
y que los mitos y los héroes
-a falta de clase trabajadora vuelvan
a poner en desorden
este orden de clase media,
gaviota imperial,
una, grande, maastrich,
Luis del Olmo,
Carmen Sevilla,
Telenovela,
prensa del corazón,
fútbol, toros
y escriba usted un poema en horror a la guerra de Yugoslavia
que recuerden se hace por ustedes
y porque aquí las cosas sigan igual de bien,
porque si yo sonrío
España carcajea
y etc.
-Aquí hubo una revolución hace sesenta años.
(Me dice un vejete del asilo donde hago la sustitutoria
mientras mi hermano se alcoholiza en un cuartel de Melilla.)
-¿En serio? Cuesta trabajo creerlo.
De Antonio Orihuela Uzal,
en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.14, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2013.
lunes, 18 de enero de 2021
Paren de matarnos (canción)
Paren de matarnos
Oh, paren-paren
Oh, ¡paren de matar!
Salí para el trabajo y no fui
Salí para la escuela y no llegué
Salí del baile y me perdí
De pronto me desdibujé
Mis amigos me buscan por ahí
Los vecinos pegaron un cartel
En los postes de luz del barrio
En la calle, en el subte, en el tren
Me busca mi hermano, me busca mi madre
Perdí contacto ayer a la tarde
Vino la tele, habló mi padre
La red explota, el Twitter arde
Si tocan a una nos tocan a todas
El femicidio se puso de moda
El juez de turno se fue a una boda
La policía participa en la joda
Y así va la historia de la humanidad
Que es la historia de la enfermedad
Ay carajo, qué mal que estamos
Los humanos, loco, ¡paren de matarnos!
Oh, paren-paren
Oh, ¡paren de matarnos!
Dicen que desaparecí
Porque andaba sola por ahí
Porque usaba la falda muy corta
Se la pasan culpándome a mí
Me dijeron que diga que sí
Me mataron desde que nací
Me obligaron a ser una esclava
La bailaba, y a parir
De sol a sol
De noche y de mañana
Me matan y mueren todas mis hermanas
Me duele el cuerpo, y las entrañas
No quiero que me toques, chabón, no tengo ganas
Me matan y se infecta la raza humana
Le temen al poder que de mi boca emana
Soy esta herida que pudre y no sana
Me matan y conmigo se muere mama
Y es la historia de la humanidad
Que es la historia de la enfermedad
Ay carajo, qué mal que estamos
Los humanos, loco, ¡paren de matarnos!
Oh, paren-paren
Oh, ¡paren de matarnos!
Ovario, garra, corazón
Mujer alerta
Luchadora
Organizada
Puño en alto
Y ni una menos
Vivas nos queremos
Oh, ¡paren!
Oh, ¡paren de matarnos!
de Miss Bolivia,
en Pantera, Ariola/Sony, 2017.
domingo, 17 de enero de 2021
no dejes para mañana
no dejes para mañana
(asamblea de palabras)
(asamblea de palabras)
siempre mañana y nunca mañanamos
lope
mañana ya no tiene sentido
no es más que una promesa cruel
la rueda de molino la zanahoria de un estúpido palo
es un ahora inmenso el que nos hace falta
con su hogaza de pan caliente
y su sol saliendo entre las nubes
de qué sirve el mañana a tanto crucificado
de qué el futuro de salvación eterna
de qué el porvenir de tanta hambre
ya es hora de que coma el niño
ya es hora de cosechar el ayer
hoy es el día de vivir sin que el mañana nos añore
de Francisco Cenamor,
en Asamblea de palabras, Ediciones Vitruvio, 2007.
sábado, 16 de enero de 2021
Nacimos del otro lado
Nacimos del otro lado
Nacimos del otro lado, el de los desposeídos, de los expoliados,
del lado de los que no tienen nada que perder.
Escribe mi nombre sobra esta tierra,
y escribe que no me vendo a nadie.
Escribe que seguiremos luchando, siempre,
y que por cada piedra hay una nueva esperanza.
Nacimos del otro lado: el de los desposeídos, de los expoliados,
del lado de los que no tienen nada que perder.
En cada casa un mártir, en cada pueblo ruinas,
ciudades impasibles que se alzan sobre los escombros,
millones de exiliados esperando volver a su tierra.
Dime al menos ¿cuál es el sabor de nuestro aceite?,
¿qué se siente al vivir en la casa del otro?
Dime ¿qué se siente al practicar la barbarie?
Está bien, no digas nada.
Dime, sólo, que os marcharéis pronto.
de Amira Al Awda,
en Palestina - Poemas III, Biblioteca de las Grandes Naciones, 2014.
viernes, 15 de enero de 2021
Soy un negro
Soy un negro
Soy un negro:
negro como la negra noche,
negro como los abismos de mi África.
He sido esclavo:
César me ordenó tener limpias sus escalinatas.
Cepillé las botas de Washington.
He sido obrero:
Las pirámides se levantaron bajo mis manos.
Preparé la argamasa para el Edificio Woolworth.
He sido cantor:
Todo el trayecto de África a Georgia
traje mis canciones de pesar.
Compuse jazz.
He sido víctima:
Los belgas me cortaron las manos en el Congo.
Ahora me linchan en Texas.
Soy un negro:
negro como es negra la noche,
negro como los abismos de mi África.
negro como la negra noche,
negro como los abismos de mi África.
He sido esclavo:
César me ordenó tener limpias sus escalinatas.
Cepillé las botas de Washington.
He sido obrero:
Las pirámides se levantaron bajo mis manos.
Preparé la argamasa para el Edificio Woolworth.
He sido cantor:
Todo el trayecto de África a Georgia
traje mis canciones de pesar.
Compuse jazz.
He sido víctima:
Los belgas me cortaron las manos en el Congo.
Ahora me linchan en Texas.
Soy un negro:
negro como es negra la noche,
negro como los abismos de mi África.
de Langston Hughes,
en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.77, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2014.
Traducción: A. Catalán.
Traducción: A. Catalán.
jueves, 14 de enero de 2021
mis manos abiertas
mis manos abiertas
muchas veces
por mucho tiempo
no tuve más que la compañía
no tuve más que la predisposición
no tuve más que la palabra
para compartir con las personas que más amaba
sé que ha sido suficiente
nada más de mí pretenden
nada más de mí han pretendido
qué clase de fulano sería
si las derrochase
indiscriminadamente
Por Félix Sánchez Durán.
miércoles, 13 de enero de 2021
La diana
La diana
Diana. La cárcel despierta.
Otra vez ruido de hierros;
el crugir* de los cerrojos
y el andar del carcelero.
Todo hiere nuestro oído
con sones de algo siniestro.
Triste nos pone la diana,
más que el golpe de los hierros...
¡Que la diana es canto fúnebre,
cuando vibra en un encierro!
de Alberto Ghiraldo,
en La canción del deportado, Fernando Fé, 1929.
*Del original.
*Del original.
martes, 12 de enero de 2021
Un hombre tras las rejas 10 YO...
10
YO soy aquel, sí... Perdido en un océano.
Desmembrado de un sordo continente dormido.
Un pedazo de tierra con su masa de hombres.
Con ríos y montañas y quebradas y árboles.
Con pájaros y luna, con estrellas y ángeles.
Yo soy ése. Hombre y tierra hecho uno.
Con mi voz y mi sueño y mi llanto y mi angustia.
Con mi desolación y mi vergüenza.
y con mi grito. Con mi grito.
Escúchenlo los bárbaros. Escúchenlo los ruines.
Escúchenlo los sórdidos. Escúchenlo los viles.
Escúchenlo los ímprobos. Escúchenlo. Escúchenlo.
Mi grito ha de cuajarse un día como el plomo
para volverse un brazo. Ya lo dije.
¡Y el brazo hará justicia!
¡Malditos los que oprimen!
¡Malditos los que alzan barrotes ante el hombre!
¡Malditos los que abaten las rondas de los niños!
¡Malditos los que siembran plomo y sangre en los surcos!
¡Malditos los que roban al hambre de los pobres!
¡Malditos los que ceban su maldad en la carne!
¡Malditos los que ríen encima de los muertos!
¡Malditos los que siegan cabezas como espigas!
¡Malditos los que ensartan criaturas en los vientos!
¡Malditos los que marchan encima de cadáveres!
¡Malditos los que oprimen! ¡Malditos los que oprimen!
Escúchenlo los bárbaros, los sórdidos, los ruines,
los que encadenan pueblos y destruyen y asolan,
llenos de sangre y lodo hasta las ingles!
Escúchenlo los déspotas, los cobardes, los viles!
El hombre tras las rejas quebrantará los hierros
y veréis que se cumple la justicia en la tierra!
¡Guerra a muerte a los bárbaros!
¡Guerra a muerte a los ímprobos!
¡Guerra a muerte a los sórdidos!
¡Guerra a muerte a los ruines!
¡Guerra a muerte a las rejas! ¡Guerra a muerte!
¡Guerra al odio y al crímen*! ¡Guerra al crímen*!
¡Guerra a muerte a los déspotas, asesinos de pueblos!
¡Guerra a muerte a los déspotas, bebedores de sangre!
¡Guerra a muerte a los déspotas, necrófagos abyectos!
Escúchenlo los bárbaros, los sórdidos, los ruines!
Mi grito ha de cuajarse un día como el plomo
para volverse un brazo. Y el brazo hará justicia
¡Ya lo dije!
de Carmen Natalia (Martínez Bonilla),
en Un hombre tras las rejas, Brigadas Dominicanas, 1962.
*Del original.
lunes, 11 de enero de 2021
Hago versos, señores
Hago versos, señores
Hago versos señores, hago versos,
pero no me gusta que me llamen poetisa,
me gusta el vino como a los albañiles
y tengo una asistenta que habla sola.
Este mundo resulta divertido,
pasan cosas señores que no expongo,
se dan casos, aunque nunca se dan casas
a los pobres que no pueden dar traspaso.
Sigue habiendo solteras con su perro,
sigue habiendo casados con querida,
a los déspotas duros nadie les dice nada,
y leemos que hay muertos y pasamos la hoja,
y nos pisan el cuello y nadie se levanta,
y nos odia la gente y decimos: ¡la vida!
Esto pasa señores y yo debo decirlo.
en Entre los Poetas Míos... - Colección Antológica de Poesía Social Vol.5, Biblioteca Virtual Omegalfa, 2012.
domingo, 10 de enero de 2021
Y nos vinimos a enterar...
Y nos vinimos a enterar
Que el ave más peligrosa
No es un ave rapaz
No es enorme, no es grande
No tiene pico curvo y fiero
Ni garras afiladas
Es un pájaro pequeño
De cortas patas
Monarca nuquinegro
Azul de poco peso
Siempre se aprende
Algo nuevo
Por Félix Sánchez Durán.
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